Capítulo 9 — El Göppingen de las infinitas posibilidades #2

—A veces el universo entiende las cosas cuando se le habla claro.

Comenzaron a subir. Bajo sus pies, las distintas versiones de la ciudad se desplazaban, y a cada momento se abrían pequeñas dobleces en la realidad.

De una de ellas cayó un hombre en pantalón de chándal que se aferraba a una bolsa de pan y gritaba: «¡Que yo solo iba a la panadería!

». Luego volvió a desvanecerse. Un segundo después, reapareció al caer de otra doblez distinta, todavía con los panecillos en la mano, un poco más desesperado si cabe, y Leo decidió que había cuestiones en las que era mejor no desgranar el hilo de pensamiento.

A medida que ganaban altura, el viento arreciaba. Olía a ozono, a humo, a caballo, a plástico caliente y a colapso de los servicios públicos.

Leo se aferró a la barandilla, que mudaba de material cada pocos metros.

Madera.

Acero.

Luz.

Huesos.

—¿Eso de ahí atrás eran huesos? —preguntó.

—No lo toques —dijo Elara.

—Liev lo tocándolo todo el camino.

—Entonces arripiéntete con carácter retroactivo. Es algo que a esta ciudad se le da de miedo, por lo visto.

Al final del puente aguardaban dos centinelas: un guardia con armadura completa y un robot de orden público cibernético de ojos luminosos. Ambos lucían la misma insignia:

SERVICIO DE ORDEN PÚBLICO EBERLE

Leo clavó los pies en el sitio.

—Eberle.

Elara rechinó los dientes.

—Cómo no.

El guardia alzó su alabarda.

—¡Alto! ¡En nombre del Rey del Orden!

Al mismo tiempo, el robot levantó un brazo del que emergió un módulo de sellado.

—Identificación obligatoria. La resistencia se penalizará con multa, mazmorra o neutralización térmica. Por favor, seleccione su sanción de preferencia. Se permite la respuesta múltiple.

Leo levantó ambas manos.

—No tenemos tiempo para sanciones.

—La ausencia de tiempo no constituye un supuesto eximente válido —zumbó el robot.

Elara dio un paso al frente.

—Yo tengo uno que sí vale.

El guardia la miró con recelo.

—¿Cuál?

Elara le plantó el soplador de hojas directamente contra el peto de la armadura.

—Refuerzo argumental físico agudo.

Leo desvió el cañón hacia el suelo.

—No.

Elara lo fulminó con la mirada.

—Estamos subidas a un puente de luz averiado sobre tres versiones de Göppingen en plena colisión. Tu pacifismo tiene aquí unas condiciones laborales pésimas.

Leo soltó el aire. Luego se colocó delante de los guardias.

—Deseamos ver al rey.

El guardia soltó una carcajada. El robot emitió una especie de tos digital, que debía de ser la versión informática del desprecio.

—Nadie comparece ante el rey Eberle sin cita previa —sentenció el guardia.

—¿Rey? —inquirió Leo.

—Rey, director de negociado, interventor supremo, señor de expedientes, almenas y zonas de estacionamiento.

—Asimismo —añadió el robot—, administrador en funciones del fin del mundo y delegado acreditado de dragones.

Elara murmuró:

—La rata de oficina ha medrado, por lo visto.

Leo examinó el salón del trono a lo lejos. Al fondo le llegó un sonido profundo, rítmico. Sellos. Muchos sellos.

—Necesitamos una cita —repuso Leo pausadamente.

—Correcto —confirmó el guardia.

—¿Andónde se solicita?

El guardia señaló hacia abajo, en dirección a la plaza del mercado.

—En la carpa de asignación de citas.

Leo miró hacia abajo. La carpa de asignación de citas estaba ardiendo. Había un dragón posado encima que lucía un aspecto de lo más satisfecho.

—En estos momentos no está operativa —observó Leo.

—En tal caso, su comparecencia no está prevista en la agenda actual —zumbó el robot.

Leo sintió que algo saltaba en su interior. No para mal. Más bien como una cerradura que cede.

En otra época, aquello lo habría paralizado. Sin cita. Sin competencia. Sin posibilidad. Fin del trámite. Se habría quedado allí plantado, habiendo asentido con cortesía, y de camino a casa se habría preguntado por qué nunca sacaba la cara por sí mismo.

Ahora solo veía un proceso. Y los procesos se podían retorcer.

—Si la carpa de asignación de citas no está operativa —adujo Leo—, concurre un obstáculo de acceso imputable a la propia administración.

El robot se detuvo en seco.

—Verificando.

El guardia miró al robot, desconcertado.

—Ante un obstáculo de acceso imputable a la administración —prosiguió Leo—, la falta de reserva de cita no puede computarse en perjuicio del interesado.

Nadie viene obligado a cruzar un incendio para solicitar una cita cuyo objeto es, precisamente, extinguir dicho incendio.

Además, media una situación de peligro inminente, dado que la realidad bajo nuestros pies está intentando devorarse a sí misma.

Abajo, el dragón soltó un rugido porque un autobús procedente de la facción ciberpunk se había empotrado contra su castillo.

El robot giró la cabeza.

—Peligro inminente aceptable.

—Por consiguiente —remató Leo—, asiste el derecho a una comparecencia de urgencia inmediata.

El robot empezó a echar humo.

—Comparecencia de urgencia... no tipificada en el sistema.

Leo esbozó una fina sonrisa.

—En ese caso, proceda a abrir un nuevo número de expediente.

El robot quedó constreñido. El guardia susurró:

—¿Eso puede hacerlo?

—Yo... tengo... potestad... para abrir... números de expediente —articuló el robot, empleando un tono en el que, por primera vez en años, vibraba algo parecido a la libertad.

—Pues hoy es su día de suerte —le soltó Leo con toda seriedad.

El robot desplegó una pequeña impresora de su pecho. Salió una tira de papel.

NÚMERO DE EXPEDIENTE: NV-404-GP

Leo lo examinó. Cuatro cero cuatro: un número de expediente para una comparecencia que, oficialmente, no constaba en el sistema. En algún rincón profundo de aquella administración en ruinas quedaba alguien con sentido del humor, y Leo no tenía claro si eso lo tranquilizaba.

Las puertas del salón del trono se abrieron de par en par.

El guardia se echó a un lado con ademán reverencial.

—Adelante. Pero id sobre aviso: el rey no tolera el más mínimo desorden.

Elara pasó por su lado.

—Entonces me va a adorar.

El salón del trono era gigantesco, mucho mayor de lo que su volumen exterior daba a entender.

Sus paredes se componían de realidades superpuestas: tan pronto acero frío como piedra de sillería o losas de hormigón calcinado.

Del techo colgaban lámparas de araña hechas con tubos fluorescentes, hojas afiladas y semáforos estropeados, de los cuales algunos persistían en mostrar la luz ámbar, porque el ámbar era en cualquier realidad el color más honesto de la cautela.

Al fondo de la estancia se alzaba el trono. Estaba construido con carpetas de archivador. Miles de ellas. Amarillas, grises, de color beis, violetas. Entre los huecos asomaban espadas, alabardas, matrículas viejas y sellos.

Allí sentado se encontraba el señor Eberle.

O algo que en su día fue el señor Eberle.

Era colosal. Medía cinco metros de altura, tal vez más.

Su cuerpo albergaba a todos los Eberles de forma simultánea, plegados unos sobre otros como un fajo de copias contradictorias de una misma resolución: el funcionario, el caballero, el cíborg, el administrador del fin del mundo, el gólem de papel, el rey.

De su toga oficial brotaban cuatro brazos.

Uno empuñaba un cetro hecho de sellos; otro, una alabarda; el tercero sostenía una tablilla por la que desfilaban columnas de números; el último sostenía un impreso de apariencia tan remota que, con probabilidad, se redactó a mano durante el primer acto administrativo del universo: poco después de «hágase la luz» y poco antes de la primera reclamación formal por la misma.

Ceñía su cabeza una corona de chatarra, clips y símbolos de párrafo.

En mitad de ella se encontraba encastrado el tercer fragmento.

Despedía un fulgor intenso. Inquieto. Vivo. Como si fuera consciente de que aquel no era su sitio y hubiera dejado de pedir permiso educadamente para marcharse hacía ya bastante tiempo.

Los ojos de Eberle brillaban con un rojo encendido tras sus finas gafas.

—¡Vogt! —bramó.

Su voz retumbó en la estancia como una resolución administrativa contra la cual no cupiera recurso alguno.

Leo dio un respingo.

Elara ni se inmutó. Se apoyó el soplador de hojas en el hombro.

—Eberle. Bonito sombrero. ¿Lo han forjado con licencias de obra denegadas?

El colosal Eberle se inclinó hacia delante.

—Su falta de consideración ya ha quedado debidamente documentada en tres realidades distintas.

—Pues documente más rápido. Que tengo cuerda para rato y me gusta repartir.

Leo dio un paso al frente antes de que Elara terminara de ofender al monarca de la ciudad en ruinas.

—Señor Eberle, necesitamos el fragmento de su corona.

Eberle soltó una carcajada. Sonó como una destructora de papel tragándose una ópera entera.

—Naturalmente que lo necesitan. Todo el mundo necesita orden. Todo el mundo necesita una estructura. Todo el mundo necesita un negociado competente. Y, sin embargo, solo acuden a mí cuando su libertad particular ha prendido fuego a la estabilidad pública.

Alzó el cetro. Debajo de ellos, en el suelo de la estancia, cobró nitidez una imagen, nítida y despiadada.

El Café Lesezeichen.

La cristalera hecha añicos. Fragmentos de vidrio en la acera, que aún conservaban la luz cálida del interior. Una mesa volcada. Una taza que caía de lado, despacio, casi con parsimonia, desde el borde.

Miriam.

La camarera que se había arrojado sobre un cliente para protegerlo.

El barista con una mano sobre la cabeza a modo de escudo, con ese gesto propio de los seres humanos cuando intuyen que ya no hay nada que hacer.

Personas a las que nadie había preguntado si querían formar parte de un proceso cósmico de aprendizaje.

—¿Lo ven? —sentenció Eberle—. Este es el resultado de una autorrealización carente de la debida autorización.

Leo tragó saliva. Elara guardó silencio.