Capítulo 5 — Strategische Neuausrichtung / Reorientación estratégica #2

Leo se irguió. Las puertas se abrieron.

La planta de alta dirección no era lo que esperaba.

Había imaginado cristaleras. Asientos de cuero. Gente que pronunciaba la palabra sinergia sin sentir ganas de ducharse inmediatamente después. En su lugar, se encontró en el taller de Elara.

O en algo que se le parecía idéntico. La misma disposición. El mismo banco de trabajo. Enrolladores de cable, sopladores de hojas, cajas de pizza.

Pero todo estaba hecho de luz.

Las herramientas eran de luz. El suelo. Las montañas de chatarra. Incluso el polvo centelleaba como estrellas diminutas y engreídas. En el centro flotaba una mesa de fotones.

Sentada a esa mesa estaba la tía Elara.

Leo dio un paso al frente.

—¡Elara!

Ella no levantó la vista.

Sostenía unas cartas en la mano y miraba fijamente a la persona que tenía enfrente.

Un rostro exactamente igual. Los mismos ojos grises.

La misma línea delgada y peligrosa en los labios.

Pero esta Elara vestía un traje negro impecable y gafas doradas, con el cabello rígidamente recogido.

Sin hollín. Sin aceite. Sin quemaduras en la ropa.

Parecía una versión de su tía que, en algún momento, hubiera decidido dejar de construir cosas para pasar a decidir sobre las cosas.

Leo la odió al instante. De forma instintiva. Le pareció una señal de buena salud.

La Elara real arrojó una carta sobre la mesa.

—Subo la apuesta a una caída de la gravedad en tres supermercados del norte de Italia.

La Elara de traje sonrió con frialdad.

—Contesto con la invención del vado permanente.

La carta de la Elara real ardió sin hacer ruido.

Elara juró:

—Una jugada rastrera.

—Una jugada eficiente.

Leo se acercó.

—¿Qué está pasando aquí?

Ambas Elaras se lo quedaron mirando. La de verdad esbozó una mueca torcida.

—Sigues vivo. Sorprendente.

—¡Te habían secuestrado!

—Técnicamente, se me ha convocado a una comparecencia forzosa ante el consejo de administración.

La Elara de traje alineó sus cartas de manera pulcra.

—Bienvenido, Leo Vogt. Unidad de alto rendimiento reconocida provisionalmente. Pensador procesal motivado por el miedo. Factor de perturbación imprevisto con un potencial de liderazgo al alza.

Leo la señaló con el dedo.

—¿Quién es usted?

—Yo soy Elara Vogt.

—No.

—Sí.

—No, ella es Elara Vogt —corrigió señalando a su tía.

La Elara de verdad levantó dos dedos.

—Por desgracia, es correcto.

La Elara de traje entreló las manos sobre la mesa.

—Ella es una manifestación local. Una instancia periférica, dada a la improvisación, emocionalmente inestable y científicamente descontrolada. Yo soy la versión consolidada. La que ha comprendido que la genialidad solo genera valor cuando se administra.

Elara casi escupe sobre el suelo de luz.

—Tú no eres una versión consolidada. Tú eres lo que queda cuando a un genio le quitas todos sus malos hábitos y solo dejas un aburrido complejo de poder.

—Y tú eres lo que queda cuando sustituyes la responsabilidad por ruido.

La estancia se volvió más fría.

Leo intuyó que aquello no era una conversación normal. Era una batalla entre dos verdades. El caos de Elara contra el control de Elara. Y él se encontraba en medio, con un formulario azul y sin la más remota idea de a cuál de las dos partes prefería perder.

La Elara de traje se levantó. Detrás de ella, el taller de luz se abrió como un ventanal inmenso; no hacia el espacio nulo, ni hacia el hueco del ascensor, sino hacia fuera, hacia todas partes.

Debajo, Leo no vio Göppingen. Vio estratos de realidad.

Ciudades a cámara lenta. Guerras que se filtraban por los continentes como manchas de tinta.

Primeros besos. Liquidaciones de impuestos.

Nacimientos. Tazas rotas. El sonido preciso de los calcetines desparejados que languidecían en algún punto bajo una lavadora.

Todo se desplazaba en líneas que se bifurcaban y volvían a confluir, una red de causas y efectos, estrechamente tejida, rasgada en todas partes y en ninguna.

La causalidad. No como teoría. Como una máquina. Que funcionaba sin descanso.

—Esto —explicó la Elara de traje— es el control de gestión del ser. Cada decisión genera costes. Demasiado caos, y las realidades colapsan. Demasiadas variables descontroladas, y los sistemas fallan de formas que nadie puede revertir.

—Y demasiado control —apostilló Elara con sequedad—, y los sistemas son estables, sí, pero están vacíos.

—La estabilidad no está vacía. La estabilidad es segura.

—«Segura» es otra forma de decir muerta.

Las dos Elaras se miraron. En ese instante, Leo comprendió algo: no era una discusión académica. Aquellas dos ya habían tenido esa misma conversación. Durante mucho tiempo. Y ninguna había convencido a la otra.

Leo se acercó a la mesa. En las cartas distinguió posibilidades.

Una mostraba a Miriam saliendo sola del Café Lesezeichen, con los hombros ligeramente encogidos.

Otra mostraba a un Leo que jamás había utilizado el Compensador de Bochorno; sentado a la mesa, diciendo alguna torpeza y, aun así, haciendo reír a Miriam.

Una tercera mostraba a Elara tomando el té en un piso limpio, sin estaño de soldar, sin humo, sin destellos. Todo eliminado. Todo en orden.

Elara reparó en el lugar donde se clavaba su mirada. Su rostro se endureció.

—No las toques.

La Elara de traje chasqueó los dedos. La mesa se transformó. Las cartas se reorganizaron solas. Se formaron tres montones.

Sobre el primero se leía: CONFORT

Sobre el segundo: NECESIDAD

Sobre el tercero: PRECIO

Leo sintió que el estómago se le encogía.

—¿De qué va esto?

—Un ciclo —sentenció la Elara de traje—. Toda existencia lo secunda. Alguien está en algún lugar. Alguien quiere algo. Alguien va, busca, encuentra, toma, regresa. O es eliminado.

Elara se echó hacia atrás en el asiento.

—Le encantan sus circulitos. Le da la sensación de que la locura lleva una contabilidad.

La Elara de traje la ignoró.

—Querías evitar el ridículo, Leo. Así que empleaste un dispositivo diseñado para suprimir de la realidad las versiones no deseadas de ti mismo.

Leo guardó silencio.

Porque era verdad.

—No querías crecer —sentenció—. Querías editar.

Las verdades suelen ser desconsideradas. Leo lo sabía. Pero la mayoría de las verdades se transmitían al menos con cierta distancia. No como si fueran un espejo que alguien te plantara a un palmo de la cara.

La Elara de traje le deslizó una carta.

Se vio a sí mismo. No allí, no ahora. En el Café Lesezeichen.

Sin aparato. Nervioso. Sudando. Con las manos bajo la mesa porque no sabía qué hacer con ellas; ese era el Leo real, el Leo al que no le concedían una simulación en la línea temporal B y que, pese a todo, se quedaba. Que decía alguna torpeza.

Miriam se reía.

No de unas frases perfectas. Se reía de él. Del de verdad. Aquella risa no era de compromiso, no estaba socialmente engrasada. Era la risa de alguien que acababa de encontrarse con otra persona.

Luego, la imagen se desvaneció.

Leo susurró:

—¿Eso habría podido pasar?

—Sí —confirmó la Elara de traje—. Pero elegiste la optimización. Porque creías que la versión real no era lo bastante digna de ser amada. Que, si te mostrabas tal cual eras, terminarían por rechazarte.

La frase lo golpeó de un modo distinto al del gólem, al de Eberle, al de los insultos de Elara.

Los otros impactos le habían alcanzado desde fuera, y ante eso uno podía oponer resistencia o desviar el golpe.

Este venía de dentro. Se había alojado en el lugar exacto en el que siempre había permanecido, desde la primera vez que se había puesto a ordenar lápices de colores por tonos en una escalera para no tener que oír lo que se decía en la cocina.

Solo que Leo nunca lo había escuchado formulado con tanta claridad.

Se sentó en la silla de luz.

Le temblaban las manos.

A su lado, Elara habló con una voz distinta; más baja de lo habitual, como si fuera solo para él:

—Leo.

Él la miró.

—Ella no posee toda la verdad. —Una breve pausa—. Pero esa parte sí la tiene.

Era lo más honesto que Elara le había dicho jamás. Sin desviar la atención mediante el volumen de la voz. Sin inventar un aparato contra el silencio.

Leo inspiró hondo una vez y soltó el aire.

—¿Qué tengo que hacer?

Elara sacudió la cabeza.

—No tienes que hacer nada—

—No —la interrumpió mirándola—. Dijiste que consiguiera el acceso. Estoy aquí. Así que ahora voy a seguir adelante.

Un breve destello de orgullo cruzó el rostro de Elara. Lo ocultó con rapidez. Leo lo vio de todos modos.

La Elara de traje repartió las cartas. Tres para ella. Tres para Elara. Una para Leo.

—La primera baza —anunció— decidirá el pasado.

Leo miró su carta. Estaba limpia. No era más que un rectángulo blanco. De pronto, empezó a dibujarse una frase despacio:

La frase que no dijiste.

Al principio no lo entendió. Luego escuchó la voz de Miriam en su cabeza: ¿Qué haces cuando no estás trabajando?

Se vio a sí mismo en el café. Con la oportunidad de ser sincero. Sin optimizar. Sin simular. Sencillamente: él mismo, nervioso, sin aparato.

La Elara de traje puso su primera carta sobre la mesa.

La versión perfecta de un ser humano

La estancia se quedó en silencio.

Elara juró en voz baja.

Leo sujetó con fuerza su carta en blanco. Estaba vacía porque jamás había pronunciado aquella frase. No porque no la hubiera tenido.

Sabía que la siguiente baza lo cambiaría todo.

Y por primera vez en toda esa larga, absurda y causalmente dañada noche, ¿no estaba seguro de si aquello le daba miedo?