Capítulo 5 — Strategische Neuausrichtung / Reorientación estratégica

Strategische Neuausrichtung / Reorientación estratégica

Leo había creído hasta entonces que estar solo significaba quedarse un sábado por la noche en el sofá mientras los demás salían de bares, se reían de forma espontánea y, por lo visto, sabían qué hacer con las manos.

Esto era peor.

Muchísimo peor.

Se encontraba solo en una dimensión administrativa infinita, ante un ascensor dorado, mientras a sus espaldas un gólem de expedientes se regeneraba a partir de los restos de su propia derrota, y en la mano izquierda sostenía un formulario azul que probablemente tenía más derechos que él.

Sobre la puerta del ascensor se leía en latón prensado:

ALTA DIRECCIÓN Acceso exclusivo para unidades de alto rendimiento con capacidad de escalabilidad demostrada

Debajo parpadeaba:

Los intrusos serán optimizados.

—«Optimizados» —murmuró Leo—. Eso no suena bien.

Detrás de él, el papel crujió. Varias hojas temblaron, se plegaron y se clasificaron por categorías. Una carpeta roja se deslizó sobre una amarilla. Un clip salió disparado por el suelo y unió dos requerimientos de pago. El gólem volvía a construirse. No deprisa. Pero sí a conciencia.

Naturalmente, a conciencia.

La administración tenía tiempo. Leo no.

Dio un paso hacia el ascensor. Al instante, una voz brotó del techo, aséptica y con un humor espantosamente bueno.

—Por favor, demuestre su relevancia estratégica.

—Acabo de vencer a un gólem de expedientes mediante lenguaje procesal.

Una pausa.

—Interesante. Por favor, concrete el valor añadido.

Leo cerró los ojos. Ahora no. Otro pitch no, por favor.

Odiaba los pitches . Los pitches eran entrevistas de trabajo para ideas que aún no sabían defenderse.

Había que sonar seguro de uno mismo aunque por dentro te estuvieras quemando a lo bonzo.

Había que decir cosas como potencial de mercado , escalabilidad y cadena de valor sin disculparse por legítima defensa moral.

Inspiró.

Se dijo que a veces no quedaba más remedio que fingir ser un consultor de empresas con la autoestima intacta. Era la clase de autoengaño que en esa familia pasaba por valentía.

—Mi valor añadido —declaró Leo en voz alta— radica en la mediación transversal entre sistemas de innovación caóticos y arquitecturas administrativas rígidas.

La voz del ascensor calló. Detrás de él, el gólem se detuvo en mitad de su reconstrucción. Una carpeta que acababa de abrirse volvió a cerrarse, con educación, como si hubiera estado escuchando a hurtadillas y no quisiera admitirlo.

Leo intuyó que había dado en el clavo. No en la verdad. En algo más peligroso: la relevancia.

—Continúe.

Leo alzó el formulario azul como si fuera una diapositiva de una presentación.

—La organización actual de la realidad adolece de unas estructuras de silo descomunales. Las administraciones locales, la gestión multidimensional y los trámites especiales de relevancia causal operan de forma estanca. Eso genera fricciones operativas.

El gólem a medio regenerar crujió.

—¿Fricciones operativas?

—Sí —asintió Leo, girándose hacia él. Se oía hablar a sí mismo y le daban ganas de denunciarse en ese mismo instante.

Pero ya había entrado en ese bucle terrible, brillante y hueco; ese modo en el que términos como visión sólida y control del relato te salían de la boca antes de que el cerebro pudiera accionar el freno de mano—.

¿Se han cuestionado alguna vez sus procesos esenciales?

Silencio.

La pregunta más peligrosa en cualquier organización. ¿Por qué?

El gólem abrió una boca hecha de resoluciones de denegación. No emitió sonido alguno.

Leo remató:

—¿Porque siempre se ha hecho así? ¿Porque archivar es cuantificable? ¿Porque documentar la destrucción es más sencillo que una resolución real?

Un crujido profundo recorrió el espacio nulo.

Más gólams despertaron entre las hileras de archivadores.

Docenas. Cientos. De los armarios y de los dispensadores de tiques de turno brotaron cuerpos de papel que clavaron sus ojos de tampón de tinta roja en Leo.

Medían cinco metros de altura, moldeados a base de requerimientos de pago y reenvíos internos, y todos lo miraban como si acabara de decir algo que jamás les habían preguntado.

Estuvo a punto de vomitar.

Pero siguió hablando. Ahora mismo era su única arma.

«Elara se habría burlado de él por esto», pensó. «O lo habría abrazado. Probablemente las dos cosas, pero en un orden que dolería».

Aparcó el pensamiento. Llorar, más tarde. Sobrevivir, ahora.

—Lo que necesitamos —clamó Leo— no es archivar.

No es un sellado forzoso. Necesitamos una reorientación estratégica de toda la gestión de expedientes.

Una comisión de servicio interdimensional para la resolución del trámite especial Vogt.

Objetivo: la reducción de los daños causales colaterales y el establecimiento de un modelo de gobernanza resiliente para anomalías locales.

—Con cuadro de mando integral —añadió Leo.

Todos los gólams gimieron a la vez. No de dolor. De nostalgia.

Era repugnante. Y eficaz.

La puerta del ascensor terminó de abrirse.

—Relevancia estratégica reconocida provisionalmente —dictaminó la voz—. Se concede el acceso a la alta dirección con reservas.

Justo cuando Leo alcanzó el umbral del ascensor, el primer gólem preguntó:

—¿Se nos hará partícipes?

Leo se dio la vuelta. En ese instante comprendió que no le bastaba con sobrevivir. Tenía que liderar. Por desgracia.

—Naturalmente. Sin ustedes, ningún proceso de transformación resulta creíble.

El gólem se irguió.

—Somos... stakeholders .

— Stakeholders esenciales.

Un formidable crujido de satisfacción recorrió la sala. Las ruedas de las perforadoras giraron como corazones que por fin encontraban un propósito.

Leo entró en el ascensor. Las puertas se cerraron. Estaba solo.

Solo entonces se permitió apoyar las manos en las rodillas y jadear casi en silencio.

—Acabo de motivar a un ejército de monstruos burocráticos —susurró—. Después de esto voy a necesitar muchísima terapia.

El ascensor se puso en marcha. No hacia arriba.

Hacia dentro.

El estómago de Leo se replegó lateralmente en una dirección teórica que no figuraba en ningún manual de anatomía. Las paredes doradas se dilataron, devolviéndole su reflejo por duplicado, por triplicado, por mil. En cada reflejo se veía distinto.

Un Leo con traje que daba la mano igual que un mecánico experimentado aprieta tornillos.

Un Leo de pelo canoso, sentado en una silla de despacho, con aspecto de haberse acostumbrado a la espera.

Un Leo que parecía seguro de sí mismo; solo lo parecía, a juzgar por la leve tensión de la comisura de los labios.

Un Leo compuesto por entero de hojas de cálculo que, pese a todo, asentía de algún modo.

Y entonces vio a un Leo que, sentado tras un escritorio, denegaba instancias. Tranquilo. Rutinario. Sin pestañear.

Apartó la vista.

—No. No voy a caer tan bajo.

La voz del ascensor respondió:

—Opción de carrera guardada.

—Por favor, bórrela.

—La eliminación requiere el formulario—

—Olvídelo.

El ascensor aceleró. Leo se apoyó contra la pared dorada y cerró los ojos un segundo, solo para dejar de ver versiones de sí mismo por un instante.

A través de las paredes doradas empezaron a vislumbrarse departamentos.

Una sala donde varios gestores de expedientes provistos de maletines autorizaban relámpagos; los formularios eran de color blanco magnolia, con triple copia calco.

Un sótano repleto de pequeños duendecillos que catalogaban malentendidos humanos, clasificados minuciosamente por categoría y gravedad. Y después:

COINCIDENCIAS ROMÁNTICAS / TRENES CON RETRASO / LLAVES PERDIDAS

Leo se quedó mirando fijamente.

—¿Todo esto se gestiona aquí?

—Por supuesto —afirmó la voz del ascensor—. El azar no es más que burocracia sin un logotipo visible.

Pensado en Miriam.

Para ser exactos, pensó en el momento en que varias versiones de sí mismo habían caído del cielo, y en lo que ella le había dicho después: «Hasta el momento en que han caído del cielo varias versiones de ti, la verdad es que me caías bastante bien».

No lo había dicho para consolarlo, desde luego.

Había sido un diagnóstico. Preciso, seco, honesto.

Justo el tipo de frase por el que ya la había admirado durante la cita, antes de que todo saltara por los aires.

Aquello seguía doliendo.

No como una explosión. Más bien como un corte pequeño y limpio en el dedo, de esos que no notas hasta que haces el segundo movimiento y, a partir de ahí, ya no puedes dejar de notar.

Pero luego, despacio, con esa extraña lentitud que solo sobreviene cuando uno deja por primera vez de quitarse algo de encima, comprendió: lo había hecho él mismo.

No el Compensador de Bochorno. No Elara.

Ellos solo habían facilitado la herramienta.

La convicción profunda que subyacía detrás era suya.

Había creído que una versión mejorada de su persona resultaría más digna de ser amada que la real.

Que bastaba con encargar el aparato para luego cambiarse...

¿por qué exactamente? Por una versión que no soltara comentarios sobre las ventajas fiscales del streaming , que no se pasara nueve minutos hablando de malas experiencias en bodas.

Como si la versión real hubiera sido un primer borrador plagado de anotaciones en rojo y el aparato hubiera entregado el texto en limpio.

Había tratado a la versión real como si fuera un problema. Como un manuscrito con demasiadas erratas.

Miriam no había quedado con varios Leos optimizados para una cita.

Se había fijado en el perfil de Miriam con él y había accedido a tomar un café con él ; con alguien a quien le gustaba una estantería de libros que nadie terminaba de leer y que probablemente guardaba una opinión de lo más peculiar al respecto.

No con una versión que hubiera dejado de hacer todo eso.

El ascensor redujo la velocidad.

—Planta de alta dirección alcanzada —anunció la voz—. Por favor, cuide su compostura. La autenticidad en esta planta solo se permite previa solicitud.