Capítulo 3 — La Oficina del Orden Público de la condenación #3

Leo tropezó tras sus pasos mientras Eberle guardaba con parsimonia el formulario en el maletín. Lo hizo sin prisa. Sin atisbo de triunfo. No era un hombre propenso al triunfo. Era un hombre propenso a la conclusión de trámites.

—¡La huida se considerará una falta de personación y colaboración! —les gritó a voz en cuello.

Elara se giró sin detener la marcha.

—¡Y su peinado se considera un delito de lesa asimetría!

—¡Elara! —bramó Leo.

Salieron corriendo a través de la destruida cristalera en dirección a la zona peatonal.

A sus espaldas, el Café Lesezeichen comenzaba a transmutarse paulatinamente en una sala de espera. Las baldosas adoptaron un tono beige. Las mesas se alinearon por sí solas en hileras. En la pared cobró forma una pantalla digital.

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Sonó un carillón.

Una voz de procedencia ignota anunció:

—Por favor, tengan a mano su documentación.

Leo aceleró el paso.

El taller se encontraba a escasas calles de distancia, pero el trayecto se les antojó como si la configuración urbana hubiera decidido desplazarse para obstaculizarles el paso.

Las farolas parpadeaban. Las tapas de las alcantarillas repiqueteaban. Un contenedor de basura escupió un tique de compra.

En la acera se materializó de pronto un tique de turno.

Leo estuvo a punto de pisarlo.

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—¡No lo recojas! —bramó Elara.

—¿Por qué?

—¡Porque entonces te toca el turno a ti!

Leo lo salvó de un salto.

A sus espaldas, la luz beige del vehículo de la Oficina del Orden Público emitió un ululato. No recordaba al sonido de una sirena. Sonaba más bien como una impresora profundamente decepcionada. El lamento de un aparato que albergaba la convicción de que hoy regresaría temprano a casa.

Para cuando alcanzaron el patio del taller, Leo padecía un agudo dolor de flato, el sudor le perlaba la nuca y arrastraba la firme certeza de que su existencia, hace escasamente dos horas, aún presentaba visos de solución.

Dos horas antes, su único cometido consistía en echar a perder una cita.

Esa constituía una dimensión del fracaso que dominaba. Una que había ensayado.

Elara abrió de par en par la pesada puerta de acero.

En el interior, todo permanecía idéntico a como lo habían dejado.

Chatarra. Cableado. Olor a aceite de motor.

Dispositivos de alta peligrosidad. Un entorno ante el cual cualquier compañía de seguros de responsabilidad civil habría roto a llorar en silencio de haber tenido conocimiento de su existencia.

Leo convivía con aquel olor desde su infancia.

Era la única fragancia que jamás había experimentado alteración alguna.

Elara arrojó el soplador de hojas sobre el banco de trabajo, se dirigió presurosa hacia la taquilla posterior e introdujo un código de doce dígitos. El armario se abrió con un siseo neumático.

En su interior no se custodiaba, como Leo albergaba la esperanza de hallar, un manual de instrucciones. O un abogado. O una pequeña cápsula provista de sensatez.

Allí reposaba una escopeta.

Pero no una escopeta cualquiera.

Presentaba un acabado en negro mate, doble cañón y se hallaba surcada por unas finas vetas violetas que centelleaban con un pulso rítmicamente bajo la tenue iluminación del taller, evocando los capilares de un organismo vivo.

En la culata figuraban adheridas tres etiquetas de advertencia superpuestas, alineadas con escrupulosidad, como si alguien las hubiera colocado empleando una regla:

NO USAR EN INTERIORES. NO APUNTAR A LAS AUTORIDADES. NO MIRAR SI ESTÁ TRISTE.

Leo retrocedió.

—No.

Elara extrajo el arma. Lo hizo con el mismo movimiento natural con el que otra persona retira un paraguas de su paragüero.

—Sí.

—No vamos a liarnos a tiros con la Oficina del Orden Público.

—Naturalmente que no.

Leo se relajó un milímetro.

—Dispararemos contra la vía jerárquica superior que se encuentra detrás.

Se tensó de nuevo.

En el exterior, unos neumáticos mordieron el asfalto con un chirrido. El equipo de intervención había hecho acto de presencia.

La voz de Eberle les llegó amplificada por un megáfono:

—Doctora Vogt, señor Vogt, procedan a la apertura de la puerta. Se va a proceder al sellado del taller de conformidad con la ordenanza especial.

Elara amartilló el arma.

Clic-clac.

El sonido resultó grave. Voraz. Físicamente desproporcionado para un objeto de tales dimensiones.

Leo se interpuso en su camino.

—No podemos limitarnos a combatir.

—Sí podemos.

—No. Precisamos de un plan.

—Este es el plan.

—La escopeta violeta no constituye un plan.

Elara reflexionó un instante.

—Constituye un argumento de gran peso.

En el exterior, alguien comenzó a aplicar un dispositivo de apertura forzada sobre la cerradura. El metal rechinó.

Leo contempló la puerta. Luego a Elara. Acto seguido, la totalidad de los ingenios dispersos por el taller. Todo cuanto había desbaratado su existencia se hallaba concentrado allí. Y todo cuanto, tal vez, pudiera salvarla.

Su mirada se posó sobre el viejo microondas empleado por la tarde.

El Compensador de Bochorno se había construido a partir de él.

A su lado descansaba el soplador de hojas defectuoso.

Detrás, una pila de archivadores antiguos que Elara había «tomado prestados» del ayuntamiento en su día, debido a que el papel le garantizaba una óptima conductividad para la resonancia burocrática.

Y en ese preciso instante, Leo comprendió algo.

No de forma ruidosa. Ni dramática. Fue el sutil encaje de un pensamiento que llevaba un tiempo aguardando su ubicación oportuna.

—Espera —dijo.

Elara se detuvo.

—¿Qué?

—Eberle ha activado la vía jerárquica superior de la administración.

—Sí. Por ese motivo tenemos que hacerla saltar por los aires.

—O bien nos personamos en ella.

Elara lo contempló.

—¿Personarnos?