Capítulo 3 — La Oficina del Orden Público de la condenación #2

Resolución de aseguramiento inmediato de un inmueble comercial físicamente inestable

Leo leyó las dos primeras líneas y sintió que su mente intentaba mudarse de su cuerpo.

—Elara —dijo en voz baja—, aquí pone que están facultados para proceder al sellado total del taller.

—Se pueden escribir muchas cosas en un papel.

—También pone que, en caso de ofrecer resistencia, se requerirá la intervención de fuerzas especiales.

—¿Fuerzas especiales? —Elara soltó una carcajada seca—. ¿A quiénes piensan enviar? ¿A un becario con chaleco reflectante?

Eberle levantó dos dedos.

En el exterior, un vehículo dobló la esquina con estrépito.

No era un vehículo ordinario de la Oficina del Orden Público. Se trataba de una furgoneta gris con franjas amarillas en cuyo lateral se leía en letras góticas mayúsculas:

EQUIPO MUNICIPAL DE INTERVENCIÓN EN SITUACIONES ANÓMALAS ESPECIALES

En el techo no giraba ninguna sirena azul.

Era una luz de color beige. Tampoco parpadeaba de forma frenética. Emitía destellos con una cadencia concienzuda, dotada de una regularidad capaz de sumir a cualquiera en la más profunda de las desesperaciones.

La puerta corredera de la furgoneta se abrió.

Cuatro individuos se apearon del vehículo.

Vestían trajes de protección grises, cascos con visera y chalecos provistos de una ingente cantidad de sellos, bridas, instrumentos de medición y pequeños archivadores portátiles.

Uno de ellos portaba un artefacto que guardaba un vago parecido con una mezcla entre detector de metales, aspiradora y delegación de Hacienda.

Leo dio un paso atrás.

—¿Desde cuándo tiene la Oficina del Orden Público un comando de intervención?

Eberle se ajustó la corbata.

—Desde el incidente del expendedor automotriz de Maultaschen en el vestíbulo del ayuntamiento, se han acometido reformas estructurales internas.

Elara enarcó una ceja.

—Ese aparato solo reclamaba su autonomía.

—Empanó al primer regidor.

Silencio.

—Eso —dictaminó Elara al cabo de un instante, con una lentitud que denotaba una genuina admiración— es un posicionamiento político.

Leo se frotó las sienes. El primer regidor. Empanado. Decidió archivar aquella información en un cajón mental y no volver a abrirlo jamás. Ya tenía suficientes problemas.

—No hay tiempo.

Miró el reloj que colgaba de la pared del café. Las 18:57. Los dieciocho minutos se habían quedado más bien en dieiseis.

Si el equipo de intervención se personaba en el taller, lo descubrirían todo.

La microsingularidad. La aspiradora de singularidades.

Tres anclas dimensionales no registradas.

El tostador con antecedentes penales. Y, con toda probabilidad, cierta entidad oculta bajo el banco de trabajo que Leo prefería ignorar si respiraba o no.

—Tenemos que llegar antes que ellos —sentenció Leo.

Elara sonrió.

—Por fin dices algo sensato.

—But nada de violencia.

Su sonrisa se esfumó.

—Arruinas cada frase buena que pronuncias.

Eberle dio un paso al frente.

—Doctora Vogt, proceda a desalojar el lugar del incidente de inmediato y absténgase de entorpecer la ejecución de la medida.

Elara lo miró a él. Luego al soplador de hojas. Luego volvió a mirarlo a él.

Leo identificó el patrón.

—No —intervino de inmediato.

—¿Qué? —preguntó Elara.

—No. Nada de disparar.

—Solo pretendía calibrarlo.

—Pretendías absorberlo hacia una realidad adyacente.

—Solo de forma parcial.

—Elara.

Ella suspiró con teatralidad y bajó el soplador de hojas. Eberle, a juzgar por su expresión si uno se fijaba bien, pareció casi decepcionado. Tal vez albergara la esperanza de que opusiera resistencia. Quizá existiera un impreso de color rojo especialmente hermoso para ese supuesto.

Leo se obligó a discurrir. No podía entablar combate contra la Oficina del Orden Público. Ni por la fuerza. Ni por la vía jurídica. Y mucho menos con Elara al lado, que transformaba cualquier conato de conversación en una declaración de guerra.

Por consiguiente, debía recurrir a lo único que dominaba.

Estructura. Lenguaje. Sistema.

Se dirigió a Eberle.

—Señor Eberle, con carácter previo a la ejecución de la medida cautelar, me veo en la obligación de advertir la existencia de un eventual vicio de forma en el procedimiento.

Eberle se quedó petrificado.

Apenas un milímetro. Pero Leo lo percibió.

La locución «vicio de forma» ejercía en los burócratas el mismo efecto que la sangre en el agua para los tiburones.

Existían cosas que infundían pavor a un funcionario, y la mayoría de ellas guardaban relación con la fauna o los desastres naturales.

Sin embargo, un vicio de forma constituía una amenaza superior.

Un vicio de forma representaba una fisura en el sistema de la cual él mismo podía resultar responsable.

—¿Qué vicio de forma? —inquirió Eberle.

Leo no tenía la menor idea.

No obstante, su boca ya había echado a correr, y en ocasiones el cerebro no es más que el negociado que tramita las reclamaciones a posteriori.

—El fundamento de la intervención civil hace referencia a un taller ubicado en un espacio físicamente estable.

Eberle parpadeó.

—Naturalmente.

—Sin embargo, tras el incidente acaecido en el día de hoy, es muy posible que nuestro taller se encuentre en una situación de desincorporación parcial transitoria.

Elara lo contempló con interés.

—¿Ah, sí?

Leo le pisó un pie.

—¡Ay!

Él prosiguió su argumentación, ahora con mayor premura.

—Si aplica usted un sellado ordinario sobre un objeto desincorporado de forma parcial, corre el riesgo de que la medida surta efecto únicamente sobre la versión lineal del inmueble, quedando las instancias residuales paralelas desprovistas de aseguramiento.

De darse ese supuesto, la seguridad pública no quedaría garantizada.

Eberle guardó silencio.

El equipo de intervención apostado en el exterior también enmudeció. Incluso las personas que portaban los teléfonos inteligentes bajaron momentáneamente sus dispositivos, al percibir que en aquel preciso instante se estaba gestando algo sumamente alemán y sumamente peligroso.

Leo arremetió de nuevo.

—No pretendo sugerir que su actuación sea incorrecta. Únicamente deseo evitar que se vea en la tesitura de tener que justificar ante la autoridad jerárquica superior el motivo por el cual ejecutó un sellado incompleto basándose en una situación de la realidad no actualizada.

El semblante de Eberle se tornó aún más lívido.

—Una situación de la realidad no actualizada —reiteró.

—Exactamente.

—¿Dispone de elementos probatorios al respecto?

Leo señaló el establecimiento en ruinas.

—Señor Eberle, hace escasamente siete minutos se hallaban sentadas aquí cuatro versiones de mi persona. Considero que, en la coyuntura actual, la carga de la prueba para demostrar una realidad lineal no recae precisamente sobre nosotros.

Un leve murmullo recorrió a la multitud congregada en el exterior.

Elara clavó los ojos en Leo como si fuera la primera vez en su vida que lo veía comportarse de manera madura. Era una mirada que él conocía bien: la misma con la que examinaba un artefacto que, contra todo pronóstico, no había saltado por los aires.

Eberle consultó su impreso. Luego la dirección del taller. A continuación, al equipo de intervención. Por último, de nuevo a Leo.

Leo contuvo el aliento.

Por una milésima de segundo creyó haberlo logrado.

Acto seguido, Eberle extrajo un nuevo formulario de su maletín.

Era violeta.

No presentaba el tono lila amable propio de una tarjeta de felicitación. Se trataba de un violeta oscuro, denso y oficial, con el aspecto de haber sido confeccionado vertiendo la noche sobre el papel para estamparle después el sello de la irrevocabilidad.

Leo jamás había contemplado un impreso violeta.

Supo al instante que aquello presagiaba lo peor.

—En tal caso —sentenció Eberle con serenidad—, procedo a ampliar la medida a un procedimiento de examen previo multidimensional.

Elara susurró:

—Ay, menudo optimista estás hecho.

No quedó del todo claro a quién se refería.

—¿Qué significa eso? —preguntó Leo.

Eberle volvió a sonreír. La misma sonrisa. Provista de autorización.

—Que no nos limitaremos a sellar su taller.

Plasmó su rúbrica en el impreso violeta. Despacio. Con aplomo. Como si fuera el tipo de firma con el que se pone punto final a las cosas.

El aire en el café se volvió denso de repente.

Las lámparas parpadearon.

El píxel azul del suelo emitió un chillido minúsculo.

Por un instante, la voz de Eberle dejó de sonar como la de un gris funcionario de Göppingen, adquiriendo una resonancia de una magnitud muy superior. Algo ancestral. Algo nacido en las salas de espera antes de que existieran los seres humanos.

—Damos traslado del expediente a la vía jerárquica superior.

Leo percibió que el suelo vibraba bajo sus pies.

Elara abrió los ojos de par en par.

—¿No me diga que ha—?

Eberle estampó su sello en el formulario.

GENEHMIGT.

La impronta del sello fulguró con un destello violeta.

Una grieta se abrió en el pavimento del local. No era de gran tamaño. Apenas una fina hendidura luminosa entre las baldosas. De ella emanaba un olor a linóleo, a café frío y a una desesperación milenaria.

Leo no conocía aquel aroma.

Sin embargo, su organismo lo identificó de inmediato: aquello era la administración. No la de pequeña escala. No la local. La grande. La definitiva. Esa modalidad que ya no admitía recursos de alzada porque su propio negociado de reclamaciones llevaba desierto desde la Edad Media.

La tía Elara agarró a Leo por el cuello de la camisa.

—Nos vamos. Ya.

—¿Adónde?

—Al taller.

—¿Y luego qué?

Ella contempló la grieta violeta del suelo, que se ensanchaba paulatinamente. En sus ojos no se advertía rastro de pánico. Solo esa concentración tan particular con la que Elara abordaba los problemas ante los cuales los demás se daban por vencidos.

—Luego buscaremos algo que resulte eficaz contra la burocracia.