CAPÍTULO CINCUENTA Y UNO

Después de que Kang se marchara, cerré la puerta principal con llave y me acerqué al sofá.

Hora de enfrentarme a mi nuevo enemigo. Retiré los cojines forrados de tela, y allí, mirándome fijamente, estaba la estructura metálica, fría e implacable.

Tiré de la correa y desplegué aquella cama chirriante que pretendía serlo.

Tenía muchas ganas de dormir bien esa noche, pero dado que Ethel era mayor, no me parecía justo que durmiera aquí fuera. Ay, los sacrificios que hago.

Me senté en el borde de la cama y noté una barra que se me clavaba en el muslo.

Aguanta, Abby. La verdad es que el colchón no estaba en mal estado, aunque dudaba que la cama hubiera alojado a muchos invitados desde que Kang la compró.

Me levanté y fui en busca del armario de la ropa de cama de Kang.

Lo encontré en el segundo piso, entre su dormitorio y el gigantesco vestidor de Suzi.

Había una sábana y un edredón guardados, pero ni una almohada. Pensé que simplemente cogería una de la cama del cuarto de invitados. Si yo tenía que conformarme con un sofá cama, Ethel podría apañárselas con tres almohadas en lugar de cuatro.

Volví a la sala de estar y lancé la sábana sobre la cama como una red de pescador, solo que la mía no se desplegó en un círculo perfecto.

Más bien como un triángulo torcido. Mientras ajustaba la sábana en las esquinas de la cama, al tener la nariz tan cerca del colchón, capté un olor a humedad.

Kang no era de los que usaban suavizante en la colada, así que la sábana no tenía nada que pudiera contrarrestar aquel olor.

Desdoblé la manta y ahuequé la almohada con la esperanza de que mi nariz se acostumbrara, pero parecía que el olor se había intensificado. Quizá era la primera en usar el sofá cama y había liberado años de tufo acumulado.

Cuando terminé, dudé entre meterme en la cama o esperar a que Kang volviera. Decidí que era mejor esperar, ya que probablemente me despertarían de todos modos cuando regresaran.

Me acerqué a un pequeño rincón con asientos, rodeado por tres ventanales en mirador. Quedaba justo enfrente del estrecho pasillo que llevaba a la cocina y al lavadero en la parte trasera de la casa.

Corrí las cortinas y apagué la luz principal, quedándome con la lámpara Tiffany que descansaba sobre una mesa entre los dos sillones de cuero. Un revistero de latón había junto a la base de la mesa. Mis opciones: Cosmo , Self , Vogue , Entertainment Weekly y Vanity Fair . Cogí la EW y me acomodé.

Estaba absorta con la nueva programación de otoño de comedias cuando me arrugó la nariz. Todavía podía oler esa maldita cama. ¿O era la revista? Hundí la cara entre las páginas e inhalé. No, la revista no era. No entendía por qué el olor seguía ahí.

Levanté la nariz y olfateé de nuevo. Desde luego no me lo estaba imaginando.

Podía olerlo, pero algo no me cuadraba. Cuanto más olfateaba, más me daba cuenta de que en realidad no era olor a humedad.

Y entonces caí en la cuenta. Cuando mi padre sacaba el buen whisky irlandés, generalmente acompañado de su versión de «Rocky Road to Dublin» dándose palmadas en el muslo, solía encender un puro. Eso era lo que olía, pero ¿por qué?

Antes de que pudiera reflexionar sobre mi propia pregunta, vi algo en el pasillo en penumbra: una brasa incandescente que se avivó, seguida de una figura que emergió de la oscuridad entre una bocanada de humo.