CAPÍTULO CATORCE

Otra vez no.

Di un paso mientras giraba, intentando poner distancia entre mí y quienquiera que estuviera a punto de enfrentar.

Al mismo tiempo, llevé la mano a la funda lateral, pero me habían ganado.

El cañón de una pistola apuntaba a mi nariz a apenas treinta centímetros.

Detrás había una figura en sombras, no mucho más alta que yo y algo delgada.

Tumbar a este tipo a golpes era una opción.

—Aparta la mano de esa pistola —dijo con un acento marcado.

Obedecí mientras calculaba la distancia entre mi pie derecho y su entrepierna. Malditas piernas cortas. Todavía llevaba el chaleco puesto, pero a esta distancia, mi cara era un blanco fácil.

Ojalá no le hubiera dicho a Kang que se quedara donde estaba. Quizá ese idiota nos habría pillado a los dos. Lo dudaba. Kang se habría quedado abajo.

—Sabes por qué estoy aquí.

—¿Eso es una pregunta? —pregunté.

—Tú respondes. Yo pregunto. ¿Queda claro?

—Estás metido en el juego.

—Pronto seré rico. Te das cuenta, ¿verdad?

La situación se complicaba con cada segundo que pasaba. Aún no había visto una oportunidad para darle la vuelta. —Sí.

—Lo pusieron fácil. Sin acertijos, sin pistas. Pero tenemos un tema: películas de San Francisco. Esa es la parte divertida.

El francotirador en la azotea... Harry el Sucio ... por eso me atacó en el trabajo. —¿Y ahora qué?

—Has hecho otra pregunta, pero perdonaré tu incompetencia —dio un paso atrás hacia la puerta—. Ponte esa camisa —señaló con la pistola.

Entraba suficiente luz de luna en mi dormitorio como para distinguir algunos rasgos de mi agresor.

Tenía la piel oscura, tez aceitunada, y hablaba con acento sudamericano.

Iba bien afeitado y era calvo, o quizá llevaba la cabeza rapada.

Daba igual. Vestía un chaquetón marinero oscuro, del tipo que usaban los reclusos en Fuga de Alcatraz .

Quizá esa había sido su forma de meterse en el personaje: un recluso eliminando a otro recluso.

Cogí la camisa de la cama. Para mi sorpresa, era casi de mi talla. La desabroché y metí un brazo por una manga cuando me detuvo.

—Quítate el chaleco.

—Creo que me quedará aunque lo lleve puesto —dije, fingiendo ingenuidad.

—Me estás cabreando.

Me quité el chaleco, dejando a la vista la blusa negra que llevaba. La funda con mi Glock reglamentaria seguía bien sujeta en la cintura del pantalón. —¿Esto también me lo quito?

Tensó el brazo. —Sácala despacio. Tírala por ahí.

Obedecí. —Sabes que mi compañero está ahí fuera.

—No es tu compañero de verdad. No lo llames así.

—¿Ah, no? —dije mientras metía un brazo por la manga del uniforme.

—Él trabaja para el Departamento de Policía de San Francisco. Tú trabajas para el FBI. Trabajáis juntos, pero no sois compañeros de verdad.

Semántica.

—¿Y qué te hace pensar que yo no tengo a alguien fuera con una pistola apuntando a la nuca de tu amigo el poli? ¿De verdad crees que he podido quitarle la vida a veintiséis personas sin una planificación cuidadosa?

—No me creo que hayas matado a tanta gente.

—Claro que no. La policía, ni siquiera el FBI, quiere admitir que no puede atrapar a alguien como yo. Sois tan estúpidos. No podéis atrapar a nadie.

Su arrogancia me cabreó. Me entraron ganas de lanzarme hacia delante y estamparle un puñetazo en la cara con todas mis fuerzas.

Pero ese pensamiento también me hizo darme cuenta de algo: todavía no me había matado.

Podría haberme matado primero, luego ponerme la camisa, colocarme la máscara y recrear su escenita para la foto, pero no lo había hecho.

Eso me decía que me necesitaba o me quería viva.

O quizá simplemente no quería mancharse las manos.

¿Qué estás tramando y cómo puedo aprovecharlo?

Metió la mano en uno de los bolsillos delanteros de la chaqueta y sacó algo. Solo cuando lo lanzó y cayó en mi cama me di cuenta de que eran unas esposas.

—Póntelas —dijo.

Percibí una sonrisa en su voz, pero no pensaba rendirme tan fácilmente. —No.

—¿Qué has dicho? —se irguió, echando los hombros hacia atrás y sacando pecho.

Tal como yo lo veía, este tipo no podía haberme estado vigilando mucho tiempo. Tenía que haber llegado a San Francisco hacía poco, quizá uno o dos días. —Creo que trabajas solo —dije, cambiando de tema.

—No sabes de lo que hablas.

—Creo que me tienes miedo. Miedo de lo que soy capaz.

—Eso no es verdad.

Por su reacción, noté que había algo de cierto en lo que había dicho. —No tienes ningún plan. Has tenido suerte —continué.

—Zorra estúpida. Mira la camisa de preso, la manta, la máscara. Eso es planificación.

—No, eso es material.

No me tragaba lo que intentaba aparentar: un asesino en serie.

Para empezar, su forma de hablar, su proceso mental...

no daba el perfil de alguien con un coeficiente intelectual alto como Ted Kaczynski o Jeffrey Dahmer.

Era más bien un matón callejero. Simplón.

Vale, tenía algún tipo de plan, pero faltaban los detalles.

Había tenido una idea e iba improvisando sobre la marcha.

Un verdadero asesino en serie habría controlado la situación y a sus víctimas desde el principio, lo supieran ellas o no.

Él no controlaba mis movimientos ni mi boca.

De hecho, con cada segundo que permanecía libre, yo ganaba terreno.

—Aprieta ese gatillo, y en este tranquilo vecindario el disparo sonará como una bomba.

Después necesitarás uno o dos minutos para completar tu plan.

Sin foto. Sin dinero. Las únicas salidas de esta casa están en la planta baja.

Supongo que entraste por la puerta de atrás, porque la delantera no estaba forzada.

Un seto espeso rodea todo el patio trasero, lo que convierte los estrechos pasillos a ambos lados de la casa en tu única vía de escape, pero eso ya lo sabes.

Por supuesto, con el tiempo que perderás documentando tu trabajo, lo más probable es que te topes con mi compañero mientras bajas las escaleras y él entra en la casa.

Dudo que trabajes con alguien más, así que al final será una competición reñida a ver quién reacciona más rápido y con mejor puntería.

Abrió la boca para hablar, pero continué.

—No eres como los otros jugadores. Matar no te produce ninguna emoción. Te topaste con este juego y viste una oportunidad de ganar dinero fácil. Eres un oportunista, y por eso no ganarás. Estás jugando por las razones equivocadas —dije mientras daba un paso hacia él.

Había acertado. Lo tenía dudando, preguntándose cómo podía ser tan precisa en mi análisis. Su brazo se relajó un instante antes de volver a tensarlo.

—¿Qué pasa, el arma pesa demasiado? Nunca has apuntado a alguien durante tanto tiempo, ¿verdad? —Di otro paso hacia él.

—No tienes ni idea de lo que dices. Tu rollo psicológico no va a funcionar conmigo. Guárdatelo para otro. Espera, no habrá otra oportunidad.

Se rio.

Ataqué.

Me lancé hacia delante con el hombro apuntando a su ingle y lo derribé. El impacto tuvo el efecto que esperaba: su arma se disparó. Vamos, Kyle. Sube de una vez.

Me incorporé y me deslicé sobre su pecho.

Encajé la pierna derecha en el hueco de su cuello mientras con la otra inmovilizaba su mano derecha para poder quitarle el arma.

Mi movimiento sorpresa lo había dejado paralizado.

La pregunta era: ¿por cuánto tiempo? Esperaba que me quitara de encima en cualquier momento, pero en lugar de eso se retorció debajo de mí como un crío que no sabe qué hacer.

Sospechaba que no era más que un matón acostumbrado a meterse con gente que parecía más débil que él. Elegiste a la persona equivocada.

Tarde o temprano, sabía que reaccionaría y contraatacaría. También seguía esperando oír la puerta principal abrirse y los pasos de mi compañero subiendo las escaleras a toda prisa. Nada.

Me arriesgué y solté la mano derecha. Levanté el brazo y le clavé el codo en la mejilla derecha. Repetí el golpe. Había pretendido romperle la cara al primer intento.

El golpe lo enfureció. Levantó las caderas con fuerza y me lanzó por encima de su cabeza.

Me di la vuelta en cuanto aterricé. Él también. Giró el arma hacia mí. Le lancé una patada con la pierna izquierda. El talón le dio en plena cara, echándole la cabeza hacia atrás y haciendo que soltara el arma. Seguí con una ráfaga de patadas circulares para frenar su avance.

Una a una, me agarró las piernas con los brazos y las inmovilizó bajo su pecho. Una sonrisa se extendió por su cara picada de viruelas mientras se arrastraba hacia mí.

—Estás muerta, zorra.

Me apoyé en los codos e intenté retroceder, pero era demasiado tarde. Lanzó el brazo izquierdo hacia mi cabeza.

Levanté la vista y me encontré a Kang mirándome.

—¿Qué ha pasado? —pregunté mientras me incorporaba. La habitación me daba vueltas, así que volví a tumbarme.

—Iba a preguntarte lo mismo. Oí un disparo. Cuando llegué, estabas inconsciente y este tipo tenía el cuello roto —dijo señalando con la cabeza.

¿Cuello roto? Miré el cuerpo inmóvil junto a mí. Tenía la cabeza ladeada hacia mí en un ángulo antinatural y los ojos abiertos, pero sin vida. ¿Cómo?

—Lo último que recuerdo es darle patadas en la cara mientras él lanzaba puñetazos a ciegas.

—Quizá una de tus patadas lo mató.

—No veo cómo... Espera. ¿Has dicho que me encontraste inconsciente?

—Sí. —Kang sacó el móvil y pidió refuerzos y una ambulancia.

Mientras tanto, repasé los acontecimientos de la noche en mi cabeza.

Recordaba perfectamente haber pateado a mi atacante en la cabeza y la cara.

Quizá había tenido suerte. Tengo bastante fuerza en las piernas.

No era un tipo grande... era plausible. Mientras seguía tumbada dándole vueltas al asunto, una corriente de aire fresco me rozó la cara.

Miré hacia la ventana de mi dormitorio y vi las cortinas ondeando con la brisa. Esa ventana había estado cerrada antes.