CAPÍTULO TRECE

Los helicópteros de noticias sobrevolaban mientras sus colegas en tierra operaban puestos de medios en el extremo norte del callejón.

Los potentes focos de los cámaras iluminaban la zona mientras reporteros marioneta transmitían todos la misma historia a sus cadenas.

Aquello sería un espectáculo que se prolongaría hasta bien entrada la noche y proporcionaría días de carnaza a los medios ávidos de audiencia.

Estaban convirtiendo al Equipo Militante en infame.

—¿Te quedas aquí toda la noche? —preguntó Kang.

—No, pero estoy esperando noticias sobre adónde trasladan a mi familia.

Apenas dije eso, sonó mi móvil. Era Castro. Me dijo que estaban trasladando a mi familia y que estaban a salvo.

—Quiero verlos.

—Lo siento, Abby, pero no sabemos si te están vigilando ahora mismo, y...

—No, lo siento yo, porque así no es como va a funcionar —repliqué con voz firme pero serena. Necesitaba que Castro entendiera mi posición sin explicaciones innecesarias—. Sé perfectamente si me están siguiendo o no. Dame la dirección.

—¿Qué pasaba? —preguntó Kang cuando colgué.

—El agente encargado de trasladar a mi familia pensó que era mejor que no tuviera contacto con ellos ahora mismo. Le preocupa que me sigan.

—No te conoce bien —se rio Kang—. ¿Dónde están?

—De camino al Valle de Napa, a un pequeño bed and breakfast.

Kang frunció los labios y sopesó mi respuesta.

—Me parece bien. ¿Vas para allá ahora?

—Pasaré primero por casa a recoger algunas cosas, quizás darme una ducha rápida.

—¿Quién hay allí?

—Nadie. Está vacía.

—Mira —Kang juntó las manos—. Voy contigo.

Me di unas palmaditas en el chaleco.

—Gracias, pero estaré bien.

—No era una sugerencia —dijo, esbozando una sonrisa—. Venga, te sigo con mi coche.

Antes de volver a casa, quería recoger mi bolso y el portátil de la oficina.

Tenía muchas ganas de comprobar si había un fallo en el juego o si quizás ya no tenía acceso a las actualizaciones en tiempo real.

Cuando Kang y yo salimos del callejón, hicimos todo lo posible por evitar el acoso de los medios.

Mantuve la cabeza gacha e intenté pasar lo más desapercibida posible, pero no sirvió de nada.

Sonó el chillido que había aprendido a reconocer como el anuncio de la bestia.

«No, no puede ser». Miré a mi izquierda y se me descolgó la mandíbula.

Avanzando hacia nosotros, con un traje pantalón blanco, tacones a juego y un pañuelo rojo cereza, venía mi némesis: Suzi Zhang.

Llevaba el cabello negro y sedoso echado hacia el lado izquierdo del cuello, cayendo sobre el pecho firme como en un anuncio de champú Pantene.

Cada paso cruzaba por delante del otro, acentuando el contoneo de sus caderas.

«¿Por qué no puedes caminar normal en vez de como si te presentaras a un casting de America's Next Top Model ?

». Me irritaba cómo convertía la acera en su pasarela.

Había conocido a Suzi en un hospital, cuando vino a visitar a Kang. Empezamos con mal pie, y así seguíamos.

—Agente Kane, ¿me concede un momento? —llamó, micrófono en mano y luciendo sus carillas blancas. «¿Y a qué viene esa formalidad? Eres china, no británica». Puse los ojos en blanco y seguí caminando hasta que Kang respondió.

—Claro, tenemos un momento —se volvió hacia mí—. ¿Te parece bien?

«No. No me parece bien».

—Supongo.

Kang y yo esperamos mientras Suzi se colocaba a mi lado, se retocaba el maquillaje, se pasaba los dedos por el pelo varias veces y ensayaba unas cuantas sonrisas antes de dar luz verde a su cámara.

Yo me limitaba a mirarle el escote, preguntándome dónde habría dejado la blusa que debería acompañar el traje.

—Soy Suzi Zhang, en directo desde el Civic Center, donde se ha producido un tiroteo mortal con un francotirador. A mi lado se encuentra la agente del FBI Abigail Kane.

¿Abigail?

—Según nuestras fuentes, usted era el objetivo inicial del tirador solitario. ¿Podría decirnos por qué la eligieron a usted?

—No hay indicios de que yo fuera el objetivo, ni hemos llegado a ninguna conclusión sobre si el tirador actuó solo o con cómplices. «Voy a contradecir cada pregunta que hagas, así que sigue haciéndonos perder el tiempo a todos».

—Pero ¿no es cierto que la está persiguiendo un grupo de asesinos?

Lancé una mirada a Kang antes de volverme hacia ella.

—El FBI no tiene constancia de ningún grupo de asesinos que esté atacando a agentes —dije, recogiéndome el pelo negro, que me llegaba a los hombros, detrás de las orejas—.

Para la agencia, se trata de un incidente aislado y lo estamos investigando como tal.

Eso es todo lo que puedo decir de momento. Gracias.

Antes de que la serpiente pudiera escupir otra pregunta, eché a andar con mis piernecitas y salí del plano. En cuanto estuvimos fuera del alcance de cualquier dispositivo de grabación, me encaré con Kang.

—No me puedo creer que le hayas contado lo de mi situación —dije, apretando el paso.

Kang me siguió el ritmo y levantó ambas manos en señal de protesta.

—Te juro que no le he dicho nada. Nunca hablo de mis investigaciones con ella.

—¿En serio? —arqueé la ceja izquierda, subrayando la pregunta.

—Mira, Abby, es periodista...

—¿Periodista? Eso es mucho decir.

—Mira, lo que quiero decir es que probablemente escuchó algunos fragmentos de mis conversaciones telefónicas contigo e indagó un poco. A partir de ahora tendré más cuidado cuando esté cerca.

Mi instinto me decía que Kang estaba diciendo la verdad, pero de algún modo su novia había atado cabos, porque ningún otro medio de comunicación había sospechado que yo era el objetivo previsto.

Y no creía que hacerme esas preguntas tuviera nada que ver con su trabajo.

Creo que quería hacerme saber que lo sabía, o al menos dar la impresión de que sabía lo que estaba pasando.

Hablar conmigo era una forma de exhibir control. ¡Zorra!

Llegamos a mi casa cuarenta y cinco minutos después. Kang aparcó su Crown Vic al otro lado de la calle y yo metí mi Charger en el camino de entrada.

—Entro y salgo —grité mientras levantaba una mano.

Estaba a medio camino de la puerta principal cuando Kang salió de su vehículo.

Una vez dentro, encendí una lámpara cerca de la puerta principal y un salón vacío me devolvió la mirada.

Intenté recordar la última vez que había llegado a casa y la había encontrado en silencio, y la respuesta era nunca.

Ningún abrazo de oso de mi hijo pequeño.

Ningún olor tentador de la cocina para provocarme y hacerme la boca agua.

Nada. De repente me sentí solo. Me sacudí la apatía antes de que pudiera instalarse.

Subí las escaleras a toda prisa y recorrí el pasillo. Mis ojos se habían adaptado a la oscuridad, y entraba suficiente luz de luna por la ventana del otro extremo del pasillo como para no molestarme en encender la luz.

Empujé la puerta de mi dormitorio, pulsé el interruptor de la luz y me quedé atónito.

El edredón floral de mi cama había desaparecido, y la sábana color caléndula había sido sustituida por una blanca inmaculada.

Cerca de los pies de la cama, doblada en un cuadrado perfecto, había una manta de lana gris.

Junto a ella vi una camisa vaquera azul de manga larga con un número estarcido en el lado izquierdo del pecho.

Parecía un uniforme de prisión. Pero lo más extraño era la máscara de goma toscamente fabricada que descansaba sobre una de las almohadas.

El pelo había sido pegado en mechones, y los rasgos faciales estaban dibujados con un rotulador negro.

Y entonces lo oí: un leve movimiento detrás de mí, antes de que el dormitorio se quedara a oscuras.