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DECKER

Estoy en mi cama mirando al techo cuando llegan los mensajes.

No reconozco el número. Extraño. Mi número de móvil no es público, y cualquiera que pudiera llamarme —alguna vez— está en mis contactos.

Frunzo el ceño ante la instantánea de una mujer joven con el labio partido y el brazo vendado. El segundo mensaje parece un papeleo. Parpadeo mirando el teléfono, separando los dedos para hacer legibles las letras. Una dirección de contacto de emergencia. Un nombre. Formularios de ingreso.

Formularios de ingreso hospitalario.

Mis costillas se tensan, los huesos aplastando mis pulmones. ¿Naomi? Me incorporo de golpe en la cama. No es el número de Naomi, por supuesto, pero esa astuta sabihonda sabe que no debe enviarme cosas así desde su teléfono móvil perfectamente rastreable.

Pero... ¿qué intenta decirme exactamente?

Imaginaba que podría llamar en algún momento—decir que entendía por qué hice lo que hice, que sabía que lo hice todo por ella.

No necesito que me perdone. El bien y el mal son relativos a su eficacia para resolver problemas y, por lo demás, irrelevantes.

Pero necesito que se sienta cómoda con quien soy. Que se sienta segura a mi lado.

Otro zumbido. Una foto de un capullo pijo con un teléfono pegado a la oreja. Conozco el escenario de la foto: la sala de espera de urgencias. Y el último mensaje...

Desconocido: Veamos qué tal se te da seguir instrucciones.

No ha escrito ninguna instrucción específica. Pero ahora sé lo que está haciendo. Naomi me está dando un objetivo.

Me pongo un chándal negro, una camiseta negra, una sudadera negra y un pasamontañas bajo la capucha.

No es hasta que estoy en mi Camry dirigiéndome a recoger mi camioneta cuando siento esa familiar tensión en la espalda.

Mantengo los ojos en el retrovisor, pero nadie me sigue hasta la iglesia.

Ninguna cola dirigiéndose hacia el hospital.

A las 8:30 de la tarde, la carretera está fría, oscura y aburrida, exactamente como la quiero.

Pero ese hormigueo furioso a lo largo de mi columna se niega a ceder. No es exactamente ansiedad. Más bien como estar preparado. Menos preocupación que anticipación, aunque definitivamente debería estar preocupado.

¿Es una trampa? Podría serlo. Su mejor amiga es detective. ¿Y si no quería dar pistas a mi cómplice en la comisaría y ahora me están tendiendo una emboscada?

Pero eso no tiene mucho sentido. Si alguien hubiera dicho a la policía que vio a dos hombres —identificados o no— disparar a restos humanos en una tumba, la iglesia de West estaría llena de agentes.

Y no es como si me dejaran matar a un hombre esta noche para luego acusarme de homicidio.

Lo peor que podrían hacer es demostrar que soy un secuestrador.

Incluso Naomi no sabe cómo ni dónde mato a la gente.

Meto la camioneta en el aparcamiento del hospital, con la capucha subida y la cara envuelta en sombras. Hay otro aparcamiento más oscuro al otro lado, detrás de una pantalla de árboles, donde aparcan los empleados. Pero no quiero arriesgarme a perder mi objetivo.

Me acomodo, con la mirada fija en el edificio. Han pasado semanas desde que estuve aquí... pero se siente como el hogar.

Aquí es donde debo estar. Ella confió en que no le haría daño, a pesar de lo que vio en la iglesia. Ahora quiere que yo confíe en ella.

O me iré esta noche esposado o me iré con Naomi. Y si ella quiere formar parte de esta vida, como parece, ni siquiera Lawson dirá una palabra. Puede que no le guste, pero que ella sea cómplice es el mejor escenario posible para el grupo. Aunque no sea lo mejor para Naomi.

Frunzo el ceño. ¿Es esto lo que quiero para ella?

Pero incluso mientras lo pienso, sé que no importa lo que yo quiera.

Ella ya formaba parte de esto desde el momento en que nos vio a Lawson y a mí en aquel cementerio.

Se convirtió en cómplice en el instante en que decidió no contárselo a la policía, ocultárselo a su amiga.

Esta no es una decisión que me corresponda tomar.

Mi sangre está inquieta, la noche demasiado oscura, demasiado larga—las nueve de la noche.

Pero solo me lleva treinta y seis minutos ver aparecer a mi presa con una mujer de pelo oscuro, su brazo envuelto en una gruesa escayola blanca y metido en un cabestrillo.

Y detrás de ellos, justo dentro de las puertas del hospital...

Naomi está al otro lado del cristal, iluminada por detrás por las luces fluorescentes. No estoy seguro de si puede verme tras el resplandor, pero un hormigueo violento estalla en mi pecho como un relámpago. Como un incendio forestal.

La pareja sube a un SUV verde en el lado este del aparcamiento.

Fijo mis ojos en Naomi durante un solo latido, con las manos aferradas al volante, los nudillos doloridos. Quiero saltar de la camioneta y correr hacia ella, decirle que la necesito, que no estoy seguro de poder seguir sin ella. Pero esto es una rama de olivo, y estos no suelen venir por pares.

Pongo la camioneta en marcha y salgo en la noche tras el SUV.

Voy a ocuparme del problema de Naomi. La mujer del cabestrillo no sufrirá ni un día más a manos de este hombre.

Pero no pondré en riesgo a Lawson ni a los demás. No iré a la iglesia esta noche. Por muy seguro que esté de Naomi, les hice una promesa. Y si el sheriff viene a detenerme, no iré con vida. Calidad de vida por encima de cantidad, y no hay calidad tras los barrotes.

Pero si Naomi viene a mí, abierta y lista para conocer la cosa miserable que vive en mis entrañas...

Se lo mostraré. Le mostraré todo. Pasaré el resto de mi vida demostrándole que puedo amarla mejor que cualquier otro hombre.

Puede que este hormigueo no sea lo principal sobre lo que escriben en las novelas románticas. Pero es lo más intenso que he sentido jamás.

Y estoy a punto de arriesgar mi vida con la esperanza de que sea suficiente para ella.