31 Decker

DECKER

El bajo de la música dentro de The Undertow retumba en mi cerebro. Abro la mano y leo el carné de conducir en mi palma, el borde áspero contra mi pulgar. Darius Winters.

Levanto la mirada hacia el chaval con acné, cuyos ojos y boca ejecutan una danza de engaño. No hace falta ser un experto para saber que está mintiendo.

—Lo siento. —Le devuelvo el carné y señalo con el pulgar hacia el aparcamiento—: lárgate.

Sus ojos se entrecierran. Abre la boca como si fuera a discutir.

—Dame un motivo, chaval.

Su mandíbula se cierra de golpe y con los hombros caídos se dirige a su coche. Ha tenido suerte.

Han pasado ocho días desde que vi a Naomi huir del cementerio después de verme meter un cadáver en una trituradora de madera. Y cada día ha sido peor que el anterior. Mi sangre está demasiado caliente... inquieta.

Sé que no ha llamado al sheriff. Nadie ha venido a detenerme, ningún agente ha rastreado el cementerio, ni siquiera le han hecho una pregunta al padre West Pierce. Al mínimo rumor, Lawson me habría avisado.

La noche que ocurrió, consideré que habría visto el coche patrulla y sabría que un agente estaba involucrado. Pensé entonces que eso sería suficiente para evitar que implicara al sheriff, bueno, eso y su historial con el departamento.

Ella sabe que hay cosas con las que la ley no puede lidiar. Lo que no sé es si cree que ha sustituido un monstruo por otro.

Hago pasar a un grupo de chicas. Una de ellas desliza sus dedos por mi antebrazo al pasar.

—No —gruño.

—Vaya, no sabía que eras gay.

—Simplemente no me van las guarras.

La oigo jadear, pero ni me molesto en mirar.

Tomo el carné del siguiente tipo de la fila, que se ríe con sus amigos imbéciles.

Su identificación es lo suficientemente afilada como para poder matarle con ella —probablemente a los tres de su grupo— antes de que nadie se diera cuenta de lo que está pasando. Pero se lo devuelvo. Respiro hondo.

Respira, Decker. Respira.

La incertidumbre no es aceptable, no para hombres como yo. Cada día sin ella, la bestia se vuelve más inquieta en mi interior. Y cada noche, sueño. La veo corriendo por las calles, ensangrentada y gritando. Veo a Lawson sonriéndome mientras la corta en pedazos, la mete en la trituradora de madera.

Cada noche, la veo morir.

No sobreviviré así. Estoy perturbado de una forma que nunca antes he experimentado.

Dos días después del cementerio, estaba parado en un semáforo en rojo cuando el coche de atrás me pitó.

Me dirigí a la parte trasera de mi Camry y me planté delante del BMW, fulminando con la mirada al conductor de unos cincuenta años —observando cómo su miedo se intensificaba mientras yo pensaba en lo bien que se sentiría su sangre corriendo por mis manos.

No le toqué. Pero también le solté un exabrupto a la chica de la cafetería.

Darcy me sonrió, pero pude ver la falsedad en sus ojos —la mentira.

Fingiendo estar feliz cuando no lo estaba.

¿De qué coño te ríes? Eso es lo que le dije.

Me sentí un poco mejor cuando su sonrisa desapareció, por fin una reacción honesta... pero no duró.

Esto es malo. Necesito saber qué está pasando en la cabeza de Naomi. No puedo perderla ahora. Además, soy el único que puede protegerla.

Cojo otro carnet. Rubia, veintitrés años, aburrida, sonrisa de idiota total. Señalo con el pulgar hacia la puerta.

Necesito hablar con Naomi, contárselo todo. Si pudiera explicarle⁠—

—¿Quieres comprobar ese carnet, hermano?

Parpadeo ante el hombre frente a mí, cuarentón por las arrugas alrededor de sus ojos, con una media sonrisa petulante en su cara. Probablemente ha venido en un BMW como aquel gilipollas del otro día. O en un Cybertruck.

—No soy tu puto hermano. Y tú te largas.

Al tipo se le cae la mandíbula. La mujer que le acompaña aprieta su agarre, con las yemas de los dedos blancas contra su manga. Es entonces cuando veo las marcas amarillentas y verdes en su hombro. El miedo en sus ojos.

Me yergo en toda mi altura, mi visión se estrecha —oscura en los bordes.

—Venga, tío —dice el cabrón, moviendo la mano hacia la parte baja de la espalda de ella—. Solo estaba bromeando. No seas un⁠—

El primer puñetazo le destroza la nariz. La sangre brota sobre mis nudillos, salpica mi cara.

Cae de rodillas, pero lo agarro por el cuello de la camisa, lo saco de la fila a tirones y lo arrastro por la garganta fuera de la acera hasta el aparcamiento.

—¿Te gusta pegar a las mujeres? —gruño, tirándolo al asfalto.

No sé dónde está ella; ya no está a su lado. Pero la oigo gritar.

—¡Déjalo! ¡Por favor, para! ¡Para!

Aunque puedo oírla, a mis puños no les importa. Su mejilla se hunde. Su labio se parte. Veo a Marcus. Mitch. Casper. Tantos hombres que merecían algo peor que un final rápido.

Ahora él está gritando también, disculpándose, creo, pero no puedo distinguirlo; sus palabras están ahogadas por la sangre en su boca.

La adrenalina recorre mis venas. La chica grita más fuerte, llorando y gritando y llorando más.

—¡Fue un accidente de coche! —chilla ella—.

—Lo juro, solo un accidente, él nunca me haría daño, nunca, oh Dios, oh Dios, oh Dios.

Oigo las palabras, pero no las entiendo; no puedo entenderla. El monstruo me posee, nublando mi visión de rojo y negro. Echo el puño hacia atrás, listo para estrellarlo contra su garganta. Un golpe más y todo habrá terminado.

Pero alguien agarra mi brazo desde atrás antes de que pueda aplastarle la tráquea, tirando, jalando, gritando: —¡Decker!

Mi nombre me hace reaccionar. Tommy está de pie junto a mi codo, tirando de mí hacia atrás de la misma forma en que yo saqué al idiota de la fila, el tipo ahora un bulto lloriqueante en el aparcamiento.

Mi visión se aclara. Suelto la camisa del tipo.

Tommy me arrastra, poniéndome de pie, pero no suelta mi brazo.

—Estás loco —solloza la mujer—. Jesús Cristo, estás loco. Alguien... ayuda, por favor ayuda.

Tommy me mira fijamente, con los ojos muy abiertos. —Tío... ¿qué demonios ha pasado?

No estoy seguro de cómo responder a eso porque realmente no lo sé. Las piezas me van llegando, pero lentamente, como si estuvieran flotando bajo el agua.

Accidente de coche.

Nunca me hizo daño.

Estás loco.

Me sacudo a Tommy de encima y marcho hacia mi coche. No había perdido el control así en años, desde el instituto. En aquella época, me metía en problemas. Sin planificación, sin aviso, solo ira, violencia y caos. Si vuelvo a perderme de esa manera...

No saldré de esta. Y me llevaré a mucha gente conmigo. Quizás incluso a Naomi.

La mujer con el hombro magullado tiene razón. Estoy loco. Casi mato a un hombre por contestarme.

Los operadores comprometidos no duran mucho.

Pero no puedo llamar a la única mujer con la que necesito hablar. No puedo enviarle un mensaje. Tiene que ser su elección. Si la asusto, todo se desmorona.

Joder. ¿Qué voy a hacer?