30 Naomi

NAOMI

He estado viviendo en una extraña especie de niebla conmocionada desde que ocurrió, incapaz de pensar con claridad, incapaz incluso de procesar lo que vi en medio del caos del hospital.

Lloré en la bañera durante tres horas aquella primera noche, purgándome de adrenalina mientras intentaba eliminar el hedor de carne pútrida de mis fosas nasales.

Después me quedé mirando por la ventana hasta el amanecer.

Esperando a que viniera a por mí. No soy lo suficientemente tonta como para creer que esa peluca ocultó mi identidad, no con Decker.

¿Pensé que me haría daño? ¿Que me arrojaría también a la trituradora de madera? Poco probable, especialmente si el cuerpo en esas bolsas era Marcus, si lo mató por mí.

Una alarma suena estridentemente: un código. El sonido de zapatillas deportivas corriendo retumba por el pasillo. Parpadeo bajo los fluorescentes brillantes.

Mercer Point es un pueblo pequeño, pero somos el único hospital clasificado para trauma en los cuatro condados circundantes, lo que significa que cualquier choque múltiple, accidente industrial o incendio doméstico acaba en nuestra puerta.

Hoy, se trata de un camión maderero que perdió su carga en la interestatal.

Muy al estilo Destino Final. Tres víctimas mortales en el lugar, pero el resto están aquí en el hospital, junto con un accidente de moto no relacionado y un trabajador de la construcción que se clavó un clavo en la mano.

He estado agradecida por ello. No por la sangre, la muerte, sino por la distracción.

Incluso he cogido turnos extra para mantener mi cerebro ocupado, y he estado durmiendo en la sala de guardia.

Pero funcionar en piloto automático solo dura un tiempo.

Los pensamientos han estado infiltrándose, todas esas cosas que he estado intentando no considerar durante los últimos siete días.

Entrecierro los ojos ante el abismo sangriento frente a mí, carmesí rodeado de papel blanco, músculo asomando a través de la piel desgarrada. No un hombre, solo carne. Una herida en el brazo que necesita ser cerrada.

Cojo la aguja que contiene el anestésico. Mis manos están firmes, aunque mi cerebro grita.

Siete días.

Ni llamadas. Ni mensajes. Ni flores en mi puerta o en el hospital, tulipanes o de otro tipo. Ningún coche extraño aparcado fuera de mi apartamento. Nadie llamando a mi puerta. Ningún hombre leyendo novelas románticas en la cafetería.

¿Era realmente Marcus el que estaba en esas bolsas?

Él es el desaparecido, con sangre por todas partes en su Cybertruck, así que esa es la respuesta más obvia.

Pero ¿creo que Decker mató a Marcus para protegerme?

¿Creo que utilizó sus habilidades como interrogador para averiguar las cosas que me gustaban?

¿Que me estaba acosando, sin acercarse ni una sola vez, y luego yo casualmente me acerqué a él en ese club?

Y si todo eso es cierto, ¿qué partes de él eran reales y cuáles fueron fabricadas para que me enamorara de él?

No hay forma de saberlo con seguridad, pero no actúa como ningún acosador que haya visto antes.

Mata a un hombre por mí, estrangula a otro y luego simplemente desaparece sin dejar rastro.

Supongo que debería sentirme aliviada de que no me esté siguiendo un asesino...

pero no es así. Por muy descabellado que parezca, me siento más segura ahora que cuando Marcus estaba vivo.

No me malinterpretes: aún me pongo tensa cuando oigo el crujido del suelo al asentarse, o la puerta de un coche cerrándose de golpe, o pasos detrás de mí en el aparcamiento del hospital.

Pero no es el terror paralizante que sentía cuando estaba pendiente de Marcus.

Si el ayudante del sheriff supiera quién soy, ya estaría muerta. Y Decker...

Una parte de mí ha estado esperando a que Decker aparezca y me explique, me diga que no es lo que pienso. Que era una vaca, un cerdo. Pero no trituras restos de animales en una tumba humana, y desde luego no necesitas un pasamontañas si lo que estás haciendo es legal.

No presencié ninguna producción teatral secreta a la luz de la luna de Sweeney Todd, triturando. Entonces, ¿por qué coño no se lo he contado a nadie? ¿Porque el cómplice de Decker es un ayudante del sheriff? ¿O porque esta es la posición en la que puse a Kennedy cuando tenía diecisiete años?

Maté a un hombre para proteger a mi madre. Y aunque no pasé su cadáver por una trituradora de madera, desde luego no le dije al sheriff que lo había asesinado a sangre fría. Y Kennedy tampoco.

Esa es la mitad de la razón por la que no le he contado nada de esto.

No la haré cómplice otra vez, especialmente cuando no estoy segura de qué hacer al respecto.

Me siento más segura ahora que en cualquier momento del último año, y no es gracias a las fuerzas del orden.

Tuve que prender fuego a mi propia casa e incriminar a Marcus antes de que hicieran algo, y ni siquiera la orden de alejamiento sirvió de ayuda.

Ni siquiera sé si la orden de alejamiento era el objetivo en ese momento. Quería que muriera. Solo que... fracasé.

Ahora estoy a salvo gracias a Decker... gracias a un asesino.

—Gracias, doctora —parpadeo. He terminado las suturas y ya le he puesto el vendaje. ¿Le receté antibióticos?

Agarro el bloc de recetas y me concentro en terminar el trabajo. Después continúo, me lavo las manos, me cambio los guantes. Pero cojo aire antes de deslizarme tras la siguiente separación—el siguiente paciente. Preparándome por si el amigo ayudante de Decker ha venido a verme. O el propio Decker.

¿A qué está esperando Decker? Parece un juego, aunque él no parece del tipo que juega. Quizá solo está observando para ver si acudo al sheriff. Probando si puede confiar en mí. Y si puede... ¿qué entonces? En serio, ¿qué coño entonces?

No es Decker quien está detrás del biombo, ni tampoco el hombre que estaba con él.

Es un adolescente, delgado, bajo, acunando su brazo contra el pecho.

Le sonrío, pero noto que mi sonrisa es falsa.

Su muñeca no parece rota —probablemente esguince— así que pido una radiografía, le doy un analgésico y le digo que volveré.

En el momento en que salgo de detrás de la cortina, mi cerebro empieza a gritarme otra vez. Si no es Marcus quien está en esa tumba, hay otra posibilidad. Kennedy llamó esta mañana, dijo que Mitch no había vuelto a Pennsylvania. Por ahora, es otra persona desaparecida.

—Fuiste la última persona que vio a Marcus antes de que desapareciera —me dijo—. Y ahora tú y tu amiga fuisteis las últimas personas en ver a Mitch.

Me aseguró que no soy sospechosa... otra vez. Pero debido a mi conexión con ambos casos, tengo que volver a declarar.

Estoy aterrada. ¿Y si veo al cómplice de Decker del cementerio? ¿Y si me reconoce? ¿Y si el único motivo por el que sigo viva es porque no sabe quién soy?

Mierda, mierda, mierda.

Pero no tenía forma de evitarlo. Pregunté si podíamos quedar en una cafetería, y Kennedy dijo que tenía que quedar registrado oficialmente: poner los puntos sobre las íes y cruzar las tes, y que llevara más donuts.

Dentro de dos días, la próxima mañana que tengo libre, ya que no quería pedir otro día.

No tengo ni idea de qué voy a decir. Pero sí sé qué no decir.

Hay una anciana en la sala tres, posible ictus. Repaso los protocolos, compruebo la respuesta pupilar, evalúo la simetría facial. Pido un TAC y vuelvo al pasillo.

Si digo la verdad, si le cuento a Kennedy lo que vi en el cementerio, me creerá.

Investigará por muy descabellado que suene.

Kennedy llevará a Decker a interrogatorio.

O bien tiene una coartada —un tipo como él seguramente tiene todas las bases cubiertas— y la investigación no llega a ninguna parte...

o lo detienen. Y cualquier abogado defensor me destrozará por decir que puedo identificar con certeza a un hombre que llevaba un pasamontañas.

Mientras tanto, su compañero, el agente, se ocupará de mí como se ocuparon de ese pobre desgraciado en la trituradora de madera.

De cualquier manera, estoy muerta. ¿Verdad? Quizás Kennedy también, solo por husmear. No sé si Decker y el agente son socios en todo—si matan juntos o solo "arreglan el jardín" juntos. Pero Marcus está muerto. Mitch también podría estarlo. Por mi culpa.

Soy una amenaza para dos hombres muy peligrosos.

Uno de ellos es policía, que podría fácilmente plantar pruebas de la desaparición de Mitch, incluso si tengo coartada para Marcus.

No sería difícil, ¿verdad? Unas pocas fibras o cabellos.

Sin duda yo tenía un motivo. Y no llamar inmediatamente a la policía sobre lo que vi en el cementerio es sospechoso, como mínimo.

Supongo que descubriré más en un par de días. Cuando me siente frente a una de mis mejores amigas y finja que no sé exactamente a quién está buscando.

Mi móvil vibra.

Jenna: ¿Estás bien? Alexis dice que tienes mala cara.

Yo: Vaya, dile a esa zorra que vuelva al trabajo.

Jenna: Lo haré. ¿Tomamos algo después de tu turno?

Yo: No, estoy agotada.

Estoy segura de que Jenna y Alexis han notado que las estoy evitando. Pero ser residente significa que el agotamiento siempre es una excusa válida.

El TAC del paciente con posible ictus sale limpio. No es un ictus, solo una migraña con aura. Bien. La radiografía del adolescente no muestra fractura. También bien.

En el pasillo, veo a un policía uniformado hablando con Alexis. Mi corazón se detiene. Pero el tipo lleva uniforme azul marino, no negro. No es de Mercer Point. Quizás esté aquí por el conductor del camión de madera. Pero mi cerebro ya está gritando de nuevo, más fuerte que en todo el día.

¿Y si es uno de ellos? ¿Y si lo sabe y está aquí para atar cabos sueltos? ¡Tú eres un cabo suelto, Naomi!

Mi garganta se cierra, mis manos tiemblan—demasiado como para poder trabajar. Le hago un gesto a Alexis, señalo hacia el pasillo que lleva a los vestuarios, y me tambaleo en esa dirección con piernas temblorosas.

Me derrumbo en el banco y saco mi móvil, me quedo mirando el nombre de Decker—Bounce.

Podría llamarle, exigir respuestas, preguntarle qué demonios está pensando al dejarme andar por ahí después de lo que vi. Pero no soy capaz de pulsar el botón.

¿Qué le diría realmente? Oye, te vi rociando partículas de asesinato por todo el cementerio, pero no he llamado a la policía porque no quiero que tu amigo me descuartice a mí también. Además, ¿Gracias por matar a mi ex maltratador?

Debería sentirme aliviada de que me deje en paz. De que no se haya enfrentado a mí. En cambio, me siento... abandonada. Sola.

Alguna parte oscura, dañada y desesperada de mí sabe que Decker hizo lo que la ley no pudo hacer. Lo que las violaciones de órdenes de alejamiento y las denuncias por acoso no pudieron lograr. Lo que los benzos y un incendio no consiguieron.

Decker me hizo sentir segura. Me hizo sentir querida. Me hizo querer proteger a un monstruo.

¿En qué me convierte eso?