27 Decker

DECKER

Esta noche no hay póquer, pero hay una tarea que hay que hacer.

Bueno, técnicamente son dos tareas, pero están relacionadas. Y ya he terminado la mitad.

La nota de suicidio, escrita por la propia mano de Mitch, lo explica todo.

Sus celos por el éxito de Marcus, cómo saboteó el trabajo de su hermano.

Cómo fue tras Naomi porque quería lo que tenía su hermano, cómo perdió el control cuando ella fingió no saber quién era.

Lo suficientemente delirante para parecer real.

Y las flores—Mitch, no Marcus. Termina con dos líneas, puntuadas por una gota de sangre de Mitch procedente de una de sus muñecas cortadas: Maté a mi hermano. Ya no puedo vivir conmigo mismo.

También dejé el portátil de Marcus en la casa, sobre la mesa de la cocina de Marcus—ahí es donde Mitch se ha estado quedando durante su estancia en la ciudad. Mi ADN no estará en él. Soy más listo que eso. Pero el de Mitch está por todas partes.

Los chicos estarán cabreados cuando descubran que fui yo—si descubren que fui yo. No dejamos cadáveres. Sin autopsia no hay cronología ni causa de muerte. Hasta ahora, sin cuerpo no hay delito. Ni detenciones.

Definitivamente me ocuparé de Marcus yo mismo. Pero Mitch es un riesgo necesario. Y no recaerá sobre mí—no recaerá sobre ninguno de nosotros. Siempre que lo haga bien.

Entro con el coche en el aparcamiento de San Miguel, la iglesia iluminada desde el interior.

West tiene un montón de velas eléctricas que le dan un aspecto acogedor a cualquier hora del día.

Pero en noches como esta, noches previas a un funeral, West está en el albergue para personas sin hogar, sirviendo a la buena gente de Mercer Point, o haciendo voluntariado en otra ciudad cercana. Haciendo la obra del Señor.

Nadie viene aquí por la noche. Está demasiado apartado para que alguien se lo encuentre por casualidad, y aquellos que necesitan ayuda de la iglesia visitan las sedes satélite establecidas por la familia Pierce en el pueblo—el albergue para alojamiento, el banco de alimentos para la subsistencia. Este es un lugar para la muerte.

Cierro la puerta de golpe y camino hacia el portón trasero, mi pasamontañas ya me pica en las mejillas. Mi caja de herramientas es lo suficientemente grande como para meter a un hombre, fácilmente. Quizás dos, aunque nunca lo he intentado.

—¿Quién coño es ese?

Me giro—conozco la voz, y él me conoce igual de bien, así que no me está pidiendo que me identifique.

Lawson está de pie entre las sombras cerca de la iglesia, con los brazos cruzados sobre su pecho de barril.

La parte inferior de su cara está cubierta por un pañuelo, y su pelo rojo oscuro oculto bajo la capucha.

—¿Es Marcus Holloway?

La noche se tensa a mi alrededor, aunque no me sorprende que lo sepa. Es ayudante del sheriff, trabaja en la misma comisaría que el amigo detective de Naomi.

—Jesús bendito, Decker —gruñe—. Tu nombre ha salido durante un interrogatorio hoy.

—¿Ella... me ha delatado?

—No. Naomi dijo que le salvaste la vida.

El corazón me da un vuelco de alegría.

—Pero esto es definitivamente una situación de "toda publicidad es mala publicidad". —Mira hacia la oscuridad tras de mí—. Estamos juntos en esto ahora, hermano. Démonos prisa, joder.

Me acompaña a zancadas hasta la parte trasera del camión, pero frunce el ceño cuando abro la compuerta.

—¿Dónde está Mitch?

Por supuesto que sabe que me ocuparía de ambos. Es lo único lógico. —El pobre desgraciado se suicidó.

Alcanzo el borde de la cortina de ducha.

Hay cuatro capas adicionales dentro, cada una asegurada con cinta adhesiva.

Lawson me dijo una vez que las bolsas de contratista funcionan mejor, pero no me parece bien.

Maté a mi hermano de acogida en el instituto; había violado a su hermana y lo pillé en el acto.

Lo envolví en una cortina de ducha cuando terminé con él.

La primera vez es la más dulce, supongo, pero los hábitos defectuosos son inconvenientes. Nunca pensé que esa parte sería tan difícil de cambiar.

Lawson sigue ahí de pie, mirándome fijamente, sus ojos brillando oscuramente, con los párpados inferiores tensos —señales reveladoras de furia—. ¿Me estás diciendo que lo dejaste en su casa?

Tiro de la cortina de ducha hacia mí. —En casa de Marcus. Escribió una nota de suicidio y todo. Solo tuve que poner una hoja al cuello de su gato —se lo trajo de Pensilvania.

Solo me llevó una hora averiguar qué le importaba, ya que Marcus resultó inútil en ese sentido. Mitch está sin blanca, pero compró pollo y lo cocinó para su mascota mientras él comía judías en lata.

—¿Qué coño te pasa? —exige Lawson, alcanzando el saco de productos químicos que usamos para asegurar una descomposición rápida y ahuyentar a animales e insectos.

—Yo jamás habría hecho daño a Whiskers —le espeto, cargando a Marcus sobre mi hombro—. Incluso desafilé el borde de la hoja. La cosita linda estuvo ronroneando todo el tiempo.

—No me refiero al gato, cerebro de mosquito. Me refiero a dejarlo para que lo encontremos nosotros.

Nosotros—el departamento del sheriff. Cierra la compuerta de golpe por mí y luego me sigue hacia el cementerio.

Las colinas por aquí siempre están silenciosas, ondulantes y verdes ahora pintadas de plata por la luna. Cada pulgada pálida de granito brilla como un fantasma—niños disfrazados con sábanas, congregándose como un ejército de muertos detrás de la iglesia.

—Habría sido demasiado sospechoso si tanto él como su hermano desaparecieran sin dejar rastro, Lawson. Nadie habría creído que desaparecieron juntos.

—¡Por supuesto que no lo harían, joder! Eso debería haber hecho que cualquiera de ellos quedara fuera de límites. En cambio, te volviste loco con toda una familia.

—No me volví...

—¿En qué momento decidiste secuestrar a Marcus porque observarla no era suficiente? —la voz de Lawson es ahora apenas un susurro.

Durante unos minutos, el único sonido es el crujido de nuestros pasos sobre las colinas. Marcus pesa sobre mi hombro. Un peso muerto siempre es una putada cuando está envuelto en plástico resbaladizo.

—¿Decker?

—Sabes exactamente cuándo desapareció.

—Así que... ¿hace tres semanas? ¿Lo has tenido ahí fuera vivo todo este tiempo? Oficialmente has perdido la cabeza. Y me estás haciendo perder la mía también. Ni siquiera tuve tiempo de cambiar de coche antes de venir aquí esta noche.

—Estaremos bien; nadie ha deambulado por aquí en todos los años que llevamos haciendo esto —aunque aun así nos cubrimos la cara, por si acaso—. Y no secuestré a un inocente. Eliminé una amenaza.

—Una amenaza para ella. No para ti, ni para nosotros.

—Que es exactamente lo que hago... lo que todos hacemos. Proteger a los inocentes.

—Esto no es lo mismo y lo sabes. Estás involucrado con ella, agrediste a Mitch justo antes de su coincidente suicidio. Eso lo complica todo. Ahora también tenemos que ocuparnos de ella.

Me detengo y me giro hacia él, mirándolo a los ojos. —Si la tocas, os mataré a todos y cada uno de vosotros.

Me mira con furia, sus ojos marrones se ven negros en la penumbra. —Te lo dije, Decker. Te lo dije, joder. ¿Por qué nunca escuchas?

Casi parece triste por mi amenaza; incluso su expresión facial lo confirma. Pero suspira y continúa sobre la hierba. Ahora puedo ver la retroexcavadora en el horizonte, brillando amarilla bajo la luz de la luna.

—Escuché —murmuro—. Solo creo que te equivocas. Naomi es diferente.

La trituradora de madera ya está colocada junto al agujero vacío al lado opuesto de la retroexcavadora.

No resulta sospechoso; el cementerio comenzó como una parcela de media hectárea detrás de la iglesia y desde entonces se ha expandido hacia el bosque circundante.

La mayoría de las nuevas tumbas requieren excavación, eliminación de raíces.

A veces hay que talar árboles enteros. West utiliza las astillas alrededor de la iglesia o las vende fuera del estado.

West también se encarga de la máquina. Le encanta desmontar cosas, quitar toda la suciedad. Sabe cómo limpiar una iglesia... y una trituradora. Y muchas otras cosas también.

—Que sea diferente o no es irrelevante —dice Lawson—. La has puesto en el punto de mira de una investigación por asesinato. Ya sabemos que tiene una coartada para la desaparición de Marcus, pero no tenías que matar a Mitch para protegerla. Esto es obsesión, pura y simple.

Obsesión. La misma palabra que usaron antes, la misma que siempre usan. Pero no lo entienden. Nunca han sentido nada parecido. Si lo hubieran sentido, sabrían por qué proteger a Naomi justifica cualquier cosa que tenga que hacer. Cualquier cosa.

—Mitch habría vuelto a por ella... ya la agredió una vez. Además, tenía que asegurarme de que la muerte de Marcus quedara perfectamente atada.

Los idiotas de las criptomonedas en Nueva York pueden ser cabezas de turco convenientes, pero las etiquetas de localización del portátil y una repentina ganancia para el cliente no son suficientes para sostenerse ante un tribunal.

—No estás pensando con claridad —espeta Lawson—. Vas a meternos a todos en un buen lío, incluida ella, porque no puedes ver más allá de tu polla.

—Para ser justos, es una distancia impresionante.

No sonríe. Quizá no tenía gracia. Me pareció que podría ser una de esas cosas que son graciosas porque son ciertas, pero no soy el mejor con el humor.

—Sé que crees que es el amor de tu vida.

Pero ella no te conoce. Solo conoce un personaje que has estado interpretando.

Incluso si nunca descubre esto —hace un gesto hacia el cuerpo sobre mi hombro—, acabará dándose cuenta de que no eres el hombre que finges ser.

¿Y entonces qué? Me acabas de decir que preferirías matarnos a nosotros antes que dejar que le pase algo a ella.

Ya estamos casi en la retroexcavadora. Ojalá ya hubiéramos llegado, para que el ruido del motor ahogara la voz de Lawson.

—La estaba protegiendo —insisto, pero suena débil. Patético. Como una excusa.

—Es una buena persona —dice Lawson—. Salva vidas. Tiene amigos y una carrera. No arruines su vida arrastrándola a nuestras mierdas. En el mejor de los casos, la traumatizas. En el peor, caemos todos. No es así como debería terminar su historia.

Lawson deja su saco junto al hoyo y se gira para mirarme a los ojos. —Si realmente la amas... protégela. De ti. De todos nosotros.

Activa el interruptor de la trituradora de madera. El motor cobra vida con un rugido. Entonces nos ponemos manos a la obra para convertir a Marcus en una niebla roja.