18 Naomi

NAOMI

El golpeteo de un puño contra la madera me hace saltar, y el sándwich de queso fundido cae con un golpe húmedo sobre el linóleo, seguido por el tintineo brillante de cristal haciéndose añicos.

Ahí va mi desayuno. Estaba perfectamente bien y, aunque no es mi favorito, él sí se tomó todas esas molestias.

Además, el sándwich parecía menos amenazante una vez que Decker se marchó.

O quizás solo necesitaba unos minutos para pensar.

Fui yo quien le tiró los tejos, no al revés—sería raro si me estuviera siguiendo por encargo de Marcus.

¿Y realmente creo que Marcus contrataría a un hombre para que le diera información y luego le permitiría acostarse conmigo?

Los hombres posesivos no dejan que otros tíos se tiren a las mujeres que consideran suyas. Es como una especie de norma universal.

Aunque Decker parezca saber demasiado, es posible que parte sea coincidencia y parte lo haya adivinado usando sus habilidades de investigador. Y yo estaba contemplando acosarle. ¿En serio?

Pero me detengo con la mirada fija en la entrada. Estoy segura de que solo se ha olvidado algo, pero aun así tengo que ser prudente... ¿no?

Estoy loca—sí, vale, lo pillo.

Estoy a medio camino de la puerta cuando los golpes vuelven, mucho más agresivos que la primera vez, una serie de crujidos intensos que resuenan por todo el apartamento. El pomo gira.

Me quedo paralizada. No cerré con llave después de que Decker se fuera. ¿Por qué no cerré? ¿De verdad va a entrar en mi casa sin más? ¿Es realmente Decker? ¿O es Marcus?

Mierda. Mierda. Mierda. ¿Qué voy a hacer ahora? Agarro mi móvil de la encimera y marco 1-1-2, con el dedo suspendido sobre el último número.

Pero el hombre que está en el umbral no es Decker. Tampoco es Marcus, aunque se parece un poco a él—el mismo pelo oscuro, la misma complexión, los mismos pómulos afilados. Más joven, eso sí. Mediados de los veinte.

—¿Puedo ayudarle? Quiero decir ¡Lárgate de una puta vez! ¿Quién coño te crees que eres para irrumpir en mi casa, capullo!

Pero tengo bastante experiencia en desescalada de conflictos tanto en mi vida personal como en el hospital. Gritar solo le enfurecería más.

—¿Dónde está? —gruñe el hombre—. Sé que ha estado aquí.

Se me corta la respiración, tengo la boca seca como un hueso y el corazón como un pájaro atrapado en el pecho.

Espera, ¿esto sí tiene que ver con Decker?

Estoy sufriendo un latigazo mental. ¿Le debe dinero a alguien?

Con ese teléfono de usar y tirar... quizás sea un camello.

Esto me pasa por bajar la guardia una maldita noche.

Da otro paso cruzando el umbral y entrando en mi apartamento.

—Tiene que irse —digo, al mismo tiempo que él espeta—: ¿Qué le hiciste?

Eso es lo único que me impide pulsar el botón final para llamar al sheriff. Bueno, eso y lo rural que es esta zona. Los agentes tardarían quince minutos en llegar, y eso si están cerca de la comisaría y no comprobando vacas robadas en las afueras.

—No he hecho nada —digo suavemente, retrocediendo hacia el dormitorio—. A nadie.

—¿Qué hiciste, conseguir que ese behemot de novio tuyo lo matara? ¿Qué coño le hiciste a mi hermano?

Parpadeo. Hermano. Hermano, hermano, hermano. Obviamente no es hermano de ese "behemot" Decker. Pero sí que se parece a Marcus.

—¿Mitch?

Asiente con las fosas nasales dilatadas. Nunca he conocido al hermano de Marcus, pero él hablaba de él ocasionalmente.

—No sé dónde está Marcus —digo, tratando de mantener la voz firme—. Se fue del pueblo hace unas semanas. Pensé que estaba buscando trabajo en otro sitio.

—Mentira. —Da un paso más cerca, ya a mitad del salón.

Está más cerca de mí que yo de la puerta del dormitorio. Nunca conseguiré entrar y cerrarla a tiempo.

—No paraba de hablar de ti. No hay manera de que se fuera sin que tú lo supieras. No creo que hubiera forma de que se marchara.

—Presenté una orden de alejamiento. No puede ponerse en contacto conmigo.

Pero lo ha hecho. Vino al hospital. Dejó flores en mi puerta. Y el hermano de Marcus debería saber dónde está. Vive en Pensilvania y lleva años intentando que Marcus se mude allí; sería un lugar lógico para que Marcus se quedase, aunque fuera temporalmente. El hecho de que no lo sepa...

¿Está Marcus realmente desaparecido? ¿Legítimamente desaparecido? Quizá esté muerto.

Mi corazón da un brinco ante la idea, pero la aparto. Marcus era un capullo con todo el mundo. Lo último que recuerdo que dijo sobre Mitch fue: "Ese tío es un gilipollas que no distingue un culo de un agujero en el suelo". No llamaría a su hermano si estuviera buscando mudarse. Por supuesto que no.

—A Marcus nunca le importaron las reglas ni cualquier trozo de papel que le entregaras.

—Mitch examina el resto del apartamento, repara en el plato roto en la cocina—.

Siempre decía que eras astuta. Que jugabas a juegos.

Que él iba a ganar. —Sonríe de una manera que muestra todos sus dientes; la misma expresión que Marcus solía poner antes de estallar.

—Le juro, Mitch, que no sé dónde...—

Salta hacia delante, me agarra por los hombros, escupiendo saliva que me salpica las mejillas. —Mi hermano me enseñó cómo mantener a raya a zorras como tú. Ahora dime dónde está, maldita pu...—

La diatriba se corta, la presión sobre mis hombros desaparece. Los ojos de Mitch se abren de par en par mientras lo tiran hacia atrás, y de repente está volando, con los pies colgando. Tardo un segundo en registrar lo que estoy viendo: Decker. Sujetándolo por el cuello con una sola mano.

Una. Mano. No tenía ni idea de que eso fuera posible en realidad. Solo lo había visto en las películas.

—Esa no es forma de hablarle a una dama —dice Decker, con voz baja, tranquila y firme como si estuvieran discutiendo sobre el mejor tipo de bombilla.

Los pies de Mitch patalean, sus manos arañan los brazos de Decker, trazando brillantes líneas carmesíes en su carne tatuada. Pero Decker no parece notarlo. Se gira, aún sosteniendo a Mitch en el aire, y lo lleva fuera del apartamento hacia el balcón.

—Arriba vamos, capullo. Engancha el codo bajo las rodillas de Mitch y las pasa al otro lado de la barandilla. Lo deja colgando en el aire, suspendido como si no pesara nada.

Se me corta la respiración. Mierda. Va a matarlo, a tirarlo por el balcón. Solo estamos a tres pisos de altura, así que quizás no muera, pero seguro que se rompe huesos. Muchos huesos. Eso solo empeorará las cosas con Marcus. No puedo parecer la agresora si quiero mantener esa orden de alejamiento.

—Aléjate de ella —dice Decker en voz baja—. ¿Lo entiendes?

La boca de Mitch se abre como la de un pez, pero lo único que sale es un jadeo ahogado. Tiene las mejillas de color rojo remolacha.

—He dicho, ¿lo entiendes?

Esta vez, Mitch consigue asentir frenéticamente.

Decker sonríe, pero no es el tipo de sonrisa que me ha mostrado a mí. Todos los dientes. Un brillo depredador en sus ojos que hace que mi corazón se detenga.

—¿Qué quieres que haga con él? —pregunta Decker, mirándome. Los ojos de Mitch también se dirigen a los míos, de repente desesperados.

Mátalo. Es lo que quiero decir. Pero creo que si lo digo, realmente lo hará, y es pleno día. No quiero que nos pillen.

¿Es esa la única razón?

Pero está claro que si no digo nada, Mitch morirá de todas formas. Su cara está morada ahora, los ojos desorbitados, los pies pataleando en el aire.

—Mándalo a casa. Si te denuncia, les contaré lo que me hizo. Uno de mis mejores amigos es detective en la policía y seguro que tengo marcas en los hombros de cuando me agarró.

Esa sonrisa depredadora se desvanece y entrecierra los ojos. —¿Te hizo daño?

Mitch empieza a convulsionar, a patalear, con la boca abierta como si intentara gritar. Creo que Decker está clavando los dedos con más fuerza.

Miro a Decker a los ojos. —Suéltale. Quiero decir, no le tires por la barandilla, pero...

Decker da un paso atrás, arrastrando a Mitch con él, y lo deja caer sin ceremonia sobre la terraza. Mitch rueda, cayendo varios escalones antes de conseguir agarrarse a la barandilla. Tose y luego vomita sobre las tablas.

—Qué asco —dice Decker.

—No tan asqueroso como acosar a una mujer en su casa —digo.

—Desde luego que no —coincide.

Mitch baja algunos escalones más, luego mira hacia atrás, frotándose la garganta, con la boca abierta como si quisiera decir algo más.

Decker comienza a bajar tras él. —¿Necesitas que te acompañe hasta tu coche?

Mitch recapacita sobre lo que iba a hacer. Se da la vuelta y sale corriendo con un trote entrecortado escaleras abajo.

—¿Cómo es que estás aquí? —Apenas reconozco el sonido de mi propia voz, ni siquiera me di cuenta de que iba a decirlo... pero es una buena pregunta.

—¿Quieres decir por qué no te hice caso cuando me echaste?

—Yo no...

Su mirada permanece fija en las escaleras—en Mitch mientras se tambalea por el camino de entrada—.

—Estaba en mi coche cuando le vi caminar hacia la casa.

No me gustó la expresión de su cara. Así que cuando empezó a subir tus escalones...

—Suspira—. Siento si fue entrometido. Pero después de lo que me contaste sobre tu ex, tenía que asegurarme de que estabas a salvo.

Decker mira su brazo y sigo su mirada. Vaya. Está herido. Mitch tiene garras como un hombre lobo.

—¿Estás bien? —pregunta.

¿Yo? Literalmente le está goteando sangre por el brazo, sobre la mano, y de las puntas de los dedos.

El tatuaje de ese lado nunca será el mismo.

¿Será una de esas personas que no pueden sentir dolor?

Nunca he conocido a alguien con analgesia congénita, pero si la tiene, me encantaría escribir un artículo sobre él.

Solo quieres una excusa para mantenerlo cerca.

Él sigue observándome. —Deja que te cure —digo.

—Quiero asegurarme de que se ha ido.

Resoplo. —¿De verdad crees que es lo bastante estúpido como para quedarse por aquí?

Sus ojos azules se clavan en mí, vibrantes bajo la luz de la mañana—como el océano en un día despejado.

Hace que mi corazón lata más rápido, pero la presión en mi pecho se alivia.

Me siento más tranquila con él aquí, aunque ponga mis hormonas a mil.

Más en paz a pesar de mis pensamientos acelerados por un maldito sándwich de queso.

—Los peligrosos, los violentos... sí, son estúpidos —dice—. Y ciegos también. Todos creen estar por encima de la ley.

—¿Tú lo estás?

Su mirada se oscurece. Vuelve a fijar la vista en la carretera mientras Mitch finalmente se catapulta a su coche y se aleja con un chirrido. —No. Nadie lo está.

—Entra —digo—. Necesitas puntos.

Decker niega con la cabeza, y luego se cubre el brazo herido con la manga. —Estoy bien. Sé que tienes que trabajar.

—No... no tengo que trabajar. Siento haberte mentido. Me puse nerviosa y...

—Yo sí —dice—. Tengo que trabajar, quiero decir...

hacer recados. Pero tienes mi número. Llama cuando quieras.

—Arrastra su mirada hacia la mía una vez más, escudriñándome como si pudiera ver directamente dentro de mi cerebro, como si me estuviera desmontando pieza a pieza—.

Me alegro de que estés bien. Siempre cuidaré de ti. Pero solo si me quieres a mí.

No si quieres que yo. Si me quieres a mí.

Mis preocupaciones anteriores parecen una locura ahora.

¿Qué más da si le gustan los crepes y los sándwiches de queso?

¿A quién no? ¿Y qué si tiene un móvil desechable?

Yo también tengo uno, guardado en mi taquilla del hospital ahora mismo, de cuando Marcus y yo rompimos por primera vez.

Y Decker acaba de salvarme la vida. Me ha protegido a pesar de que le mentí—le eché.

Joder, ¿qué me pasa?

Abro la boca para responder, pero él ya está bajando las escaleras.

He estado paranoica durante demasiado tiempo. Estoy tan rota que no puedo ver a un buen tipo cuando lo tengo justo delante de mí.

Decker... es bueno. Es seguro. Es exactamente lo que necesito.

Y voy a seguir diciéndomelo hasta que me lo crea de una puta vez.