13 Decker

DECKER

Ella insistió en pagar el desayuno, lo que me resultó extraño, pero no iba a discutir con ella. Yo pagaré la cena, le prepararé algo increíble, algo que le encante. Algo que quiera que le prepare otra vez.

Y otra vez.

Y otra vez.

Mi corazón da vuelcos en el pecho mientras entro en el aparcamiento de la iglesia.

Definitivamente no es un ataque al corazón.

¿Es alegría? ¿Amor? No creo que sea anticipación; solo he sentido un nivel moderado de sensación eléctrica cuando estoy haciendo mi trabajo.

Mi verdadero trabajo que no tiene nada que ver con ese club. El trabajo por el que nadie me paga.

Ama lo que haces y nunca trabajarás un día en tu vida.

West ya está en la mesa con una taza de su característico café asqueroso, sin alzacuello, con un reluciente zapato de piel cruzado sobre la rodilla. Lawson está sentado a su lado con vaqueros y una camiseta verde que dice Team Trash Panda debajo del dibujo de un mapache.

—¿Dónde está Everett?

West se encoge de hombros.

No es propio de él llegar tarde como tampoco lo es de mí. Y ni siquiera han puesto las cartas sobre la mesa. Rara vez las repartimos, pero a todos nos gusta el ritual. Hmm.

—¿Te has enterado de que Blackburn murió ayer? —dice Lawson.

Me deslizo en el asiento a su lado. —¿En serio? Pensaba que ese viejo pájaro nos iba a sobrevivir a todos.

Me caía bien el tipo, le veía de vez en cuando por la ferretería. Nunca tenía que adivinar lo que sentía. Perdió su última preocupación en los setenta y solía gritar a los niños para que se alejasen de su césped. Cuando no le hacían caso, llenaba globos de agua con pis.

—¿Cuándo es el funeral? —pregunta Lawson.

—El miércoles por la tarde. A las dos. Parcela setenta y cuatro —West se gira hacia mí—. He encontrado un trozo de plástico en el césped esta mañana. La esquina de un carné de conducir.

El aire se enrarece. —¿Estás seguro de que era el mío?

—Eres el único distraído últimamente. Con la guapa doctora que tiene un colega en la oficina del sheriff.

¿La… oficina del sheriff? Levanto una ceja hacia Lawson, quien dice: —Es amiga de Kennedy Brennan. Una detective. Y una jodidamente buena, además.

Pero no es eso lo que ha hecho que se me hiele la sangre. Tampoco estoy acostumbrado a esta sensación, pero sé lo que es: miedo.

—¿Habéis estado... qué? ¿Investigándola?

—No podíamos simplemente dejarlo pasar. —Esa frase no vino de West ni de Lawson.

Me giro a tiempo para ver a Everett llegar al rellano al pie de las escaleras con sus característicos pantalones caqui y su cárdigan, gafas de montura gruesa, aunque no necesita graduación. Marcha hacia la mesa y se deja caer en el asiento a mi lado. —Ella está ahora en casa. Sin mutilaciones.

El frío en mi estómago se convierte en llamas. —No voy a mutilarla, capullo. La vi en la cafetería...

—donde has estado cada mañana esta semana —interrumpe Lawson—. ¿Esperándola?

Joder. Debería haberles visto vigilándome, pero los hombres en esta habitación son igual de buenos en vigilancia. Supongo que mi teoría sobre los depredadores es cierta: no les vi venir. Me alegro de haber logrado dejar de acechar su casa, aunque me produjera una comezón en las venas.

—Si habéis estado pegados a mi culo, sabréis que desayunamos —le digo a Everett—. ¿Y qué?

—Un desayuno no es solo un desayuno para ti —dice Lawson—. No haces nada casual. Dejaste un fragmento del carné en el cementerio. ¿Qué demonios se supone que debemos hacer con eso?

No lo sé, realmente no lo sé. —Ella es diferente...

—¡No es jodidamente diferente! —Everett golpea la mesa con la mano, con el cuello brillantemente sonrojado. Este es el lado de él que ningún alumno de cuarto grado ha visto jamás.

Ojalá pudiera decirles que no tienen que preocuparse.

Pero todos tenemos que preocuparnos un poco, y el cuello rojo como la remolacha de Everett es prueba suficiente de ello.

Todos tenemos algo dentro que nos hace pasar de cero a cien en cuestión de segundos, y que Dios ayude a quien esté cerca de esa detonación.

Everett se pasa una mano por el pelo y suspira, con la voz más baja, tranquilo ahora mientras dice: —Acordamos cuando empezamos con esto. Sin vínculos. Sin relaciones. Sin distracciones. Nada que pueda comprometernos.

—Tienes un sesgo marcado contra las mujeres, ¿verdad?

Everett entrecierra los ojos, y todo rastro de calma se esfuma en un instante; tiene la cara tan roja que casi parece púrpura. No me equivoco, y ellos saben que no lo hago, pero West le pone una mano en el brazo.

—Las parejas, esposas, novias... todas acaban por descubrirlo —dice West—. Hacen las preguntas incorrectas. Y cuando ella lo haga, ¿qué pasará entonces? ¿Crees que lo entenderá? ¿Que lo aceptará? ¿Una médica, dedicada a salvar vidas, descubriendo que su novio mata a personas?

De eso se trata, de lo que siempre se trata: soy un asesino. Un monstruo.

—No lo descubrirá. Y hay una diferencia entre lo que yo hago y lo que hace cualquier asesino en serie.

—Para ella no la habrá. —Lawson niega con la cabeza—. Aléjate. Ahora.

West asiente. —Antes de que no puedas.

Oigo la parte que no dice: Antes de que tengamos que quitártela.

La rabia arde en mis entrañas; solo veo rojo. Me yergo, con los puños apretados contra los muslos. —No.

¿Estoy luchando por ella por esa extraña sensación hormigueante en mi estómago? ¿O porque la forma en que se están aliando contra mí me recuerda a lo que pasaba en aquellos hogares de acogida de mierda? He matado a personas por menos. No siempre fui tan controlado.

—¿No? —Everett arquea las cejas por encima del marco de sus gafas de empollón.

Miro a los tres: mi equipo, mis hermanos, las únicas personas que saben lo que realmente soy.

Pero no lo entienden. Everett estuvo enamorado una vez, pero ninguno de ellos ha estado tan obsesionado con la idea de una mujer como para arriesgarlo todo solo por estar cerca de ella.

Lo que dicen tiene sentido lógico, pero la lógica ya no importa. Quiero sentir.

—La llevaré al cine más tarde. —Una mentira, pero suena más seguro que lo que realmente voy a hacer—. No me sigáis.

La habitación queda en silencio. El aire se siente pesado... peligroso.

Los ojos de West están tensos, casi tristes, pero creo que es arrepentimiento. Quizás por haberme traído aquí en primer lugar. —¿Mojar tu polla es razón suficiente para arriesgarla a ella? ¿Para arriesgarnos a nosotros?

—¿Cómo se supone que confiemos en que nos elegirás a nosotros sobre ella cuando sea necesario? —interrumpe Lawson.

—Dejad de hablarme como si fuera un imbécil —espeto—. Conozco el acuerdo.

No podemos tener testigos. Los daños colaterales son poco comunes aquí, pero solo porque siempre hemos sido cuidadosos. Incluso Tara no sabía quién era yo realmente.

Y se deshicieron de ella de todos modos.

—Naomi está fuera —digo—. Entiendo lo que pasa si se interpone en nuestro camino. Pero no lo hará. Lo mantendré todo bajo control.

—¿Y si ella no quiere ser controlada? —pregunta West, y sus palabras resuenan en mi cerebro: No dejaré que nadie me controle. Antes muerta.

—No será vuestra rehén —continúa West—. No podéis interrogarla. Y desde luego no podéis forzarla a entrar en esta vida. No es justo para ella.

Podría destrozarla—eso es lo que quiere decir.

Pero... no. Ella me entiende. Sabe del monstruo. Sabe lo que son los amigos dominantes. Y también está esa cosa con su padrastro. Puede que entienda más de lo que cualquiera aquí imagina.

—Ella no necesita que yo la controle —digo—. No tengo intención de hacer eso, y sabéis perfectamente que no es lo que he dicho. Si acaso, ella podría ser capaz de controlarme a mí. Quizás no necesite... lo demás si estoy con ella.

El silencio se alarga. No lo creen. Pero yo estoy empezando a creerlo.

—No puedes cambiar lo que eres —las fosas nasales de Everett se dilatan—. Estás arriesgando su vida, Decker. ¿Y para qué?

—Manteneos alejados de ella —gruño.

Lawson sonríe—depredador—. —Tú primero.