14 Naomi

NAOMI

Me he cambiado de ropa veintidós veces.

Veintidós.

Los vaqueros podrían estar bien; una falda es definitivamente esforzarse demasiado para una cena informal en casa. ¿Debería ponerme una camiseta con escote, un poco de encaje como el vestido con el que me vio por primera vez?

Tengo una blusa de seda ceñida que es cómoda y cae perfectamente por delante, pero es mi favorita, y no quiero estropearla con salpicaduras de aceite cuando inevitablemente me pida ayuda en la cocina.

Otros hombres han cocinado para mí, pero les gusta hacerlo en equipo. Lo entiendo, es algo que hacer juntos. No me importa ayudar.

Pero ¿qué me pongo cuando podría mancharme toda de salsa, aceite o soja? No tengo ni idea de lo que planea preparar.

Mi teléfono marca las 6:47—mierda. Trece minutos hasta que llegue, y parece el tipo de chico que sería puntual.

Elijo unos pantalones caqui y un jersey negro que resalta mis curvas. Esta mañana me dije a mí misma no sé qué tontería sobre dejar que me viera en mi estado natural. Pero el chándal no fue suficiente para que dejara una partida de póker y me llevara al cine.

Suelto un profundo suspiro, me paso el jersey por la cabeza y cierro de golpe la puerta del armario.

No me estoy preparando para el baile de graduación.

He invitado a muchos hombres a mi casa en el pasado —solo uno acabó violentamente, y eso no ocurrió hasta un año después.

Cualquier cosa mala que pudiera pasar ciertamente no sucederá esta noche.

Además, Jenna me dijo que tendría que encargarme de todas las extracciones anales esta semana si no le llevaba una buena historia durante mi próximo turno.

Ella solo sale de vez en cuando, si se le puede llamar así, y cuando lo hace, trae material de calidad.

Dice que es, y cito, "tu turno de crear un palacio del folleteo que todos podamos visitar indirectamente".

Creo que solo quiere saber más sobre su polla —ella nunca ha estado con un monstruo.

6:54.

Me dirijo hacia el salón. La cocina está limpia, con una tabla de cortar lista y preparada.

Los cojines del sofá están perfectamente esponjosos.

Me los regaló Kennedy, dijo que el blanco salpicado de rojo me ayudaría a acostumbrarme a la sangre en el trabajo.

La sangre me hacía desmayarme cuando éramos pequeñas. Pero ya no.

6:56.

Hay velas en la mesa de centro, pero no las encenderé —eso sería demasiado, ¿verdad? Dios mío, ¿por qué estoy tan jodidamente nerviosa? Estoy dándole vueltas a todo. Y ya dejé que este tío metiera su polla dentro de mí. En serio, ¿de qué me preocupo?

6:57.

Le di una salida; le dije que solo era algo de una vez. Aun así, me esperó en la cafetería todos los días, incluso me compró un café con leche por si aparecía.

6:58.

Nunca me presionó. Nunca me hizo sentir mal por no aceptar su número, simplemente esperó hasta que estuviera preparada.

Y por supuesto que un hombre con integridad no deja tirados a sus amigos.

Tampoco me dejaría tirada a mí. ¿Verdad?

Porque es un buen chico. Un chico realmente bueno.

Es diferente a cualquier persona que haya conocido, y eso's algo bueno, lo mejor, y está buenísimo con esos hombros enormes, esos ojos penetrantes, y ¿de verdad me estoy excitando solo imaginando estar cerca de él? —

Toc, toc, toc. Un trío de golpes tentativos, como si ya estuviera convencido de que voy a echarlo, a decirle que me equivoqué, que realmente fue solo algo de una vez. Pobre chico.

Sonríe cuando abro la puerta, una sonrisa completa que ilumina toda su cara. Luego baja la mirada, recorre mi cuerpo y se me eriza la piel en cada superficie que tocan sus ojos. —Parece que tenemos gustos similares en la ropa.

Parpadeo y por fin miro más allá de su sonrisa y la bolsa reutilizable de la compra que lleva en los brazos. Él también lleva pantalones caqui. Un jersey negro. —No quería mancharme la camisa con aceite —dice.

—Inteligente —digo—, porque es lo único que se me ocurre decir. ¿Podríamos ser más compatibles?

Me hago a un lado para dejarle entrar—¿cómo es que siempre huele a cuero? Lo único de cuero que lleva son sus botas, que se quita en la entrada.

—Qué pez tan bonito —dice con un gesto hacia el acuario de agua salada junto a la entrada donde mi pez globo rescatado nada en círculos perezosos.

—Gracias. El Señor Pinchos lo ha pasado mal. —Arquea una ceja, así que continúo—: Lo rescaté de las partes íntimas de alguien en urgencias. Me sorprende que sobreviviera. Le hice más daño del necesario a su anfitrión para sacarlo de una pieza, y no me arrepiento.

Doy un golpecito al cristal mientras camino hacia la cocina.

Quiero contarle que Marcus también intentó matar al Señor Pinchos una vez, cuando se enfadó conmigo...

pero no lo hago. Esa fue la gota que colmó el vaso.

Es curioso que reaccionara más fuertemente al pillarlo junto al acuario con anticongelante que cuando rompió las tazas de café que hizo Alexis.

O cuando puso azúcar en el depósito de mi coche o encogió mi ropa.

Aunque, supongo que suelo reaccionar con más fuerza cuando otras personas resultan heridas. Solo hay que preguntarle a mi madre.

—Ni deberías arrepentirte —dice Decker, devolviéndome a la realidad—. En un mundo perfecto, podrías meter la cabeza de ese imbécil en otro trasero más grande.

Coloca su bolsa en la encimera y empieza a sacar las cosas: orzo, nata, ajo, champiñones, hierbas frescas. El orzo con champiñones es mi plato favorito del restaurante elegante del pueblo de al lado, pero rara vez tengo tiempo de ir hasta allí.

Me acerco a la encimera. —¿Qué quieres que haga?

—Solo siéntate y relájate.

—No se me da mal el cuchillo —digo, más que nada porque estoy sorprendida.

He tenido hombres que han cocinado para mí, pero siempre esperan ayuda. Uno me pidió que llevara solo el delantal, sin nada más, como si fuera a arriesgarme a que me salpicara grasa en los pezones. Lo eché antes del postre.

Entrecierra los ojos ante esto—el comentario sobre el cuchillo—. Te pasas el día cuidando de otras personas. Ya es hora de que alguien cuide de ti.

Esa sonrisa otra vez. Tan segura y confiada y tranquila. Saca una botella de vino de la bolsa y descorcha.

¿Albariño? —pregunto.

¡Oh! ¿Está bien? Sé que es español, así que quizá sea raro con comida italiana, pero me gusta ese toque cítrico y a frutos secos que tiene con pastas con crema. Si no te gusta, puedo ir a...

No, es mi favorito. Solo me ha sorprendido.

Ni siquiera tienen este vino en el restaurante italiano. Lo compro en la tienda de licores de un pueblo completamente distinto.

Sirvo una copa para cada uno y luego vuelvo a rodear la barra para sentarme en un taburete.

Doy un sorbo mientras lo observo moverse por mi pequeña cocina, picando ajo con una velocidad que daría envidia a cualquier sous chef, salteando las setas, probando la salsa y ajustando el punto de sal.

Va limpiando según cocina, para que no quede nada que fregar al final.

¿Dónde aprendiste a cocinar?

Me solía tranquilizar. Cuando estaba en el ejército.

¿Pero ya no?

Ahora ya no lo necesito para eso.

Sonrío. ¿Por qué eres un dechado de control emocional?

El cuchillo se detiene, su mirada se endurece. Sí.

Algo en su tono hace que se me corte la respiración, la adrenalina explota en mis venas, el corazón en la garganta.

Pero ya está cortando otra vez, con la mirada fija en el perejil.

Claramente he tocado una fibra sensible.

Estoy segura de que siempre se le dio bien el autocontrol —tenía que ser así si era de las fuerzas especiales—, pero es más fácil estar tranquilo cuando la gente no te está disparando.

¿Lo echas de menos? —pregunto, y cuando inclina la cabeza, aclaro—: El ejército, quiero decir. El ritmo rápido, la emoción. Cuando estoy en urgencias, funcionando a tope, apenas tengo tiempo para pensar en decisiones de vida o muerte, y menos para darle vueltas a mis propias mierdas.

Lo considera mientras remueve, el aroma de la mantequilla y las hierbas llena la cocina, haciéndome la boca agua.

—Primero, no creo que pudiera hacer lo que tú haces.

El cuerpo humano es complicado —me lanza otra de esas peculiares medias sonrisas—.

En cuanto a echar de menos el servicio...

a veces, supongo. El ejército te da estructura, propósito.

Las decisiones se toman por ti, lo que quita presión.

Incluso cuando tienes que actuar en el momento, hay un imperativo de misión general.

—¿Y ahora?

—Ahora lo voy improvisando sobre la marcha. A menos que tenga a alguien que me dé instrucciones muy específicas —me guiña un ojo— guiña un ojo. ¿Alguna vez le he visto guiñar un ojo antes?

No puedo evitar sonreír. No solo es adorable, sino que ahora le entiendo.

En el trabajo, siempre tengo miedo de tomar la decisión equivocada; si lo hago, la gente muere.

Su tiempo en el ejército fue igual en ese aspecto.

Ahora, estamos en el mundo real, el único mundo que la mayoría de la gente experimenta, intentando navegar con nuestros cerebros atascados en ese mismo nivel de intensidad.

Se le da bien ocultar sus emociones, como ambos hemos aprendido a hacer en nuestros respectivos trabajos, pero está nervioso por si la caga, por eso me deja llevar la iniciativa. Y después de lo que pasó con Marcus, creo que ese podría ser el único tipo de citas que puedo manejar.

¿Citas? ¿Es eso realmente lo que estamos haciendo?

Obviamente sí. La cafetería fue una cita, y esto ciertamente es una cita. Termina de rallar el parmesano fresco y desliza un plato delante de mí, luego coloca un tenedor a su lado.

El aroma invade mis fosas nasales—rico y salado. Perfecto.

—Tiene una pinta increíble —digo, levantando el tenedor.

—Pruébalo.

No tiene que pedírmelo dos veces. Rico y cremoso, pero no demasiado pesado, el sabor terroso de las setas y las hierbas frescas exquisitamente equilibrados.