2 Naomi

NAOMI

Creo que me estoy muriendo. Literalmente muriendo.

Mi uniforme huele a vómito y a suficiente antiseptic como para marearme a pesar de la brisa, mis zapatillas golpeando un ritmo frenético contra el hormigón.

En cualquier momento, voy a caer de bruces en el aparcamiento del Memorial Pierce, con la brisa de Maine dejando mi cuerpo lo suficientemente frío como para no descomponerme durante la noche.

No creo que sea mejor —eso de no descomponerme.

No soy presumida, pero estoy segura de que soy lo bastante atractiva como para que algún transeúnte viole mi cadáver.

Cuando trabajas en urgencias, conoces los extremos a los que llega la gente por un poco de placer.

La mitad de mi descripción laboral consiste en extraer cosas de los rectos de las personas.

Figuras de acción. Bombillas. Una vez, un pez globo —un maldito pez globo, todavía vivo.

No te cuentan eso en la facultad de medicina, cuánto de tu jornada laboral implica el ano. Y ahora...

¿Qué meterán estos locos dentro de mí si muero aquí fuera?

Mi estómago se revuelve, y trago con fuerza para evitar arcadas.

Las luces de sodio, probablemente originales del hospital, están buzzando como avispas furiosas, pero es el zumbido persistente en mi cerebro lo que me está dando ganas de vomitar.

Mi cuerpo vibra con adrenalina y cortisol y ese tipo de agotamiento que no desaparece con el sueño.

Cincuenta y dos horas. Es el tiempo que llevo despierta, menos la siesta de cuatro horas en la sala de guardia que no cuenta realmente porque el Dr. Morrison me llamó al busca dos veces por los niveles de potasio del mismo paciente.

No, no te advierten sobre el ano. Tampoco te advierten sobre capullos como el Dr. Morrison.

Una oleada de mareo me golpea—me embiste, realmente—y dejo de caminar, apoyo la palma contra una farola, respirando profundamente por la nariz. Mantengo la mirada en el suelo, lo único que no se mueve.

Hay sangre en mis zapatillas de un accidente de moto que llegó alrededor de las 6 de la tarde.

Diecinueve años, y seguro que se creía invencible cuando se subió a esa moto.

Durante unos buenos cinco segundos después de que declarara su muerte, pensé que le vi moverse, parpadear, respirar...

pero solo era yo, vibrando internamente.

Me encantan los buenos desafíos—vivo para el desafío, sinceramente. No creo que nadie pudiera superar la carrera de medicina sin la necesidad de demostrarse a sí mismo bajo las condiciones más duras posibles. Pero... soy buena en mi trabajo. Por eso sé que esto no es saludable. En absoluto.

Los pelos de mi espalda se erizan, como agujas clavándose en mi piel. No estoy sola, alguien está aquí—él está aquí. Otra vez.

Me aparto del poste de un empujón y me doy la vuelta.

Las farolas vibran y zumban, el viento agita los árboles que rodean el aparcamiento de empleados, las luces de urgencias resplandecen en rojo en el extremo derecho de mi campo visual—la única parte del hospital que puedo ver tras la vegetación.

Pero no veo el destello de ojos vigilantes entre los árboles ni figuras sombrías acercándose por la extensión de hormigón.

El hormigueo en mi columna se calma, pero mis hombros siguen tensos mientras me apresuro hacia mi Civic, con las llaves entre los dedos como les enseñan a todas las chicas de instituto en vez de enseñar a los chicos a no atacarlas.

Qué ironía. O... espera, ¿es ironía? Mierda, estoy demasiado cansada para saberlo ahora.

Vigilo mi entorno mientras camino, pero todo permanece quieto y en silencio.

Aunque todavía siento que me observan, no tengo nada que sugiera que no está en mi cabeza.

Solo mi cerebro estropeado, diciéndome cosas perturbadoras porque la evolución prefiere pecar de cautelosa.

Si hubiera nacido hace miles de años, sería la definición de la rudeza, alerta ante el peligro, avisando a todos los demás cuándo huir.

En cambio, estoy luchando contra las lágrimas, perseguida por sombras en un aparcamiento.

Y no está todo en mi cabeza, no lo está.

Marcus se contuvo en cierta medida cuando estábamos juntos, pero abandonar una relación abusiva es cuando las mujeres acaban secuestradas.

O muertas. Me dijo claramente que si no volvía con él, me llevaría a mí.

Un chasquido brillante me hace detenerme, saltar, darme la vuelta otra vez, pero solo es la farola del fondo del aparcamiento que se apaga—la esquina queda a oscuras. Un suspiro entrecortado escapa de mis pulmones.

Solo estás siendo paranoica. Tienes una orden de alejamiento. Relájate.

Pero las órdenes de alejamiento no detienen a hombres como Marcus, sin importar lo que diga mi amiga Kennedy.

Ella es detective, así que debería confiar en ella, pero él accedió a mis cuentas bancarias dos veces.

Echó azúcar en el depósito de gasolina. Vino al hospital cuatro veces, alegando desde síndrome del túnel carpiano hasta un esguince de tobillo o intoxicación alimentaria.

Todo era una farsa. Yo lo sabía, él lo sabía, pero ningún juez lo reconoció hasta que mi casa de la infancia—bueno, mi casa desde que murió mi madre—ardió en llamas.

Ese incendio fue lo que por fin les hizo dictar la orden de alejamiento.

Todavía está peleando la acusación de incendio provocado en los tribunales, lo que podría ser por lo que inicialmente se echó atrás, pero volvió a aparecer aquí hace unas semanas.

Y estoy segura de que sigue vigilando mi casa.

Puedo sentirlo ahí fuera, aunque no pueda verlo.

Es inteligente, ese es el problema. Los maltratadores más peligrosos saben exactamente hasta dónde pueden llegar. Marcus nunca me pegó hasta el día que lo eché hace seis meses, porque una mujer con mi historial definitivamente reconoce eso como maltrato.

Le saqué un cuchillo de cocina, con los oídos aún pitándome mientras él tropezaba hacia la entrada. Me dijo que no me denunciaría por amenazarle con un arma letal si le dejaba volver a casa. Le dije que se fuera a la mierda.

La cerradura pita y me deslizo dentro de mi coche, con los dedos aferrados al volante, jadeando entrecortadamente.

Contrólate, Naomi. Estás bien. Todo está bien. ¿Qué va a hacer, dispararte a través del parabrisas? ¿Volar tu coche? No es estúpido.

Pero no tiene que ser estúpido. Solo enfadarse. Y enfadado es mucho más peligroso. Eso lo sé bien.

El sonido húmedo y agudo de un hueso rompiéndose golpea mi cabeza, y respiro profundamente, obligándome a reprimir el recuerdo. Hoy no. Estoy demasiado cansada para ser perseguida por fantasmas. No es que alguna vez esté en el estado mental adecuado para revivir aquello.

Bzzzzzzt.

Doy un respingo y me golpeo el codo contra la manilla de la puerta, lo que definitivamente no tiene gracia. El zumbido vuelve a sonar, en mi bolsillo. Mi móvil. Si es el Dr. Morrison, lo juro, cogeré una bombilla y se la meteré por el⁠—

Bzzzzzzt.

Saco el teléfono del bolsillo de mi uniforme y leo el mensaje: ¡Hola, bombón!

Se me seca la boca. Durante un segundo horrible, pienso que es Marcus—solía enviarme mensajes a todas horas, acusaciones o disculpas, a veces exigencias y amenazas.

Pero no es él. Es Jenna. También es residente, así que conoce mi horario y claramente ha decidido acosarme para despertarme durante mi camino a casa.

Jenna: Tenemos dieciséis horas antes de volver a ese infierno...

No estoy segura de lo que pretende, y ahora mismo, me da igual. Giro la llave y salgo del aparcamiento, lanzando una mirada al retrovisor.

El aparcamiento sigue vacío. Silencioso. No hay coches que salgan detrás de mí. No hay sombras que se acerquen mientras paso la salida.

¿Dormiré esta noche? Lo dudo. Pero no tengo ni idea de qué hacer al respecto. ¿Qué necesito? Aparte de una sola noche sin tener que mirar por encima del hombro—una noche para ser normal.

Pongo el intermitente y giro a la derecha hacia el Bulevar Pierce. La calle está tranquila, sin tráfico en dirección contraria, solo el resplandor del semáforo, que tiñe el asfalto de un carmesí sanguinolento.

Compruebo el retrovisor otra vez. Sigue sin haber nada.

Marcus no está aquí. Estoy a salvo. Solo estoy estresada y agotada sin forma de liberar esta tensión de mis venas.

Sacudo la cabeza y pulso el botón para llamar a Jenna.