Chapter 9 #2

No la abre. Se queda de espaldas a mí, la mano en el pomo, todo ese cuerpo enorme rígido, la cabeza caída hacia delante.

Veo sus hombros subir y bajar con una respiración que parece costarle.

Un segundo largo. Otro. No digo nada. No respiro.

Solo observo la espalda de este hombre librando una guerra cuya forma puedo ver pero no su interior, los nudillos blancos sobre el latón barato, los músculos de la espalda tensos bajo la camisa.

Durante un segundo entero pienso que va a hacerlo. Abrir la puerta, bajar las escaleras, dejarme aquí destrozada, enredada en mis propias sábanas.

Entonces su mano se aparta del pomo.

Sevastian se da la vuelta.

Lo que fuera que había detrás de sus ojos cuando se apartó, ya no está.

Lo que hay en su lugar es la mirada que tenía en el desierto justo antes de que apareciera la pistola, total, decidida, clavada en mí como si nada más existiera en la habitación, y no me da tiempo a reaccionar porque cruza la habitación en tres zancadas.

Su boca vuelve a la mía. Esta vez no hay aliento contenido, no hay rodeos, no hay cuidado.

Esta vez es una decisión que ya ha tomado, y la ejecuta con las dos manos.

—Has cambiado de opinión —logro decir, en algún momento.

—Cállate —dice, áspero, contra mi boca, ya besándome otra vez. Me río contra sus labios. Luego sus manos se vuelven serias y dejo de reír.

Se toma su tiempo ahora. Esa es la parte devastadora.

Después de la interrupción, después del frío, vuelve despacio, como si hubiera decidido que si va a hacer esto, va a hacerlo entero.

Me quita el resto de la ropa como si tuviera toda la noche por delante, abriéndome las piernas de par en par para contemplar mi coño empapado.

Su boca vuelve a recorrer cada lugar que abandonó, chupando mis tetas, la lengua jugueteando con mis pezones, luego más abajo, lamiendo lento y obsceno entre mis pliegues, saboreando lo mojada que estoy para él.

Sus manos me aprenden, los dedos trazando círculos sobre mi clítoris hasta que estoy suplicando, hasta que pierdo la noción de lo que digo, pierdo la noción de todo excepto el calor acumulándose abajo, tenso, insoportable.

Cuando por fin me da lo que llevo persiguiendo, coloca la gruesa cabeza de su polla contra mi entrada, empuja lento y profundo, estirando mi coño alrededor de su dureza.

Me deshago con tanta fuerza que veo blanco en los bordes, las uñas arañándole la espalda, el coño apretándose y palpitando a su alrededor, su nombre en mi boca, un nombre que no debería conocer tan bien como para pronunciarlo así.

Él me sigue con un sonido arrancado del pecho, la polla pulsando mientras me llena el coño con su semen, la cara hundiéndose en mi cuello, todo su peso tembloroso desplomándose sobre mí.

Durante un rato ninguno de los dos se mueve.

El muro ha caído. No sé cómo decirlo de otra forma. Durante una hora temeraria, el hombre más aterrador de Nevada es solo un latido contra mi piel, resbaladizo, agotado, humano, su mano deslizándose despacio por la curva de mi costado como si hubiera olvidado detenerla.

—Tu techo tiene una mancha de humedad con forma de Texas —dice, con la voz que otros hombres usan para los cumplidos.

—Esa es Brenda. Vino con el piso.

Siento la risa antes de oírla, un rumor grave y subterráneo bajo mi oreja, fugaz. El mismísimo hombre, riéndose de mis humedades. Nadie me creería. Apenas me lo creo yo.

Debería tener miedo. Sigo esperando sentirlo. En cambio estoy sin fuerzas, cálida, estúpidamente a salvo en los peores brazos posibles, y dejo que se me cierren los ojos.

Me quedo dormida sobre el pecho cicatrizado de un desconocido. Es lo último que recuerdo.

Despierto a una luz gris y sábanas frías.

Se ha ido. Por supuesto que se ha ido. El otro lado de la cama está vacío, el hueco que dejó ya se enfría. Me quedo un segundo tratando de reconstruir qué partes fueron reales. Todas, dice el dolor de mi cuerpo. Todas, dice la zona sensible de mi cadera donde se me clavó la puerta.

Hay algo en la mesita de noche.

Un fajo de billetes. Grueso, con su banda, tirado ahí sin más, junto a mi despertador muerto como si hubiera brotado durante la noche.

Sin nota. Por supuesto que sin nota. ¿Qué iba a decir?

Gracias. Lo siento. Nos vemos pronto. No necesita escribirlo.

Me lo dijo en el desierto, me lo dijo en el club, ahora me lo ha dicho en el peor y más simple de los lenguajes: un montón de billetes de cien sobre una mesita de segunda mano, el único tipo de frase que este hombre sabe escribir.

No lo toco.

Quiero hacerlo, esa es la cruda verdad. No porque quiera su dinero, aunque Dios sabe que lo necesito: el alquiler, la rodilla que aún necesita una operación que sigo posponiendo, la larga lista de cosas que el dinero soluciona.

Quiero tocarlo porque tocarlo convertiría lo de anoche en una transacción, algo limpio con un precio, una mala decisión que podría dar por zanjada y dejar atrás.

Para eso está el dinero. Me convierte en lo que le dijo a todo el club que era: una mantenida, el bonito capricho de un hombre, alguien a quien se le paga. Si lo cojo, sé exactamente lo que soy esta mañana.

Así que no lo cojo. Lo dejo ahí junto al reloj, su respuesta fría y plana a una pregunta que nunca hice, y me permito ser algo sin nombre.

Me quedo en mi cama fría bajo la luz gris, con toda mi vida patas arriba, un solo pensamiento dándome vueltas en la cabeza, nítido, inútil, demasiado tarde.

¿En qué demonios me acabo de meter?

El móvil vibra en el suelo, donde se cayó de mis vaqueros.

Otra vez. Y otra, rápido, el ritmo inconfundible del chat del grupo que cobra vida.

Las chicas. El mundo de siempre. Crystal ya tecleando un párrafo sobre algo que no importa, el día que arranca como si fuera uno cualquiera, como si la mujer que lee la pantalla fuera la misma que ayer se vistió para ir a trabajar.

No lo es. No sé quién es la mujer que ahora lee la pantalla. Alguien con el dinero de un hombre en la mesita, las marcas de él en la cadera, su nombre aún caliente en la boca, fingiendo que nada de eso ha pasado para poder contestar un mensaje sobre el brunch.

Miro el dinero. Miro el móvil. Miro el hueco en la almohada junto a la mía.

Luego me agacho y cojo el móvil, porque al menos a eso sí sé qué contestar.