Chapter 9

CINDY

El Cullinan se detiene frente a mi edificio, que parece peor que nunca visto desde una ventanilla que vale más que todo el edificio.

Estuco agrietado. La palmera muerta que nadie riega.

La puerta de seguridad que no cierra desde marzo.

Sevastian lo ve todo. Ese es el nombre que tengo para él ahora, Sevastian Volkonsky, porque un hombre no le pega un tiro a alguien delante de ti y sigue siendo un desconocido mucho tiempo, no cuando la mitad del Strip se estremece al oír su nombre.

Lo observo mientras examina el lugar que llamo hogar, este hombre con un traje que probablemente tiene sastre propio, y espero la mueca de desprecio. Nunca llega.

—Gracias por traerme —digo, lo que es absurdo, porque no me trajo. Me anexionó—. Ya puedes irte.

Sale del coche.

—Eso no era una invitación —le digo por encima del techo.

—Te acompaño arriba —lo dice como si dijera que el cielo es azul.

No es una petición. Su conductor se queda al volante, la vista al frente, un hombre que claramente ha aprendido a no ver nada cuando se lo ordenan.

Y entonces somos solo nosotros dos cruzando el aparcamiento agrietado hacia mi puerta, mi corazón otra vez con ese golpeteo fuerte contra las costillas que sigo confundiendo con miedo.

No es solo miedo. Ese es el problema que tengo desde el desierto.

Ese es el problema que tengo al subir dos tramos de escaleras con él un escalón detrás de mí, lo bastante cerca para sentir su tamaño a mi espalda, lo bastante cerca para que se me erice el vello de la nuca por razones que no tienen nada que ver con el hombre al que le vi matar hace tres noches.

En el rellano, el sonido del televisor de mi vecino de arriba se filtra a través de la pared, risas enlatadas y alegres, el sonido más normal del mundo.

Parece venir de un planeta distinto al que yo piso.

Meto la llave en la cerradura al segundo intento.

Las manos no me responden. Me digo que es el frío, la misma mentira que llevo diciéndome toda la noche, la que ya no me creo.

Dentro, mi apartamento es exactamente tan vergonzoso como me temía.

Una habitación que es un dormitorio fingiendo ser algo más.

Una cocineta del tamaño de un armario. La lámpara buena, el sofá malo, la pared de libros de bolsillo de segunda mano que guardo en lugar de muebles.

Él llena el marco de la puerta, tiene que agacharse un poco para entrar, y una vez dentro, el lugar se encoge a su alrededor hasta que no queda aire que él no esté ocupando.

Me vuelvo hacia él. Ya he tenido bastante.

—Vale. No. No puedes ir decidiendo cosas sin más —mi voz sube y la dejo subir.

Tres noches de miedo tienen que salir por algún lado, así que salen aquí, contra el único hombre lo bastante idiota como para seguirme dentro—.

No puedes matar a alguien delante de mí, luego aparecer en mi trabajo, tirar el dinero, decirle a toda la sala que soy de tu propiedad, y después acompañarme a mi apartamento como si esto fuera una cita.

¿Qué es esto? ¿Qué quieres de mí realmente?

—Sabes lo que quiero.

—Dilo.

Me mira durante un largo segundo. Luego me lo dice, en voz baja y uniforme, exactamente lo que quiere, con palabras tan obscenas que el suelo se inclina bajo mis pies.

—No puedes decirme eso —consigo decir.

—Tú preguntaste.

—Hay palabras que no deberías usar en una primera... lo-que-sea-esto.

—Dime cuáles —da un paso—. Las diré más despacio.

—Contigo tengo una pistola apuntándome a la cabeza. Estás aquí de pie en mi apartamento hablando de mi cuerpo como si ya fuera tuyo.

—Dime que me vaya —da un paso hacia mí. Yo doy uno hacia atrás, los hombros chocan contra la puerta por la que acabo de entrar—. Mírame a la cara. Dime que quieres que me vaya y me iré. No volverás a verme subir estas escaleras.

Abro la boca.

No sale nada. Porque la verdad, lo que odio con todas mis fuerzas, es que no quiero que se vaya.

He pasado tres días aterrorizada, furiosa, incapaz de dejar de ver su cara.

Ahora su cara está aquí, a quince centímetros de la mía, su mano subiendo para apoyarse plana en la puerta junto a mi cabeza, cada nervio de mi cuerpo gritando la palabra equivocada.

—Eso me parecía —dice.

Me besa.

No es tierno, gracias a Dios, porque tierno me habría dado tiempo para pensar.

Esto no me da nada. Su boca cae sobre la mía, caliente y exigente, tres noches de aliento contenido rompiéndose de golpe, su lengua hundiéndose mientras su mano se desliza de la puerta a mi pelo, cerrándose en un puño, echándome la cabeza hacia atrás para poder tomar más.

Hago un sonido del que me avergonzaría cualquier otro día, un gemido bajo y necesitado que me baja directo al coño mojado.

Mis manos, las mismas que hace un momento temblaban, se aferran a la pechera de su camisa y tiran.

Ahí se pierde toda la discusión. Lo estoy arrastrando hacia mí, mi cuerpo ya anhelando su polla.

—Ahí está —dice contra mi boca, como si hubiera encontrado lo que buscaba.

Su boca sabe a agua de algún lugar frío. Bajo mis puños, la lana de su chaqueta es tan suave que me enfurece. Cedro en alguna parte. Aceite de armas. Él.

Le quito la chaqueta de los hombros. No lo decido.

Mis dedos simplemente lo hacen, deslizando la tela cara por sus brazos hasta que cae.

Sus manos ya están en la chaqueta de lona que le recuperé a Crystal, bajándomela, su boca en mi mandíbula ahora, en mi garganta, dientes rozando el punto bajo mi oreja que hace que las rodillas me fallen y el coño se me contraiga.

Está en todas partes a la vez y aún no es suficiente.

Meto las manos bajo su camisa, siento su calor, la superficie dura de su estómago, el relieve de una cicatriz sobre la que no pregunto, y más abajo, el contorno grueso y duro de su erección presionando contra los pantalones.

Sisea algo en ruso cuando mis uñas le arañan la piel.

—Cama —le digo, porque la puerta se me está clavando en la espalda. Por lo visto he tomado algunas decisiones.

Me levanta. Me coge en brazos como si no pesara nada, mis piernas rodeándolo por puro instinto, mi humedad frotándose contra el bulto duro de sus pantalones.

Me lleva los cuatro pasos hasta la cama que ocupa la mitad de mi apartamento, y caemos sobre ella enredados, él encima de mí, su peso delicioso presionándome contra el colchón.

Le abro el cinturón, mis dedos rozando su polla caliente mientras la libero.

Él me quita la camiseta, sus manos grandes acunando mis tetas, los pulgares trazando círculos sobre mis pezones hasta que se endurecen y duelen.

Su boca sigue a sus manos por mi cuerpo, chupando un pezón, los dientes rozando, y me arqueo hacia él, desvergonzada, perdida, una versión de mí que llevaba años guardada en un cajón de repente suelta en la habitación.

Habla todo el tiempo, bajo, áspero, obsceno.

—Voy a follarme este coñito apretado hasta que olvides tu propio nombre.

Llevo empalmado por ti desde que te vi de rodillas en la arena, quería doblarte allí mismo y enterrar mi polla en ti.

Lo peor es que se lo devuelvo. —Sí, fóllame el coño, necesito tu polla, por favor.

Cosas que no sabía que era capaz de decir.

—Esa boca —dice contra mi garganta, con voz oscura, encantado—. Esa boca va a meterte en problemas.

—Ya lo hizo. Estás en mi piso. Se queda quieto medio segundo al oírme, luego gime como si le hubiera hecho daño de la mejor forma posible.

—Dios —dice—. Vas a ser un problema.

—¿Ahora te das cuenta?

Ahora estoy casi desnuda debajo de él, sin aliento, dolorida, su mano deslizándose por mi muslo hasta cubrir mi coño mojado, dos dedos jugueteando en mi entrada. Nunca en mi vida he deseado nada como deseo los próximos sesenta segundos.

Entonces se detiene.

Se queda inmóvil sobre mí, una quietud diferente a la de antes, repentina y total.

Siento el cambio en él una fracción de segundo antes de entenderlo, el calor cortándose de golpe como si alguien hubiera accionado un interruptor.

Se aparta. Me mira, y algo se cierra detrás de sus ojos, una puerta que se cierra de golpe y para la que no tengo llave.

—Esto es un error —dice.

Y desaparece. Se levanta de encima de mí, se pone de pie junto a la cama, se pasa una mano por la cara, se da la vuelta, se estira la camisa sobre el cuerpo que acabo de tener entre mis manos. El aire frío invade todos los espacios que él ocupaba.

Me quedo ahí tumbada. Medio vestida. Destrozada. El corazón martilleándome, la piel todavía encendida, el cerebro unos cuatro segundos por detrás, intentando procesar que el hombre que acaba de deshacerme está caminando hacia mi puerta como si el edificio estuviera en llamas.

La humillación llega primero. La furia viene justo detrás, lo bastante ardiente como para secar las lágrimas en las comisuras de mis ojos antes de que puedan caer.

No voy a llorar. No pienso llorar delante de este hombre dos veces en una semana.

He pasado años siendo la chica que no pierde la compostura, la que no se desmorona, la que observa el drama de los demás desde una distancia segura, copa en mano.

Dos encuentros con este hombre y soy un charco sobre el colchón con la camiseta al otro lado de la habitación. Lo odio. Lo odio más de lo que he odiado a nadie, y eso es un problema, porque el odio y lo que acaba de pasar en esta cama me recorren por el mismo cable.

—Vaya —le digo a su espalda. Mi voz suena más firme de lo que me siento—. Vale.

No responde. Está en la puerta. Su mano se cierra sobre el pomo.

Y entonces se detiene ahí.