Capítulo

Treinta y Dos

JD

El funeral de su madre fue tranquilo. Skye no lloró. No delante de nadie. Permaneció a mi lado junto a la tumba, hecha de acero y silencio, con el vestido negro ondeando al viento. Si había alguna razón para el duelo, solo sería por los años que perdimos.

No dije mucho. Solo le puse una mano en la espalda cuando terminó. Se apoyó en mí como quien ya no tiene fuerzas para sostenerse sola.

Pero esto no era solo su forma de pasar página. También era la mía.

Regresamos al rancho en silencio. Nada más entrar en el despacho, cogí el teléfono e hice la primera llamada. Luego la segunda. Luego la tercera.

Clarissa Northport estaba acabada.

¿Sus tarjetas de crédito? Congeladas. ¿Su mensualidad? Cancelada. ¿El personal que le respondía a ella? Despedido. Incluso hice que mis abogados le retiraran el acceso al fideicomiso familiar y a los puestos en juntas benéficas que usaba como armadura social.

Esto era la guerra. Y ya no iba de farol.

Cal fue el primero en aparecer.

—No puede volver a asomar por aquí —dijo sin dudarlo—. Cruzó una maldita línea.

Colton lo siguió de cerca, con furia en los ojos.

—Le apuntó con un arma a Skye. Eso no es solo maldad, es demencia. Deberíamos cambiar cada código, cada cerradura, cada verja.

—Ya está en marcha —dije—. He informado a seguridad. El complejo ya no es suyo. Si intenta poner un pie en las tierras de los Northport, la trataremos como a una intrusa.

Cal apretó la mandíbula.

—Si vuelve a intentar acercarse a Skye, me aseguraré de que se arrepienta de haber nacido.

Colton asintió.

—Te respaldamos. Hasta el final.

Se lo agradecía, pero ya no quedaba sitio en mí para la ternura. Ya no.

Esa noche, ya tarde, sonó el teléfono. No necesitaba mirar para saber quién era.

Respondí de todos modos.

—Sé que estás enfadado —la voz de Clarissa sonaba ronca y ahogada—. Pero no lo dices en serio. Soy tu madre.

—No —dije con frialdad—. Eres un monstruo con mi apellido.

—¡Te estaba protegiendo! —espetó—. Te habría arruinado. Esa chica...

—Esa chica —gruñí— era lo único puro que he tenido en mi vida. Y tú intentaste destrozarla.

Silencio.

Luego, algo que no esperaba: un sollozo quedo.

—Cometí errores...

Colgué.

Y apagué el teléfono.

A partir de ese momento, estaba muerta para mí.

Me serví un bourbon, salí y dejé que la noche del desierto me calara hasta los huesos. El viento susurraba entre los mezquites, las estrellas brillaban sobre el rancho en el que antes me sentía atrapado.

¿Y ahora? Estaba construyendo algo nuevo. Algo recto.

Y ella nunca volvería a formar parte.