Capítulo #3

Resultó que los rumores eran ciertos: el heredero perfecto de Clarissa McGovern Northport no era de su marido en absoluto.

Había nacido bastardo dentro del matrimonio, una póliza de seguro para mantener intacta una dinastía.

Cal lo había sabido durante años —encontró los viejos registros mientras ayudaba a «limpiar» archivos familiares— y guardó el secreto porque «le rompería el corazón a papá y, tras su muerte, mancharía su legado».

Después del «funeral de mi padre» les había contado a Cal y a Colton la bomba que mamá querida me había soltado.

Colton se negó a creerlo y se negó a hacerse una prueba de ADN.

Cal simplemente se encogió de hombros y murmuró algo sobre arreglar el techo del granero.

La traición dolía más viniendo de él. Cal, el único hermano que pensé que le importaba un carajo lo que me pasara.

Así que hice lo único que todavía tenía sentido.

Metí mis cosas en una bolsa de lona, saqué la Ducati por el camino de entrada y apunté la rueda delantera hacia la sede de los Royal Bastards en la carretera de servicio de la I-25, a las afueras de Santa Fe.

La culpa de Cal por ocultar tantas verdades probablemente lo llevó a dejarme el sobre mientras hacía el equipaje.

El patio retumbaba con Harleys, el cromo atrapando el sol de la tarde como destellos de hojas de cuchillo. Edge estaba en el porche con una cerveza, las botas apoyadas en la barandilla. Vio mi moto, sacudió la cabeza con una sonrisa.

—Sabía que aparecerías.

Señaló con el pulgar hacia la puerta.

—Tarak está dentro. Vamos.

La sede olía a aceite de motor, cuero y el fantasma de cien malas decisiones —todo lo que los pasillos de mármol de mis padres nunca tuvieron y de repente todo lo que quería. Tarak levantó la vista desde la barra, imponente y tatuado, con una media sonrisa tallada en la barba.

—¿Vienes a quedarte o a huir, Northport?

—A quedarme.

Dejé caer la bolsa.

—Y ya no soy un Northport. Ya no.

Edge me dio una palmada en el hombro.

—La habitación del fondo es tuya hasta que resuelvas tu mierda.

—Ya la resolví —respondí—. Me quedo.

Algunas cabezas se levantaron de sus cervezas. Murmullos. El tipo nuevo con vaqueros planchados y una Ducati, hablando como si perteneciera al lugar.

Tarak arqueó una ceja.

—El club tiene reglas. Primero eres prospecto.

—No voy a llevar un parche de prospecto.

Sostuve su mirada sin pestañear.

—Seis años en finanzas, fusiones, paraísos fiscales. Puedo maquillar vuestros libros hasta que Hacienda no distinga un salón de tatuajes de un fondo de inversión. ¿Queréis pasta de verdad? Soy vuestro hombre, pero lo hago con un parche completo.

Silencio. Un par de hermanos sonrieron con suficiencia, esperando que River me pusiera en mi sitio. En cambio, dio un trago largo, pensativo.

Edge rompió el silencio.

—No le falta razón, Prez. A la banda le vendría bien alguien con cerebro para los negocios. Los federales llevan husmeando desde el último arresto por tráfico de armas.

River exhaló.

—Estás pidiendo mucho, JD.

—Estoy ofreciendo más. Además, tú eres el que rompe las reglas... el que lo cambia todo. Nada como la nueva generación de un líder para romper moldes...

Me observó un momento más y asintió una vez.

—Período de prueba. Noventa días. Vienes a todas las salidas, curras con las manos, repartes hostias si hace falta y nos cuadras los libros. Si nos jodes, te enterramos en el desierto. Si lo haces bien, el parche es tuyo. ¿Trato?

Extendí la mano.

—Trato.

Su apretón era de hierro. La sede soltó un vitoreo contenido, mitad aprobación, mitad curiosidad por el ejecutivo reconvertido en forajido.

A medianoche, cuatro hermanos —Edge entre ellos— estaban de vuelta en el Rancho Northport cargando mis guitarras, las piezas de repuesto de la Ducati y dos bolsas de lona con ropa en una camioneta. No me molesté en ir —la traición de Cal aún estaba demasiado reciente.

Cuando la camioneta frenó frente a la sede principal, ayudé a descargar y alcé la vista hacia el letrero desgastado por la intemperie: Royal Bastards MC – Capítulo Santa Fe.

Los trajes y las corbatas de satén siempre me habían resultado incómodos, como si me hubiera metido en la piel de otro. El chaleco que Edge me echó sobre los hombros pesaba —era real— pero me quedaba bien.

Por primera vez desde que Skye desapareció, el vacío en mi pecho se alivió.

No era un Northport.

No era un peón de rancho.

No era un títere del fideicomiso familiar.

Estaba en la carretera, con hermanos que me habían elegido, camino de una verdad por la que por fin podía luchar.

¿Todavía sentía algo por Red? Quizá. Quizá no.

Lo inteligente sería dejarla en el pasado y centrarme en el futuro. Habían pasado años —joder, seguramente ya estaría casada. Puede que hasta fuera madre.

Cerré los puños.

Yo fui el primero en tocarla.

Tenerla.

Saborear su piel sedosa.

Tardé años en dejar de pensar en ella con cada respiración. Ahora solo es una vez al día, como mucho —a altas horas de la noche.

Tal vez el fantasma de su recuerdo me persiga toda la vida.

El anillo familiar pesaba en mi bolsillo. No lo había visto desde los días en que Red lo llevaba puesto. Tal vez lo enterraría junto con el resto de mi pasado, pero primero tocaba hacerme un tatuaje.