Capítulo 32

Capítulo Treinta Y Dos

Mac pasó el resto del día tambaleándose.

Informó a Melissa y la dejó encargada de contactar a Nari y Kai.

Lennox era competente. Mac no tenía ninguna duda de que ella no permitiría que Charles Martins se librara del anzuelo.

Con las pruebas que tenían, iba a ir a prisión.

Eso se usaría como palanca para obtener de él una confesión por los dos asesinatos.

Conocían su motivo y lo habían atrapado en una mentira.

Según su esposa, había tenido la oportunidad de cometer el segundo crimen.

Los cuchillos serían analizados y vinculados forensemente tanto a Martins como a las víctimas. Caso cerrado.

No regresó a casa, sino que se detuvo en una área de descanso apartada fuera de la ciudad y fumó medio paquete de cigarrillos, mientras redactaba un informe de traspaso en su teléfono y se lo enviaba a Lennox.

No pudo reunir el valor para llamarla. La necesidad de asegurarse de que atraparan a Martins lo llevó a cooperar con su propia suspensión, garantizando que el caso se transfiriera adecuadamente.

La garganta le ardía después de los cigarrillos.

Ya no estaba acostumbrado a fumar tanto.

En los últimos años, lo máximo que había fumado de una sola vez habían sido dos cigarrillos, encadenados en momentos de máximo estrés.

Pero no era el estrés lo que lo impulsaba ahora.

Saber que no podría llevar el caso hasta su conclusión le dejaba un vacío por dentro.

Era una sensación de vacío que no podía soportar.

No tenía nada a lo que volver salvo el abismo de su departamento.

Con el teléfono en la mano, sintió un impulso casi imposible de resistir de llamar a Siobhan.

Se conformó con abrir un borrador de mensaje de texto para ella.

Pero eso no duró. Él la había alejado porque no podía permitir que ella lo compartiese con su trabajo.

El trabajo siempre había sido lo primero. Antes que ella. Antes que Áine.

En aquel entonces, no podía entender cómo ella no lo veía.

¿Acaso su trabajo no la consumía también?

¿No lo ponía por delante de sí misma a diario?

La respuesta era sí, pero la compasión de Siobhan como madre y enfermera iba primero a Áine, luego a sus pacientes.

Le había dicho que una pareja podía ocupar el siguiente lugar en la lista, después de su hija.

Un hombre del que estuviera enamorada. Con lágrimas en los ojos, le había contado cómo había empezado a creer que él podía ser ese hombre.

Pero todo eso ya había terminado. Lo había arruinado.

Se había marchado tras otra pelea. Había cedido a la necesidad profunda de huir, de escapar de la responsabilidad del enfrentamiento.

Se había mantenido alejado, lamiéndose las heridas, alimentando su ira.

Hasta que ella comprendió que nunca sería lo primero.

Para cuando Mac se tragó el orgullo lo suficiente como para contactarla, ella ya había decidido.

Arrojó el móvil, lo recogió de nuevo y luego lo lanzó al asiento trasero del coche, fuera de su alcance.

Fuera del camino de la tentación. Condujo sin destino y sin idea de qué iba a hacer después.

La suspensión se sentía como una sentencia de muerte.

No podía concebir un día sin trabajo policial que hacer, sin una oficina a la que ir, sin un crimen que investigar.

Era su razón de vivir. La idea de pasar días, semanas o meses en un limbo era una tortura.

Sus pasos lo llevaron finalmente al abrazo de la ciudad.

El tráfico y la gente lo envolvieron, pero él se mantenía separado por la carcasa metálica del coche.

Los observaba pasar, ocupados en su día a día.

Veía turistas boquiabiertos y señalando.

Veía a los locales hablando y riendo o simplemente con la cabeza gacha, concentrados en sus propias vidas.

Bares, cafés y tiendas pasaban como si él y el coche estuvieran quietos y fuera la ciudad la que se movía, dejándolo atrás.

Las calles de Gorgie lo rodeaban ahora. No por una decisión consciente suya.

Las calles eran cañones estrechos rodeados de terrazas de piedra marrón.

Pasó junto a un bar que reconoció. Estaba cerrado ahora; las ventanas tapiadas y cubiertas de grafitis.

Eso le indicó dónde estaba. El departamento en el que había vivido cuando se mudó por primera vez a Edimburgo estaba a la vuelta de la esquina.

El último piso de un edificio ruinoso. La fontanería apenas funcionaba y había humedad en el salón.

Callum McNeill, con dieciocho años y los pocos miles que le quedaban de la herencia de su padre, no se preocupaba por eso.

Ese dinero le habría alcanzado para un departamento en una zona decente de la ciudad, al menos por un tiempo.

Pero esa no había sido la prioridad de Callum.

Lo había sido el olvido. Y lo había perseguido con ahínco.

Mac conducía en piloto automático, pasando frente al edificio donde había vivido y viendo la tienda de la esquina a unos pocos pasos.

Estacionó en doble línea amarilla justo enfrente. La tienda aún llevaba el nombre Ansari.

La sangre en la acera de afuera hacía mucho que se había lavado.

La sangre de los cabezas rapadas que había encontrado una noche destrozando la tienda de Rayan Ansari.

Callum tenía diecinueve años, era flaco, adicto a la marihuana y se encaminaba hacia algo más fuerte.

Los Ansari habían sido amables con él. Una amabilidad que no había buscado ni querido.

Pero se la ofrecieron igualmente. Callum se había enfrentado a tres hombres mayores y más grandes que él.

Más grandes, pero no tan feroces. No tan temerarios.

Su sangre terminó en la acera, y Callum probó por primera vez el sabor de la justicia.

Ahora Mac observaba la tienda y se preguntaba si podría obligarse a entrar.

¿Seguirían los Ansari al mando o se la habrían pasado ya a alguno de sus hijos?

¿Lo recordarían? Llegó a abrir la puerta del coche.

Luego la cerró de golpe y encendió el motor.

Se alejó del bordillo bruscamente y recibió un bocinazo desde atrás, que ignoró.

No miró atrás mientras pisaba el acelerador, alejándose de su pasado a toda velocidad.

No tenía sentido mirar atrás. No había nada que ganar.

Ya estaba hecho. No podía deshacer el no haber detenido a Iona la noche en que la asesinaron.

No podía deshacer el haber golpeado a Mark Souter casi hasta matarlo.

No podía deshacer el no haberle dado a Siobhan el amor y la atención que merecía.

Ni haber seguido hasta el final el caso que había resuelto.

Y eso era lo que más dolía. Lo que le hacía apretar la mandíbula y tensar las manos en el volante.

Lo que provocaba esa sensación cavernosa de pérdida.

El caso que estaba a punto de destapar por completo.

Al asesino que casi había atrapado. La justicia.

Perdida. Ahora sería la gloria de otra persona.

Se detuvo en el primer bar que encontró y entró.

Mac despertó con el roce del sol en los párpados.

Y con el toque insistente de una mano femenina en otro lugar.

Abrió los ojos. Estaba en otro dormitorio desconocido.

¿Cuántos iban ya en el último mes, más o menos?

¿Ocho? ¿Nueve? Había dejado de contar. Las cortinas no estaban corridas.

A través del ventanal distinguió la ciudad.

La habitación tenía un techo alto con molduras y una cama grande.

Al mirar hacia abajo, vio un cabello oscuro y sedoso, y sintió la caricia suave de una mano sobre sus costillas y abdomen.

Notó una pierna larga sobre la suya. Estaba desnudo, y ella también.

La memoria volvió a través de la niebla de una noche alimentada por el alcohol.

No era la primera. Mac se pasó una mano por el pelo, intentando despejar el sueño que nublaba su mente.

¿Cuántas semanas llevaba suspendido? ¿Tres?

¿Cuatro? ¿Más? En algún lugar de la habitación sonó el zumbido de un teléfono.

—Tu teléfono lleva sonando una hora —dijo una voz femenina molesta, amortiguada por su pecho.

—Sí —dijo Mac, sin moverse.

—¿Podrías cogerlo, por favor?

Ella levantó la cabeza para mirarlo. Tenía los ojos azules enmarcados por una melena negra como el ala de un cuervo.

Mac recordó un cuerpo esbelto y a una mujer al menos diez años menor que él.

No recordaba su nombre, como tampoco la mayor parte de lo que había aprendido sobre ella durante las pocas horas que habían pasado juntos antes de ir al departamento de ella.

—Estoy de control de multitudes en Tynecastle en tres horas. Me gustaría dormir un poco más, ya que estabas tan empeñado en mantenerme despierta toda la noche… señor.

Mac reprimió un gruñido. Ahora lo recordaba.

Ella era policía, llevaba cinco años en el cuerpo y estaba de uniforme.

La había conocido en un bar popular entre agentes de la ciudad.

Se incorporó, obligándola a moverse de su posición cómoda.

Aún así, no recordaba su nombre. Se levantó de la cama desnudo y cruzó la habitación, rebuscando entre la ropa tirada hasta encontrar su móvil.

—Este departamento está bastante bien para el sueldo de un agente —comentó.

—Lo comparto con otras dos chicas —dijo la mujer, acomodándose en el espacio cálido que Mac acababa de dejar—. Puedes volver cuando apagues el teléfono.

—Señor —completó Mac por ella.

Ella soltó una risita. —Señor.

Mac encontró el teléfono y lo encendió. Primero de mayo.

¡Dios! ¿Qué demonios pasó con abril? Gimió al ver la lista de notificaciones.

Mensajes de texto, llamadas perdidas, mensajes de voz.

La mayoría eran de Clio. Unos pocos de Melissa y uno de la inspectora jefe Lennox.

Volvió a mirar a la chica en la cama. Ella lo observaba por encima del hombro.

La sábana se le había deslizado, dejando al descubierto su espalda y la curva de su trasero.

Al doblar una pierna, la sábana cayó aún más, revelando más de unas nalgas firmes.

—En realidad, ¿quién necesita dormir? —dijo ella.

Mac sonrió. La sonrisa de un granuja. Ella tenía una igual de pícara.

Se llevó el teléfono al oído mientras regresaba a la cama y se arrodillaba a su lado.

Ella se dio la vuelta, alargando el brazo con desgana para deslizar la mano por su cuerpo, sobre los pectorales firmes y el vientre plano. El primer mensaje de voz era de Lennox.

—Solo para mantenerle informado, por cortesía.

Hemos encontrado a Martins. Y su ADN está en las armas, así como el ADN de ambas víctimas.

También encontramos su ADN en ambas escenas del crimen.

Lo niega todo, pero lo tenemos por los cargos de pedofilia, así que lo haré confesar el resto.

No tiene coartada y conduce un SUV oscuro, que fue visto en ambos lugares.

Es suficiente para superar el umbral probatorio.

La fiscalía va a proceder. Lamento cómo ha salido todo esto.

Por lo que vale, hizo un buen trabajo, Mac.

—Hubo una breve pausa—. Ah, y el sargento Yun dijo que preguntó por el perro.

Está bien. Obviamente escapó durante el caos.

Un vecino lo tiene y se encargará de él por el momento.

Mac pasó al siguiente mensaje mientras la chica se acomodaba y luego le ponía la mano en la cadera antes de deslizarla por detrás y pellizcarlo.

Él le agarró la muñeca y la torció, sujetándole el brazo junto a ella y luego recostándose parcialmente sobre su cuerpo.

Ella levantó la cabeza para besarlo, pero Mac giró la suya, escuchando el siguiente mensaje.

Clio quería hablar con él. Siguiente. Clio seguía queriendo hablar con él.

Siguiente. Melissa le decía que Clio había ido a la comisaría.

Mac frunció el ceño al sentir unas caderas empujarse contra las suyas.

Una pierna se enroscó con la suya, enganchándose a su pantorrilla. Último mensaje.

—Mac, soy Clio otra vez. Según mi hija, me estás haciendo ghosting.

No sé por qué. Melissa dice que no pueden localizarte, pero no me dice nada más.

A nadie le interesa lo que tengo que decir porque han arrestado a Charles Martins.

¿Por los asesinatos? Pues no puede ser él.

Por fin he traducido las inscripciones y simplemente no puede ser él.

Tienen al hombre equivocado, Mac. Te doy una última oportunidad y luego...

no sé si debería ir a la prensa o... no lo sé, ¡pero tienen al hombre equivocado!

Mac miró a los ojos de la mujer que tenía debajo. Vio deseo y hambre en ellos. Se apartó y se puso de pie, recogiendo su ropa.

—¡Eh! ¿A dónde vas?

—Al trabajo —dijo Mac.