Capítulo 28

Capítulo Veintiocho

Mac entró en la oficina mientras Melissa bajaba a los calabozos para hablar con el sargento de custodia sobre Ramsay Jones.

Kai estaba en su escritorio, pero se le notaba tenso; miraba por encima del hombro y luego hacia el cubículo de cristal de Mac.

Mac siguió su mirada. Había un hombre allí, sentado sobre el escritorio.

Tenía el cabello corto, oscuro, y una barba recortada que le cubría la mitad inferior del rostro.

Llevaba dos piezas de un traje de tres, sin la chaqueta.

—Jefe… —dijo Kai.

—Lo sé —respondió Mac, dándole una palmada en el hombro.

Pocos hombres de la edad que aparentaba el desconocido tendrían el descaro de entrar sin invitación en la oficina de un inspector jefe.

O de saludarlo con la clase de sonrisa que normalmente se reserva para un igual.

Se necesitaba una confianza especial. Arrogancia.

El oficial era de Anticorrupción. Mac había estado en su lugar decenas de veces.

Caminó hacia su oficina sin apartar la mirada, entró con paso tranquilo y se sentó en su escritorio.

—¿Inspector jefe McNeill?

—Usted lo sabe. ¿Quién es usted? —dijo Mac.

—Inspector detective Franks, señor. A7.

—Bueno, Franks, tengo derecho a ser interrogado por un oficial de rango superior —dijo Mac.

—No estoy aquí para interrogarlo, señor. Esto no es un interrogatorio oficial relacionado con cargos específicos contra usted.

—Pues ha irrumpido en mi oficina en medio de una investigación de asesinato en curso. Ha interrumpido a mi equipo mientras intenta atrapar a un asesino doble. ¿Todo para qué? ¿Una charla?

—Sí, señor —dijo Franks, aparentemente inmune al sarcasmo.

Mac se sentía tenso, pero se mantuvo bajo un control férreo. Cruzó los brazos y miró al otro hombre desde debajo de los párpados.

—Diga lo que tenga que decir. El otro día atrapé a alguien siguiéndome. Un incompetente total, además. Quien fuera, necesita un curso.

—Querían que usted los viera, señor. Yo quería ser directo y honesto con usted. Pedirle su ayuda desde el principio. Pero me desautorizaron. Mi jefe quería ver qué estaba haciendo usted…

—No intente hacer el numerito del poli bueno y el poli malo. Es demasiado obvio —lo interrumpió Mac.

—¿Por qué tanta hostilidad, señor? Estamos del mismo lado, ¿no? —preguntó Franks con un aire de inocencia herida.

—Yo solía hacer su trabajo —dijo Mac.

—Lo sé, y era bueno en ello. Mi jefe habla muy bien de usted.

—¿Y quién sería ese?

—El superintendente jefe detective Logan.

Mac se echó a reír. —Así que se trata de Kenny Reid. Él y Logan siempre se odiaron. Su jefe está empezando otra caza de brujas. No es la primera.

—¿Y qué le dice eso sobre el superintendente jefe Reid?

—Que irrita a la gente. Se gana enemigos —dijo Mac.

—Que está podrido, señor —dijo Franks, inclinándose sobre Mac, con las manos apoyadas en el escritorio.

Mac se levantó de su silla como un cohete. Franks dio un paso atrás.

—Esa es una acusación grave. Y tiene que saber que se lo diré.

—No lo hará, señor. Porque si lo hace, sabremos que también tenemos que investigarlo a usted con la misma intensidad.

Se ha señalado que trabajó para Reid en A3.

Antes de eso, estuvo vinculado al inspector Strachan, quien tenía conexiones con el crimen organizado.

Estoy aquí como un gesto de buena voluntad, ¿vale?

Para ofrecerle una amnistía si está dispuesto a ayudarnos en nuestra investigación —dijo Franks, volviendo a intensificarse.

Sus ojos no parpadeaban y no apartaba la mirada, apoyando un puño sobre la superficie del escritorio como si quisiera subrayar su argumento.

Mac tuvo que respetar su descaro. No mostraba señales de nerviosismo y ya había dicho lo suficiente como para que lo echaran de la oficina y se presentara una queja formal.

Algunos agentes lo habrían tumbado de un puñetazo.

—Quiere que traicione a Kenny —dijo Mac sin rodeos.

—Sí, queremos eso. A cambio de mantener su propio pasado donde debe estar… en el pasado —dijo Franks, dejando escapar por un instante un acento de Aberdeen puro.

—Lárguese de aquí —dijo Mac, en voz baja.

—Si llama al jefe Reid, lo sabremos, y pasará a ser un objetivo legítimo. ¿No hay nada en su pasado que no quiera que examinemos con demasiado detalle, eh?

—¡Fuera! —rugió Mac.

Franks se estremeció, pero luego recuperó la compostura. Retrocedió un paso del escritorio, cruzando la mirada con Mac por un instante.

—Sí, señor —dijo, y salió de la sala.

Mac lo vio marcharse. Las llaves del coche estaban sobre el escritorio frente a él, donde el agente de uniforme que había recogido su coche las había dejado.

Las agarró justo cuando Melissa chocó con el agente más corpulento en el exterior.

Le dijo algo a Kai y luego alzó la vista, vio a Mac.

Se acercó a la puerta, llamó al cristal y la abrió.

—Jefe, no pensé que aún estuviera aquí. ¿Todo bien?

Mac esbozó una sonrisa tensa. —No podría estar mejor. Voy a sentarme en la entrevista con Jones.

Vio la protesta en el rostro de Melissa antes de que abriera la boca. La aplastó como un tanque. —Te voy a dejar llevarla, Melissa. Me he dado un golpe en la cabeza, ¿recuerdas?

Ella cerró la boca y sus labios se retorcieron como si estuviera masticando las palabras que quería decirle. Mac había intentado un tono ligero, pero sabía que eso solo la irritaría más que si fuera autoritario.

—¿Cómo va con Jacek Andrysiak? —le preguntó a Kai mientras entraba en la sala exterior.

—Los chicos de Glasgow están revisando los lugares más probables. El mensaje ya ha llegado a todos los puertos. Si intenta salir del país, lo arrestarán. Pero he tenido un poco más de suerte con las cámaras de seguridad.

Mac sonrió. Por fin, buenas noticias. —Sorpréndame —dijo.

—Tenemos imágenes de la tienda de reparación de móviles junto al departamento de Evie Black, en South Bridge.

Se ve un SUV oscuro estacionado fuera durante unos quince minutos antes de que usted llegara a la escena.

Desapareció quizá treinta segundos antes de que apareciera en cámara. ¿Recuerda haberlo visto?

Mac cerró los ojos, intentando visualizar los acontecimientos de esa noche.

Recordó haber hecho sonar el claxon de su coche y luego subir por High School Wynd para probar la puerta trasera del edificio.

Después, nada. Un recuerdo vago de estar sentado en un coche patrulla.

Todo lo demás era un vacío. Era la primera vez que intentaba reconstruir la noche paso a paso.

El hueco en su memoria le resultaba aterrador.

—No, no hay nada. Pero si el video muestra que el coche estaba allí, entonces estaba allí. ¿Podría obtener la matrícula?

—Todavía no. Es una cámara básica, monocroma y no sirve de mucho por la noche. La imagen se quema por la farola. Pero estoy intentando limpiarla. Me parece que tiene un color y una forma similares al que vi de reojo en la grabación de la Bute Tower.

Mac asintió pensativo. —¿Volvió en algún momento? Después de que entré al edificio de Evie.

—No, pero estoy intentando rastrear adónde fue. No es tan fácil, todavía había bastante tráfico a esa hora de la noche y es un modelo de coche bastante común —dijo Kai.

—Manténgame informado. Buen trabajo, Kai —Mac le dio una palmada en el hombro al pasar junto a él.

Melissa se puso a su lado. Bajaron juntos las escaleras hasta la planta baja y una de las cinco salas de interrogatorio que había allí.

Cuando entraron en la sala, Ramsay Jones estaba sentado con un traje forense de papel.

Una joven estaba sentada a su lado, con una libreta abierta frente a ella.

El labio inferior de Jones estaba partido e hinchado.

Se lo secaba con una toalla de papel. Al ver a Mac, su silla cayó al suelo en su apuro por levantarse y alejarse lo más posible.

—Siéntese, Ramsay —dijo Melissa con paciencia.

—¡Quiero que lo saquen de aquí! ¡Él me agredió! —balbuceó Jones.

Melissa lo ignoró mientras entregaba una cinta, dentro de su contenedor, a la abogada, invitándola a verificar que el precinto estaba intacto.

Al recibir un asentimiento, rompió el sello y colocó la cinta en una grabadora que habían puesto al costado de la mesa.

La comisaría aún no había sido arrastrada del todo al siglo veintiuno.

Se presentó; Mac habló, al igual que la abogada.

Jones se negó y Melissa habló en su nombre.

—Para que conste, según la declaración que ya he entregado —dijo Mac—. El sospechoso sufrió una lesión en la boca durante un altercado en el que lo golpeé dos veces en defensa propia.

—¡Usted me atacó! —chilló Jones.

—Usted atacó a la sargento detective Nari Yun —dijo Melissa con calma—. La golpeó en la parte superior de la cabeza con una botella de vidrio y la dejó inconsciente. ¿Por qué hizo eso, Ramsay?

Él estaba de pie contra la pared, observando a Mac con los ojos grandes y redondos, sujetando la toalla de papel contra su rostro.

—Entré en pánico —dijo.

—¿Por qué entró en pánico? —preguntó Melissa.

—Yo... yo no lo sé.

—¿Ella se identificó como agente de policía? —preguntó Melissa.

—Sí.

—¿Usted la invitó a entrar en la casa de huéspedes, número 78 de Glasgow Road, en Corstorphine? —preguntó Melissa.

—Sí. Ella pidió entrar. Dijo que tenía algunas preguntas para mí.

—Y cuando ella se dio la vuelta, la atacó —dijo Mac antes de que Melissa pudiera hacer la pregunta. Ella le lanzó una mirada fulminante.

—¡No! —exclamó Jones, avanzando unos pasos, solo para retroceder de nuevo.

—Pero eso fue lo que pasó. La atacaron —dijo Melissa.

—Sí.

—¿Usted?

—¡Sí!

Mac miró a Melissa, quien le devolvió la mirada y se encogió de hombros.

—Entonces, ¿qué parte de la historia está negando exactamente? —preguntó Mac con fingida confusión.

—Que lo planeé. Usted dio a entender que lo planeé. No fue así —respondió Jones—. Yo... yo no era yo mismo.

—Entonces, ¿quién era usted? —dijo Mac, sin sonreír.

—Yo… yo no lo sé. Yo… pensé que ella me estaba… siguiendo.

De nuevo, una mirada pasó entre los dos agentes de policía. El abogado permaneció en silencio, tomando notas.

—Ella le seguía. Le habían encomendado encontrarlo. En relación con Alex Martins —dijo Mac—. Así que estaba en lo cierto, amigo.

—Hay gente que me persigue —dijo Jones, girándose para apoyarse contra la pared, abrazándose a sí mismo.

Mac tuvo un mal presentimiento sobre hacia dónde se dirigía todo eso. Algo llamó su atención. Cuando Jones se abrazó, su manga izquierda se subió. Mac alcanzó a ver algo en la parte posterior de su brazo izquierdo, un par de líneas angulosas. Parecía un tatuaje.

—¿Qué gente, Ramsay? —preguntó Melissa.

—No lo entenderían —respondió Jones.

—Hicimos nuestra investigación. Hablamos con Dan Greene, del Guardian, y con Flora Ogunlayes, del Independent.

Dijeron que usted es un escritor talentoso, que siempre les entrega textos bien escritos y bien investigados.

Que es uno de sus colaboradores habituales.

Al menos, lo era. Hasta hace unos tres años. ¿Quiere contarnos qué pasó?

Ella deslizó una carpeta por la mesa hacia Mac, y él la abrió.

Vio un ingreso hospitalario fechado hace tres años.

Hospital psiquiátrico. Ingreso bajo la Sección 2 de la Ley de Salud Mental de 1983.

La mirada entrenada de Mac recorrió el informe médico, ciertas palabras saltando a la vista.

Esquizofrenia paranoide. Trastorno de Estrés Postraumático.

Trauma infantil agudo. Cuando alzó la vista, Jones lo observaba fijamente.

El sudoroso estado de paranoia había desaparecido.

Parecía tranquilo, y en su mirada había una astuta inteligencia.

—Él es uno de ellos —dijo Jones, señalando a Mac.

La manga de papel con el puño elástico se le había subido por el antebrazo y allí se había quedado. Mac alcanzó a ver un tatuaje burdo en forma de estrella, un pentagrama, en realidad.

—Bonito tatuaje —comentó.

—Un símbolo de protección.

—Claro. Un símbolo antiguo. Yo tengo uno también, justo aquí.

Se dio unos golpecitos en el pecho, sobre el corazón. Era mentira, pero Jones no tenía por qué saberlo.

—¿Conoce a Evie Black, Ramsay? —preguntó Melissa.

Jones negó con la cabeza.

—¿Con quién cree que está el inspector jefe McNeill? —cambió de rumbo Melissa—. Usted dijo que era uno de ellos. ¿A quién se refería?

—A los Illuminati, por supuesto —dijo Jones, como si fuera evidente.

—Siento firmemente que mi cliente debe someterse a una evaluación psiquiátrica antes de que esta entrevista continúe —intervino el abogado.

Mac podía entender su preocupación. Jones parecía desequilibrado y sonaba aún peor.

¿Del tipo de desequilibrio capaz de matar a dos personas y grabar símbolos antiguos en su carne?

¿Por qué no? Ya había demostrado que podía comportarse con violencia y, evidentemente, creía en el poder de los símbolos antiguos.

—¿Por qué estaba usted tan interesado en el suicidio de Alex Martins, Ramsay? —preguntó Mac, imitando el tono suave de Melissa, intentando sonar paternal y comprensivo.

—Porque Alex fue su primera víctima —dijo Jones.

—¿De dónde sacó las fotos, Ramsay? —preguntó Mac—. Las del suicidio de Alex.

Jones se había estado acercando mientras hablaba, desplazándose hacia la mesa. Ahora agarró la silla, la arrastró unos pasos hacia atrás y se sentó. Se acurrucó, con los brazos rodeándose la cintura, los pies separados y las rodillas juntas. Parecía un niño. Un niño asustado.

—De usted.

—¿De mí? —preguntó Mac, confundido—. Yo no se las di.

—¡No usted! La policía. La policía me las dio. Les pagué.

Mac y Melissa intercambiaron una mirada.

—Usted dijo que Alex fue su primera víctima, Ramsay —dijo Melissa con suavidad—. ¿A quién se refiere? ¿Se refiere a la policía?

—No.

—¿Entonces a quién? —preguntó Mac.

—Nada de lo que diga mi cliente en un estado tan evidente de disociación mental es admisible. Exijo…

—¡¿Quién?! —dijo Mac con brusquedad, golpeando la mesa con la palma de la mano y haciendo que Jones diera un respingo.

—¡Los hombres que lo estaban abusando! —gritó Jones.