Capítulo 29

Capítulo Veintinueve

Mac tiró su chaqueta del traje sobre el sofá al entrar en el salón.

La habitación estaba a oscuras. Unas franjas de luz color mandarina, provenientes de la farola exterior, se filtraban por las persianas medio abiertas.

Caminó hasta la nevera, sintiendo el dolor en la espalda tras horas sentado en la silla de plástico de la sala de interrogatorios.

Abrió la nevera. Dos curris precocinados lo miraban desde dentro.

Eligió el que tenía la fecha de caducidad menos próxima y lo metió en el microondas.

El hambre había ido y venido. Lo único que quedaba en su estómago era una sensación vacía, ligeramente nauseabunda.

Pero el sentido común le decía que debía comer.

Mientras el microondas zumbaba para sí, se acercó al equipo de música, lo encendió y abrió un cajón del mueble contiguo.

A la luz anaranjada del sodio, eligió un casete con una carátula negra en la que se leía Omega en letras blancas.

Arte hecho a mano. Se preguntó a quién habría recurrido la banda para que se lo hiciera.

Probablemente Ramsay Jones tenía algunos contactos creativos, dado su pasado.

Metió el casete en la pletina y pulsó play, subiendo el volumen.

Por fin, dejó que su cuerpo cayera en el sillón tipo cubo de cuero sintético junto al equipo.

Era similar al que había en el salón de los Martin, aunque dudaba que él hubiera pagado ni la mitad por el suyo.

Mientras desabrochaba los primeros botones de la camisa, su mirada se desvió hacia el sofá.

Muchas habían sido las noches de cansancio en que él y Siobhan se habían acurrucado allí juntos.

Él se había estirado, con un pie sobre el sofá y otro en el suelo, la cabeza hundida entre los cojines que ella había traído al departamento.

Ya no estaban. Escuchaba mientras ella le contaba su día, escuchaba e intentaba dejar atrás el trabajo policial.

Lo intentaba. Un muro de sonido lo golpeó.

Una melodía melancólica tejida con punteos en trémolo.

Otro riff más rítmico superpuesto. Las voces eran ásperas e ininteligibles.

Gruñidos goteantes. Gritos roncos y susurros.

Ramsay Jones había hablado. En contra de los deseos de su abogado, había hablado, mientras el psiquiatra de guardia, sobrecargado de trabajo, esperaba para evaluar su competencia mental.

Mac sentía el peso de sus palabras, la necesidad de hablar de todo lo que había oído.

Pero no había nadie con quien pudiera comentarlo.

Nunca lo había habido. Un sonido penetró el nihilismo casero de la banda de Alex Martins.

Era una vibración palpitante. Mac se dio cuenta de que era su teléfono.

Se levantó y caminó hasta donde había tirado la chaqueta.

La llamada terminó, y vio que la llamada perdida era de Clio.

Se quedó mirando la pantalla durante un largo momento.

Luego decidió que Clio estaría mejor fuera de la investigación.

Era un pantano oscuro y él sentía que se estaba ahogando en él.

Este era el tipo de caso que no te dejaba dormir.

No te dejaba concentrarte en nada más que en él.

El tipo de caso que los policías jubilados seguían revisando.

Robaban cajas de archivos para llevárselas a casa y estudiarlas, con la esperanza de encontrar por fin esa pista esquiva que se les había pasado por alto y resolver el caso de una vez.

El teléfono se iluminó de nuevo. Clio otra vez.

Deslizó el dedo y puso el teléfono en altavoz, lo colocó sobre el brazo del sillón y luego pausó el casete.

—Dios, ¿qué era eso? —preguntó Clio.

—Alex Martins —dijo Mac con cansancio.

—Vaya, suenas medio muerto. ¿Es un buen momento?

—Me siento medio muerto, para ser honesto. Pero ahora es tan buen momento como cualquier otro. ¿Has decidido si vas a seguir ayudándonos?

—Sí. Quiero hacerlo.

Fue una pequeña victoria, pero significaba que ahora tenía algo más de qué preocuparse. Dos personas, en realidad: Clio y su hija. Pero no podía resolver este caso sin ella. Reprimió un suspiro de culpa. —Bien, creo que es lo correcto.

—Sí, bueno, hablé de ello con Karen esta noche y…

—¿Qué hiciste? —Mac se incorporó.

—Ella vino a mi casa. Es mi jefa. La conozco desde hace años. ¿Hay algún problema?

Mac se recostó en su asiento, se frotó los ojos y lamentó su reacción. Clio no necesitaba saber que Karen era una persona de interés. De todos modos, no podía convencerse de que fuera una asesina, y Clio difícilmente podía evitar a su propia jefa.

—No, perdón. Solo estoy cansado y ha sido… un día difícil.

—¿Quieres hablar de eso?

Mac abrió la boca para negarse, pero en ese momento, el microondas sonó. Se imaginó comiendo directamente del recipiente de plástico, sentado en la barra de la cocina. Luego volviendo a su silla. Solo. De pronto, haría cualquier cosa para evitar ese escenario.

—Conseguimos localizar a Ramsay Jones, ¿el periodista? —dijo Mac.

—Oh, sí. No he sabido nada de él desde que empecé con el trabajo policial. ¿Cómo está?

—Mentalmente inestable. Esquizofrénico paranoide. Dejó inconsciente a mi sargento detective y me atacó con un cuchillo de chef.

—¡Dios! —exclamó Clio—. ¿Qué pasó? ¿Estás bien?

—Sí, estoy bien. Como dije, está mentalmente inestable.

Está convencido de que hay una conspiración en su contra.

Los Illuminati, si puedes creerlo. Probablemente también los masones.

No se contiene. Cree en todas las conspiraciones, desde QAnon hasta el alunizaje falso.

Cree que Diana fue asesinada y que el Covid fue fabricado deliberadamente para controlar a la población.

Conoció a Alex Martins, se hicieron amigos.

Se unieron en un grupo de apoyo que Ramsay organizó durante un período de estabilidad.

Para sobrevivientes de abuso. Dijo que su padre lo había abusado y que Alex le contó que había sido abusado por su padrastro y otro hombre, aún no identificado.

Una vez que empezó a hablar, Mac no pudo detenerse.

Fue como si se rompiera una presa. Había algo en Clio que le inspiraba confianza.

Una parte de él estaba horrorizada por su franqueza, pero reprimió esa sensación.

La idea de soportar estoicamente el peso de lo que sabía, en soledad, le resultaba nauseabunda.

—Supuestamente —continuó—. Verificamos y, aunque Alex Martins presentó una denuncia, luego la retiró, afirmando que provenía de un período de inestabilidad mental cuando había dejado bruscamente la medicación que tomaba para el trastorno bipolar.

—Pobre Ramsay, y pobre Alex, parece que estaba realmente mal. No tenía ni idea. ¿Fue solo el presunto abuso lo que lo dejó así? No es que el abuso no sea lo suficientemente horrible.

Mac esbozó una sonrisa sombría. Algunos simplemente habrían tachado a Alex Martins de loco, lo llamarían trastornado, perturbado, peligroso.

Clio había reaccionado como una madre, preguntándose qué había convertido a un niño inocente en un adulto destrozado.

Eso le conmovió. Sentía la necesidad de hacerle daño, mucho daño, al adulto enfermo que había deformado a ese niño hasta convertirlo en lo que fue.

—Eso es lo que vamos a averiguar. No he terminado con Charles Martins. Es un arrogante de mierda, cree que está por encima de la ley porque tiene algo de dinero y las conexiones adecuadas. Ramsay piensa que es el diablo. Le tiene pavor.

—¿Está Ramsay involucrado en su caso?

—Casos —corrigió Mac—. Una mujer fue asesinada y le grabaron la palabra bruja en el cuerpo. Y como siempre, simbología celta esparcida por el lugar.

Clio guardó silencio un momento. —Sabía que había ocurrido una segunda. Lo insinuaste la última vez que nos vimos. ¿La ahogaron?

—¿Cómo lo supiste? —preguntó Mac—. No hemos revelado ese detalle en ningún sitio.

—Es un método tradicional de ejecución para brujas, y no solo en Edimburgo. Ese y la quema.

—Ramsay Jones se ha tatuado al menos un pentagrama en el cuerpo como protección contra lo que él consideraba el mal.

—¡Dios mío! ¡Mi hija le contestó el teléfono! ¡Yo me senté junto a él en McDonalds! —exclamó Clio, sin aliento.

—Tranquila, Clio. Él no es nuestro asesino. Tiene coartada para ambos casos —dijo Mac, sintiendo de nuevo el peso del día caerle encima.

Durante un rato, en esa larga sesión de interrogatorio, pareció que estaban tras algo.

Ramsay se había vuelto cada vez más inestable en su divagar, llegando a parecer la viva imagen de un asesino en serie desquiciado.

Pero habían logrado establecer su paradero, y ambas coartadas eran irrompibles.

No pudo haber matado ni a Evie Black ni a Richard McCullough.

—Gracias a Dios.

—Así que hemos eliminado a un sospechoso. Progreso —dijo Mac, con cansancio.

—No suenas muy contento con eso.

—Nari habló con algunos de los editores para los que trabajó Ramsay en Londres.

Tenían muchas cosas buenas que decir sobre él.

Tenía un futuro prometedor. Pero quedó tan afectado por lo que le pasó, que no creo que lo logre nunca.

Tuvimos que interrumpir la entrevista cuando llegó el psiquiatra de guardia y ahora lo han internado por su propio bien.

Es solo que… —Mac se quedó en silencio, invadido por una tristeza insoportable.

—Trágico —dijo Clio, con suavidad.

—Sí. Hay gente que simplemente no tiene una oportunidad —respondió Mac.

—Lo dices como si hablaras desde la experiencia.

Mac vaciló, guardó silencio durante un largo momento. —Ves muchas cosas siendo policía… —suspiró y se frotó la cara—. En realidad no, es más que eso… Mi hermana pequeña, Iona… la asesinaron. Cuando yo tenía diecisiete años.

—Lo siento mucho, Mac. Nunca tuvo la oportunidad de crecer —dijo Clio, en voz baja.

—Ninguna. Alguien se la arrebató. Se la quitó y nunca tuvo que responder por ello. Hasta el día de hoy sigue libre —dijo Mac.

—¿Es por eso que entraste en la policía?

—Puede ser. No lo hice de inmediato. Me fui de casa después de que murió mi padre y simplemente…

existí por un tiempo. Caminé por la cuerda floja un rato, podría haber ido en cualquier dirección.

Pero algo pasó después de que me mudé a Edimburgo y eso me hizo tomar una decisión.

Elegir un bando. El lado correcto. Tal vez lo que le pasó a Iona estuvo siempre en el fondo de mi mente. Tal vez.

—Eres un hombre realmente difícil de conocer. ¿Lo sabías?

—Me lo han dicho —sonrió Mac.

—Mi ex, el padre de Maia, era todo lo contrario. Nunca se guardaba un pensamiento y vivía para ser el centro de atención. Al principio no me di cuenta, pero lo que quería era eso, la atención. La necesitaba. De cualquiera, ¿sabes? No podía sobrevivir sin ella.

Mac asintió, aunque ella no pudo ver el gesto. —Conozco ese tipo. Dios, no debería estar teniendo esta conversación contigo. Siento como si estuviera borracho.

—Yo sí lo estoy. Un poco, al menos.

—¿Lo estás?

—Sí, Karen Martins apareció en mi casa. Dioses, ¡por eso te llamé! Lo olvidé por completo. Dijo que había estado conduciendo todo el día y no quería volver a casa. Se dio cuenta de que estaba cerca y pensó en ver cómo me iba con la ayuda que te estaba dando.

Mac se incorporó, mirando el teléfono con intensidad.

—Sigue.

—No podía decirle que no a mi jefa, así que le dije que podía venir a casa para comer algo de delivery.

Ella trajo un par de botellas de vino. Estaba…

bueno, un poco rara, en realidad. Habló más esta noche que en todo el tiempo que la he conocido.

Como si de repente no hubiera ninguna barrera entre nosotras.

Casi como si fuéramos amigas de verdad, ¿sabes a lo que me refiero?

Toda la experiencia me pareció muy triste.

—¿Cómo así?

—Porque creo que solo lo hacía porque no tenía adónde ir. No quería volver a casa.

Mac se pasó una mano por la frente, tratando de despejar la niebla de desesperación y abatimiento que le había dejado la entrevista con Ramsay Jones.

—No creo que su matrimonio sea feliz —dijo.

—No lo es —respondió Clio—. Ni un poco. Me dijo que le tiene miedo. Que él tiene problemas de ira. Ha sido violento en el pasado.

—¿Con ella?

—No directamente, creo. Más bien romper cosas, vasos, platos, ya sabes, ese tipo de cosas.

—Por mi experiencia, es una progresión. Primero los gritos. Luego los platos rotos. Después, las caras —dijo Mac con gravedad.

—Dios, no digas eso, Mac. Ya estoy bastante preocupada por ella. Le ofrecí el sofá, pero dijo que él ya sospechaba de ella. Si se quedaba fuera toda la noche, pensaría que le estaba engañando otra vez.

La mente de Mac se aferró a la última palabra. Algo hizo clic en su cabeza. Como si una pieza de un rompecabezas complicado se moviera de pronto y reorganizara todo el conjunto. Una oleada de emoción atravesó su fatiga.

—¿Ella mencionó algo sobre la paternidad de Alex? —preguntó él.

Clio guardó silencio por un momento. —¿Cómo supiste que habló de eso?

—Obviamente fue a verte para una charla sincera, Clio.

Es natural que terminara hablando de ello.

Especialmente después de unas copas de vino.

Karen Martins ya le ha engañado antes; los dos lo sabemos.

Charles nos dijo a Mel y a mí que Alex no era suyo.

Su matrimonio está en crisis y él está furioso.

Cualquier hombre se enfada cuando una mujer le engaña, especialmente uno con su ego.

Pero si esa infidelidad produjo un hijo, un hijo por el que él ha pagado, alimentado, vestido…

—Abusado.

—Supuestamente. Pero encaja, Clio. Alex estaba haciendo acusaciones serias.

Hasta ese momento, Charles se había salido con la suya, probablemente obligó a Alex a retirar su acusación original y a culpar a la falta de medicación para el trastorno bipolar, pero ¿y si eso no fue el final?

¿Y si Alex estaba contándoselo a más y más gente, desesperado por que alguien lo escuchara y lo tomara en serio?

Ramsey obviamente lo sabe. ¿Cuánto tiempo pasaría antes de que eso afectara la posición de Charles en la comunidad? ¿Su reputación? ¿Su negocio?

—No estás diciendo…

—Todo encaja, Clio. Todo encaja.