Capítulo 19

Capítulo Diecinueve

—Era músico. Desde los seis años quería tocar la guitarra —dijo Karen, acunando su taza de café.

Estaba sentada al extremo del sofá, con las piernas, una vez más, recogidas bajo sí misma y un cojín amarillo brillante sobre el regazo.

Hablaba mirando al vacío, con los ojos atormentados.

Un golden retriever subió las escaleras y se acercó a ella, ignorando a Mac.

Ella le acarició la cabeza distraídamente, y el perro saltó al asiento junto a ella, con la lengua colgando.

Mac sorbió su café, caliente y amargo, y no dijo nada.

—Al principio era Elvis, esa era mi música.

Luego toda la época de los setenta que le gustaba a su padre.

Pink Floyd, Genesis. Toda esa orquestación complicada y exagerada.

Cuando llegó a la adolescencia, era como si estuviera obsesionado con…

temas horribles. La muerte, la adoración al diablo y…

fue espantoso. Decoró su habitación con pósters que no podía ni mirar.

Se hizo tatuar un pentagrama cuando aún era menor. ¡Quince años, por el amor de Dios!

—Imagino que eso no les cayó muy bien —dijo Mac en voz baja, mostrando empatía.

—Nos volvimos locos con él. Charles, mi marido, quería demandar al local de tatuajes, pero Alex no quiso decirnos dónde se lo había hecho. Yo quería ir a la policía —rio amargamente—. No les interesó. Al parecer, no se había cometido ningún delito. ¡Un maldito abuso infantil, si me pregunta a mí!

Mac permaneció en silencio, pero pudo imaginarse a un sargento de guardia en alguna comisaría reprimiendo la risa ante Karen Martins.

Cuando no había recursos suficientes para perseguir crímenes graves, un local de tatuajes que le ponía tinta a un chico apenas menor de edad no iba a recibir mucha atención.

Mantuvo el rostro neutro. La rabia de Karen hacía que sus ojos oscuros se agrandaran y sus labios se fruncieran.

Era sensual y muy atractiva, incluso ahora.

Mac se reprendió mentalmente por su condición de hombre. No era el momento ni el lugar.

—Se fue de casa. Durante cuatro semanas, estuve desesperada. Pero supimos por uno de sus amigos dónde estaba. Se estaba quedando con un chico mayor llamado Richard.

—¿Richard McCullough? —preguntó Mac.

—Sí. Habían formado una banda junto con un chico polaco. Alex era el más joven. Tendrían dieciséis o diecisiete años. Richard tenía un departamento del ayuntamiento en un sitio perdido de la mano de Dios. Jack aún vivía con sus padres, pero tengo entendido que casi nunca estaba allí.

—¿Sería Jacek Andrysiak? —interrumpió Mac de nuevo, con el lápiz en la mano, preparado para escribir.

—No lo sé. Le llamaban Jack. Puede ser. Era polaco —dijo Karen con desdén.

—¿Y qué pasó después? —insistió Mac, manteniendo la voz baja y firme.

—Alex tiró su vida por el retrete. Dejó la escuela. Tocaba en su banda. Nos ignoraba porque, según él, éramos demasiado negativos todo el tiempo —lo dijo con desprecio y soltó otra carcajada áspera.

—¿Cuándo fue eso? —preguntó Mac.

—Bueno, acababa de cumplir quince cuando se hizo ese maldito tatuaje.

El primero de muchos. Justo después de su cumpleaños dieciséis, Charles y yo intentábamos acercarnos a él.

Tratábamos de ser positivos y de apoyarlo, aunque estábamos horrorizados por sus decisiones.

Pero eso hizo que se abriera un poco con nosotros.

Creo que para entonces ya se estaba autolesionando.

Vi algo... en su brazo y me dio tanto miedo que no pude mencionarlo.

No quería que desapareciera otra vez. En fin, unos dos años después de que se fuera, nos dijo que su banda tenía un contrato de grabación con un sello local en Edimburgo.

Para entonces ya habían encontrado un vocalista y estaban grabando un disco.

Estaba tan... triunfalista con eso. Como si eso justificara todas las decisiones que había tomado y que nosotros habíamos criticado.

Dios, ¡solo quería protegerlo y no pude!

La voz de Karen se quebró y se cubrió el rostro con la mano.

El perro alzó la cabeza al percibir la angustia en la voz de su dueña.

Mac dejó su taza de café en el suelo, a un lado.

Las manos de Karen temblaban tanto que el café se derramó por el borde de la taza.

Apenas reaccionó cuando el líquido caliente le tocó la piel.

Mac se movió con lentitud y cuidado, retiró la taza y la colocó en el suelo.

Al hacerlo, los dedos de ella se aferraron a los suyos.

Lo miró, con los ojos brillantes y vulnerables.

Él la dejó sostenerle la mano sin acercarse más.

Solo unos pocos pasos los separaban y ella sostuvo su mirada un largo instante, con los labios entreabiertos.

—¿Puede seguir? —preguntó él.

Karen parpadeó y retiró lentamente la mano. Mac contuvo un suspiro de alivio.

—Estaba equivocado. El supuesto sello era una operación de una sola mujer; el contrato no valía ni el papel en el que estaba escrito.

Alex se fue metiendo cada vez más en ese mundo de fantasía que se había inventado.

Todo satanismo y dioses celtas. Una mezcolanza de mitología y religión.

Disparates. Luego, el 1 de noviembre de 2021, fui a verlo.

Se había mudado a un departamento propio y me había enviado un mensaje críptico.

Jack también se había puesto en contacto, diciendo que estaba preocupado por Alex y Richard.

Ambos estaban consumiendo drogas. Abusando de ellas.

Tuve que forzar la entrada al departamento de Alex y yo...

Ella apartó la mirada, pero extendió la mano al hacerlo.

Mac la tomó instintivamente y la apretó.

Ver su vulnerabilidad le recordó la suya propia.

La pérdida que volvía a sentir tras el acercamiento de Siobhan y luego su nuevo rechazo.

Sería tan fácil simplemente rodear con el brazo a Karen Martins.

Ofrecerle consuelo. Tan fácil y, sin embargo, tan complicado.

Eso envenenaría el caso. En su lugar, le dio unas palmaditas en el dorso de la mano, como un sacerdote que consuela a una viuda.

Una vez más rechazada, Karen retiró la mano.

—¿Conoció alguna vez a Richard McCullough? —preguntó Mac.

—Una vez —dijo Karen, secándose la nariz con el dorso de la mano—.

Alex estaba tan emocionado con ese maldito contrato discográfico.

Me pidió que estuviera allí cuando él y los otros chicos firmaran su primer contrato.

Era una tienda de discos en una calle trasera.

¿Puedes creerlo? Ni siquiera una discográfica con oficinas en un lugar decente.

—¿Recuerda cómo se llamaba? —preguntó Mac.

—Algo relacionado con... tumbas —dijo Karen—. Recuerdo que había un estadounidense enorme allí. Y una chica que tenía una opinión muy elevada de sí misma.

Un escalofrío recorrió la nuca de Mac. Evie Black conocía tanto a Richard McCullough como a Alex Martins. Tenía que conocerlos, porque había firmado con su sello casero a la banda de ellos. Lo que significaba que estaba jugando con él.

—¿La muerte de mi hijo fue un suicidio? —dijo Karen, mirándolo.

—No tengo ninguna razón para dudar de las conclusiones del forense —le aseguró Mac—.

Solo estoy investigando similitudes que han salido a la luz.

Concretamente, las inscripciones celtas con las que su hijo se marcó.

¿Dejó algo que pudiera darle alguna comprensión de ese... mundo de fantasía suyo? —preguntó Mac.

Karen negó con la cabeza. —No podía soportar ver nada de esa etapa de su vida. Lo quemé todo —dijo.

—¿Puede darme alguna pista? ¿Había algo significativo en los símbolos que he visto en las fotos? —insistió Mac.

—Ninguna. Era un disparate. Alex tomó elementos de la mitología celta que había encontrado en internet y construyó un marco alrededor de algún tipo de visión apocalíptica. Todo estaba alimentado por las drogas.

Ella negó con la cabeza, abrazando el cojín con más fuerza. Mac podía ver que el dolor seguía muy presente y que su esposo no la apoyaba. Era una mujer que anhelaba consuelo. Tenía que salir de allí antes de que ella volviera a mirarlo con esos ojos.

—Gracias, señora Martins. Sé lo difícil que ha sido esto, pero ha sido de gran ayuda. No la molestaré más. Cualquier otra cosa que necesite podré obtenerla de los registros oficiales. También quisiera expresarle lo mucho que lamento su pérdida.

Mac se puso de pie y Karen lo miró hacia arriba, con sorpresa en el rostro. Frunció los labios y luego se levantó también, cruzando los brazos bajo su pecho, lo que solo lo resaltó más.

—No hace falta que me acompañe —dijo Mac rápidamente, desandando el camino hacia la puerta principal.

El perro lo escoltó, moviendo la cola y empujando su mano con la nariz fría.

Le revolvió el pelaje mientras abría la puerta, asegurándose de que no pudiera salir corriendo.

La lluvia había cesado, y no miró atrás mientras caminaba hacia el coche y se subía.

Solo entonces soltó un largo suspiro. Un joven perturbado, inmerso en un mundo creado por él mismo y agravado por el consumo de drogas, se suicida de una forma macabra y extraña.

Su amigo es asesinado de un modo que recuerda ese suicidio.

¿Venganza? ¿Alguien culpando a Richard McCullough por la muerte de Alex Martin?

Eso convertiría a Karen Martins en sospechosa, pero el instinto de Mac le decía que era absurdo.

Era una madre, su dolor por la pérdida de su hijo era genuino, y claramente se culpaba a sí misma por su muerte.

Una mujer atrapada en un matrimonio sin amor, que ansiaba consuelo y afecto fuera de él.

No una asesina sádica. Mientras encendía el motor, se preguntó si debía intentar conseguir el informe psiquiátrico de Karen Martins.