Capítulo 18

Capítulo Dieciocho

Mac quería ir a ver a Karen Martins de inmediato.

Melissa le recordó lo de su cabeza y el hecho de que parecía como si hubiera caído y rodado en un charco.

Varias veces. Él sonrió con resignación, dispuesto a dejarse cuidar mientras flotaba en la euforia de lo que parecía una pista sólida.

Dejó a Melissa con la tarea que la había ocupado todo el día: localizar a los familiares de Richard McCullough, alguien, cualquiera, a quien pudiera decirle que él ya no estaba.

Había algo insoportablemente triste en no poder encontrar a nadie.

Clio parecía feliz de quedarse en la comisaría, tras haberle mostrado las máquinas expendedoras y los baños.

Mac se alegró de que quisiera sumergirse tanto como quisiera, mientras pensaba en cómo justificar ante Reid el haber dejado que una civil se involucrara en la investigación.

No tener móvil ayudaba; podía retrasar contarle a su jefe este último paso.

Condujo hasta su casa, se cambió de ropa y luego se dirigió de nuevo a Old Moray House.

Ratho era un pequeño pueblo de antiguas casitas agrupadas en unas pocas calles.

La carretera principal estaba flanqueada por una hilera de bungalós a un lado, antiguas viviendas obreras.

Al otro lado, construcciones más nuevas, probablemente campos abiertos hasta los años cincuenta.

Esas casas solo parecían nuevas en comparación con las del otro lado de la calle.

El GPS lo guió fuera del pueblo y por una carretera que atravesaba extensiones abiertas de tierras de cultivo.

A lo lejos, sobre los árboles, se divisaba una iglesia.

Casi se pasó el desvío, el cartel que anunciaba una entrada oculta estaba casi tapado por la cortina de lluvia.

Giró rápidamente, el Audi rozó un seto por un lado y Mac se encontró en un camino de un solo carril con un bungaló visible al final.

Era elegante y moderno, una construcción a medida con grandes ventanales y largas planchas de madera intercaladas con extensiones de piedra gris.

Mac no sabía mucho de arquitectura, pero tenía buen olfato para el dinero.

Y este lugar apestaba a eso. Se detuvo en un camino de grava.

La puerta principal estaba, por suerte, bajo un porche de piedra. A su izquierda había una gran lámina de vidrio que daba a una sala de estar de planta abierta. Muy escandinava en su estética: blanco, gris y madera clara. Minimalista. Pulsó el botón del videoportero, notando un garaje a su derecha.

—¿Sí? —dijo una voz por el interfono, una voz masculina.

—Inspector jefe McNeill, Policía de Escocia —dijo Mac con claridad, mostrando su placa al objetivo—. Esperaba poder hablar con Karen Martins, si está en casa.

—¿Para qué?

El hombre había dicho tres palabras, pero con un tono de arrogancia tan marcado que Mac supo que no iban a llevarse bien.

Cierto tipo de personas no se inmutaba ante un policía.

Se decía que los inocentes no tenían nada que temer de los polis.

Eso claramente era falso. Todos deberían tener un sano respeto —o miedo— por la policía.

Pero cierto tipo de personas, usualmente educadas en colegios privados y universidades, y siempre con dinero, parecían creer que estaban por encima de la ley.

Los abogados eran malos en eso. Los políticos, peores.

—Eso es asunto mío, amigo —dijo Mac entre dientes apretados.

—¿Perdón?

—Esto es una investigación por asesinato. Así que, ¿va a abrir la puerta o tengo que empezar a sospechar? —replicó Mac.

El hombre debía de estar justo detrás de la puerta, porque la abrió un momento después.

Era alto y delgado, vestía un polar y jeans, y estaba descalzo.

Parecía ofendido, pero Mac no pensaba cederle ni un centímetro.

Era poco profesional; lo sabía. Y probablemente acabaría en una queja ante la Comisión de Quejas contra la Policía.

Otra más para el expediente. No le importaba.

La comisión no tenía dientes, y nadie con el historial de Mac iba a ser reprendido por ser grosero con un civil arrogante.

Eso hacía que Mac no estuviera dispuesto a aguantar nada.

Entró en el vestíbulo, que tenía el techo alto, era luminoso y aireado.

—En su trabajo dijeron que había vuelto a casa. Me gustaría hablar con ella —dijo.

El hombre gritó el nombre de Karen por encima del hombro, con la cara enrojecida. Mac sacó una tarjeta con su nombre, rango y número.

—Aquí tiene, para la queja. Es M-C, no M-A-C. Dos eles.

Avanzó un poco más dentro de la casa, fijándose en el arte colgado en las paredes.

Cuadros sobre lienzos cuadrados que le resultaban familiares.

Eran abstractos. Llenos de color y energía.

Un contraste interesante con la calma escandinava que emanaba el resto de la casa.

Frente a Mac había una escalera, y vio a Karen Martins aparecer al doblar una esquina, bajando hacia él.

Llevaba un jersey ancho y pantalones deportivos, sin maquillaje y con el pelo recogido en lo alto de la cabeza en un moño desordenado.

Muy distinta de la mujer que Mac había conocido en la universidad. Se detuvo a mitad de la escalera.

—Está bien, Charles. Vuelve al trabajo.

—¿Qué demonios significa esto, Karen? —escupió Charles con una sorprendente dosis de veneno.

—Alex, por supuesto —respondió ella con calma, devolviéndole una mirada que igualaba su veneno y lo intensificaba.

No era un matrimonio feliz, observó Mac. Probablemente unidos por el dinero que uno de los dos aportaba y que el otro no quería perder. Él trabajaba desde casa. Arquitecto, tal vez. Quizás había construido la casa él mismo.

—Suba, inspector McNeill —dijo Karen, dándose la vuelta sin esperar a ver si Mac la seguía.

Subió las escaleras mientras Charles desaparecía tras una puerta que se cerró de un portazo, lo que provocó que un perro ladrara con furia en algún lugar de la casa.

Al llegar al final de las escaleras, siguió a Karen hasta un salón en altillo que daba al amplio salón de la planta baja.

Ella se sentó en un sofá, subió los pies y lo miró, esperando. Mac tomó una silla adyacente.

—Quería hablar con usted sobre su hijo, como ha supuesto —dijo Mac.

—¿Debería estar enfadada con la doctora Wray? Le dije que no ayudara a ese supuesto periodista de cloaca que estaba husmeando por ahí.

—No. Ella nos está ayudando con el asunto por el que la contacté. Descubrimos que un periodista había obtenido fotografías policiales mediante una investigación interna —mintió Mac con soltura.

—Bueno, eso es un alivio. Clio es una académica excelente. Un activo para la facultad. Pero la despediré sin dudarlo si descubro que ha desobedecido mis instrucciones.

—Necesito preguntarle por qué su hijo se suicidó —dijo Mac, yendo directo al grano.

—No pierde el tiempo, ¿verdad? —comentó Karen—. ¿Cómo demonios voy a saber por qué se suicidó?

—O por qué, al parecer, se había autolesionado antes de hacerlo —dijo Mac.

—Otra vez: si supiera la respuesta, tal vez habría podido ayudarlo. Era un chico muy perturbado. Vivía en un... mundo de fantasía. Estaba obsesionado con eso.

—¿Tiene que ver con la mitología celta, quizás? —sugirió Mac.

—Clio ha estado ayudando a ese maldito periodista, ¿verdad? —exigió Karen, incorporándose.

—Le aseguro que no lo ha hecho —dijo Mac con calma.

—Mire, pasé más de un año en un hospital psiquiátrico después de lo que encontré… —Karen desvió la mirada, llevándose la mano a la boca—. Lo encontré. Entré en esa pesadilla de sangre y… encontré a mi hijo. ¡A mi niño… muerto!

Tenía lágrimas en los ojos y los cerró con fuerza.

—Lamento reabrir viejas heridas. No se lo preguntaría si no fuera importante.

—El forense dictaminó suicidio. Las marcas en sus brazos fueron autoinfligidas. El departamento estaba cerrado con llave y cadena. Tuve que llamar a un cerrajero para que quitara la puerta de las bisagras. ¿Por qué quiere volver a revisar esto?

Había un lamento lastimero en su voz que hablaba de un duelo enterrado en una tumba poco profunda, pero por poco. Él se sintió mal por hacer las preguntas que debía hacer, y de inmediato se arrepintió de haber adoptado una actitud resentida con el hombre en la puerta. El esposo, presumiblemente.

—No estoy investigando la muerte de su hijo. Estoy investigando un asesinato, y los mismos símbolos que se encontraron en el cuerpo de su hijo y en su departamento aparecieron en la escena del crimen.

—¿Cómo demonios se enteró de Alex para hacer esta conexión? —dijo Karen, de pronto.

Mac vaciló, sorprendido por la pregunta, aunque sabía que el dolor hacía que la gente se comportara de forma irracional. Incluso el dolor antiguo.

—Como le dije…

—Ay, dios, ¿qué más da? Lo siento. Es el impacto de que la policía aparezca en la puerta después de todo este tiempo —Karen pasaba de las lágrimas al control frío en un abrir y cerrar de ojos.

Mac mantuvo su expresión de simpatía bien ensayada. Karen suspiró y esbozó una sonrisa débil.

—¿Quiere un café, inspector McNeill? —preguntó ella.

—Sí. Por favor —respondió Mac.

Ella asintió y se levantó, saliendo de la habitación para volver unos minutos después con dos tazas humeantes. Mac ya tenía su libreta en la mano. Ella retomó su asiento, dio un sorbo al café y empezó a hablar de su hijo.