Capítulo 17

Capítulo Diecisiete

Kai y Nari todavía no habían vuelto cuando Mac regresó a Niddrie Road.

Melissa ya estaba allí, y Mac la presentó a Clio.

Pero solo después de asegurarle a Melissa que estaba bien; ella lo había mirado una sola vez y se había convertido en la madre de la oficina.

Si él la hubiese dejado, probablemente lo habría mandado a casa.

Le advirtió a Clio, antes de entrar en la oficina, sobre lo espeluznante de las fotos.

Al enfrentarse con sangre, vísceras, salpicaduras y mucho rojo, Clio palideció un poco, pero pareció concentrarse de inmediato en las inscripciones.

Se distrajo, dejó en el suelo la bolsa que había traído desde el coche, seguida de su chaqueta, sin fijarse realmente en dónde las ponía.

Mel las recogió del suelo y las colgó en la silla más cercana.

Clio estaba observando de cerca el conjunto de fotos más cercano, tomadas desde la escalera del edificio, moviendo los labios en silencio.

Mac intercambió una mirada con Melissa, que parecía intrigada.

—Un par de mensajes para usted, jefe —dijo Melissa—. Del mismo número y redirigidos aquí a través de la centralita. ¿Una tal Siobhan McCready?

Mac recordó la llamada perdida que no había podido devolver porque su teléfono se había roto.

—¿Puede mostrarle a la profesora Wray todo lo que quiera en relación con los símbolos? Ella va a ser nuestra experta —le dijo Mac a Melissa.

—En realidad, es doctora Wray —dijo Clio sin darse la vuelta—. Pero Clio está bien.

Mac entró en su cubículo de paredes de cristal, cerró la puerta y luego las persianas que cubrían la mitad superior.

Descolgó el teléfono del escritorio y marcó de memoria el número de Siobhan. Una voz con acento irlandés respondió tras unos cuantos tonos.

—¿Hola?

—¡Siobhan! Soy Callum —dijo Mac—. Perdón, estaba trabajando. No tuve oportunidad de responder.

Ahora que la tenía al teléfono, se sentía ridículamente nervioso. Como un colegial. Se acomodó detrás del escritorio, se recostó en la silla y luego se inclinó hacia adelante, incapaz de relajarse.

—Ah, sí, eso fue hace un rato, Callum. Perdona, estaba en pánico y…

—¿Qué pasó? ¿Es por Áine? —Mac fue directo al único motivo que se le ocurría para que Siobhan estuviera alterada.

Sintió un vacío en el estómago, que no tenía que ver con la idea de que Áine pudiera estar herida o en problemas.

Parte de él había querido que el mensaje de Siobhan fuera el preludio de un reencuentro apasionado.

Que ella se hubiera derrumbado y no pudiera resistirse, entregándose a alguna fantasía febril.

Había sido infantil. Mucho más probable era que Siobhan necesitara ayuda y hubiera recurrido al único policía que conocía personalmente, buscando una respuesta directa en lugar de esperar a que una fuerza policial sobrecargada y mal equipada pudiera actuar.

—Lo fue. Ella no estaba en el colegio. Yo la dejé, pero el colegio me dijo que no se presentó al registro. Pero ya la encontramos. Perdona por molestarte…

Sonaba arrepentida, también incómoda. Mac sintió un destello de rabia, pero lo contuvo.

No era culpa de ella que él se hubiera hecho ilusiones.

Ella había hecho lo correcto. No importaba cómo hubieran terminado las cosas entre ellos después de tres años.

Si Áine estaba en peligro, él habría estado allí aunque fueran las tres de la mañana.

—Está bien. ¿Dónde estaba?

—Ella y su amiga Katie tomaron un autobús al centro por el día. Una de mis amigas, Phoebe, las vio y me llamó. Nada grave.

—Pero no es propio de Áine —dijo Mac.

—No, ha estado comportándose raro desde... hace unos meses. Probablemente sea la pubertad.

—Vale. ¿Quieres que hable con ella?

Hubo un silencio al otro lado, un leve gruñido de frustración, luego un suspiro. Conocía bien esa combinación. Siempre ocurría cuando Siobhan estaba enfadada e intentaba disimularlo.

—No, no creo que debas hablar con ella. No quiero darle falsas esperanzas. Y si apareces de la nada...

Mac sintió la punzada de la frustración, con la sensación de que Siobhan se estaba contradiciendo, intentando deliberadamente marcar puntos.

—Me llamaste. Presuntamente para ayudar a buscarla.

—Como policía. ¡Por Dios, Callum! —respondió Siobhan con brusquedad—. No es lo mismo que tú aparezcas de repente para una charla sentimental. Va a pensar que estamos volviendo, y no es así.

Fue tajante. Tan tajante como lo había sido Siobhan la noche en que lo dejó.

Mac sintió la misma rabia resentida, la misma sensación impotente de injusticia.

Alzó la vista y vio cómo Clio había tomado una foto del panel para colocarla sobre un escritorio, dibujando algo en una hoja junto a ella.

Melissa estaba descolgando otras imágenes, aparentemente siguiendo instrucciones de Clio.

Sus ojos se cruzaron con los de Mac por un instante, una comunicación muda.

Parecía que Clio había dado con algo; trabajaba con intensidad, como si tuviera un propósito claro.

La mirada de Melissa decía lo mismo. Demasiado tarde, Mac se dio cuenta de que Siobhan había terminado de hablar y que él se había desconectado durante la mitad de la conversación.

—¿Estás siquiera escuchando? Supongo que estás en la oficina, ¿no? No tienes teléfono fijo en casa. ¿Te estoy distrayendo del trabajo ahora mismo?

Ahora había un tono muy peligroso en su voz. Era lo bastante afilado como para hacer daño, y él podía oír la fragilidad cristalina en su tono, a punto de romperse en ira en cualquier momento.

—Sí, lo estoy. —No, no me estás distrayendo —respondió él.

—Entonces, ¿vas a contestarme? —exigió Siobhan.

Mac no tenía ni idea de cuál había sido la pregunta. Su mente se había desviado hacia el caso y las posibilidades de que las formas extrañas tuvieran algún significado. Tal vez un asesinato ritual.

—No he hecho ninguna pregunta, Callum —dijo Siobhan.

Era peor que la ira. Su voz sonaba cansada, derrotada.

Mac cerró los ojos, apretando los dientes y conteniendo la rabia ante los juegos de Siobhan.

No se le daban bien los juegos. No sabía leer las señales y siempre le había enfurecido que una discusión se convirtiera en una trampa donde se acumulaban puntos.

—Mira, debería haber llamado al 999. Siento haberme asustado y haber acudido a ti. No fue justo. Adiós, Callum.

Mac guardó silencio cuando la línea se cortó.

Había querido decir su nombre, hacer que se quedara al teléfono, pero no fue capaz.

No iba a rebajarse de esa manera. Ella lo había dejado.

Con un control absoluto, colgó el auricular.

Durante un momento se quedó mirando la pantalla del computador en una esquina del escritorio, donde se veía el logo de la Policía de Escocia.

Luego acercó el teclado, introdujo sus credenciales y revisó su bandeja de entrada.

Correos de Blakely elogiándolo por su rueda de prensa y sugiriendo una continuación, además de un borrador de mensaje para redes sociales con el fin de difundir que la policía tenía todo bajo control.

Un mensaje seco de Reid, preguntando por qué no respondía al teléfono.

Mac siguió hojeando. Informe de autopsia de Richard McCullough.

Nada que no supiera ya. Actualizaciones de Nari: nadie en Bute Tower hablaba.

Según sus vecinos, nunca salía, no hablaba con nadie ni hacía nada. Era un ermitaño.

No lo era. Mac conocía las señales de la intimidación a testigos.

La gente sabía que no debía hablar con la poli.

Sabían que Chaz Pollock había sido interrogado.

Sabían que estaba protegido y nadie quería verse involucrado.

Mejor fingir que McCullough nunca había existido.

Todos pensaban claramente que se trataba de una venganza entre traficantes.

Mac sintió esa conocida rabia fría al ver que personas así estaban dispuestas a dejar que criminales como Pollock o Allen se salieran con la suya.

No podían ver que guardar silencio no hacía más que perpetuar el terror bajo el que vivían desde el principio.

O tal vez eran los más listos. Cuando los criminales tenían controlados a los agentes de policía, ¿cómo confiar en la misma fuerza que se suponía debía protegerte?

Empujando la silla hacia atrás, salió con paso firme hacia la oficina principal.

—¿Tienes algo interesante, doctora Wray? —preguntó.

Ella levantó la vista. —Clio, por favor. Y sí. Hay algunos caracteres en común entre las marcas que Alex se hizo a sí mismo y las marcas del cadáver. Y cuanto más miro, más veo. Mire.

Puso dos imágenes una al lado de la otra y luego una tercera hoja de papel donde había dibujado una copia limpia de la figura.

Para Mac, era un conjunto de líneas, como una marca de conteo.

Sin sentido. Pero los ojos de Clio brillaban.

Melissa se había girado en su asiento y observaba con atención mientras Mac se acomodaba en una esquina del escritorio.

—La cuestión es que estas no son formas al azar.

Si tengo razón —y creo que la tengo—, pertenecen a un dialecto poco conocido de runas pictas.

Las encontraron hace unos diez años en unas cuevas bajo el castillo, aquí en Edimburgo.

Y desde entonces han aparecido en artefactos hallados en una excavación justo a las afueras de la ciudad, bajo los cimientos de un edificio que estaban demoliendo.

El parecido es asombroso. Demasiado esotérico como para que un chico joven simplemente se lo haya topado en internet.

Creo que Alex sabía lo que estaba haciendo, y su asesino también.

Mac miró a Clio con unos ojos que habrían hecho pensar a cualquiera que estaba a punto de acusarlo de algo.

Clio le sostuvo la mirada, con los ojos muy abiertos y las mejillas sonrojadas.

Parecía una niña que acababa de resolver un acertijo, eufórica por su victoria.

La terrible naturaleza del enigma se le había escapado en su entusiasmo por resolver el misterio.

Mac pensó que había perdido su verdadera vocación.

Si alguna vez había conocido a una detective nata, era ella.

—¿Qué dices?

—No lo sé por ahora. Necesito investigar un poco más.

Mac asintió. —Necesitamos saber más sobre Alex Martins —dijo—. Tenemos que hablar con su madre.

El rostro de Clio se descompuso. —¿En serio? Demonios, me van a despedir, ¿verdad?