Capítulo 16

Capítulo Dieciséis

Clio metió sus papeles en un gran bolso de lona que sacó de debajo del escritorio, después de sacar primero algo de ropa.

Mac notó unos pantalones cortos y una camiseta.

Añadió su portátil al montón, luego cerró la cremallera del bolso y se lo echó al hombro.

Ella encabezó la salida, bajando de nuevo por las escaleras.

Una mujer estaba entrando en el edificio justo en ese momento y levantó la vista.

Mac notó su cabello oscuro y piel pálida, mayor de lo que parecía y, además, bastante atractiva.

—¡Hola, Karen! —dijo Clio con alegría—. Este es el inspector jefe McNeill. Le dije que lo acompañaría a la comisaría para ayudar con su investigación.

Karen miró más allá de Clio hacia Mac, quien le sonrió de manera encantadora.

—Gracias por ofrecernos a su personal para esto, doctora Martins —dijo Mac, adivinando que la mujer era la doctora Karen Martins con quien había intercambiado correos electrónicos.

La misma Karen Martins cuyo hijo era el espeluznante protagonista de las fotos en el bolso de Clio.

Y de algún modo vinculado a la muerte de Richard McCullough. Tal vez.

—No sabía que implicaría un interrogatorio oficial —dijo Karen, con la mirada directa y sin mostrar miedo.

—No, no es nada de eso. El material con el que necesitamos ayuda es altamente sensible. Prefiero que la profesora Wray lo revise en persona —dijo Mac—. No la retendremos mucho tiempo.

Karen Martins frunció los labios mientras se hacía a un lado para dejar salir a los dos por la estrecha puerta detrás de ella.

—¿Puede darme más información sobre la naturaleza de su investigación? —preguntó Karen.

—Me temo que no. Pero agradezco mucho la ayuda de su facultad —respondió Mac, saliendo por la puerta.

—Me ofrecería a ayudar personalmente, pero me temo que mi agenda simplemente no lo permite —replicó Karen.

Mac esbozó una sonrisa cortés, preguntándose qué tipo de agenda académica podía considerarse más importante que colaborar con una investigación policial oficial.

Tal vez el suicidio de su hijo aún estaba demasiado reciente en su mente.

No había revelado la naturaleza de la escena del crimen, solo que necesitaba a un experto en simbolismo celta.

Pero si el mismo tipo de simbolismo estaba presente en la escena de la muerte de Alex Martins, eso podría significar que era demasiado cercano para su comodidad.

—Estoy seguro de que la profesora Wray también es una experta en su campo. Lo hará bien.

—Lo es. Casi tanto como yo —respondió Karen, con una sonrisa tensa—. Pero como dije. Las agendas. No la retenga demasiado tiempo, inspector.

Dicho eso, Karen Martins se alejó con paso firme y Mac la oyó subir las escaleras con estrépito mientras la puerta se cerraba tras ella.

Durante un momento, se quedó quieto, reflexionando sobre el intercambio.

Luego se dio la vuelta y alcanzó a Clio.

Rehicieron sus pasos por las afueras del casco antiguo hasta el estacionamiento donde él había dejado el coche.

Clio mantuvo un flujo constante de narrativa semi-interesante sobre la historia del distrito y los edificios antiguos que pasaban.

Mac se conformó con dejarla hablar, queriendo retrasar los detalles específicos del caso hasta que estuvieran en un lugar más seguro.

Al llegar al coche, no vio rastro de Evie en la ventana al mirar hacia la tienda.

Clio recogió los discos al abrir la puerta del pasajero.

La carátula era de colores brillantes y extremadamente llamativa.

Mac se los quitó y los arrojó al asiento trasero.

—¿Es tu gusto o el de un hijo adolescente? —preguntó Clio al subir.

—¿Hay que ser chico para apreciar el metal? —preguntó Mac.

Clio se sonrojó. —Eso fue inexcusablemente chovinista de mi parte. Perdón. Prejuicios inconscientes y todo eso.

—Son míos, una compra impulsiva —dijo Mac.

—A mí me pasa igual, pero con mapas antiguos —dijo Clio.

Mac no tenía intención de alargar la charla trivial, pero aquello captó su atención. La idea le atrajo de una manera que no sabía explicar del todo.

—¿Qué tipo de mapas, como los del servicio cartográfico? —preguntó.

—Puede ser, pero mi interés principal es mucho anterior al siglo XIX. Tenía echado el ojo a una reproducción de un mapa medieval que databa de alrededor del año 1400. Más una pieza de arte especulativo que un ejemplo de cartografía. Tenía marcadas líneas ley y cubría esta parte de Escocia.

—¿Líneas ley? —preguntó Mac.

—Líneas de poder que se dan en la naturaleza.

Se cree que parten de focos específicos, como Stonehenge, por ejemplo.

Castle Rock, aquí en Edimburgo, sería otro.

No es ciencia como tal, así que no es algo que ande proclamando.

Pero tengo la mente abierta para casi todo.

En fin, no podría decirte mucho más sobre esa pieza en particular porque me la arrebataron en el último momento.

La tenía reservada y todo, y alguien llegó y le ofreció al vendedor el doble del precio —Clio hizo una mueca y se encogió de hombros—.

Probablemente era demasiado dinero para gastar en algo frívolo cuando tienes un preadolescente en casa, de todos modos.

Mac decidió terminar con la charla trivial, dejando de lado sus propios intereses y descartándolos como una simple atracción hacia Clio.

Su maldita libido iba por libre desde que Siobhan se había marchado.

Se giró en su asiento para encararla, apoyando el brazo en el reposabrazos del asiento del conductor.

Entrelazó los dedos y la miró con franqueza.

—¿Podrías contarme ahora sobre el periodista y cómo consiguió esas fotos?

Clio le contó todo lo que sabía sobre Ramsay Jones.

Mac tomó notas rápidamente, añadiendo sus propias preguntas conforme le venían a la mente.

Preguntas que Clio no estaba en posición de responder.

Como, por ejemplo, cómo había conseguido Jones las fotografías policiales de una escena de suicidio, porque eso era lo que tenían que ser.

Nadie más entraría en una habitación empapada de sangre con un cadáver mutilado y se detendría a tomar fotos.

Clio le mostró todas las imágenes que había impreso y las que tenía en su portátil.

Alex Martins había sido mutilado de forma similar a Richard McCullough.

Las paredes habían sido marcadas con sangre de la misma manera que el grafiti en la escalera de la Bute Tower.

Luego estaban las otras imágenes. Una foto de un tatuaje, complejo, ornamentado y claramente similar a las inscripciones en la escena del crimen y en la escena del suicidio de Alex Martins.

Otra mostraba grafitis, la parte inferior de un puente en algún lugar. Era imposible saber dónde por las imágenes. Un lateral de un edificio. Una señal de tráfico.

—No quiso entrar en muchos detalles —dijo Clio—. Solo que estaba trabajando en una historia y que todas las imágenes estaban relacionadas. Insinuó una teoría que tenía, pero no me dio ninguna información definitiva. Solo quería saber si esto era un lenguaje y, si lo era, qué decía.

—¿Lo es? —preguntó Mac.

—Creo que sí. Esas líneas horizontales y verticales son una forma de ogham, que se encuentra principalmente en el oeste de Escocia y en Irlanda del Norte.

Esos símbolos curvos son comunes en esta parte del país y pueden rastrearse hasta las tribus pictas prerromanas de esta zona.

Ambos entrarían en lo que describirías como celta.

—Necesitaré quedarme con esto —le dijo Mac, ordenando los papeles—. Parecen fotos policiales, así que no deberían estar en el dominio público.

—Pero he cobrado por traducirlas —protestó Clio.

—Bien. Cuando Ramsay Jones venga a buscar sus conclusiones, me gustaría que me contactaras —dijo Mac—. Si aún le debes algo por su trabajo, le dejaré que le pague antes de llevármelo para interrogarlo. —Le dedicó una sonrisa y un guiño.

Clio se sonrojó de verdad.—¿Sospecha de algo? No ha dicho mucho sobre en qué quería que le ayudara.

Mac extendió la mano hacia el asiento detrás de Clio y sacó una mochila del espacio para los pies del pasajero. Colocó los papeles dentro y cerró la cremallera.

—Tengo una escena de asesinato que se parece a lo que ya has visto. No sé si el señor Jones ha hecho algo, pero ahora es una persona de interés. Al menos hasta que averigüemos qué sabe sobre Alex Martins y cómo consiguió esas fotos.

Encendió el motor del coche. En ese momento, la ayuda de Clio había bajado en la lista de prioridades de Mac.

Había que establecer la conexión entre Alex Martins y Richard McCullough.

Sus muertes eran demasiado parecidas. Mac quería ver qué registros existían sobre el suicidio, quién lo había investigado, qué pruebas se habían recogido.

Cuál era la conexión entre los dos hombres.

—¿Te animas a venir a la comisaría para ver las fotos de mi escena del crimen? No es agradable, así que si prefieres no hacerlo…

—No soy aprensiva —dijo Clio con firmeza—.

Y ya he llegado hasta aquí. Karen puede ser un poco dura, pero es una buena persona, y lo pasó muy mal cuando Alex murió.

Acabó en el hospital más de un año, y nadie sabe por qué lo hizo.

Si hay alguna forma en que su caso pueda arrojar algo de luz, entonces cuenten conmigo.

Había determinación en sus palabras y una firmeza en la mandíbula que Mac aprobó.

No podía obligarla, solo apelar a su sentido del deber cívico o tentar con la posibilidad de buena publicidad, ya fuera para una carrera individual o para la reputación de la institución misma.

De esas tres motivaciones, normalmente al menos una servía como palanca.

Pero Clio parecía tener ideales más elevados. Era refrescante. Asintió.

—Vamos a llevarte a la comisaría, entonces.

—Es curioso que tengas esos álbumes. Ese tipo de cosas le interesaban a Alex.

Lo conocí un par de veces. Era músico, un tipo medio gótico —dijo Clio—.

Karen me puso una de sus cintas una vez.

A mí me sonaba como un ruido infernal, pero ella estaba orgullosa de él.

Mac estaba dando marcha atrás, girando el coche grande en el estrecho callejón.

Pero algo resonaba dentro de él como un diapasón.

Músico, ahí estaba la conexión. Qué curioso era a veces el destino.

Revisabas declaraciones y hablabas con gente, sin llegar a nada.

Y luego, en una conversación de cinco minutos con una completa desconocida, descubrías más sobre tu víctima que en una semana entera de investigación.