Capítulo 15

Capítulo Quince

—¡Dios mío, ¿qué le ha pasado! —fue el saludo de Clio a Mac cuando él abrió la puerta de su oficina.

Se arrepintió de inmediato de haber decidido mantener esa cita.

Pero, sin un teléfono para avisar a la profesora Wray del motivo de la cancelación, corría el riesgo de que ella se molestara.

Y quién sabía cuándo volvería a tener un hueco en su agenda, incluso para una investigación policial.

Iba mirando al suelo cuando entró en la oficina, cohibido por el estado de su ropa y su cara.

Cuando alzó la vista desde debajo de sus cejas, se detuvo.

Clio no era lo que había esperado. Tenía poco más de cuarenta años, era atractiva, con una mandíbula marcada que enmarcaba unas mejillas redondeadas y unos ojos azul oscuro.

Muy atractiva. Se había levantado de su asiento y cruzaba la habitación hacia él, un par de pasos cortos en el espacio reducido, arrastrando una silla de madera mientras avanzaba.

Era del tipo plegable, con un cojín atado al respaldo.

Mac notó ese detalle extraño; simplemente le pareció fuera de lugar en una universidad.

—Un robo —dijo, buscando su placa policial—. Soy…

—¿El inspector jefe McNeill, supongo? —dijo Clio, sentándose en una esquina de su escritorio y haciendo caer una pila de papeles.

Se levantó de un salto, intentando atrapar la cascada de papeles, pero no lo consiguió.

Mac notó que tenía un buen trasero, perfectamente resaltado por unos jeans negros ajustados.

Alcanzó a ver un atisbo de tinta en la parte baja de su espalda, donde el jersey y la camiseta que llevaba debajo se habían subido ligeramente.

Apartó la vista antes de que ella se diera la vuelta, luchando por controlar el montón de papeles que llevaba en los brazos.

—Perdón, tengo un poco de desorden. Soy académica, al fin y al cabo. Hay una razón para el estereotipo del profesor chiflado —dijo, sonriendo.

Mac se sintió desarmado por esa sonrisa. Era descarada y despreocupada. Combinada con la oficina estrecha y fría, y la sensación de caos apenas contenido, le daba a la profesora Wray un aire de vulnerabilidad que contrastaba con su actitud segura.

—¿Quién se atrevería a asaltar a un policía? —preguntó ella, dejando los papeles y sentándose tras su escritorio.

—La víctima —comentó Mac, y luego agitó una mano como restándole importancia al comentario—. No importa. Le pido disculpas por presentarme con este aspecto, como si me hubieran arrastrado por un seto. Mi teléfono no funciona y no pude llamar para cancelar.

—No se preocupe —dijo Clio—. Un poco de drama le da algo de emoción a un día entero corrigiendo exámenes. Nunca digo que no a un poco de emoción.

La sonrisa desarmante volvió a aparecer. Mac se preguntó si ella sabía que lo hacía, si lo hacía a propósito. Ese era el tipo de pensamiento que solo tenía un policía. Cínico y paranoico. Apenas acababa de conocer a la mujer. Tal vez ese golpe en la cabeza le había afectado más de lo que pensaba.

—Me temo que no estoy preparado para la reunión que quería tener con usted. Había planeado mostrarle unas imágenes de lo que creemos que son una serie de inscripciones celtas —dijo Mac, intentando retomar el control de la situación, adoptando su mejor tono de oficial superior.

—Sí, Karen mencionó algo al respecto. Una escena del crimen fueron las palabras que usó, creo —respondió ella.

—Correcto. ¿Se refiere a la doctora Karen Martins? —preguntó Mac, sacando su libreta y un lápiz, y hojeando hasta la página donde había anotado los detalles.

—Sí. Guau, no pensé que un policía moderno usaría uno de esos. Pensé que ahora todo sería teléfonos y aplicaciones —dijo Clio.

—Lo intenté, y justo cuando iba a usarlo para declarar en el tribunal, mi teléfono se quedó sin batería. Una vez y no más, ¿eh? —dijo Mac con ironía.

Clio se rio. —Oh no. ¿De verdad le pasó eso?

—Que Dios sea mi testigo —dijo Mac con gravedad, llevándose una mano al pecho—. ¿Cuánto le contó la doctora Martins sobre la ayuda que necesitaba?

La mirada de Mac se desvió hacia una esquina de papel que sobresalía del montón caído al suelo.

Era la impresión de una fotografía. Pudo distinguir varios tonos de rojo y algunas líneas oscuras, curvas y con forma de gancho.

Sin dejar que su vista se detuviera demasiado en el papel, miró su libreta y empezó a esbozar las formas que había alcanzado a ver, sin dar señales de lo que hacía. Había algo familiar en esas formas.

—Exactamente eso. Algunas inscripciones en una escena del crimen que requieren traducción —dijo ella.

—Ya veo —respondió Mac, observando a Clio con atención.

Ella se sentó con las manos entrelazadas frente a sí y le sostuvo la mirada. Pero sus pulgares entrelazados se movían nerviosamente, de un lado a otro.

—No mencioné la palabra “traducción” en mi correo ni cuando hablé con su jefe. ¿De dónde salió eso? —dijo Mac.

La boca de Clio se abrió y se recostó en la silla. Se cerró de nuevo, y ella miró su portátil cerrado, tamborileando los dedos sobre la tapa.

—¿Qué más querría usted que hiciera una académica con inscripciones antiguas? —dijo ella.

Mac sonrió. —Supongo que sí.

El instinto le erizó los vellos de la nuca. Esta profesora encantadora, con un leve acento de Yorkshire, ocultaba algo.

—¿Sería posible conseguir una taza de café o té? —preguntó Mac. El truco más viejo del mundo, pero quería echar un vistazo a la pila de papeles y necesitaba que Clio saliera de la oficina para hacerlo.

Sus ojos se deslizaron hacia la página que él había notado. El color le invadió el rostro, recogió el montón de papeles, lo barajó y lo colocó al otro lado del escritorio, oculto a la vista tras una pila de libros.

—Me temo que nuestro presupuesto no da para una máquina de café —dijo ella—. Y la tetera de la cocina está rota —añadió, sin lograr sonar convincente en absoluto.

Mac cerró el cuaderno y le dirigió a Clio una mirada larga y directa.

—¿Quiere decirme por qué de repente está tan nerviosa y qué me está ocultando en esa pila de papeles? —dijo él.

Por un momento, pensó que ella iba a fingir que no pasaba nada.

No sería difícil. Mac no podía iniciar un registro sin una razón, y obligar a Clio a mostrarle los papeles constituiría un registro, a menos que ella los entregara voluntariamente.

Pero no todo el mundo sabía eso. A veces, la gente simplemente asumía que había que obedecer siempre a un agente de policía.

No era frecuente, y mucho menos entre los delincuentes.

Pero siempre valía la pena intentarlo. Clio se desinfló como un globo pinchado.

Sacó un manojo de papeles, se los entregó y se cubrió la cara.

—Estoy en un problema enorme si Karen se entera de esto. Probablemente he infringido la ley también, pero necesitaba el dinero.

Mac ocultó la emoción que sentía. Las imágenes en los papeles se parecían tanto a la escena del crimen que cubría las paredes de la oficina de su equipo que podrían haber sido del mismo lugar.

Inscripciones de círculos y líneas horizontales, algunas atravesadas verticalmente.

Grabadas en carne. Sangre coagulada, oscura y delineada en un rojo más brillante.

Talladas en un brazo. Mac frunció el ceño.

La muñeca en la foto había sido cortada verticalmente.

Las muñecas de Richard McCullough no habían sido cortadas. Esto parecía un suicidio.

—¿Dónde consiguió esto? —preguntó, hojeando los papeles.

Llegó a una imagen de inscripciones embadurnadas en una pared; la sangre goteaba hacia el suelo, dificultando distinguir las inscripciones.

En la esquina superior de la imagen había un cuadrado blanco, o al menos una esquina de él.

Mac entrecerró los ojos. Parecía un lienzo.

Esto era demasiado. Demasiada suerte. Demasiada coincidencia.

El universo no trataba así a los polis. Clio vacilaba, y Mac alzó la vista.

Algo en sus ojos hizo que ella se apartara del escritorio hasta chocar contra la pared. Se humedeció los labios.

—Un periodista me pidió que hiciera lo mismo que usted quiere que haga. Que mirara unas fotos de lo que él decía que eran inscripciones celtas o pictas y que las tradujera.

—Esto es una escena del crimen —dijo Mac con frialdad.

—Es un suicidio —respondió Clio, con un matiz defensivo.

—¿Y cómo demonios lo sabe?

—¡Oiga! Yo no las tomé. Me las dieron. Y sé que es un suicidio porque sé quién aparece en la foto.

—¿Y? —apremió Mac.

—Se llama Alex Martins. Es el hijo de Karen. Era el hijo de Karen.

Ella empezaba a parecer angustiada y Mac se dio cuenta de que quizá había interpretado demasiado el papel de detective.

Necesitaba que esa mujer hablara con libertad y sin miedo a las consecuencias.

Puede que se hubiera infringido alguna ley al obtener esas fotos, pero a él no le importaba.

Quería encontrar a la persona que las había tomado.

—Clio. ¿Está bien si te llamo Clio? —dijo Mac.

Clio asintió con brusquedad, los labios apretados. Lo cual era una pena, porque tenía unos labios carnosos que resultaban muy sexys. Pero no cuando estaba asustada, evidentemente.

—Clio, no estás en ningún problema. Todo esto simplemente me sorprendió. Tengo fotos de la escena del crimen y son muy parecidas a estas. ¿Ves por qué me interesa tanto saber de dónde las sacaste?

—Sí, sí —dijo Clio finalmente—. Mira, mentí… la tetera funciona perfectamente. ¿Todavía quieres un café? A mí me vendría bien uno.

Mac se echó a reír. Fue una risa genuina y sentida, y logró que Clio esbozara una sonrisa.

Unos pasos apresurados resonaron sobre la madera desvencijada fuera de la puerta.

Clio se levantó de un salto, prácticamente saltando por encima del escritorio en un segundo, y le arrebató las fotos de las manos a Mac.

Los pasos subieron por las escaleras sin detenerse, desvaneciéndose por el pasillo de arriba.

Clio soltó un suspiro de alivio y luego perdió el equilibrio.

Se había estado sosteniendo con una mano, mientras con la otra agarraba los papeles.

Ahora cayó hacia adelante, directamente sobre Mac.

Él dejó caer los papeles y la atrapó en su caída, terminando con ella sobre sus piernas, mirándolo desde abajo.

Sus rostros quedaron a centímetros de distancia y la mano de Mac había aterrizado, completamente por accidente, sobre su pecho derecho.

Cuando se dio cuenta, retiró la mano como si se hubiera quemado, y Clio cayó al suelo.

Él se levantó de un salto e intentó ayudarla a incorporarse justo cuando ella hacía lo mismo.

Sus cabezas chocaron con un golpe seco y sonoro.

Mac se dejó caer de nuevo en la silla, llevándose una mano a la frente, mientras Clio se apoyaba contra la pata del escritorio en la misma postura. Por un momento, se miraron y luego ambos estallaron en carcajadas.

—¡Odio esta sala! —exclamó Clio—. Y si Karen se entera de que le quité estas fotos al periodista, me va a despedir.

—No lo sabrá por mí. Estoy estacionado no muy lejos de aquí. Trae estas cosas y podemos ir a algún sitio menos…

—¿Público? —dijo Clio, extendiendo la mano para que la ayudara a levantarse.

—Yo iba a decir claustrofóbico —respondió Mac, ayudándola a levantarse. Y desordenado, se dijo a sí mismo.