Capítulo 14

Capítulo Catorce

La lluvia había pasado. Al salir de la tienda, Mac arrojó los tres discos seleccionados al azar sobre el asiento del pasajero del Audi.

Un agente de tráfico subía la colina adoquinada de Robertson’s Close en dirección a South Bridge.

Miró hacia donde Mac estaba estacionado.

Mac cruzó los brazos y le sostuvo la mirada.

El hombre apresuró el paso. El teléfono de Mac vibró en el bolsillo de su traje y él se apoyó contra el coche mojado mientras lo sacaba.

—Mel —respondió.

Evie Black había apartado una esquina de un cartel y miraba por la ventana de la tienda.

—He recibido una llamada de la Universidad. Una profesora que se llama… Clio Wray. ¿Llamó al decano, verdad? —dijo Mel.

—Quería que un experto revisara los grafitis en el lugar y una transcripción de las mutilaciones. Le pedí que enviara a alguien especializado en lengua celta o lo que fuera.

—Bueno, la profesora Wray está dispuesta a colaborar. ¿Quiere que le pida que venga?

—¿Está en la Universidad ahora?

—Supongo que sí. Dijo que su despacho está en Old Moray House.

—Eso no está lejos de donde estoy. Llámela y dígale que iré a verla.

Mac colgó, aún mirando hacia la ventana de Raid the Grave.

Pensó en Siobhan y sintió culpa. Le molestó.

Buscó rápidamente entre sus últimas llamadas y encontró el número de la tienda.

Dejó que sonara unas cuantas veces mientras cerraba el coche y se alejaba.

El teléfono fijo estaba justo al lado de la caja, así que Evie estaba jugando su propio juego al no contestar.

Mac colgó, guardando el móvil mientras doblaba hacia Cowgate, en dirección a Holyrood Road.

La Old Moray House no estaba lejos, y Mac quería ir caminando.

Sintió una vibración breve en el bolsillo: una notificación en el teléfono.

Había pasado suficiente tiempo desde que colgó para que Evie viera la llamada perdida y enviara un mensaje al número.

No miró lo que había escrito. Podía esperar.

El casco antiguo lo abrumaba, las aceras llenas de turistas con corta vientos fosforescentes y paraguas en mano.

Los estudiantes eran el otro tráfico principal, moviéndose en grupos que reían y hablaban tan alto como los turistas, o en solitario, aislados del mundo por los auriculares.

Al bajar por Gullan’s Close, tuvo que girarse de lado para dejar pasar a dos chicas jóvenes con jeans rotos.

A ambos lados se alzaban edificios universitarios, los más nuevos, nítidos y limpios con un tono tostado de arenisca.

Los más antiguos mostraban los tonos equivocados de verde y marrón, corroídos por los humos del tráfico que devoraban fachadas que no estaban pensadas para soportar ácido.

Mientras caminaba, con la cabeza gacha y las manos en los bolsillos, repasaba los hechos que se iban perfilando.

Una conexión con las drogas. Reid querría que se investigara a fondo.

El Comisionado de Policía y Crimen lo presionaría a su vez.

La prensa se volvía loca con las muertes de ajuste de cuentas entre bandas, y aparentar dureza con el narcotráfico daba puntos políticos fáciles.

Mac deseó que McCullough no hubiese sido un adicto.

Eso lo habría dejado sin motivo, pero también sin la presión política.

Tendría que tomar medidas para investigar.

Eso implicaba traer a Chaz Pollock, que ya tenía abogado.

Un problema que no iba a mejorar. Por otro lado, el ángulo celta era opaco pero interesante.

Mientras avanzaba por el estrecho callejón hacia Canongate, se le ocurrió que no era sensato mostrarle fotos de la escena del crimen a una académica probablemente anciana.

Alcanzó su teléfono, deslizó el dedo para activar la pantalla y se detuvo.

La vibración no había sido de Evie Black. Era de Siobhan.

Tenía la mente llena de imágenes celtas sangrientas, un cuerpo con heridas de arma blanca salvajes.

Todo eso se desvaneció con tres palabras de una mujer con la que no hablaba desde hacía tres meses.

¿Seguía en casa de su madre, en Corstorphine?

Aquella vieja bruja arrugada que nunca lo había soportado porque su trabajo como policía lo alejaba de su hija y su nieta cuando más lo necesitaban.

¿Estaría Siobhan arrepentida de haber terminado la relación?

Su primer impulso fue llamarla, concertar una cita.

Seguramente no habría enviado un mensaje si no quisiera verlo.

No con tanta urgencia. Entonces la ciudad lo alcanzó.

Un alboroto más adelante, voces alzadas, un hombre y una mujer.

El policía tomó el control. Mac avanzó por el callejón, con las paredes húmedas y mohosas casi rozándole los hombros.

A un lado se alzaba un bloque de departamentos, probablemente una residencia estudiantil.

Al otro, un edificio más antiguo, con tejado de pizarra y aspecto lúgubre.

El callejón giraba hacia la izquierda, y al doblar la esquina vio a un hombre con la capucha puesta y la cara cubierta por una mascarilla.

Estaba forcejeando por una bolsa con una chica.

Ella llevaba unos pantalones de yoga que dejaban ver hasta las pecas y una camiseta ancha.

Tenía el pelo largo y oscuro. Se aferraba a la bolsa con tenacidad hasta que el hombre la empujó y ella chocó contra la pared, perdiendo el agarre.

Él echó a correr. Mac no malgastó el aliento gritándole que se detuviera.

En dos pasos ya iba corriendo a toda velocidad, el móvil aún en la mano, olvidado.

El sonido de las pisadas resonaba con fuerza en el espacio cerrado.

—¡Mikey! —gritó alguien con urgencia.

La capucha se giró y Mac vio que la mascarilla tenía un diseño de calavera, huesos blancos sobre fondo negro.

Un accesorio de moda que no existía antes de la pandemia.

Ahora estaba por todas partes. Los ojos se abrieron de par en par sobre la mascarilla.

Se quedaron fijos en Mac un segundo demasiado largo.

Una piedra dispareja lo hizo tropezar y cayó con fuerza sobre una rodilla.

Mac acortó la distancia, agarró la sudadera holgada que llevaba el ladrón.

El hombre se giró y lanzó un golpe con la mano derecha.

Llevaba algo duro y pesado que golpeó a Mac en la sien, dejándolo momentáneamente ciego, todo blanco.

Cuando recuperó la visión, el hombre corría por un callejón aún más estrecho que cruzaba Gullan’s Close y corría paralelo a Canongate.

Mac sabía que era un callejón sin salida.

Al incorporarse, se tocó la sien derecha.

Sus dedos salieron manchados de sangre y soltó una maldición.

Seguía maldiciendo mientras perseguía al atracador por el estrecho pasaje, desabrochándose la chaqueta mientras avanzaba.

Oyó pasos corriendo detrás y, al mirar, vio a la mujer —en realidad, una chica— de pie con la boca abierta como si fuera a gritar.

La amenaza encapuchada regresaba. Había llegado al final del callejón y se había dado cuenta de que no había salida.

Las paredes eran altas a ambos lados y al fondo había una verja con pinchos curvados hacia dentro en la parte superior.

A la Universidad de Edimburgo no le gustaban los intrusos.

Mac vio un pecho agitado, ojos desorbitados.

Él se interpuso entre el atracador y la libertad.

La chica estaba detrás de él, lo que significaba que también se interponía entre ella y el peligro. De cualquier forma, no pensaba moverse.

—Soy policía. No seas idiota, hijo. Ya estás en bastantes problemas —dijo Mac, deteniéndose.

El hombre siguió avanzando lentamente, pero Mac vio cómo los ojos se abrían un instante más antes de entrecerrarse; los brazos se separaban del cuerpo.

Soltó la bolsa. El imbécil se estaba preparando para embestirlo.

Pero cuando lo hizo, Mac ya estaba listo.

Se agachó y recibió el impacto con el hombro, oyendo cómo el aire salía del pecho del hombre al ser empujado por su propio impulso.

Mac se incorporó al tiempo que lanzaba la cabeza hacia arriba.

Sintió los dientes del otro cerrarse de golpe cuando la parte trasera de su cráneo golpeó la mandíbula del ladrón.

Sujetó la parte delantera de la sudadera y notó cómo el cuerpo se tambaleaba hacia atrás, lo sostuvo el tiempo justo para hundirle un puñetazo en el costado.

Luego, al soltarlo, alzó la rodilla y esta impactó limpiamente contra una sien.

Todo terminó en pocos segundos. Nada elegante.

Una pelea callejera sucia, de gruñidos, y Mac había aprendido a pelear con la fiereza de un animal salvaje casi antes de saber hablar.

Se echó hacia atrás, respirando con fuerza entre dientes apretados por la rabia.

El hombre gemía, moviéndose sobre el suelo mojado.

Mac buscó su teléfono, que había vuelto a guardar en el bolsillo cuando siguió al atracador por el callejón.

Al sacarlo, vio el daño adicional: una grieta que iba de una esquina a otra y un estallido multicolor de estática pixelada.

Lo apretó con el dedo, pero no respondió.

Entonces, algo pesado y duro le golpeó en la parte trasera de la cabeza, haciéndolo caer de rodillas.

La chica estaba detrás de él, con su bolso sostenido con ambas manos por las correas.

Mac la miró incrédulo mientras ella corría a ayudar a su propio atracador.

—¡Vamos, Mikey! —dijo ella con urgencia.

—¡Eh! ¡Soy policía! —bramó Mac.

—¡Estás en cámara! ¡Brutalidad policial! —replicó la chica, alzando su propio teléfono.

—Intentaba ayudarla —dijo Mac.

—No te pedí ayuda, cerdo —dijo ella mientras salía corriendo, con su novio —porque claramente eso era lo que era— tambaleándose a su lado.

Mac soltó una sarta de maldiciones, en voz alta y sin contención.

Se incorporó, haciendo una mueca por el dolor en la cabeza, y se secó la sangre de la sien.

Su traje estaba manchado de agua y sustancias innombrables.

Arrojó el teléfono contra una pared, haciéndolo estallar en fragmentos de cristal, y salió del callejón con paso decidido.

Por un momento, consideró volver sobre sus pasos hasta el coche.

Pero tardaría más que ir a pie hasta Old Moray House.

Siobhan volvió a su mente, pero apartó el pensamiento.

No podía hablar con ella ahora. No hasta conseguir un teléfono nuevo.

Tampoco podía mostrarle las fotos a la profesora vieja; estaban en su teléfono.

Al salir a Canongate, avanzando hacia el este en dirección a Holyrood, los locales lo ignoraron deliberadamente.

Los turistas miraban, pero no por mucho tiempo.

Nadie tenía ganas de cruzarse con su mirada.

Y todos, sin excepción, se apartaban a su paso.

Había un moderno sistema de intercomunicación en uno de los postes cónicos de piedra del portón. Una puerta estaba situada al lado. Vio el nombre Prof. C. Wray y pulsó el timbre. Una voz juvenil respondió.

—¿Sí?

—Inspector jefe McNeill, policía. Creo que mi oficina llamó con antelación —dijo Mac.

—Sí, suba. Primera puerta a la izquierda, al subir las escaleras. Estoy en el rellano del primer piso —respondió Clio.

La puerta hizo clic y Mac la empujó para abrirla.