Capítulo 13 #2

—Si así tratas a los clientes habituales, me gustaría ver cómo tratas a los desconocidos —intentó bromear Mac, pero recibió una mirada fulminante.

Evie sorbió por la nariz, volvió a sentarse y retomó su actividad anterior.

—Estoy ocupada. Si quieres comprar algo, adelante. Si quieres consejo sobre qué comprar, búscalo en Google.

—Ninguna de las dos. Quiero que me prestes tu cerebro un momento.

—Entonces compra algo.

Contuvo un suspiro que sabía que iniciaría una pelea.

Hubo un tiempo en que él y Evie podían pasar media hora hablando de música.

Dos personas a las que no les gustaba la gente, disfrutando de la compañía del otro.

Eso ya no existía. El puente había sido dinamitado y las cenizas, esparcidas.

Se dio la vuelta, hojeó rápidamente una de las cajas y sacó tres EPs.

Los puso sobre el mostrador y sacó el móvil.

—¿Sin contacto?

—Sí —dijo Evie, sin devolverle nada.

Sacó un pequeño lector de tarjetas blanco y lo colocó sobre el mostrador, tecleó un pin y el importe. Lo empujó hacia Mac. Él pagó con el móvil.

—Había una banda que se llamaba Omega. Chicos locales, creo. ¿Te acuerdas de ellos?

—¿Qué han hecho?

—Se disolvieron, pero estoy intentando averiguar sus nombres. Conozco a uno, Richard McCullough.

Evie arqueó una ceja.—Probablemente no debería estar ayudando a los polis. Seguro que está intentando encasquetarles algo. ¡Polis! —hizo que la última palabra sonara como un insulto.

—Ni siquiera los conozco o no estaría preguntando. Han borrado su entrada de la Encyclopedia Extreme, y estoy bastante seguro de que antes había una. Y tú sabes casi tanto del underground como yo.

Mac estaba apelando a la vanidad de alguien que se enorgullecía de su conocimiento esotérico. Como estrategia psicológica, era bastante obvia y Evie era lo bastante lista como para darse cuenta. Pero eso no significaba que tuviera la voluntad de no querer demostrar que sabía más que él.

Le lanzó a Mac una mirada despectiva y se dio la vuelta, mostrando una falda que apenas le cubría el trasero.

Mac miró, y Evie, al volverse por encima del hombro, lo sorprendió observándola.

Él sostuvo su mirada y se negó firmemente a apartar los ojos.

Evie atravesó una cortina de cuentas que colgaba en una puerta detrás de ella.

Regresó con un bloc de notas tamaño A4. Las páginas estaban arrugadas y rígidas, cubiertas de apuntes garabateados.

Empezó a pasar las hojas, los ojos oscuros alzándose de vez en cuando hacia Mac.

Para cuando encontró la entrada que buscaba, una leve sonrisa asomaba en la comisura de sus labios.

—Omega. Rich McCullough, guitarras. Jacek Andrysiak, batería, Gaunt en la voz...

—¡Gaunt! ¡Eso es! —dijo Mac cuando el nombre que no había podido recordar volvió a su mente—. ¿Tienes un nombre real para Gaunt en tu pequeña biblia?

Ella cerró el bloc de notas de golpe. —No.

La banda ya no está activa y no lo ha estado desde hace tiempo.

A uno de ellos le pasó algo malo. Una sobredosis o algo así.

No lo sé. Gaunt siguió adelante. Se fue al extranjero.

Lo último que supe fue que estaba en Oceanía.

Hay muchas conspiraciones sobre ellos. Siempre las hay con los maníacos del black metal, si lo hacen bien.

Los ojos de Evie recorrieron la figura delgada de Mac de arriba abajo, y luego volvieron a su rostro. Sus labios carnosos se curvaron un poco más, brevemente. Se mordió el labio inferior.

—Perdón —dijo.

—¿Por qué? —respondió Mac.

—Por ser grosera. Sabes, no pareces un poli. Nunca lo pareciste.

—¿Y cómo se supone que lucen los polis? —preguntó Mac.

—Hombres mayores con panza cervecera y un traje del Asda. O jóvenes idiotas uniformados con complejo de Napoleón —respondió Evie.

Mac sonrió, mirando dentro de su chaqueta como si estuviera comprobando la etiqueta.

—Buenos tratos con George últimamente —dijo.

—Nah. Ese traje te queda demasiado bien —dijo Evie, recorriéndolo con la mirada de arriba abajo por lo menos por segunda vez.

Mac sostuvo su mirada durante un largo momento.

Ella era atractiva, y parte de esa atracción residía en que también era una forastera.

Como él. Estaba acostumbrado a la atención de las mujeres, consciente de que su tendencia a mirar al mundo con ceño fruncido se interpretaba como un aire melancólico.

Era alto, moreno y callado. A las mujeres parecía gustarles.

Por un instante, Mac deseó con fuerza dejar de lado el trabajo y pedirle a esa mujer que tomaran un café.

Quería volver a hablar de música, no de asesinatos.

Sus ojos se abrieron un poco más, los labios entreabiertos, como si esperara.

Como si anticipara algo. Pero él conocía a Evie Black.

Sabía los juegos que le gustaba jugar. Podía ver la trampa a kilómetros de distancia.

—Bueno, gracias por tu ayuda —dijo Mac, dándose la vuelta.

—No olvides tus discos —le gritó ella al alejarse.

—Cierto —dijo él, volviéndose para tomarlos de sus manos.

Sus ojos ahumados encontraron los de él y se clavaron. Tomó la iniciativa.

—¿Ni siquiera vas a invitarme a salir? —dijo con un leve tono de coquetería.

—No —dijo Mac mientras salía de la tienda sin mirar atrás.