Capítulo 13

Capítulo Trece

Una hora después, Mac iba en su propio coche, rumbo al norte, hacia el corazón de la ciudad, la Ciudad Vieja.

El tráfico avanzaba a paso de tortuga, al igual que los peatones; las calles y aceras estaban atascadas.

Mientras esperaba en una fila detenida en un semáforo, Mac notó el Volvo negro.

Le había llamado la atención unas cuantas manzanas atrás, acercándose a él en lugar de dejar salir a otro coche desde un cruce.

Al principio, fue solo una señal mínima en su radar interno, un sedán de aspecto nuevo que había estado detrás de él en dos semáforos distintos.

Al principio, lo descartó. Lo volvió a notar tres coches más atrás mientras avanzaba por Nicholson Street hacia South Bridge.

Luego los vio girar a la izquierda detrás de él, aparentemente tomando su propio camino.

Pero se fijó en que el conductor lo miraba a él, en lugar de mirar hacia donde iba el coche.

Cabello corto y claro, gafas de sol a pesar de que parecía que iba a llover, camisa blanca de manga larga.

El coche reapareció cuando se acercaba a la universidad, incorporándose delante de él.

Un pasajero se giró para mirar por encima del hombro.

Mac sonrió y levantó los dedos del volante para saludar con la mano.

Si lo estaban siguiendo, no eran muy buenos en ello.

Sacó el móvil del bolsillo y tomó una foto de la matrícula.

Luego cruzó el tráfico sin poner el intermitente, lo que le valió un bocinazo furioso de un autobús que venía de frente.

Pisó el acelerador mientras conducía por el centro de Infirmary Street.

Los coches estacionados a ambos lados reducían la vía a un solo carril.

Vio fugazmente una cabeza rubia que se giraba de golpe, como si el conductor del coche de delante acabara de notar su maniobra.

Edificios de piedra, antiguos y de color ocre, pasaban a toda velocidad, y una pareja con mochilas dio un salto hacia atrás al asomarse desde detrás de un coche estacionado.

Frenó justo a tiempo para tomar el giro en ángulo recto hacia High School Wynd.

La ciudad se estrechaba a su alrededor; los edificios eran cada vez más altos, las calles más angostas.

Sintió claustrofobia mientras el callejón empedrado descendía hacia Cowgate y el cielo grisáceo se alejaba.

Quienquiera que lo siguiera tendría que dar la vuelta en medio de la calle o seguir recto otro cuarto de milla antes de poder girar.

Tan cerca de High Street, el tráfico se les pegaría como alquitrán, y Mac podría estar en cualquier parte para cuando ellos regresaran al punto donde lo perdieron.

Giró a la izquierda en Cowgate, de vuelta hacia South Bridge, que cruzaba Cowgate a unos seis metros de altura.

Justo antes del puente, se metió en un callejón empedrado apenas lo suficientemente ancho para el Audi.

A unos veinte metros había un aparcamiento perteneciente a un pub.

Una llovizna ligera salpicaba el parabrisas.

Más allá, un muro negro de piedra resbaladiza cubierto de hiedra.

Maleza luchaba por salir a la superficie entre las grietas del concreto agrietado.

Un cartel llamativo, visible en el retrovisor, proclamaba Fútbol en Vivo.

Mac sacó el móvil, respirando con fuerza.

En parte era por la adrenalina, en parte por la rabia.

Si esa gente era de Anticorrupción, ¿cuál sería entonces su propósito al vigilarlo de forma tan poco encubierta?

¿Tendría que ver con una agresión grave ocurrida en Skye por la que nunca lo habían detenido?

¿O algo relacionado con su antigua relación con Laird Strachan?

Strachan se les había escapado a los de Anticorrupción por el simple hecho de que se había arrojado desde el balcón de un bloque de departamento. Sacó el teléfono y llamó a Kai.

—¿Jefe?

—¿Está ocupado?

—No, no mucho…

—Pues debería estarlo. Yo lo estoy. Necesito que revise el Reconocimiento Automático de matrículas.

Dijo el número de matrícula mientras sacaba la foto en su móvil.

Kai guardó silencio al acceder a la base de datos nacional de Reconocimiento Automático de Matrículas.

Mac oyó teclear y observó cómo la lluvia empezaba a oscurecer poco a poco el estacionamiento trasero del callejón.

Estaba arreciando, comenzando a golpear con fuerza el techo del coche.

—La tengo. Es uno de los nuestros. Espere; voy a comprobarlo con el registro de vehículos policiales. Está asignado a una unidad de Anticorrupción, jefe.

Mac asintió para sí con gesto sombrío y colgó.

Reid había oído bien. Anticorrupción estaba husmeando, pero el hecho de que lo siguieran no le decía a Mac quién era el objetivo.

Podía ser él o Reid. Su jefe estaba lejos de ser un santo, pese a sus años como inspector jefe de detectives en la unidad de Anticorrupción.

Mac había estado bajo su mando allí después de colaborar en la Operación Archer, que había derribado a varios oficiales corruptos de alto rango.

Laird Strachan había estado entre ellos.

Mac tuvo suerte de salir de la órbita de Strack justo a tiempo.

Pero para Anticorrupción, un poli sucio nunca estaba limpio.

Diera igual lo que hiciera. Diera igual lo que lograra.

Mac se quedó un rato sentado, cavilando.

Ahora dos miembros de su equipo lo vincularían con Anticorrupción: Nari y Kai.

Tendría que hablar con ambos o perdería su confianza.

Mejor sería trasladarlos a otro equipo llegado el momento.

Abrió la puerta del coche y la empujó con fuerza, luego la cerró de un portazo con el talón.

No era esto lo que necesitaba en ese momento.

El caso McCullough se perfilaba como uno complejo.

Una punzada al fondo de su mente le decía que no sería la última vez que lo seguirían.

Si lo hubieran suspendido a la espera de una investigación de Anticorrupción antes de asignarle el caso, le habría dado igual.

Que hicieran lo que quisieran. Pero ser suspendido ahora que ya estaba metido hasta el cuello…

Eso era pura tortura. Lo enfurecía. Saber que había arremetido contra los más cercanos, su equipo, lo enfurecía aún más.

Ellos no se lo merecían. Subió la colina a zancadas, encogiendo los hombros contra la lluvia.

Las manos hundidas en los bolsillos. Se detuvo ante una puerta negra.

Un cartel encima proclamaba Raid the Grave, pero aparte de eso, no había ninguna indicación de la naturaleza del lugar.

Empujó la puerta. Dentro había un pasillo lo bastante estrecho como para que sus hombros rozaran ambas paredes.

Más allá, un patio húmedo que estaba rodeado de muros de ladrillo, ventanas enrejadas y una escalera metálica oxidada que descendía desde una puerta de emergencia en el segundo piso.

A su izquierda había una puerta con un panel de vidrio en la parte superior y un cartel colgado de una ventosa de plástico que decía Abierto en letra gótica.

Más allá estaba la Meca. Raid the Grave era una tienda de discos, sede de un sello independiente y hogar de Evie Black.

No había rastro de su único empleado, Von Parker, un texano corpulento.

Evie alzó la vista desde la caja registradora frente a la puerta.

Algo húmedo y visceral sonaba a todo volumen, con voces inhumanas y gruñidos.

El espacio entre la puerta y la caja estaba ocupado por cajas sobre mesas plegables, repletas de vinilos, CDs y cintas.

Carteles cubrían cada centímetro de las paredes y ventanas.

La luz natural era una enemiga. Evie estaba leyendo un libro, pero lo bajó al ver a Mac.

Lo observó con unos ojos oscuros y de largas pestañas que Mac recordaba muy bien.

Hubo un tiempo en que apartar la vista de esos ojos era casi imposible.

—Hola, Evie —dijo Mac, intentando sonar casual.

Evie alzó una ceja. —¿Quién dijo que podías volver a entrar aquí?

—Soy un cliente que paga —dijo Mac con su mejor sonrisa de niño bueno.

Era el tipo de sonrisa por la que caían las mujeres de cierta edad. Evie no tenía esa edad.

—Me reservo el derecho de admisión.

Mac gruñó sin comprometerse, rodeando las mesas y acercándose a la caja.

Ella estaba en la treintena, con el pelo negro, corto y en punta.

Un rostro redondo que habría parecido inocente de no ser por el delineador negro y el lápiz labial a juego.

En cambio, tenía un aire de complicidad y sensualidad.

Llevaba piercings en la nariz y en una ceja.

Cicatrices blancas cruzaban sus antebrazos y las mostraba sin vergüenza.

Su camiseta tenía impresa una publicación obscena y dejaba al descubierto buena parte del abdomen.

Cuando él se acercó, ella dejó el libro a un lado y cruzó las manos cubiertas de anillos sobre las rodillas cubiertas de medias de red.

—Terminé mi orden de servicios comunitarios el mes pasado —dijo ella.

—Eso no fue culpa mía —protestó Mac.

—¿Me arrestan una semana después de que me deje un poli? —dijo Evie, rebosante de sarcasmo.

—Casualidad. No estoy en la brigada antidrogas. Y no creo haber terminado contigo.

Se levantó del taburete en el que estaba sentada y apoyó las manos sobre el mostrador.

—¿Cómo lo llamarías tú?

—No pensé que lo nuestro fuera tan serio —dijo Mac.

—No le diste una oportunidad.

—No sabía que ninguno de los dos quisiera dársela —respondió Mac.

Ahora él también estaba en el mostrador, negándose a retroceder y solo medio convencido de que Evie no tenía derecho a estar enfadada.

Decía la verdad, pero sabía que podría haberlo manejado mejor.

En aquel momento, la herida que le había dejado Siobhan aún estaba fresca y Evie siempre había mostrado interés.

Lo detuvo cuando se dio cuenta de que la estaba usando como un apoyo.