Capítulo 11

Capítulo Once

Si Clio abría la ventana de su despacho y se asomaba lo suficiente sin caerse dos pisos hasta el patio de cemento, podía alcanzar a ver el Palacio de Holyrood al final del Canongate.

Su despacho era un armario en el tercer piso de Moray House, lo cual la había entusiasmado cuando empezó a trabajar en la Universidad de Edimburgo.

Parecía haber estado allí desde la época Tudor, con piedra casi negra por la polución, ventanas altas y emplomadas.

Era la sede del Centro de Estudios Celtas del Departamento de Historia, con vista a un agradable patio interior en la parte trasera del edificio, y era una de las estructuras más antiguas del Canongate.

También estaba mal calefaccionado y mal conectado.

Así que Clio mantenía un calefactor a petróleo bajo su escritorio, en flagrante desprecio por las normas de salud y seguridad.

Maia le había enseñado a usar su teléfono como punto de acceso, lo que le permitía sortear las constantes interrupciones de conectividad.

Un técnico informático muy servicial de la universidad le había instalado un amplificador de señal, y luego la había invitado a salir.

El amplificador ciertamente ayudó, pero ella había alegado una agenda muy ocupada en cuanto a la cita.

Y siguió alegándola cuando él lo intentó una segunda y una tercera vez.

Estaba convencida de que el amplificador sería retirado de donde estaba enchufado en la pared junto a la puerta, en cualquier momento, como represalia.

Tras quedarse dormida otra vez, se le había olvidado prepararse un almuerzo para llevar.

Normalmente también preparaba uno para Maia, aunque casi siempre volvían intactos.

Tan perturbadora había sido la revelación en McDonalds, casi una semana atrás, que ni se le ocurrió comprarse algo allí.

Ni algo para Maia, en ese caso, aunque sabía que la escuela enviaría un tuit sarcástico si descubrían que algún niño recibía comida rápida de parte de un padre.

Ella y Maia ya habían sido la inspiración de uno de esos tuits.

Como resultado, su estómago estaba rugiendo en ese momento.

A su izquierda había una pila de ensayos sin corregir de su clase de pregrado.

Justo debajo, una pila más pequeña de su clase de posgrado.

El resto del escritorio estaba ocupado por libros, fotocopias de páginas, revistas académicas y notas garabateadas.

Su portátil reinaba sobre el caos, mostrando imágenes sangrientas de antiguos glifos celtas tallados en carne.

El despacho-armario se encontraba en el rellano de una pequeña y desvencijada escalera que era, además, una vía de paso muy transitada.

Cada vez que oía a alguien subir o bajar con pasos pesados, Clio se apresuraba a alcanzar la tapa del portátil, lista para cerrarlo de golpe.

Si Karen pasaba por allí, Clio no creía que reaccionara bien ante esas imágenes horribles de su hijo muerto.

Había suficientes chismosos en la pequeña facultad como para que, si alguno de sus otros colegas lo veía, la noticia se propagara.

No se le ocurría ninguna razón académica sólida para estar traduciendo los glifos de la era picta temprana.

Ramsay le había ofrecido más dinero cuando Clio pareció estar a punto de abandonar.

Y lo habría hecho, de no ser porque las cifras empezaron a duplicarse.

Ahora, tenía doscientas libras por traducir discretamente glifos que Alex Martins se había estado tallando en el cuerpo durante un periodo prolongado, así como una serie de grafitis callejeros que parecían estar en el mismo idioma.

O no. Estaba resultando frustrantemente difícil de traducir, como encontrarse con un idioma que uno entiende, pero hablado en un dialecto que lo vuelve casi ininteligible. Pero solo casi.

Esos casi momentos eran la razón por la que no pensaba en su hambre y por la que miraba hacia arriba con pánico ante cada sonido en la escalera, demasiado absorta para haber oído a la persona que se acercaba hasta que estuvo justo afuera.

Después de unos cien sobresaltos así, cerró la tapa y se recostó en su silla, apoyándola sobre las dos patas traseras y equilibrándose allí, mirando la mancha en el techo que el año pasado había sido una gotera.

Entonces llegó el golpe en la puerta. Clio casi perdió el equilibrio, agarrándose al borde del escritorio justo a tiempo. Reunió sus notas y les dio la vuelta, colocando encima el montón de ensayos de licenciatura.

—¡Adelante! —llamó.

Entró Karen Martins, y Clio agradeció al universo por su buena sincronización.

—Karen, ¿cómo va todo? —dijo Clio, poniéndose de pie.

—Buenos días, Clio. Sí, ocupada como siempre. Estoy ayudando a comisariar la nueva exposición sobre los pictos en Edimburgo, en el National. Está creciendo como una criatura con vida propia. En fin, dos cosas nada más, no te quito tiempo. Se nota que estás hasta arriba.

Karen Martins tenía poco más de cincuenta años, pero la piel suave y el rostro redondeado de una mujer diez años más joven.

Sus ojos eran color avellana y sus labios, carnosos y llenos.

El gesto de hacer pucheros era natural en ella, y cuando sonreía, su boca parecía directamente querúbica.

El tamaño de la facultad hacía que su directora se encargara de una buena parte de las clases, y Clio tenía la impresión de que esas asignaturas estaban bien concurridas por estudiantes varones. Y también mujeres, ya que estamos.

No tenía el aspecto de una académica, y Clio suponía que era porque, como jefa de facultad, debía ser tanto política como profesora.

—Sí, tengo que calificar todo esto antes de las vacaciones de Semana Santa… —empezó Clio.

—¿Y terminar tu último libro? Me refiero a los… románticos —dijo Karen con una ceja arqueada.

Clio se sonrojó. —Nunca en horario laboral, Karen. Lo sabes.

Karen soltó una carcajada. —En realidad, soy un poco fan, así que estoy tentada de decir: ¡qué demonios!

Clio se sorprendió al descubrir que Karen Martins era lectora de novelas románticas históricas. Clio llevaba quince años escribiéndolas como actividad paralela a su labor académica y lo había revelado al postularse para el puesto en la universidad. Karen nunca lo había mencionado antes.

—Vale —dijo Clio con vacilación.

—Pero no, lo extracurricular es simplemente eso —dijo Karen, pasando de la jovialidad a la seriedad en un abrir y cerrar de ojos—. Sobre ese tema —continuó con una sonrisa—, quería preguntarte si has tenido algún contacto con un periodista llamado Ramsay Jones.

Clio sintió unos dedos helados recorrerle la nuca.

Karen la miraba directamente, con los labios fruncidos.

Llevaba un pintalabios oscuro y el cabello, recogido en lo alto de la cabeza, era negro como el carbón.

Inclinó ligeramente la cabeza hacia un lado y tamborileó los dedos contra el fajo de papeles que sostenía contra el pecho.

—Se puso en contacto. Dijo que le habías dado mi nombre.

—Sí —dijo Karen, alargando las vocales hasta convertir la palabra en una de cinco letras—. Lo hice al principio. Me pareció que lo que proponía era de un mal gusto extremo. Sé que las fotos están circulando desde que la policía las filtró, pero aun así…

Desvió la mirada, el rostro se le contrajo por un instante, y Clio sintió una punzada de compasión. Estaba a punto de acercarse a abrazarla cuando los suaves ojos color avellana volvieron a clavarse en ella.

—No creo que sea prudente que ningún miembro de esta facultad se involucre —dijo con frialdad.

—Oh... bueno, eso es bueno porque yo... no le he dado ninguna opinión —dijo Clio con sinceridad.

Había algo en la actitud de su jefa que le indicó que no sería bien recibido si admitía que estaba trabajando intensamente en el problema.

—Bien. Mejor bloquearlo. Mantenerlo al margen. Solo puede perjudicar la reputación de la Universidad. Por otro lado… casualmente… o quizá no tanto… un agente de policía se ha puesto en contacto conmigo.

Karen se detuvo, tras comenzar a revisar los papeles que llevaba. Sacó una hoja y la giró para que Clio pudiera verla.

—Buscaba a un miembro de la facultad con quien consultar unos símbolos encontrados en la escena de un crimen.

Clio miró el papel, pero lo único que contenía era un nombre y un número de móvil, todo escrito con la inconfundible caligrafía de Karen.

Inspector jefe Callum McNeill, Unidad de Crimen Especializado.

—¿Tiene esto algo que ver con... lo que quería saber el periodista? —preguntó Clio.

—Lo dudo. ¿Cómo podría? —respondió Karen.

—Es solo que llevo aquí cinco años y nadie ha pedido nunca mi opinión, ni siquiera dentro de mi propio campo. Y ahora vienen dos de golpe.

—Nada más que una coincidencia, supongo. No le des demasiada importancia. Ramsay Jones es un carroñero que intenta sacar algo de la muerte de Alex…

Los ojos de Karen se perdieron en la distancia; su mueca vaciló hasta que pareció regresar a la habitación, con la mirada agudizada.

—Lo entiendo —dijo Clio, deseando ahorrarle a Karen el dolor de tener que decirlo.

—El suicidio de Alex —dijo Karen con calma y deliberación—. No puedes llegar a aceptar algo si no puedes decirlo en voz alta —añadió con convicción.

—He leído eso. Pasó mucho tiempo antes de que pudiera hablar del cáncer de mi madre, aunque sobrevivió. Simplemente no podía obligarme a hablar del tema.

—Hmm, sí —dijo Karen, mirando alrededor de la sala antes de volver la vista a Clio—. Basta decir que no podemos negarnos a una solicitud de ayuda de la policía. Pero, en cuanto a lo otro…

—Lo ignoraré —dijo Clio, lo que le valió una sonrisa tensa.

—Bien. Me alegra que estemos de acuerdo. El próximo año habrá una oficina disponible en el primer piso. Duncan Crieff ha decidido jubilarse. Quizás podamos sacarte del armario y ponerte en una sala de verdad, ¿eh?

Clio sonrió con entusiasmo e intentó reprimir la sensación de quid pro quo que le quedó. Le recordó que probablemente no ascendería más en los escalafones universitarios. La política no era lo suyo. Karen se dirigió hacia la puerta.

—Bueno, ha sido bueno ponernos al día, Clio.

Sigue escribiendo, todo —dijo, tocándose el lateral de la nariz con una sonrisa, y Clio se rio—.

Asegúrate de llamar a ese oficial de policía y ver cómo puede ayudar la facultad.

Si se trata del hallazgo de huesos en una obra o algo así, pásaselo a Graeme, se va a morir de la emoción.

Todavía habla de cuando participó en la excavación de Yorvik como estudiante.

Karen puso los ojos en blanco y salió de la habitación con ligereza, sin esperar una respuesta. Clio recogió el papel y miró el nombre con aire pensativo.