Capítulo 10

Capítulo Diez

Cuando Mac salió del edificio y regresó a su coche, apareció un correo electrónico.

Era una invitación en el calendario para la rueda de prensa.

El correo venía del departamento de Relaciones Públicas de la central en Glasgow.

Mac lo había estado esperando, pero no le hacía ilusión.

Informar a la prensa era una parte necesaria del trabajo policial, pero en un caso como este era una necesidad a regañadientes.

Había que guardar los detalles con recelo o aquello se convertiría en un caos.

Por el momento, la historia interesaba a la prensa y los medios escoceses, pero era poco probable que llamara la atención a nivel nacional.

A menos que se filtraran detalles sobre las mutilaciones.

Él condujo, colocando el teléfono en el soporte manos libres y llamando a Reid, sabiendo que su superior querría estar al tanto de los detalles antes de la rueda de prensa.

Mientras esperaba que Reid contestara, se miró en el retrovisor.

Cabello oscuro despeinado, pero no como si acabara de levantarse.

Podía permitírselo. Una mujer le había dicho una vez que su tipo de cabello estaba hecho para que le pasaran los dedos y que a menudo parecía que eso era exactamente lo que había estado ocurriendo.

Ojos oscuros, entrecerrados, como se ponían cuando su mente estaba en otra parte.

Barba de unos días, que sería moderna si fuera intencionada, pero que necesitaba afeitarse.

Mac examinó su expresión seria en el espejo, esa que se esperaba cuando un agente hablaba de un asesinato.

La que había tenido que practicar una y otra vez hasta que le salió bien.

Era lo suficientemente buena. Seria, pero con compasión, y con ese filo duro que el público esperaba de su fuerza policial.

Las relaciones públicas trataban de que los polis fueran cercanos, conocidos en sus comunidades y que conocieran a su comunidad a su vez.

Pero cuando se trataba de crímenes violentos, lo que el público realmente quería era a alguien despiadado y duro como el acero. Había que dar más miedo que los malos.

El problema era Meredith Blakely, jefa civil del equipo de relaciones públicas de la Policía de Escocia que tenía una fijación con los polis fotogénicos.

Mac se había desconectado mentalmente de una videollamada del equipo directivo sobre relaciones públicas y cómo, lamentablemente, el público respondía mejor a los agentes atractivos.

Sería gracioso si ella no hablara completamente en serio.

Y pensaba que la combinación particular de Mac —alto, moreno y letal— funcionaba bien.

Estaba en sus cuarenta, casada, pero no se notaba.

Atractiva, pero insistente. Mac no revisó el correo para ver si ella se había autonominado para asistir.

Parecía que casi siempre lo hacía cuando él estaba involucrado, aunque decía que era por su rango.

Al salir de la urbanización y volver a la comisaría de Niddrie Road, se preguntó distraídamente si no debería simplemente presentar una denuncia por acoso.

—¿Mac, recibió la invitación? —dijo Reid, contestando la llamada tras el vigésimo tono.

—La tengo. Voy en camino ahora.

—¿Dónde estamos con el caso?

—Melissa está trabajando en la identificación.

Tenemos algunas pistas potenciales sobre un objeto manchado de sangre encontrado en la escena, un lienzo.

Creemos que estaba en blanco y cubierto con sangre de otra persona, colgado allí como un mensaje.

Nari está siguiendo la pista del forense y Kai está haciendo lo de siempre con las pruebas digitales: el móvil de la víctima y las cámaras de seguridad del edificio.

—Más vale que eso nos dé algo. Pagamos una fortuna por ese software y aún no se ha amortizado.

—Si eso nos da al asesino, debería bastarle al comisionado.

—Nada lo satisface si implica gastar. ¿Cuál es su hipótesis de trabajo?

Era muy pronto en el caso, pero Reid conocía lo suficiente a Mac como para saber que ya estaría elaborando una teoría basada en las pruebas encontradas hasta el momento. Mac dudó y Reid se abalanzó.

—Dígame lo que no me va a gustar oír antes de que lo lea en el Daily Record, ¿vale? —dijo con la franqueza propia de Glasgow.

—Un dealer que trabaja para Allen hizo la llamada al 999. Tiene un abogado caro de Stockbridge y un departamento reservado para él mientras cumplía condena.

—¿Nuestra víctima era un adicto?

—No lo sabremos hasta que tengamos los resultados de la autopsia y la identificación. Pero Hance lo tiene blindado, lo cual es raro si esto no tiene nada que ver con él.

—Si la prensa pregunta por una conexión con el crimen organizado, esquívelo —dijo Reid.

—¿Usted cree? —respondió Mac con cierto sarcasmo.

El silencio como respuesta fue una reprimenda tácita. Mac podía imaginar los dientes apretados y los ojos en blanco al otro lado.

—Meredith Blakely va hacia usted para repasar su declaración. Será lo de siempre, lo mínimo posible. Pero si Hance Allen está implicado, a mí me suena a un adicto que se metió en algo que no entendía y lo han castigado.

—Esa es una posibilidad —admitió Mac.

No estaba dispuesto a sugerirle a Reid que las mutilaciones pudieran tener forma de inscripciones celtas.

Ni que la teoría se originara en los tatuajes de la novia de Kai.

Reid no se tomaría bien ese tipo de especulación, y Mac no quería recibir una reprimenda de quince minutos.

Mejor quedarse callado hasta tener algo concreto.

—Bien. Habrá cámaras allí, así que asegúrese de tener buena pinta —dijo Reid y colgó.

Frotándose la barbilla, Mac decidió evitarse problemas y comprar unas cuchillas desechables.

Al pasar por la comisaría, se desvió hacia un supermercado a medio kilómetro.

Una chica estaba sentada en el suelo junto a la entrada.

Llevaba un gorro de lana sobre el pelo grasiento y una manta sucia le cubría las rodillas.

Un vaso de McDonald’s estaba en el suelo a sus pies.

Una ráfaga de viento lo volcó, pero ella no se dio cuenta.

Mac observó la palidez antinatural y vio el sudor que le corría por la cara, a pesar de que tiritaba sin parar y la temperatura apenas superaba los cero grados.

Parecía que aún podría estar en el colegio.

Redujo la velocidad, sabiendo que no llevaba dinero en efectivo para darle, sabiendo que si lo tuviera, el dinero alimentaría el hábito que la tenía temblando y sudando.

Un guardia de seguridad salía de la tienda. Mac metió la mano en el abrigo y sacó su placa, levantando la mano para detener al hombre en seco. La chica levantó la vista cuando Mac se agachó a su lado. Los compradores que entraban y salían del supermercado la ignoraban deliberadamente.

—¿Todo bien, cariño? —dijo Mac en voz baja.

—Ya me voy —murmuró ella, moviéndose dentro de su manta.

—Está bien. No vengo a echarle —dijo Mac, intentando tranquilizarla.

La chica le recordó a Áine, la hija de Siobhan.

No podían llevarse más de cuatro o cinco años.

La idea de lo fácil que podía terminar alguien así le provocó un escalofrío.

La chica lo miraba con desconfianza mientras Mac le mostraba su identificación, haciendo retroceder al guardia de seguridad con una mirada oscura.

—¿Está usted sin hogar? —preguntó Mac.

—Sí.

—¿Qué está tomando?

—Lo que sea que pueda conseguir —dijo la chica.

Mac quiso preguntarle cómo había acabado allí, pero no había tiempo para escuchar toda su historia. Estaba claramente sufriendo, probablemente se había quedado sin dinero para conseguir una dosis y estaba demasiado hecha polvo como para prostituirse.

—Bueno, no voy a darle dinero. Sé en qué lo va a gastar… —empezó Mac.

—No lo haré. Lo juro. No lo haré. Solo quiero algo de comer —insistió la chica, animándose al oír hablar de dinero.

—No. Pero conozco a algunas personas que pueden ayudarla a salir de la calle. Encontrarle una cama.

Él vio cómo la esperanza que por un momento había brillado en sus ojos se apagaba. Volvió a un estado de letargo derrotado.

—¿Por qué? —dijo ella, con tono apagado.

—Porque es lo que necesita. Puede que no sea lo que quiere, pero es lo que necesita, ¿eh? —dijo Mac, manteniendo un tono ligero, como si intentara calmar a un animal salvaje.

—No puede quedarse aquí, amigo —dijo el guardia de seguridad de la tienda, sin alejarse.

—No se va a quedar, ¿verdad? Alguien vendrá a recogerla —dijo Mac, enderezándose—. Y usted se va a quedar aquí con ella hasta que lleguen.

—Tengo que volver…

—Tiene que hacer lo que le digo —lo interrumpió Mac de inmediato—. Pronto estará fuera de sus instalaciones.

El guardia de seguridad asintió y se colocó al otro lado de la entrada, frente a la chica, observándola con cautela.

Mac entró en la tienda, hojeando su teléfono en busca de una persona específica, y luego pulsó para llamar.

Ya había comprado y pagado por unas cuchillas de afeitar y gel cuando logró organizar algo para ella.

Una organización benéfica que ayudaba a personas sin hogar en Edimburgo y una trabajadora social que había seguido adelante desde su breve aventura con Mac y su reticencia a comprometerse.

Había seguido adelante lo suficiente como para contestar su llamada y prometer que iría enseguida a buscar a la chica.

Mac añadió un bocadillo y una bebida a su compra, luego usó los baños para clientes para afeitarse las mejillas angulosas y la mandíbula marcada.

Mac resopló. Tenía que agradecerle esa ridícula descripción a Meredith Blakely, y había sido objeto de muchas bromas por ello.

Al salir, le dio el bocadillo y la bebida a la chica, diciéndole que alguien venía en camino y que esa noche dormiría bajo techo.

Al alejarse, se sintió un idiota. No podía ayudar a todas las personas sin hogar con las que se cruzaba.

Ni siquiera a todas las chicas sin hogar que parecían tener la misma edad que Áine.

Era una gota en el océano. Pero así era el trabajo policial.

Recordó una historia sobre un rey que creía poder contener la marea.

Inglés o tal vez escocés. No lo recordaba.

No importaba. Para cuando llegó a su coche, su mente ya estaba de nuevo en el caso.