Capítulo 8

Capítulo Ocho

Mac echó un vistazo a Nari, que sostenía su teléfono apuntando hacia la conversación, como había hecho desde que empezó a grabar.

No quería decirle que se detuviera, pero no sabía qué podría decir Allen.

El rumor de una investigación de Anticorrupción estaba al frente de su mente.

Ella lo miró y él pudo leer la pregunta en su mirada. Mac se dio la vuelta.

—¿Cómo va todo, Hance? —dijo.

—Ey, bien, hijo. Bien. ¿Y tú qué tal, grandulón? —respondió Allen.

Su acento era puro Glasgow, a pesar de que su imperio empresarial estaba centrado en el este.

A Allen lo habían expulsado de su territorio natal hacía mucho tiempo, aunque después había protagonizado un sangriento regreso que requirió un enorme sacrificio financiero para lograr que los altos mandos de la policía miraran hacia otro lado.

—Estoy pensando si estoy viendo aquí una ejecución elaborada como castigo —dijo Mac.

—Callum, Callum, ¿cómo podría eso tener algo que ver conmigo? Yo soy un hombre de negocios, nada más. Ahora bien, quería asegurarme de que no cayera ninguna sospecha sobre mi amigo Chaz aquí presente, debido a sus antecedentes.

—Un historial de violencia —dijo Mac.

—Sí, pero el joven ha tomado otro rumbo. Con mi ayuda, por supuesto. Y ahora va por el buen camino. No hay razón para que lo estés investigando.

—Es un testigo —dijo Mac.

—No vio nada —respondió Allen, con un tono cortante que comenzaba a asomar en su voz.

—Me pregunto por qué un dealer de poca monta necesita la intervención personal de un... empresario —dijo Mac—. También me pregunto qué podría encontrar el equipo forense en ese departamento. ¿El ADN de tu hombre?

—No es mi hombre —dijo Allen con la rapidez de una trampa para ratones—. Estoy cuidando de él como un favor a su madre.

—Claro —dijo Mac con sequedad—. Me había olvidado de su madre.

—Mira. Tú y yo somos viejos amigos. Cuando me enteré de que se había cometido un asesinato terrible en el edificio de Chaz, lo primero que pensé fue en asegurarme de que no lo convirtieran en el chivo expiatorio de los polis. Mi familia tiene experiencia personal con eso.

—Lo recuerdo —dijo Mac.

—Yo también. Nunca olvidaré que tú fuiste quien limpió el nombre de John-Boy. No le ha sido fácil desde entonces, ¿verdad? Ni siquiera con mi ayuda…

—Hance, vayamos al grano —interrumpió Mac. Podía sentir los ojos de Nari clavados en la nuca.

—Bueno, tú fuiste el que quiso que esta charlita fuera pública, hijo —respondió Hance—.

Digamos simplemente que no tengo nada que ver con este crimen espantoso y que no conozco a la víctima.

Chaz Pollock es un joven de origen desafortunado que ha tomado malas decisiones, y yo lo estoy ayudando a enderezar su camino.

Me disgustaría enormemente que los polis decidieran cargarle el muerto.

—Yo no le cargo el muerto a nadie, Hance. Y llevaré esta investigación hasta donde deba llegar. Si eso significa ir a tu puerta, iré. Ahora, si ya has terminado, estás interrumpiendo mi entrevista.

—Dale recuerdos de mi parte a la superintendente Dawlish —dijo Allen y colgó.

Durante un momento, Mac se quedó mirando el teléfono.

Jo Dawlish era superintendente jefe de la división Anticorrupción.

Fue una sorpresa incómoda que Allen pareciese estar al tanto del rumor sobre una investigación a la UCE.

Miró a Nari, quien le devolvió el gesto con el ceño fruncido y una expresión de confusión, aunque era demasiado lista como para no estar ya especulando.

Grainger y Pollock tenían una expresión de suficiencia.

Mac apretó los dientes detrás de una sonrisa forzada.

—Creo que ya tenemos todo lo que necesitamos. Si encontramos algo que lo vincule a ese departamento, vendremos por usted de madrugada y lo arrastraremos hasta los calabozos en calzoncillos, ¿eh?

Se dio la vuelta mientras Grainger forcejeaba con la aplicación de grabación y su cliente soltaba una risita. Salió del departamento y se dirigió hacia las escaleras.

—¿De verdad cree que esto tiene que ver con drogas? —preguntó Nari.

—Imposible. Pero cuando uno de tus testigos resulta trabajar para Hance Allen, no se puede pasarlo por alto. Así que, contabilizamos todo el ADN y lo comprobamos con lo que tenemos en los archivos de Pollock. Pero algo me dice que no encontraremos nada. Todo es demasiado elaborado.

Nari tomaba notas en su móvil, sosteniéndolo con ambas manos, los pulgares danzando sobre la pantalla.

Volvieron a entrar en la caja de escaleras y empezaron a subir hacia el cuarto piso.

Mac repasaba la llamada en su mente. Allen intentaba intimidar, y se preguntaba por qué.

Mencionar por nombre a un agente de Anticorrupción sugería varias cosas.

O tal vez solo era un intento de socavarlo delante de uno de los suyos.

En cualquier caso, Allen estaba interfiriendo, y Mac no encontraba una razón para ello a menos que el crimen afectara de algún modo a su negocio.

—Revisa las grabaciones de CCTV por si hay alguna interacción entre el tipo de arriba y Pollock. Cualquier cosa en la urbanización o dentro del edificio. Luego contacta con algunos soplones, averigua si nuestra víctima era consumidor y dónde se abastecía, si lo era.

Llegaron al cuarto piso y Mac ya había relegado a Hance Allen al fondo de su mente.

Fuera cual fuera la motivación de su interferencia, la estrategia de Mac era la misma: seguir las pruebas.

Chris Hunter seguía de guardia en la puerta del departamento.

Mac lo ignoró al pasar, escuchó a Nari saludarlo con cortesía.

¿Era él el topo de Allen? Parecía probable.

Una vez dentro, Mac fue directamente al salón.

Estaba bien documentado, pero no había sustituto para verlo con sus propios ojos.

El equipo forense había terminado su trabajo y el cuerpo había sido retirado.

Trabajo rápido a pesar del comienzo desordenado. Esperaba que eso significara eficiencia y no recortes, accidentales o deliberados. Al mirar hacia la puerta, vio que Hunter lo observaba. El agente desvió la mirada justo cuando Mac lo sorprendió.

—He estado pensando en lo que dijo Kai, sobre que estos símbolos parecen tribales, celtas. Podría haber algo en eso, mire… —dijo Nari.

Levantó el teléfono y Mac se encontró mirando una serie de imágenes, desde dibujos hasta inscripciones talladas y tatuajes.

Todas guardaban una notable similitud en estilo con las marcas hechas en el cuerpo de Richard McCullough, si es que realmente se trataba de él.

No eran exactamente iguales, pero sí parecidas.

—¿Y qué significan? —preguntó Mac.

—Todo tipo de cosas. Son simbólicos. Algunos representan salud, otros verdad, otros amor. Todas esas cosas hippy de siempre.

Estaban en la sala de estar y Mac observaba el patrón de salpicaduras de sangre que subía por el sofá.

Un gancho en la pared mostraba dónde había estado colgado un cuadro.

Recordó la fotografía tomada por el equipo forense.

La sangre lo había salpicado abundantemente.

Era lo esperado. El ataque había sido frenético, la sangre habría salpicado por todas partes.

Entonces, ¿qué era lo que le molestaba de ese cuadro en particular?

—Nari, saca la imagen del equipo forense del cuadro que estaba colgado aquí —ordenó, mirando fijamente la pared.

No había decoloración del papel tapiz, ni señal alguna aparte del gancho que indicara que algo había estado colgado allí.

Miró hacia la ventana. Las cortinas estaban cerradas, como lo habían estado desde la noche anterior.

Cruzó la habitación a grandes pasos y las abrió de golpe.

Una luz diurna pálida se extendió por toda la habitación, incluyendo el lugar en cuestión.

—Lo tengo —dijo Nari, girando el teléfono para mostrar la imagen—. No pudo haber estado colgado mucho tiempo. El papel tapiz sigue siendo del mismo color —observó.

Mac sonrió con rigidez y asintió con un gesto brusco.

Ya había llegado a la misma conclusión. Entonces, una incorporación reciente.

Volvió para observar más de cerca la imagen en el teléfono y luego amplió una zona justo debajo del lienzo.

Se dirigió al sofá, siguiendo con la mirada el arco de la salpicadura de sangre.

—Espere un momento. Eso no es un cuadro de verdad que fue salpicado con sangre, jefe; es un lienzo en blanco que fue salpicado. Mire, no hay imagen ni dibujo ni nada debajo, solo las manchas de sangre —dijo Nari.

Mac contempló la imagen en el teléfono.

—¿Quién colgaría un lienzo en blanco? —se preguntó Nari en voz alta.

Mac reflexionó sobre el problema. La respuesta era simple. Nadie. Uno no colgaba un lienzo en blanco en la pared. La imagen de una famosa pintura abstracta de acción acudió a su mente, la pintura lanzada contra el lienzo.

—Alguien colgó ese lienzo deliberadamente. La sangre es la imagen —dijo Mac.

Nari miró del teléfono a la pared y luego de nuevo al teléfono. —¿Por qué? ¿Un trofeo? No, eso no tendría sentido o se lo habrían llevado. ¿Un mensaje, entonces?

Pero la mente de Mac ya iba un paso por delante. Había descartado la cuestión del lienzo en sí y estaba considerando el medio por el cual había sido cubierto de sangre. Sus ojos recorrieron el cojín del sofá, viendo el arco arterial del rociado, siguiendo su trayectoria. Entonces lo vio.

—La sangre sube por la parte trasera del sofá y cruza la pared —dijo Mac, dándose cuenta por fin de lo que le había parecido tan extraño cuando estudió las fotos de la escena del crimen clavadas en el tablón de la comisaría.

Mentalmente se reprendió por haber tardado tanto.

Especialmente porque ahora que miraba más de cerca, la dirección del rociado, al comparar la pared con el lienzo, no coincidía del todo.

Pero era su primera pista. Se volvió hacia su sargento.

Vio el mismo brillo repentino en los ojos de Nari que sabía que también estaba en los suyos.

—El lienzo estaba a unos treinta centímetros por encima del respaldo del sofá —dijo ella—. Pero la sangre va más arriba de esos treinta centímetros, justo por donde habría estado colgado el cuadro. Así que…

—No es la sangre de McCullough la que está en el lienzo —concluyó Mac—. Si se hubiera rociado sobre el sofá y el lienzo, no habría sangre detrás. Lo colgaron después del asesinato.

—O sea que la sangre ya estaba ahí —dijo Nari—. Ya sea proveniente de otro lugar o quizá embadurnada con la sangre de McCullough después de que muriera.

Mac negó con la cabeza. —Esa sangre no fue embadurnada en el lienzo.

Se puede ver la fuerza de la salpicadura arterial.

Si lo hubieran hecho después de que mataran a McCullough, ya no habría suficiente presión sanguínea.

Creo que esa sangre pertenece a otra persona.

Ya estaba ahí, ensangrentada, pero no por esta escena del crimen —concluyó Mac—. Es un mensaje.

Nari empezó de repente a teclear en su teléfono. Mac esperó.

—Aquí la sargento detective Yun, Unidad de Crimen Especializado. Necesito saber si ya se ha analizado la sangre en una de las pruebas del lugar del crimen en Craigmillar, y en concreto si coincide con la de la víctima.

Mac esbozó una sonrisa feroz. Nari era joven y aún podía cometer errores, pero probablemente tenía la mente más aguda de su equipo.

Sintió una oleada de orgullo al ver que había llegado a la misma conclusión que él, que había visto las mismas pistas y dado el mismo salto deductivo.

Y para él, era el salto correcto. Nari dio el número de referencia de la prueba correspondiente al cuadro y escuchó. Su rostro se descompuso.

—De acuerdo, el inspector jefe McNeill lo necesita como prioridad, ¿ok?

Colgó y miró a McNeill.

—Todavía no han llegado al lienzo —dijo, desanimada.

—No se preocupe por eso. Prefiero que sean lentos pero minuciosos. Pero manténgase encima de ellos.

Nari asintió, tomando notas rápidas en su teléfono. —Estoy en eso.