Capítulo 7

Capítulo Siete

Castlebrae Court se veía aún menos atractivo a la fría luz del día.

El cielo estaba pesado e implacable. Un viento del este traía un escalofrío que calaba hasta los huesos.

Mac guardaba un abrigo doblado en el maletero del coche, pero no se molestó en sacarlo ahora.

Nari salió por la puerta del pasajero del Audi.

Podría haber pasado por una joven ejecutiva.

Su traje era impecable y profesional, y llevaba el cabello negro recogido hacia atrás, eliminando cualquier atisbo de personalidad.

En contraste, Mac sabía que tenía barba de varios días y la camisa arrugada.

No tenía mucha paciencia para planchar. Metió las manos en los bolsillos del pantalón y alzó la vista un momento hacia el rostro vacío y desinteresado de la Bute Tower.

—Déjeme hablar a mí, ¿sí?

Nari asintió. No lo habría dicho si hubiese traído a Mel.

Ella tenía la experiencia suficiente para saber cómo funcionaban las cosas y cómo le gustaba trabajar a Mac.

Nari estaba aprendiendo, y Mac tenía que recordarse que nadie nacía sabiendo cómo desempeñar el papel de detective.

Él lo había aprendido por las malas. Mel también, y lo harían Nari y Kai.

Con todos los egos magullados y las noches sin dormir que venían con ello.

No había lugar para un detective blando.

—Claro, jefe —respondió Nari, con una expresión de entusiasmo que no logró ocultar del todo.

Mac encabezó el camino hacia el interior del edificio, pasando junto a los uniformados que seguían en guardia.

Los forenses ya había pasado con un sentido de urgencia, y las zonas comunes estaban abiertas de nuevo.

Mac esperaba que lo hubieran hecho antes de que se destruyera alguna prueba.

Se acercaban las nueve y el tránsito de personas aumentaría. Para aquellos que tuvieran a dónde ir.

—Odio los lugares como este —dijo Nari mientras lo seguía adentro.

—¿Estaba usted acostumbrada a algo mejor? —preguntó Mac, dirigiéndose hacia la puerta del hueco de la escalera.

—East Kilbride, luego Airdrie. Lugares bastante normales. Solo que no en un bloque de torres. Son tan deprimentes.

—Lo son —coincidió Mac, empujando la puerta cortafuegos del hueco de la escalera.

—Nunca le he oído hablar de dónde es usted, jefe —dijo Nari.

—Edimburgo —respondió Mac, con una verdad a medias.

Edimburgo había sido su hogar desde los dieciocho años. Un agujero negro en el que había caído mientras huía de la pesadilla que había sido su vida anterior.

—Creo que Mel mencionó alguna vez que usted era del oeste —insistió Nari.

Mac la miró por encima del hombro mientras subían las escaleras.

—Hace mucho tiempo —dijo, antes de reanudar la subida.

—Perdón —murmuró Nari.

Mac se dio cuenta de que su respuesta había sonado como un corte brusco, como si estuviera cerrándole la boca a su colega. Sus labios se torcieron en una breve mueca y se giró para mirar por encima del hombro, dedicándole a Nari una sonrisa ladeada.

—A veces pienso que mi trabajo ideal sería farero. No se me da bien la gente. La charla trivial, ¿eh? Ya se dará cuenta. ¿Cómo era ese dicho sobre ladrar y morder?

—¿Ponerle un bozal? —dijo Nari, con una sonrisa un poco traviesa que le formó hoyuelos en las mejillas.

Mac se echó a reír, el sonido repentino rebotando en las paredes del ataúd de hormigón por el que ascendían.

—Conozco a unos cuantos periodistas que estarían de acuerdo. Y podrían enseñarle las marcas de mordidas para probarlo —dijo Mac.

—Sí, pero ¿a quién le importan los periodistas, de todos modos? —respondió Nari.

—A mí no.

Volvieron a pasar junto al grafiti; la luz en el ataúd de hormigón no era mejor de día que de noche. Los ojos de Mac captaron los círculos extraños y las líneas entrecruzadas al mismo tiempo que Nari alzaba la voz.

—Eso me suena, jefe.

—Sí. ¿Tiene algunas de esas fotos del equipo forense en su teléfono?

Por supuesto que sí. Sacó una imagen, hizo zoom y sostuvo el teléfono contra la pared.

—No es idéntico, pero estilísticamente es igual —comentó Nari.

—Y en una secuencia —dijo Mac, señalando la parte más a la izquierda de la mancha, donde una figura compuesta por lo que parecían dos X entrecruzadas se repetía a unos cuantos caracteres de distancia, y luego otra vez.

—¿Un lenguaje? ¿Un código? —se preguntó Nari.

—Depende del motivo. Si fue por drogas o dinero, parece demasiado elaborado. Si fue para enviar un mensaje… tal vez. ¿Ha estado el equipo forense aquí?

—Sí, les dije que cubrieran todos los espacios compartidos, incluidos los ascensores y las escaleras. Esto debería estar documentado.

Mac reanudó su largo ascenso, intentando respirar por la boca.

En el tercer piso, salió a un pasillo que era una copia exacta del de arriba, salvo por la ausencia de presencia policial.

Sabía que Chaz Pollock vivía en el número 23 y lo encontró tres puertas más allá del ascensor.

La alfombra fina afuera del departamento estaba húmeda, y se hundía bajo sus pies con un sonido sordo.

Mac la ignoró y golpeó la puerta con firmeza.

El hombre que abrió no era quien Mac esperaba.

Era alto y de cabello blanco, con mechones como telarañas peinados hacia atrás desde las sienes y mantenidos en su sitio, desafiando la gravedad.

Tenía una nariz prominente que acentuaba lo hundido de sus ojos.

Labios inexistentes. Llevaba un traje gris oscuro de tres piezas que gritaba "abogado".

Por si eso no era lo suficientemente claro, examinó con atención las placas de identificación de Mac y Nari cuando se las ofrecieron.

—Inspector jefe McNeill, Unidad de Crimen Especializado. Ella es la sargento Yun. Estamos aquí para hablar con el señor Charles Pollock sobre el cadáver que encontró.

—Michael Grainger, del despacho Grainger & Kisk —respondió el abogado con un acento nasal de Edimburgo—.

Y para ser precisos, él no encontró el cuerpo.

No intentó entrar al departamento de arriba, simplemente llamó al encargado de la Asociación de Vivienda para informar de los daños por agua en su departamento.

Tal como lo exigen los términos de su contrato de arrendamiento.

A Mac no le gustaban los abogados de la mafia, y Grainger era claramente uno de ellos. Parecía y sonaba demasiado caro para un dealer de poca monta, que era exactamente lo que era Pollock.

—Solo necesito hablar con el señor Pollock sobre lo que vio y lo que encontró —dijo Mac.

—Siempre y cuando no se insinúe que mi cliente ha hecho algo malo —dijo Grainger.

—No, pero si nos hace quedarnos aquí fuera mucho más tiempo, me veré tentado a arrestarlo por obstrucción —gruñó Mac.

Grainger no sonrió, simplemente asintió y bajó la mirada desde la altura de su nariz.

—Voy a comprobar si es un buen momento para el señor Pollock —dijo.

—¡Déjenlos pasar! —gritó una voz desde dentro del departamento.

La mejilla de Grainger se contrajo y sus ojos se movieron hacia la izquierda. Luego volvió a mirar a Mac.

—El señor Pollock está disponible. Pase, inspector. Por cierto, el señor Allen le envía saludos. Se alegra de que usted sea el asignado a este caso.

Mac entró al departamento caminando con calma y contuvo las ganas de soltarle un puñetazo al viejo cuervo.

Podía sentir, casi físicamente, las orejas de Nari moviéndose al captar el vínculo entre él y el gánster más infame de Edimburgo.

El más infame y el más escurridizo. Nada se le pegaba, gracias a abogados como Grainger.

El departamento tenía la misma distribución que el de arriba.

La alfombra estaba mojada, y con cada paso aparecían burbujas.

Una mancha rosada cubría las paredes a ambos lados del pasillo, y el yeso del techo se había derrumbado en varios puntos.

El aire apestaba a humedad y al acre aroma de los cigarrillos. Chaz Pollock estaba sentado en la sala, con un cenicero sobre el brazo del sofá. Llevaba un chándal gris y unas zapatillas caras. Era alto y flaco, y tenía la actitud despreocupada de quien sabe que está bajo protección divina.

—¿Qué tal, compa? —dijo con desgana a través de una bruma azul de humo cuando Mac entró.

Mac echó un vistazo a la habitación, olfateó y detectó el olor dulzón de la marihuana bajo el tabaco normal.

Se preguntó distraídamente si habría suficiente en el departamento como para detener a Pollock por posesión.

Pero no sería tan estúpido. Además, para cuando consiguieran una orden de registro, el departamento ya estaría limpio. Legalmente, si no literalmente.

—Bonito lugar —dijo Mac.

Pollock estaba sentado sobre una capa de mantas y toallas. El resto del sofá de tela parecía mojado. Mac decidió quedarse de pie. El abogado se colocó detrás de Pollock, colocando su teléfono en el respaldo del sofá de forma visible.

—Supongo que nadie se opone a que se registre esta conversación.

Mac no se molestó en responder.

—No, nosotros también grabaremos. Le alegrará saberlo —dijo Nari.

—Así que el Servicio de Libertad Condicional ahora reparte departamentos, ¿eh? —preguntó Mac.

—Mi tío lo alquiló para mí —dijo Pollock.

—¿Tío Hance?

—No me acuerdo.

—¿No se acuerda de su propio tío? —preguntó Nari.

—Familia grande, amor —dijo Pollock, mostrando una sonrisa de dientes amarillentos.

—¿Esto es relevante? —preguntó Grainger.

—Podría ser —dijo Mac. Se acercó a la única ventana de la habitación, que daba a un estacionamiento—. Le dijo a la Asociación de Vivienda que su departamento se inundó por el de arriba. ¿Qué vio cuando subió allí?

—¿Y quién dice que subió a algún sitio? —replicó Grainger.

—Porque estaba sentado en un departamento que se llenaba con la maldita agua del baño de otro —dijo Mac, sin apartar la vista de Pollock.

—Sí, subí. No podía quedarme aquí, ¿no? No estaría aquí ahora si no fuera por usted. Vi al tipo de la Asociación de Vivienda entrar con el fontanero y luego salir, como, rapidísimo. Blanco como una sábana, ¿eh? —dijo Pollock, encendiendo de nuevo su cigarrillo enrolado a mano.

—Pero lo conocía —dijo Mac.

—¿Eso no debería ser una pregunta? —respondió Grainger con rapidez.

—¿Entonces no era un cliente? —preguntó Mac.

—Estoy desempleado en este momento. Así que no sé cómo podría ser un cliente —dijo Pollock, sacudiendo la ceniza sobre el suelo mojado.

—Si encontramos su ADN en ese departamento, vamos a querer saber cómo llegó allí. Si encontramos drogas en ese departamento, vamos a saber qué hacía usted allí, ¿eh? —dijo Mac, inclinándose ligeramente hacia adelante.

Entonces alzó la voz y habló hacia el teléfono en la parte trasera del sofá.

—Pero no serías tan estúpido, ¿verdad, Hance? No con uno de tus chicos en la puerta anoche.

Pollock se quedó congelado con el cigarro a medio camino de la boca.

Grainger bajó la mirada hacia el teléfono, que, unos segundos después, se iluminó.

Deslizó el dedo por la pantalla, luego lo tomó y se lo llevó al oído.

Asintió un par de veces y luego extendió el teléfono hacia Mac, quien retrocedió con las manos en alto.

—Póngalo en altavoz —dijo—. Aquí todos somos amigos.

Grainger volvió a ponerse el teléfono en la oreja y luego asintió de nuevo antes de activar el altavoz y dejar el aparato sobre el sofá.

—¡Inspector jefe McNeill! ¿Cómo estás, amigo mío? —dijo Hance Allen.