Capítulo 6

Capítulo Seis

—¿Mamá? ¿Por qué seguimos teniendo línea fija? O sea, ¿en esta época? —preguntó Maia, dejándose caer sobre la cama de su madre y empujando hacia la mujer dormida un delgado teléfono inalámbrico negro.

Clio Wray apenas fue consciente de las palabras de su hija de doce años. Extendió la mano y tomó el teléfono, con los ojos aún cerrados y el cabello corto y castaño pegado a la almohada. Murmuró en el auricular.

—¿Hola?

Un hombre respondió: —¿Doctora Cliodna Wray?

Lo pronunció completo, como lo haría un inglés.

O un estadounidense. Desde luego, no alguien familiarizado con el gaélico o el francés.

Sus ojos azules se abrieron y se encontraron con los de su hija, que ya volvía a dormirse.

Clio tiró del edredón que había debajo de Maia y lo colocó sobre sus hombros.

Ella se acurrucó en el abrazo de su madre y Clio sonrió, acomodándose contra la almohada, mirando al techo mientras intentaba ordenar sus pensamientos.

—Pues no. No es Clee-Odd-Nah. Es Clee-nah. ¿Ve? Gaélico.

—Oh, bueno, lo siento por eso. Es un nombre poco común. Pero, ¿es usted?

—¿Está entregando citaciones o algo así? —respondió Clio, hurgándose el rincón del ojo con un dedo y bostezando de forma descomunal.

—Eh, no. No. Soy periodista independiente. Me preguntaba si podía comentarle algo. Obtuve su nombre por la doctora Karen Martins.

—¿De verdad? —el nombre llevó a Clio a un estado más completo de vigilia.

—Dijo que un proyecto que le presenté estaría mejor examinado por usted.

—¿En serio? Normalmente es al revés —dijo, con desconcierto al otro lado de la línea—. ¿Esto tiene que ver con mi trabajo de ficción o con mi trabajo académico?

—Definitivamente con su trabajo académico, creo. Mire, ¿podríamos tomar un café, tal vez?

—¿Café? —Clio estaba desconcertada—. ¿De qué se trata esto? Ni siquiera sé su nombre.

—Ramsey Jones. Búsqueme. Verá mis blogs y mis columnas ocasionales en The Guardian y The Independent. Puedo darle algunos nombres de editores si quiere una referencia. Tengo unas... inscripciones que creo que usted puede traducirme.

—¿Qué tipo de inscripciones? —preguntó Clio, incorporándose en la cama.

A su alrededor había un desorden acogedor.

La ropa sucia apilada detrás de la puerta impedía que esta se abriera por completo.

La ropa limpia, metida en bolsas alrededor del armario, esperaba ser guardada.

Montones variados de libros, revistas y papeles completaban el cuadro de una habitación llena y ajetreada.

Se pasó una mano por el pelo corto, se frotó los ojos que, cuando estaban bien despiertos, brillaban como zafiros. Llevaba puesta una camiseta sobre unos pantalones cortos para dormir.

—¿Es para un libro? —preguntó.

—Para una historia. Tengo unas fotos y necesito que un experto en mitología y simbología celta las mire.

—¿Y sabes que Karen Martins es una de las mayores autoridades del país en ese tema? No creo estar más cualificada ni saber más que ella —señaló Clio, confundida.

—Dijo que estaba intrigada, pero que tenía sus propias razones para decir que no. No quiso dar más detalles. Algo que ver con su hijo.

Clio podría haberse dado una bofetada. Fuerte. Por supuesto que tenía que ver con Alex. Qué espectáculo tan horroroso había sido todo aquello. ¿Cómo podía haberlo olvidado casi por completo?

—Te pagaré por tu tiempo. Lo que consideres justo.

Clio miró hacia abajo, a la dormida Maia.

Se parecía tanto a la madre de Clio y también a Matt.

La misma nariz, la misma boca. Se preguntó si el padre de Maia seguía viviendo en Joppa.

Si aún se deleitaba en la imagen de cantante folk recolector de playa, tocando sets acústicos en pubs locales y conciertos improvisados en bosques bajo la luna llena.

No podía creer que alguna vez hubiera visto todo eso como algo romántico.

Ahora solo le parecía vulgar. Aun así, el mes que viene sería el decimotercer cumpleaños de Maia, y un dinero extra por entonces siempre venía bien.

—Vale, creo que puedo hacerte un hueco esta mañana. ¿Eres de por aquí?

—Estoy en Edimburgo. Puedo ir donde te quede mejor.

—Vale, hay un McDonald’s en Cramond Bridge, justo al lado de Queensferry Road. Suelo parar ahí a desayunar después de dejar a mi hija en el colegio. Puedo verte allí…

—¿Colegio? ¿Sabes que son las ocho cuarenta y cinco ahora?

Por un momento, Clio se quedó mirando su reflejo despeinado en el espejo apoyado sobre la cómoda al otro lado de la habitación. Le llevó un instante asimilar esas palabras.

—Te veo allí —dijo, y colgó.

Instantes después, las dos Wray estaban en un torbellino de actividad.

Clio le pasaba un cepillo por el pelo a su hija mientras se metía un trozo de tostada en la boca.

Maia estaba escribiendo mensajes, mandando DMs por Insta, viendo TikToks o haciendo muchas otras cosas con el móvil que Clio no entendía tan bien como su hija.

Eso la hacía sentirse culpable, consciente de que debería ser más capaz de proteger a su hija de todos los peligros que acechaban en internet.

Pero era solo una culpa más en una larga lista.

Como no ser lo bastante organizada. Como no haber encontrado una pareja adecuada para ayudar a criar a Maia después de que su marido las abandonara a ambas.

Como haber estado con él en primer lugar.

La serpiente narcisista que era. Maia parecía encontrar toda la escapada inmensamente divertida mientras Clio la subía al Mini y salía disparada por la carretera.

Por suerte, no se toparon con ningún coche patrulla ni radar de velocidad, cosa que Clio agradeció al universo con fervor.

Quince minutos después de dejar a su hija en la puerta del colegio, Clio entraba en el aparcamiento del McDonald’s donde solía desayunar su McMuffin con café solo.

Entró y se sentó junto a la ventana, echando un vistazo a los pocos clientes.

La mayoría parecían repartidores. Un par de madres con niños.

Un hombre con traje, que miraba el reloj y luego el móvil mientras sorbía su café.

Ramsey Jones la vio primero. Ella no le prestó atención cuando entró; el joven parecía muy joven. Su rostro era fresco, con mejillas redondeadas y la frente lisa. Tenía los ojos verdes y grandes, lo que le daba una expresión sincera.

—¿Doctora Wray? —preguntó con acento de Lancashire.

—Sí. —Se levantó y le estrechó la mano, invitándolo a sentarse a su lado.

Descolgó un maletín de cuero de su hombro y lo colocó sobre la mesa frente a él. Había en él una seriedad que solo los jóvenes podían reunir. Como si su proyecto, fuera cual fuera, realmente fuera lo más importante del mundo en ese momento.

—Entonces, ¿quiere una traducción de una inscripción que cree que es celta? —dijo Clio, decidiendo ir al grano.

Tenía una montaña de correcciones por hacer y debía continuar con su propia investigación para el próximo libro.

Su editor le apretaba las tuercas a medida que se acercaba la fecha límite.

Y además estaba su propio plazo para el último título de su serie de romances vikingos. Y los problemas de Maia en la escuela…

Ramsey sacó un portátil del bolso y lo abrió. Miró alrededor del restaurante y luego giró la pantalla hacia Clio.

—Como le dije, pagaré por su tiempo. Puedo enviarle el dinero ahora mismo por PayPal o transferencia bancaria. Pero antes de hacerlo, debería saber que lo que estoy a punto de mostrarle son imágenes de naturaleza bastante espeluznante.

Clio supo entonces que debería marcharse.

Ese tipo de cosas no solían terminar bien.

Pero también era el tipo de cosas a las que no podía resistirse.

No es que estuviera descontenta con su vida.

Era más bien que siempre se había sentido atraída por el misterio y por tomar decisiones impulsivas.

Sospechaba que había algo de neurodivergencia en su constitución.

—¿Qué clase de espeluznante? —preguntó.

—Un cadáver. Símbolos encontrados en la escena de un suicidio —dijo Ramsey.

Parecía tan absolutamente sincero, casi fervoroso, que Clio se alejó un poco. Podía entender por qué Karen había rechazado al hombre. Demasiado cercano a lo que había pasado con Alex. Demasiado cercano.

—¿Cincuenta, sí? —susurró Clio, aunque no sabía por qué estaba susurrando.

—Está bien —dijo Ramsey—, ¿cómo lo quieres?

—Transferencia bancaria. Déjame buscar mis datos.

Clio rebuscó torpemente en su bolso y luego en su teléfono; al iniciar sesión en su aplicación de banca móvil, encontró sus datos. Ramsey tecleó durante unos segundos, y luego Clio vio una notificación de pago recibido. Él se inclinó hacia ella, con la mano suspendida sobre el panel táctil.

—¿Lista?

Clio asintió. Ramsey hizo clic, y la primera imagen apareció en la pantalla. Un símbolo circular con una compleja red de líneas atravesándolo.

Estaba pintado con algún tipo de líquido oscuro, evidentemente sangre.

Clio no era aprensiva, así que lo que estaba viendo no la perturbó en exceso.

Pero observó las imágenes con una mente analítica, no emocional, concentrándose en la simbología más que en el medio.

Las imágenes continuaron y Clio se fue absorbiendo cada vez más, pidiendo volver atrás para asegurarse de lo que estaba viendo.

Ramsey pareció impresionado al verla acercar el rostro a la pantalla o pedirle que ampliara la imagen.

Cuando terminó la presentación, ella se recostó y miró a Ramsey con una expresión de claro desagrado en el rostro.

—¿Le mostraste estas fotos a Karen?

Ramsey frunció el ceño, confundido. —¿Karen Martins? No. Se negó a ver nada incluso antes de que mencionara la naturaleza de las imágenes. Sé que perdió a su hijo hace un tiempo, pero…

—Su hijo se quitó la vida —dijo Clio—. Mira, Karen Martins es mi amiga, así que no debería aceptar tu dinero, pero… lo necesito, así que…

—No entiendo. ¿Por qué ser su amiga representa un problema para ti?

—Porque esas fotos que acabas de mostrarme son de Alex Martins. Su hijo muerto.