Capítulo 4

Capítulo Cuatro

Mac dejó que Kai y Nari inspeccionaran el edificio mientras los equipos forenses, redirigidos, aseguraban las zonas públicas por las que un posible asesino podría haber pasado.

El pasillo frente al departamento estaba irremediablemente contaminado, pero había notado cámaras de vigilancia cubriendo el porche y el vestíbulo, así como el estacionamiento.

Otra cuestión era si funcionaban o estaban ahí solo para aparentar.

Kai las rastrearía a través de la asociación de viviendas y sus administradores.

Cuando salió del edificio, había un grupo considerable de prensa local más allá del cordón perimetral y una multitud aún mayor de residentes enfadados a quienes se les negaba la entrada o salida de Bute Tower.

Mac salió conduciendo de la urbanización mientras el sol comenzaba a iluminar el cielo.

Habría que gestionar a la prensa, pero el equipo de comunicación de la Unidad de Crímenes Especializados se encargaría de eso.

Organizarían una rueda de prensa y probablemente lo seleccionarían para soltar algunas frases sin compromiso antes de permitirle volver a hacer su trabajo.

—¿Sí, jefe? —La voz de Melissa estaba cargada de sueño.

Mac miró la hora. Pasaban apenas las cinco de la madrugada. Lo siento, Melissa, es hora de sacarte de los brazos de tu esposa.

—Tenemos un homicidio en Craigmillar. Voy a poner al tanto a Kenny, pero necesito que te encargues de coordinar con el equipo de prensa. Tenemos un edificio de gran altura cerrado hasta que los forenses terminen su trabajo y… puede ponerse complicado.

—¿Un edificio cerrado? Sí, eso suena complicado —Melissa se había despabilado en cuestión de segundos, al parecer.

—El asesinato en sí. Hay algo ahí. Creo que van a empezar a hablar otra vez del Asesino del Ángel. Solo para que lo tengas en cuenta. Kai y Nari están en la escena, pueden ponerte al tanto. Manten a los medios alejados de mí, ¿sí?

Se oyó un murmullo de protesta al fondo y el sonido de sábanas moviéndose, luego el cierre de una puerta de dormitorio. Melissa habló.

—Sin problema, jefe. Llamo a Nari ahora mismo y veo qué está pasando. ¿Hay algo más que quiera que haga?

—Sí, manténte encima de los forenses. Que se apuren y le den al equipo algo con lo que trabajar.

Deberíamos tener declaraciones preliminares del lugar para cuando nos reunamos a…

—miró la hora en su teléfono—… digamos a las ocho.

Ah, y vamos a necesitar oficinas en la comisaría de Niddrie Mains Road, así que contacta al encargado de oficinas del Departamento de Investigación Criminal.

Oficina, teléfonos, ordenadores, ya sabes cómo va esto.

—¿Y usted qué va a hacer? —dijo Melissa con ironía.

Mac podía oír el ronroneo de un gato y el sonido de una tetera a punto de hervir.

—¿Quieres decir además de arruinar tu paz doméstica? Tengo que hacer algo de investigación con un café. Nos vemos en Niddrie Mains en tres horas.

—Claro —dijo Melissa, bostezando al teléfono.

—Mel… —Mac dudó, pensando en el correo furioso que ella había enviado, buscando las palabras adecuadas—. Yo…

Ella no ayudó. El silencio lo recibió mientras esperaba que hablara. Al diablo.

—No llegues tarde —dijo él y colgó.

Observó cómo pasaba a su izquierda el césped impecable de un campo de golf y, a la derecha, un parque público.

Había un contraste marcado entre el parque infantil, con su señalización municipal y un grafiti feo, y el paraíso silvestre e inmaculado del club de golf.

Estaba a punto de alcanzar su teléfono para llamar al Detective Superintendente en Jefe Kenny Reid cuando las luces y sirenas comenzaron detrás de él. Miró por el retrovisor.

Un coche patrulla se acerco por detrás de él y no parecía que quisiera adelantarlo.

Se desvió, cruzando dos carriles sin señalizar, para meterse en la entrada de un parque comercial, y se detuvo en el primer espacio libre, frente a un Screwfix.

El agente de tráfico lo siguió. Entonces su teléfono empezó a sonar. Era Kenny Reid.

—Estupendo —susurró, bajando la ventanilla y apagando el motor. Un agente uniformado se acercó a la puerta y se agachó, clavándole una mirada que, estaba seguro, haría temblar a cualquier civil.

—Estoy de servicio —dijo Mac, metiendo la mano en la chaqueta del traje.

—¿Disculpe, señor? —dijo el uniformado, mirando hacia su compañero.

—Inspector jefe McNeill, UCE. Y ese que llama ahora es mi DSJ. Kenny Reid. De la vieja escuela. Uno de los de verdad. ¿Entiende? Así que, ¿por qué no nos ahorramos el sermón habitual y la pregunta de si sé por qué me ha detenido? Póngame la multa y que ambos sigamos con nuestro día.

—Está bien, señor. No sabía que usted pertenecía a la fuerza. Este vehículo no está registrado como patrulla policial.

—No lo está, y no, no está bien. Podría haber matado a alguien. O a mí mismo. He infringido la ley y, si intenta dejarme pasar, podría encontrarse de nuevo dirigiendo el tráfico —dijo Mac con un tono sereno pero tan duro como el diamante.

No apartó la vista del agente, clavándole una mirada oscura e implacable. De nuevo, el oficial miró a su compañero. Mac no pensaba dejarlo escapar tan fácilmente.

—Está bien, le pondré una notificación de sanción. Tendrá treinta días para pagarla o se duplicará. Alternativamente…

—Puedo hacer un curso y evitar la multa y los puntos. Creo que la pagaré. Ahora estoy trabajando en un caso de asesinato, así que vamos a movernos, ¿eh? —Mac le habló por encima, sin dejar de clavarle la mirada al agente—. Gracias, agente.

Mientras el hombre se alejaba, encogiéndose de hombros y sacudiendo la cabeza, Mac respondió la llamada que había estado sonando sin parar desde que se detuvo y aparcó.

—Jefe —contestó Mac.

—Mac, ¿se puede saber qué demonios estás haciendo dejándome colgado media hora esperando a que contestes?

—Me detuvo un agente de tráfico. Pronto llegará un aviso rojo de Anticorrupción por conducir mientras hablaba por el móvil —respondió Mac, mientras recorría con el dedo sus correos electrónicos.

Estaban explotando. Algunos contactos de la prensa se habían enterado del caso y buscaban una vía interna para acceder a la historia. Su equipo se estaba movilizando, enviando actualizaciones sobre distintas acciones en curso. Su atención volvió a centrarse en su jefe, que seguía maldiciéndolo.

—Estaba a punto de llamarme por lo de Craigmillar —dijo Reid.

—Sí, en efecto. Se me adelantó —respondió Mac.

—Ya corre la voz de que la Policía de Escocia ha tomado un bloque de departamentos con más de cien personas y lo ha cerrado.

Ya están escribiéndose titulares sobre una operación encubierta del Estado profundo, diciendo que vamos tras periodistas de investigación que han estado detrás del caso del comisionado Black.

Luego están las filtraciones de que se ha encontrado un cadáver sin todo tipo de extremidades.

Incluso he oído mencionar la palabra satanismo. Así que, infórmeme, por favor.

—Un miembro de una banda de metal extremo fue apuñalado hasta morir y destrozado por diversión por un asesino que quería que encontraran el cuerpo —dijo Mac, resumiendo el caso lo mejor que pudo mientras echaba un vistazo a la hora.

Reid guardó silencio un momento, como si esperara más. Mac no se lo dio. Estaba revisando mensajes SMS y vio el nombre de Siobhan. Un escalofrío le recorrió el cuerpo como una descarga eléctrica.

—¿Y la prensa? —insistió Reid—. Tengo que informar al Comisionado de Policía y Crimen y al alcalde de la ciudad para que no los tomen por sorpresa. ¿Cómo es que la prensa ya está al tanto?

—Porque a alguien en la Torre Bute se le ocurrió ganar unas libras vendiendo la historia del cierre policial a los tabloides locales. Y de paso añadió que el pobre chico estaba metido en el satanismo.

—¿Y lo estaba?

—¿Cómo ca... —empezó Mac, dándose cuenta de que el mensaje de Siobhan era uno antiguo— …

demonios voy a saberlo… señor? Era un músico que jugaba con el simbolismo para causar impacto.

Probablemente no se lo tomaba en serio. Pero puede que alguien más sí.

Así fue como la prensa llegó casi al mismo tiempo que nosotros.

Tengo a Mel Barland encargándose del tema.

La clave para tratar con Reid era atacar.

Mostrar deferencia al rango era pedir que te arrancaran la garganta.

Los nervios o la ansiedad, igual. Mac y él tenían una larga historia.

Reid le había dado el puesto de inspector en la UCE y había recomendado su ascenso a inspector jefe.

Ambos llevaban las cicatrices de sus múltiples enfrentamientos.

—Ya veo. Mire, Mac, hay otra cosa de la que debería informarle —dijo Reid con un tono repentinamente, y de forma extraña, conciliador.

El tono que enseñaban a adoptar a los oficiales superiores cuando tenían que comunicarle a una familia la muerte de un ser querido.

Mac ya no tenía a nadie que pudiera recibir ese tipo de noticias.

—He oído un rumor de que podría haber una investigación de Anticorrupción en camino.

Mac se quedó helado, mirando por el retrovisor a una prostituta que pasaba junto al coche con la actitud de quien ha tenido una noche larga.

Observó el coche con interés y luego consultó el móvil antes de acercarse al lado del conductor.

Mac no le devolvió la mirada, simplemente levantó su placa contra la ventanilla.

Cuando volvió a mirar, ya no estaba por ninguna parte.

—¿Hola?

—Lo oí, señor. ¿Yo o usted?

Silencio. Luego, —No lo sé. Solo es un rumor por ahora. Solo manténgase alerta, ¿de acuerdo?

La hostilidad volvió a subir al máximo. A la defensiva. Mac se preguntó qué podrían tener los de Anticorrupción contra Kenny Reid, uno de los suyos y, además, increíblemente exitoso.

—Entendido. Le mantendré informado.

Colgó. Su mente iba a mil por hora. Imágenes del departamento en Craigmillar y el cuerpo marcado de forma extraña.

Siobhan revolviéndose lánguidamente entre las sábanas, dormía profundamente después de una doble guardia en el hospital.

Kenny Reid, el Pitbull de Glasgow, bajo investigación.

O tal vez Callum McNeill. Sus pensamientos regresaron al sueño y al hombre que había dejado a morir fuera de Portree, en medio de una tormenta atlántica.

Mark Souter no había muerto aquella noche.

Quizá se había bebido la vida después. O había sufrido una sobredosis.

O tal vez había presentado una queja ante la Comisión de Quejas contra la Policía y ahora Anticorrupción investigaba posibles vínculos con el crimen organizado.

Sacudió la cabeza con rabia, sintiendo un impulso casi incontrolable de fumar.

No miró atrás mientras pisaba el acelerador y salía del estacionamiento marcha atrás, cortando el paso a otro conductor madrugador al incorporarse a la Newcraighall Road, en dirección al cruce con la A1.

Al diablo.