Capítulo 3

Capítulo Tres

Mac estaba a punto de entrar cuando miró el rostro del agente uniformado.

Se detuvo, frunciendo el ceño. El hombre lo miró, notando su escrutinio.

Tenía una cicatriz en la mejilla derecha, de unos dos centímetros, y el aspecto de alguien con experiencia curtida.

Piel áspera, rostro duro, ojos entornados.

—Le conozco —dijo Mac, mientras rostros pasaban por su mente como cartas barajadas—. Solía estar destinado en Gorgie, ¿verdad?

Un destello de sorpresa. —Sí, señor. La comisaría de St Nick’s Place.

—Yo también estuve allí. Esa cicatriz se la hizo cuando uno de los hombres de Allen intervino en una pelea en un club. Un taco de billar roto. No recuerdo su nombre, pero ya me vendrá.

—Hunter, señor. Chris Hunter —respondió el hombre—. Me acuerdo de usted, pero no pensé que usted se acordara de mí.

Mac asintió, sin sonreír. —Me acuerdo de usted —dijo al entrar en el departamento.

Hunter había sido uno de los muchos agentes a sueldo de Hance Allen, jefe de la organización criminal local que controlaba el tráfico de drogas en Edimburgo y el este. Nunca se probó. Mac no se habría acordado de Hunter si no hubiera creído que estaba aceptando sobornos.

Una vez cruzó la puerta, su atención se agudizó.

Un pasillo estrecho con salpicaduras de sangre.

Dos puertas a la izquierda y una a la derecha.

Al fondo Mac pudo ver un sofá, con una guitarra eléctrica negra apoyada sobre él, conectada a un amplificador como si acabara de ser dejada allí.

Pudo ver la luz roja encendida en el frontal del amplificador que indicaba que seguía en funcionamiento.

La puerta a la derecha daba a un baño. Estaba abierta, y el hedor que emanaba le dijo a Mac todo lo que necesitaba saber.

Impregnaba todo el departamento, pero era más fuerte allí.

Una figura envuelta se le acercó, bajándose la mascarilla para revelar a Derek Stringer, un patólogo forense.

Tenía el rostro enrojecido, ojos azules llorosos y el pelo ralo, aunque esto último quedaba oculto por la capucha del traje forense.

Su estómago tensaba el material, y Mac se preguntó si no lo rompería de un tirón si lo llamaban tras una comida copiosa.

Le hizo una seña a Mac sin decir palabra y habló con los otros dos hombres que trabajaban en el baño, haciéndolos salir.

Mac entró. Blanco, de plástico, un baño prefabricado.

La bañera no tenía panel lateral, dejando al descubierto las tablas del suelo, completamente empapadas.

Estaba rebosante de agua rosada; el suelo estaba cubierto por ella.

El cuerpo yacía en la bañera. Desnudo. Lacerado.

Por todas partes. De la cabeza a los pies había indicios de cortes.

En el torso, varias heridas largas cruzadas por cortes más pequeños, muchos de ellos curvos o incluso circulares.

—La causa de la muerte, yo diría que es ese tipo de ahí —dijo Stringer, señalando una herida justo debajo del músculo pectoral izquierdo. Su acento estaba impregnado de la retahíla de letras que seguían a su nombre, en contraste con el inconfundible tono de Lothian de Mac.

—Diría que le infligieron un grupo de trece heridas con un arma de hoja larga y ancha que no he visto aquí.

Fíjese cómo la piel está desgarrada, y la herida es más ancha que las demás.

En esa el cuchillo fue girado más de una vez.

Las otras heridas grandes fueron infligidas con golpes cortos y precisos.

—Un frenesí. Y luego un giro tras dar el golpe de gracia —dijo Mac, visualizando la escena.

Stringer lo miró de reojo y luego asintió. —Sí. Una hipótesis razonable. La sangre en el pasillo y el salón sugiere que el asesinato ocurrió allí. No aquí —añadió Stringer.

—¿Y estas heridas más pequeñas? Están por todas partes —preguntó Kai.

—Fueron hechas post mortem y habría llevado bastante tiempo infligirlas en una zona tan amplia del cuerpo. Y se hicieron con una precisión implacable —dijo Stringer.

Mac ya lo había deducido.

—Los grifos estaban abiertos cuando se encontró el cuerpo —informó.

—No pregunté. No estaban abiertos cuando llegué —respondió Stringer.

—El departamento de abajo se inundó —le dijo Kai—. El residente estaba detenido en ese momento, así que no se dio cuenta hasta que volvió a casa esta madrugada.

—Necesito un minuto —le dijo Mac a Stringer, quien asintió.

Muchos forenses se opondrían a retirar a sus equipos en medio del trabajo, pero Stringer conocía los métodos de Mac y los había visto funcionar suficientes veces.

Mientras el equipo forense abandonaba el departamento, Kai se quedó cerca.

Mac quiso mandarlo fuera también, pero se contuvo.

Tenía potencial, o no estaría en su equipo. Kai necesitaba experiencia.

—Quédese. Sígame y no hable. Solo tomé nota.

Sacó un cuaderno nuevo del bolsillo del traje forense, donde lo había guardado, y retiró el lápiz y la banda elástica. Kai sacó su teléfono.

—No creo haber escrito nada en papel desde que salí del colegio —dijo él, con la máscara moviéndose al esbozar una sonrisa.

—Es un buen hábito que debería adoptar —dijo Mac, dándose la vuelta.

Había absorbido hasta el más mínimo detalle del cuerpo en la bañera.

Marcado de una forma tan exhaustiva, tenía que significar algo.

¿Odio? ¿Venganza? ¿Castigo por algo? No había señales de ropa en el baño, solo un inodoro, nada limpio, y un lavabo en el mismo estado.

Mac se dirigió a una de las otras puertas del pasillo y encontró un dormitorio y una habitación con una mesa de comedor sobre la que había una computadora.

Tres guitarras más estaban apoyadas contra la pared, junto con un montón de otros equipos eléctricos de los que brotaban cables y alambres.

Aquí vivía un músico. Guitarrista. Los carteles en la pared le indicaron que el tipo era fanático del metal.

Mac reconoció volantes de una variedad de bandas locales del circuito underground.

Tenía muchas de sus demos, aunque no había asistido a ninguno de los conciertos que esos volantes anunciaban.

Demasiada gente. Sobre el escritorio había una caja con folletos promocionales de un concierto fechado más de un año atrás, todos de la misma banda. Omega.

—Conozco a estos tipos —dijo Mac, sorprendido por las coincidencias del universo.

—¿Le va esta onda, eh? —respondió Kai, asomándose por encima del hombro de Mac.

—Sí. Esto es black metal crudo, hecho a mano. Tan crudo como se puede. No están mal.

—¿Reconoce al tipo? —dijo Kai.

—Ni su madre lo reconocería en ese estado. El nombre no me suena. Igual todos usan apodos. Creo que Omega estaba formado por Stygian, Void y no recuerdo los nombres de los otros. Todo es teatro —respondió Mac.

Entró en la otra habitación, el dormitorio, y encontró un armario sin puerta.

La ropa estaba amontonada en el fondo, con pocas prendas colgadas, ya que la barra solo estaba sujeta por un extremo.

Las cortinas estaban corridas y había un olor a humedad en la habitación que se mezclaba con el hedor penetrante de carne en descomposición.

—Su madre debería haberle enseñado a limpiar su cuarto —dijo Kai con disgusto.

—¿Ve alguna prenda con manchas de sangre o cortes? —dijo Mac, mientras revisaba con cuidado la ropa del armario.

Una búsqueda de apenas un momento.

—¡Por aquí! —llamó Kai desde una esquina de la habitación.

Usando su teléfono como linterna, reveló un montón de camisetas, jeans, calzoncillos y calcetines. Todos estaban empapados en sangre, endurecidos por ella. Al levantar la camiseta con su bolígrafo, mostró los cortes hechos por el cuchillo.

—Lo desnudaron post mortem —dijo Mac.

—¿Y eso es importante, eh? —preguntó Kai.

—Confirma lo que el estado del cuerpo me indicó.

Las heridas más pequeñas hechas después de muerto fueron hechas para ser vistas.

Lo desnudaron y lo metieron en una bañera, lo que eliminó la sangre.

Hizo que esos diseños por todo su cuerpo resaltaran más.

Habrían sido difíciles de ver bajo toda esa sangre y restos secos.

Dejaron los grifos abiertos para que no hubiera posibilidad de que pasaran semanas sin que lo encontraran.

La inundación haría que alguien viniera en unos días.

Y así fue. Todo esto es una puesta en escena.

Kai frunció el ceño, y Mac resistió el impulso de poner los ojos en blanco.

—En otras palabras, es todo parte del show, ¿no?