Capítulo 1

Capítulo Uno

Mac volvió a la conciencia a rastras. Las sábanas estaban en el suelo, pateadas mientras luchaba con un asesino en sueños.

Llevaba solo calzoncillos tipo bóxer, su atuendo habitual para dormir.

El cabello negro empapado de sudor. La almohada húmeda.

Miraba el techo del dormitorio, viendo un par de ojos abiertos, aterrados.

Escuchando una voz que suplicaba por su madre.

El corazón de Mac latía con fuerza, su boca estaba seca.

Había variaciones del sueño, algunos finales eran distintos, pero todos tenían el mismo efecto sobre él.

Lo arrancaban del sueño, empapado en sudor, con el corazón desbocado y los músculos agarrotados.

Y en todos ellos Mark Souter moría, de forma horrible.

Alargó la mano a ciegas, golpeando un teléfono, sintiendo las grietas en una esquina de la pantalla.

Con dedos torpes atrapó el trozo de plástico alargado antes de que cayera al suelo de madera.

Lo acercó a los ojos, parpadeando para despejar la pesadez del sueño y enfocar la pantalla. Pasaban de las tres de la madrugada.

Con un gruñido, se incorporó, apoyando los pies descalzos en el suelo frío.

Enfrente había una ventana con las cortinas abiertas y las barandillas negras de metal del balcón visibles.

Una luz anaranjada de sodio se colaba desde la farola de enfrente.

No tenía sentido cerrarlas; no había nada frente a la ventana de su dormitorio excepto el campo de golf de Leith Links.

Algún mirón ocasional tal vez llegara a ver al inspector jefe Callum McNeill —Mac, para sus amigos— levantándose a orinar en mitad de la noche, pero no mucho más.

Además, siempre había odiado los dormitorios oscuros.

La cama era el único mueble de la habitación, aparte de la mesita de noche de montaje rápido, cuyos cajones contenían una colección de cables USB cuidadosamente atados de distintos teléfonos y cuadernos apilados, uno de ellos con un lápiz perfectamente afilado sujeto con una goma elástica.

Otro cajón albergaba cinco cajas sin abrir de lápices nuevos.

No volvería a dormir. Lo sabía por experiencia.

Su cerebro tenía demasiado miedo como para dejarlo otra vez después de El Sueño.

Se quitó los calzoncillos empapados de sudor y los dejó caer en el cesto de la ropa sucia del baño, luego se duchó.

Una ducha fría. El agua helada arrastró las imágenes grabadas en su mente.

Enjuagó el dolor que siempre sentía. ¿Era arrepentimiento por no haber terminado el trabajo aquella noche en Skye?

¿O por haber estado a punto de convertirse en asesino en nombre de la venganza?

¿O simplemente el dolor de saber que pudo salvar la vida de su hermana?

Fuera de la ducha. Desodorante corporal.

Cepillo de dientes. Toalla usada una vez y al cesto.

Cerró la puerta del baño al salir. Se vistió con una camiseta negra y pantalones de chándal.

Se aseguró de cerrar la puerta del dormitorio antes de caminar hacia el salón-cocina de planta abierta.

Cerró la puerta del salón tras de sí y encendió una lámpara.

Nunca la luz grande del techo. La lámpara creaba un oasis de luz blanca y limpia en una esquina, mientras las sombras volvían a adueñarse poco a poco del extremo de la cocina.

Tras prepararse un café negro instantáneo, Mac se sentó en un taburete junto a la isla que separaba el salón del comedor en su departamento.

Abrió el portátil e introdujo la contraseña por pura memoria muscular.

El logotipo de la Policía de Escocia desapareció de la pantalla de inicio de sesión y abrió Outlook, hojeando los correos.

Llevaban acumulándose en su bandeja de entrada durante veinticuatro horas, un caso de violación en el que su compañera Melissa Barland era la Oficial Investigadora Superior, ocupando todo su tiempo.

Un correo de actualización de Barland; el Procurador Fiscal estaba satisfecho de que se había superado el umbral probatorio, confiaban en poder lograr una condena siempre que el testigo se mantuviera creíble.

McNeill ya sabía todo eso. Otro correo, con un tono más personal: ¿quería que ella renunciara como inspectora?

¿Trasladarse a otra zona? Él había estado respirándole en la nuca todo el tiempo, incluso se había hecho cargo de un interrogatorio con el sospechoso. Ella no estaba contenta.

Mac frunció el ceño y volvió a escanear el correo electrónico, buscando matices que probablemente no captaría, por mucho tiempo que le dedicara.

Habían cerrado el caso. ¿Qué importaba? Se pasó una mano por la mandíbula, ya salpicada de barba oscura y cerró la tapa del portátil de un golpe seco.

Le dejó un sabor amargo. Tendría que hablar con Melissa para aplacar los ánimos, ese tipo de interacción que no le gustaba y en la que no era bueno.

Al alejarse del portátil, miró a su alrededor por un momento, perdido.

Era un espacio minimalista. Suelo de madera, paredes blancas.

Un televisor montado en una de ellas. Un equipo de música sobre una mesa debajo.

Una estantería al lado del equipo contenía vinilos, casetes y CDs, con las cintas ocupando la mayor parte del espacio.

Hacía tres meses, Siobhan habría estado allí cuando El Sueño lo despertó de golpe.

Sus piernas largas y su cabello suelto oscuro que siempre olía tan bien.

Su cuerpo, que parecía encajar perfectamente con el suyo en plena madrugada.

Ahora estaba solo en un departamento vacío y resonante.

Aún perseguido por fantasmas. El dolor que sintió en ese momento podía ser deseo sexual, añoranza por Siobhan, necesidad de alcohol o de algo más fuerte.

Podía haber sido nicotina. Algo. Lo que fuera.

Su corazón era tan minimalista como su departamento.

Vacío, resonante. Frío. Con un estallido de irritación, volvió al portátil, lo abrió y tecleó la contraseña con rapidez.

Empezó un correo a Melissa reprochándole que cuestionara su derecho a liderar un caso.

¿Quién era exactamente el inspector jefe y quién la inspectora?

¿Quién le debía su puesto en la Unidad de Crímenes Especializados a quién?

Su arrebato fue interrumpido por la luz del teléfono.

Probablemente era lo mejor. El número pertenecía a la sargento Nari Yun, miembro de su equipo y de guardia esa noche.

Si lo llamaba a las tres de la madrugada, significaba que algo malo le había pasado a alguien en algún lugar.

Lo agradeció y cerró la tapa sobre su dolor y rabia.

—Nari, hable —espetó al teléfono.