Cicatrices del pasado (El inspector jefe McNeill 1)

Prólogo

Estallidos atronadores retumbaron desde las profundidades mientras las olas golpeaban las rocas con fuerza implacable.

El viento, un ladrón despiadado, robaba el calor de la carne, arrastrando consigo fragmentos de aguanieve helada desde el gélido corazón del Atlántico.

El rostro de Callum era una máscara de entumecimiento; el frío brutal le había arrebatado la sensibilidad hacía horas.

Permanecía bajo la lluvia helada, una figura solitaria oculta en la sombra de la antigua parada de autobús, el escozor contra su piel, una distracción efímera.

El otro dolor, el que llevaba enterrado en lo más profundo, se negaba a desaparecer.

Cada fragmento helado que golpeaba su rostro era un recordatorio gélido de la dura e implacable realidad de la vida.

Callum se movió.

Un hombre se aproxima. Encorvado, con las manos en los bolsillos.

Un andar ligeramente tambaleante. Hay un pub al final de la calle y ha estado allí toda la noche.

¿Había ido a ese mismo pub la noche en que mató a Iona?

¿La noche en que la violó y la asesinó? ¿Importaba? No. Ya nada importa, salvo esto.

El hombre, Mark, se pone a la altura del refugio decrépito. Es una estructura cuadrada de ladrillo, lo bastante grande como para que dos personas se sienten dentro, si no fuera porque el banco de madera se había podrido hace mucho tiempo hasta desaparecer.

No ve a Callum. No le ve sacar del bolsillo el saco de plástico vacío que antes contenía comida para pollos y salir silenciosamente de las sombras al pasar.

Mark percibe algo cuando la bolsa se alza, empieza a girarse.

Demasiado tarde. La bolsa le cubre la cabeza y no puede ver a su agresor.

No puede ver nada. Mark es delgado, ese tipo de delgadez que, al mirarlo, se sabe que no fue obtenida en Slimming World.

Es esa delgadez que solo se consigue maltratando el cuerpo sin descanso. Mark es un maestro en eso.

Un golpe le da en el costado, doblándolo en dos.

Luego uno en la nuca. Otro más. Y otro. Callum arrastró a Mark fuera de la uertes de un solo carril que lleva a Portree.

Lo golpeó como las olas golpean la Isla de Skye.

A través de hierba alta y maleza. Los pies de Mark se arrastraban.

Apenas estaba consciente, pero los golpes no cesaban.

Luego quedaron detrás de la parada del autobús y la oscuridad los envolvió a ambos.

Las uertes llenaron los ojos de Callum mientras soltaba a su víctima.

Mark se desplomó contra el ladrillo, deslizándose hasta quedar hecho un montón roto.

Las extremidades entumecidas. La capacidad de defenderse, arrancada.

Callum ahora pateaba, además de golpear con los puños doloridos.

Pasó un coche, pero los faros no lograron atravesar las sombras.

Nadie vio la venganza en curso. Nadie uert cuán cerca estaba Mark Souter de la uerte.

Finalmente, Callum recogió un trozo de ladrillo, cubierto de musgo y medio enterrado.

Lo alzó por encima de su cabeza y se detuvo.

Esto está mal.

La figura acurrucada a sus pies podría ser cualquiera.

Pero ese no era el punto. Callum tenía que ver su rostro.

Tenía que saber que, al final, Mark Souter conocía a su asesino.

Sabía por qué iba a morir. Una vez que viera el rostro de Callum, lo entendería.

Negaría su culpa, suplicaría y rogaría si aún le quedaba suficiente juicio para hacerlo.

Callum quería que sufriera. El miedo era mucho peor que el dolor.

Con los dientes apretados y la respiración silbante, Callum se inclinó y arrancó la bolsa, llevándose consigo un mechón de pelo de la cabeza de Mark.

Alzó el ladrillo, listo para destrozar el cráneo del violador.

Se detuvo otra vez. El hombre estaba encogido, cubriéndose la cabeza con los brazos.

Una mancha creciente se extendía por la entrepierna de sus pantalones y sollozaba, diciendo algo una y otra vez.

Callum intentó ignorarlo, pero no pudo. Las palabras le llegaron por encima del viento, de las olas y del retumbar de sangre en sus oídos.

Mark Souter suplicaba por su madre.

Entonces el ladrillo descendió. Ambas manos lo impulsaron y, antes de que impactara con una contundencia que rompía huesos, Mark lo miró. Directamente a él.