Capítulo 11

P ara cuando me termino la última cerveza, mi portátil está a punto de apagarse.

Normalmente no lo uso en el pub, pero si Jack tenía razón, tengo un montón de nueva investigación por delante.

Me inclino para buscar un enchufe debajo de la mesa.

Nada. Hmm. Escaneo la pared hasta que llego al único enchufe visible, nada excepto uno en el pasillo que lleva a la cocina.

Entonces veo uno en una columna cerca de la barra.

Por supuesto. Debato en mi cabeza durante treinta segundos, decidiendo finalmente que es más seguro no ponerme cerca de ese espécimen de hombre.

Jack me quita el portátil de las manos. —¿No me creíste? —Camina hacia la barra y lo enchufa.

—¿Creer qué? —pregunto, siguiéndolo.

—Cuando te dije que no mordería.

—No, no me lo creo en absoluto.

—Buena chica. —Me guiña un ojo, sus ojos brillando.

Esto es malo. Muy malo.

Me acomodo en el taburete y abro el portátil, ignorándolo. Intentando ignorarlo.

—¿Cerveza? —pregunta, con la mano sobre un vaso vacío detrás de la barra.

—Por favor —bajo la mirada, decidida a seguir trabajando.

Por fin estoy empezando a avanzar cuando la música baja y las luces del otro lado del pub se apagan.

Levanto la vista para ver a Jack volteando sillas sobre las mesas y barriendo debajo de ellas.

Miro mi reloj: es pasada la medianoche. Me bajo de un salto y meto el portátil en mi bolso, sorprendida por cuánto tiempo ha pasado.

—Lo dije en serio cuando dije que te ayudaría —dice Jack, acercándose a mí—. Dame unos minutos más para terminar de limpiar.

—Déjame ayudarte al menos. —Extiendo la mano para tomar la escoba.

Duda antes de ponerla suavemente en mi mano.

—Gracias, muchacha. —Se quita la toalla del hombro y empieza a limpiar la barra.

Observo cómo sus músculos se mueven bajo su piel, olvidando la escoba.

Se queda inmóvil, evidentemente sintiendo mi mirada, pero no se voltea.

Retomo el barrido donde él lo dejó, tratando desesperadamente de mantener mis ojos en el suelo.

Lo oigo empujar las puertas de la cocina, y tomo un respiro profundo, sacudiendo la tensión de mi cuerpo.

Estoy terminando cuando él vuelve a atravesar la puerta de la cocina, sosteniendo dos platos humeantes de pasta.

—Estoy hambriento y supongo que tú también podrías estarlo. Ha pasado un tiempo desde que comiste.

—Gracias. —No puedo evitar sonreír mientras le devuelvo la escoba, deslizándome en el asiento que está sosteniendo para mí.

Enrollo la pasta alrededor de mi tenedor, ultra consciente de lo cerca que está sentado de mí.

—Sabes, creo que esta puede ser la primera comida que un hombre ha preparado para mí —suelto, haciendo una mueca al darme cuenta de lo patético que suena.

—Me alegra ser tu primero —me guiña un ojo, levantando su tenedor cargado en un saludo—. Retiro lo dicho —dice, su expresión oscureciéndose—. Puedo ver la marca de un anillo de bodas. ¿Él nunca cocinó para ti? ¿Ni una sola vez? ¿En cuántos años?

—Estuvimos casados cinco años —susurro, mortificada.

—Que se joda. —Enrolla la pasta alrededor de su tenedor y me la ofrece.

Mi estómago revolotea mientras tomo el bocado, su cálida mirada de miel deslizándose sobre mí.

La pasta está deliciosa, una salsa cremosa aterciopelada envuelve cada hebra, con trocitos de prosciutto y guisantes salpicando mi plato.

Jack termina su plato primero, bebiendo una cerveza mientras espera que yo termine.

Lo observo fascinada mientras bebe. Su nuez de Adán subiendo y bajando, el lento paso de su mano por sus labios.

El pequeño suspiro de satisfacción después de cada trago.

Quiero esos labios sobre mí. Quiero oírlo suspirar con mi boca alrededor de su polla. Me remuevo en mi asiento. Joder.

Recoge nuestros platos una vez que termino y luego me pide que extienda mis papeles sobre la barra.

No es lo suficientemente ancha para todas las generaciones, así que solo le muestro los abuelos y bisabuelos maternos.

Los estudia por un minuto antes de volverse hacia mí. —¿Para qué es esto exactamente?

—Un árbol genealógico para una buena amiga. Creo que nos estamos haciendo un favor mutuo.

—¿Es esto lo que haces en tu trabajo? —Pasa su dedo por algunos de los bocetos que garabateé en los márgenes.

—Sí. Bueno, quiero decir, es lo que solía hacer. Este es el primero que hago en años.

—¿Por qué?

Hago una mueca. —Esa es una larga historia.

—Déjame adivinar. ¿Tu ex te hizo dejarlo? —Sus ojos brillan con algo que no puedo identificar del todo.

Empiezo a protestar, sorprendida por la ira en sus palabras, pero me muerdo la lengua en su lugar. Ya no voy a poner excusas. —Tienes razón —admito, luchando contra la vergüenza que me invade.

—Oye. —Levanta mi barbilla con sus dedos—. Me alegro de que estés aquí haciendo algo que amas. Eso es todo lo que se puede pedir. —Sonríe, su mano persistiendo, su mirada bajando a mis labios.

Rompo la tensión, buscando entre las páginas para encontrar la que él había señalado. —Aquí. —Se la paso—. Esto es donde dijiste que cometí un error. Pasé las últimas horas revisando las conexiones, pero estoy teniendo dificultades para localizar registros. ¿Alguna idea?

—Tendrías que ir a Harris para eso.

—¿Harris? ¿Por qué? ¿Y cómo sabes eso?

Se rio y dijo:

—Crecí allí. Estos son los apellidos de todos mis amigos, así que solo puedo imaginar que deben ser sus tatarabuelos, aunque, como probablemente habrás notado, no hay muchos apellidos en Escocia, así que podría estar equivocado.

Anoto Harris en la página, esperando que tenga razón.

—¿Algún otro consejo? —pregunto, esperanzada.

—Eso es todo lo que tengo. Supongo que podría haberte dicho eso y no haberte hecho quedar, pero me alegro de haberlo hecho. —Reúne los papeles, cuidando de recogerlos en orden. Los coloco en su carpeta y los deslizo cuidadosamente junto a mi portátil en mi bolso.

La canción que suena por los altavoces cambia a algo lento y dulce.

—Baila conmigo —dice, extendiendo su mano, dejándome decidir si quiero tomarla o no.

—No sé bailar —protesto, con recuerdos de la secundaria llenando mi cabeza.

Extiendo la mano de todos modos, y él me atrae, acercándome contra su pecho.

Una mano sostiene la mía, la otra abarca todo el ancho de mi cintura.

Puedo sentirlo a través de mi suéter; quema mi piel como un sorbo de whisky.

Me derrito en él, siguiendo su guía. Me hace girar, su mano rozando el costado de mi pecho mientras me atrae de vuelta.

Mi corazón se acelera cuando me pliega contra su pecho, su mano presionando contra mi espalda baja, inclinando mi pelvis.

Mueve su pierna entre las mías, sin perder ni un solo compás.

Un par de pasos más y la presión de su pierna me enciende.

Me inclina hacia atrás, su cuerpo arqueándose sobre mí, su aliento caliente contra mi oreja.

Me balancea a una posición vertical, su rostro a centímetros del mío.

Salto al escuchar el fuerte aplauso que viene del área de la cocina y doy un gran paso alejándome de Jack.

—He terminado, jefe. Solo quería avisarte antes de irme. —Miro por encima del hombro de Jack para ver a un hombre de mediana edad con un brillo en los ojos. Me guiña un ojo mientras se quita el delantal y regresa a la cocina.

—Tenía que hacer eso, el idiota. —Jack sonríe con pesar. Voltea nuestros taburetes, los coloca en la barra y luego apoya la escoba en la esquina—. Por mucho que me gustaría hacer esto toda la noche, tengo que tomar el ferry temprano. ¿Puedo llevarte? —Toma mi bolso, colgándoselo al hombro.

—No tienes que hacer eso —protesto—, estoy justo calle arriba.

—¿Realmente crees que estaría bien con que caminaras sola a casa a las dos de la mañana?

Estaría despierto toda la noche preocupándome por ti.

—Su mano está cálida en mi espalda mientras me guía hacia la puerta, volviéndose para cerrar.

Miro alrededor del estacionamiento buscando su coche, pero lo único que hay en él es una motocicleta clásica.

—Oh, no —digo, sacudiendo la cabeza mientras me lanza un casco.

—Oh, sí. —Sonríe, ofreciéndome su chaqueta, animándome a deslizar mis brazos dentro. El olor a cuero y lluvia me envuelve. Nunca quiero quitármela.

Pasa una pierna sobre la moto, presionando un pedal con el pie.

Está completamente a gusto y es fácilmente una de las cosas más sexys que he visto jamás.

Exceptuando la última noche que pasé con Cameron, por supuesto.

Empujo el recuerdo a una caja y cierro la tapa de golpe antes de que pueda escapar de nuevo. El motor ruge cobrando vida.

—¡Sube! —grita, señalando el pequeño espacio detrás de él.

Sin estar emocionada con la idea de caminar sola a casa tampoco, me monto en la moto, tratando de mantener algo de distancia entre nosotros. Mira por encima de su hombro y se ríe, envolviendo sus manos alrededor de cada una de mis piernas y tirando de mí firmemente contra su espalda.

—No queremos que te caigas, ¿verdad? —Agarro su cintura y cierro los ojos con fuerza mientras sale del estacionamiento.

—¿Adónde, Sassenach?

—La librería —logro decir con dificultad. Esto se está convirtiendo en algo tipo Jamie Fraser y estoy jodidamente aquí para ello.

—Por supuesto, ¿dónde más podrías estar alojándote? —grita, deteniéndose con elegancia y apagando el motor.

Me quito el casco y volteo la cabeza hacia abajo para recoger mi cabello en un moño desordenado.

Él me observa, apoyado contra la moto, una bota descansando en la acera.

Sus brazos están cruzados sobre su pecho, sus músculos completamente a la vista.

Me quito su chaqueta y la coloco sobre la moto, temerosa de encontrar su mirada.

Este hombre es problema. Puedo sentirlo en mis huesos.

Me quedo allí por un segundo, sin saber qué decir.

—Gracias por el viaje, Jack. —Extiendo mi mano, dándome cuenta de lo estúpida que me veo un segundo demasiado tarde.

Él agarra mis dedos y me atrae hacia un abrazo gentil.

Cierro los ojos y me derrito en él, permitiéndome vivir el momento.

Apoya su barbilla en mi cabeza por un par de segundos antes de enterrar su rostro en mi cuello, abrazándome con fuerza.

Inhala, apretándome entre su pecho en expansión y sus brazos como un tornillo.

—¿Me estás oliendo? —bromeo, apartándome para mirarlo.

Su gruñido de respuesta se aloja bajo en mi vientre. El calor inunda mi centro haciendo que apriete mis muslos. Sus pupilas se dilatan ampliamente. Mis rodillas tiemblan. Observo la emoción librar una batalla en su rostro hasta que una gana y se desenreda de mí y me deposita de vuelta en la acera.

—Fue un placer conocerte, Charlotte. —Levanta mi palma hasta su boca, su vello facial un delicioso contraste con la suavidad de sus labios.

—Llámame Charlie —corrijo suavemente, apretando mi mano con fuerza cuando la suelta.

—Me dijiste que tus amigos te llaman Charlie. —Acuna mi rostro, rozando su pulgar sobre mi labio inferior—. No tengo intención de ser tu amigo, Charlotte.

Oh, mierda.

Se pone el casco, levantando la visera para guiñarme un ojo antes de arrancar.

Miro las estrellas, deseando que no se hubiera ido, deseando haberlo bajado de su moto y subido a mi apartamento.

No sé qué es esto, pero se siente salvaje y fuera de control: sentimientos contra los que siempre me había protegido.

Mis terminaciones nerviosas están disparándose a mil por hora: peligro, lujuria, emoción, un poco de pánico.

Tal vez así es como se supone que debe ser la vida.

No fue hasta la mañana siguiente que me di cuenta de que no me pidió mi número.