Capítulo 10

L os días se arrastran. Han pasado tres semanas desde que Cameron se fue, pero se siente más como tres meses.

Paso las mañanas en la cafetería, con las diminutas mesas limitándome a mi portátil.

Todos los días alrededor de las once, cojo un café y me dirijo al pub donde puedo extenderme un poco.

Intento no obsesionarme con el hecho de que aún no he tenido noticias de Cameron.

Duele más de lo que quiero admitir. Es curioso cómo las esperanzas pueden elevarse a alturas ridículas sin siquiera darse cuenta.

Sin embargo, cuanto más tiempo paso en la naturaleza, volcándome en mi trabajo - viviendo - más cambia mi perspectiva.

Empiezo a reconocer mi relación con Cameron por lo que era: la persona perfecta, en el maldito momento equivocado.

Fue el mejor romance de verano que podría haber esperado.

Me encojo de hombros, mis músculos doloridos por las horas que he pasado en este estúpido reservado.

La frustración comienza a aparecer. Todavía no estoy haciendo ningún progreso en el lado materno de Arty.

Mi estómago me gruñe, y lo reconozco con un largo suspiro.

Me deslizo fuera del banco, con cuidado de no perturbar mis papeles, sabiendo que una corriente de aire errante podría hacerlos volar.

Levanto los brazos por encima de la cabeza y me estiro, mi espalda agradecida por el respiro.

Un día más que se va sin casi nada que mostrar. Hmph.

Mientras me subo al taburete en la barra, me doy cuenta de que la energía es un poco diferente esta noche - un poco más oscura.

Mucho más tensa. Entonces veo la razón. Alguien que definitivamente no es el arrugado camarero habitual está en el otro extremo de la barra, de espaldas a mí mientras sirve una cerveza.

No es como nadie que haya visto en todo el tiempo que llevo aquí.

Para empezar, no tiene más de sesenta años.

En segundo lugar, su ropa no es típica - o tal vez es el cuerpo debajo de ella; unos vaqueros grises abrazan unos muslos gruesos, con los bajos metidos en unas botas de cuero desgastadas.

Los tatuajes se mueven sobre sus músculos mientras cierra suavemente el grifo.

—¡Charlie! —Un cliente habitual levanta su vaso hacia mí desde el otro lado de la barra, con una amplia sonrisa en su rostro.

Salto en mi asiento y hago una mueca tímidamente, sabiendo que me han pillado.

El camarero mira por encima de su hombro, con una ceja arqueada por la curiosidad. Deja la cerveza y se seca las manos, lanzando la toalla sobre su hombro mientras se gira hacia mí.

Mi corazón se detiene en mi pecho. Santo Dios. Me olvido de cómo respirar.

Unos dientes blancos perfectos destellan desde las profundidades de una barba oscura. Se recoge el pelo en un moño mientras se acerca a mí, su camisa subiéndose lo justo para hacer que la saliva se evapore de mi boca.

—¿Qué te pongo? —pregunta, apoyándose en la barra, agachándose para que su cara esté a mi nivel. Unos ojos color whisky me arrastran a sus profundidades sin previo aviso. Me estoy ahogando.

—¿Muchacha?

—Eh-um... —tartamudeo, el calor subiendo a mis mejillas. Rompo el contacto visual, tratando desesperadamente de hacer que mi boca funcione.

Baja la cabeza aún más, mirándome a los ojos. —No te voy a morder, muchacha. —Su acento escocés se desliza sobre mi piel.

Su mirada cae a mis labios mientras los lamo. Tomo una respiración profunda, pero está llena de él. No puedo escapar. Me echo hacia atrás, el taburete crujiendo contra el suelo como un disparo. Él planta una mano en la barra, balancea sus piernas por encima y aterriza a mi lado.

—Tranquila —susurra, enderezando el taburete. Me tambaleo un poco y él agarra suavemente mis brazos, ya sea para mantenerme erguida o para evitar que salga corriendo; ambas opciones parecen igualmente probables.

Debo parecer completamente salvaje mirándolo, con el corazón galopando en mi pecho.

Necesitaba controlarme de una puta vez.

Suelto el aliento que no pretendía contener y me obligo a respirar profunda y controladamente.

—Lo siento. —Ruego a Dios que no pueda ver mis mejillas sonrojadas en la tenue luz—. ¿Puedo tomar el fish and chips, por favor? —Fuerzo una sonrisa.

—Claro. ¿Te encuentras bien? —Me mira de arriba a abajo, preocupado.

—Estoy bien, gracias. —Me zafo de su agarre y vuelvo a mi mesa, con los sentidos revueltos.

No me atrevo a mirar atrás mientras me deslizo en el reservado.

Mil abejas zumban bajo mi piel. Inhala. Exhala.

¿Es esto lo que se siente en un ataque de pánico?

Me masajeo las sienes, obligándome a concentrarme en las notas frente a mí.

Trazar el linaje de Arty me ayuda a centrarme, mi respiración volviendo lentamente a la normalidad.

—¿Quieres comer en la barra?

Salto, sobresaltada. El camarero sostiene un plato repleto de pescado crujiente humeante y patatas fritas doradas.

—¡Oh! Dame un segundo. —Muevo mis papeles, intentando apilarlos en algún tipo de orden.

Él coloca el plato en el espacio que he despejado, coge mi vaso vacío y vuelve a la barra.

Suspiro aliviada. No fue tan malo. Parto una patata frita por la mitad, soplándola antes de dar un pequeño mordisco.

Un vaso de cerveza helada se deja caer en la mesa por encima de mi hombro.

Su sombra se cierne sobre mí desde detrás del banco, su pelo haciéndome cosquillas en la clavícula. Me estremezco.

Si va a estar aquí regularmente, tendré que romper la tradición y empezar a sentarme en el otro lado del reservado para que no pueda sorprenderme.

Demonios, ¿a quién quiero engañar? Si está aquí todos los días, tendré que encontrar un lugar diferente para trabajar; no hay manera de que pueda concentrarme con él alrededor.

—Gracias —digo, con la voz ronca. Me aclaro la garganta, avergonzada.

—Es un placer. —Se desliza en el banco frente a mí y extiende su mano—. Soy Jack.

—Charlotte —digo, mi mano increíblemente pequeña dentro de la suya—. Mis amigos me llaman Charlie. —Un tatuaje celta envuelve su antebrazo izquierdo, con tatuajes más pequeños dispersos sobre sus nudillos.

—Encantado de conocerte, Charlotte. —Sus dedos pasan sobre la piel sensible de mi muñeca antes de soltar mi mano—. ¿Qué es todo esto? —pregunta, volteando el papel más cercano a él para poder leerlo.

—¡Cuidado!

Él se ríe. —No te preocupes, seré gentil. —Me guiña un ojo, su mirada bajando a mis labios antes de volver a leer el papel.

—No estoy tan segura —digo en voz baja, estudiando los ásperos callos que cubren sus grandes manos.

—Mmm —murmura él, el sonido tan gutural que es casi un gemido. Aprieto mis muslos, mortificada de que un sonido tan inocente pudiera hacerme reaccionar así.

—No lo dije con esa intención —mascullo, cubriendo mis mejillas con las manos.

Tengo que estirar el cuello mientras él se levanta de la mesa. Me estudia por un segundo antes de que una comisura de su boca se curve hacia arriba. —Yo sí. —Desliza el papel hacia mí con un dedo grueso—. Esto está mal.

Arrebato la página de su mano, examinándola.

—¡Jack, holgazán, necesito que me rellenes el vaso! —grita alguien desde la barra. Él mira por encima, frunciendo el ceño ante la interrupción.

—¿Te quedas? —pregunta, volviendo su mirada ardiente hacia mí.

—¿Qué?

Se pone en cuclillas, mirándome a través de sus espesas pestañas. —Quédate. —Aparta un mechón de pelo de mi cara, colocándolo detrás de mi oreja—. Cerramos a medianoche. Te diré lo que sé sobre la familia que tienes en este papel si te quedas.

Lucho contra el impulso de presionar mi mejilla contra su palma, mi cerebro confundido incapaz de enviar una señal de advertencia.

—¿Por favor? —Me pone ojos de cachorro, con una sonrisa torcida tirando de sus labios.

Joderrr. —Tal vez.

Me estudia un segundo más, luego asiente, volviéndose hacia la barra solo cuando alguien grita su nombre. —Cállate, viejo cascarrabias —grita, riendo.

Lo veo alejarse, incapaz de apartar la mirada. Trago saliva con dificultad. Esto se siente peligroso.