CAPITULO LI

CAPITULO  LI

La loba de paño negro

Fue un jueves, mientras el crepúsculo teñía de gris los vidrios del ventanal, cuando la sombra que los acechaba desde el inicio del verano decidió acortar la distancia.

Lucía estaba sentada tras el mostrador, anotando el corretaje de una partida de encajes de Malinas, cuando el sonido pesado del picaporte la hizo levantar la vista.

La puerta se abrió despacio, dejando entrar una ráfaga de aire húmedo y la figura del hombre de negro.

De cerca, su loba de paño revelaba la excelente calidad del tejido, sin un solo deshilachado, y el bonete de terciopelo ensombrecía unas facciones enjutas, de piel cetrina, surcada por las arrugas de quien pasa más tiempo entre legajos bajo la luz de los candiles que a la intemperie .

Diego, que en ese momento ordenaba unos fardos de muestra en la parte posterior, reaccionó al instante. Dio un paso al frente, interponiéndose de manera natural entre el recién llegado y el escritorio donde Lucía custodiaba los libros.

—Dios guarde a la casa —dijo el desconocido. Su castellano era limpio, con el acento recio y pausado de la corte de Valladolid, una música que en Amberes resultaba tan familiar como peligrosa.

—Dios os guarde —respondió Diego, manteniendo las manos a la vista sobre el mostrador, pero con el cuerpo tenso—. Si venís por el flete de los lienzos, las muestras están despachadas. Si buscáis asiento para el cambio, la mesa está cerrada hasta la feria de Reyes.

El hombre de negro esbozó una mínima sonrisa, que apenas alteró la rigidez de su rostro. Se quitó el bonete con una cortesía medida, revelando una frente despejada y un cabello gris cortado al modo de los letrados imperiales.

—No me traen los lienzos de Flandes ni los giros de Génova, joven De Ocaña —dijo, pronunciando el apellido con una parsimonia deliberada que hizo que Lucía retuviera el aliento.

El hombre clavó sus ojos oscuros en Diego—.

Me trae la curiosidad. En las mesas de los Fugger se habla de una firma nueva que paga en soberanos de Londres y liquida en las gradas de San Francisco de Medina con el respaldo de los Grimaldi.

Una firma que opera con la destreza de los viejos cambistas de Medina, pero cuyo nombre, el Arlanzón, no figura en los registros de ningún consulado de Castilla.

—Amberes es una ciudad libre para cualquier mercader que pague sus tasas al municipio, maese... Diego dejó la frase en el aire, exigiendo el nombre .

—Alonso de Valdivia —ofreció el hombre sin dudar, dando un paso corto hacia el mostrador—.

Veedor de las rentas reales y enviado de la Contaduría Mayor de la regencia en Bruselas.

No os alarméis. Mi oficio no es el de los familiares del Santo Oficio, aunque compartimos algunos archivos.

Mi tarea es más prosaica: vigilar que el oro que sale de las Indias y la plata que financia las guerras del Emperador no terminen en las faltriqueras de los rebeldes de Alemania a través de firmas fantasmas.

Lucía, que había permanecido inmóvil, cerró el tintero con un movimiento firme. Su voz sonó serena, despojada de cualquier rastro del temor que la había asaltado semanas atrás.

—Nuestros libros están abiertos a la aduana de su majestad, señor Valdivia. Cada florín que entra en esta contaduría está respaldado por mercancía real o por letras de cambio legítimas de los Grimaldi. Aquí no hay dinero de sacrilegios ni de contrabandos.

Valdivia giró la cabeza hacia ella, evaluando la firmeza de la muchacha. Pasó un dedo enfundado en un guante de cabritilla sobre la madera del mostrador, como si examinara la limpieza del establecimiento.

—No dudo de vuestra aritmética, señora. Sé que vuestro asiento de agosto fue impecable —admitió el veedor, volviendo su mirada hacia Diego—.

Pero el dinero tiene memoria, y los hombres de mi oficio también.

Sabemos de la pequeña estancia que alquilasteis en la Costanilla de Medina justo después de que el Santo Oficio entregara a Samuel a la hoguera.

Y en Sevilla tampoco se ha olvidado cómo dejasteis vacía, de la noche a la mañana, la casa de la calle Amargura, en Triana, cuando los familiares empezaron a rondar vuestra acera.

El Arlanzón es un río hermoso que nace en Burgos, pero el rastro de vuestro papel, maese De Ocaña, huele demasiado a las lecciones de un judío que ardió en Castilla y que ya no está para protegeros.

El silencio cayó sobre la estancia, pesado y frío como el invierno que se avecinaba.

Valdivia no venía a prenderlos; venía a hacerles saber que la red del Imperio los tenía localizados.

El éxito en el mercado del cambio les había dado la solvencia que necesitaban, pero también los había colocado en el tablero de los hombres que controlaban el flujo del dinero en Europa.

El chasquido del portón al cerrarse tras los pasos de Alonso de Valdivia dejó un silencio denso en la contaduría, solo roto por el silbido del viento que se colaba por el enrejado.

La vela del mostrador, consumida casi hasta el metal, parpadeó con una luz vacilante que alargaba las sombras sobre las paredes.

Diego permaneció inmóvil, con la mano aún crispada sobre la madera, asimilando cada palabra del veedor.

El golpe había sido certero. Valdivia no portaba un mandamiento de prisión, pero les había demostrado que el océano de distancia y los doscientos cincuenta escudos de oro logrados con Génova no bastaban para borrar el rastro de ceniza que traían de Castilla.

Lucía no se había movido de su asiento. Con los ojos fijos en el manual de caja cerrado, mantenía los dedos apretados contra el cuero de las tapas.

El nombre de su padre, pronunciado con aquella frialdad burocrática por el enviado de Bruselas, había devuelto de golpe a la estancia el olor a brea y humo del quemadero de Medina.

—Sabe lo de la Costanilla —susurró ella, y por primera vez, su voz flaqueó, perdiendo el aplomo de sus veintiún años—. Sabe que estuvimos allí tras lo de mi padre... y sabe lo de la calle Amargura. Diego nos ha estado siguiendo desde el principio.

Diego soltó el aire con lentitud y se giró hacia ella. Su rostro, endurecido por los meses de brega en los muelles, reflejaba una fría lucidez. Se acercó al escritorio y colocó una mano firme sobre las de Lucía, obligándola a levantar la mirada.

—Nos ha seguido, sí, pero no ha venido con los alguaciles —dijo Diego, bajando la voz al mínimo—.

Si el Santo Oficio hubiera querido reclamarnos a través de la regencia, Valdivia no habría entrado solo, ni se habría molestado en alabar tu asiento de agosto.

Un veedor de rentas reales busca el rastro del dinero, Lucía.

Si conoce la sombra de Samuel, es porque sabe que las lecciones que nos dio tu padre valen más que todos los fardos de holandas que guardamos en el almacén.

Lucía retiró las manos con suavidad y abrió de nuevo el gran libro de cuentas, pasándose los dedos por la frente para despejar el cabello.

—¿Qué es lo que busca entonces? —preguntó, clavando sus ojos oscuros en los de él—. ¿Un soborno? ¿Diez escudos al mes por mirar hacia otro lado?

—Busca lo mismo que los Grimaldi y los Fugger, pero para la corona —replicó Diego, cruzándose de brazos y paseando por el corto espacio de la contaduría—.

Carlos V necesita pagar a sus tercios en Alemania y las remesas de plata de las Indias tardan meses en llegar.

Las firmas oficiales de Burgos, la nuestra, que se mueve por los canales secundarios, que puede cambiar papel en Medina y recibir el metal en aquí sin levantar las sospechas de los agentes franceses, es una herramienta de oro para un veedor que necesite mover fondos imperiales bajo cuerda .

Lucía contempló el asiento del cambio de los Grimaldi. La tinta encarnada del recibo parecía brillar con una luz ominosa bajo el candil. El éxito que tanto habían perseguido para ponerse a salvo se había convertido en el cebo que los había atrapado.

—No vamos a ser los testaferros del Emperador, Diego —sentenció ella con una firmeza que brotaba del recuerdo de la hoguera—.

No con el dinero que costó la vida de mi padre y el sacrificio del tuyo en el incendio.

El Arlanzón nació para hacernos libres, no para financiar los despachos de Valladolid.

—No tenemos elección, Lucía —dijo Diego, deteniéndose junto a su silla e inclinándose hacia ella—.

Si Valdivia decide enviar un informe firmado a la Contaduría Mayor o dar un soplo al cónsul de Burgos en Amberes, la regencia nos confiscará el cofre antes del amanecer bajo acusación de complicidad con herejes.

Debemos jugar su partida, al menos hasta la feria de Reyes.

Le mostraremos los libros que quiera ver, le ofreceremos el descuento de sus letras y, mientras tanto, haremos que el Arlanzón crezca tanto que ni el propio Valdivia pueda hundirnos sin hacer temblar los intereses de los genoveses.

Lucía miró de nuevo el papel. La lógica de Diego era implacable, la misma que Samuel le enseñaba cuando las tasas apretaban en los mercados. En el Siglo de Oro, la única justicia para los perseguidos era volverse imprescindibles para quienes los perseguían.

Tomó la pluma, retiró el tintero y, con un gesto pausado, apagó la vela del mostrador, dejando que la oscuridad del otoño de Amberes los envolviera por completo. La tregua del verano había terminado; la verdadera batalla por la supervivencia del Arlanzón acababa de comenzar.