CAPÍTULO 16 — MORDIDA

DMITRI

Entramos al cuarto de la casa de Yulia.

Cerré la puerta detrás de nosotros. No para encerrar — para marcar límite entre el resto del mundo y lo que va a pasar.

La ventana está entreabierta. Viento de mar entrando, oliendo a sal y algas. Cortina blanca de algodón fino balanceándose despacio. La luna entra también — casi llena, plata sobre la cama. Yulia había puesto sábana limpia esta mañana pensando en otra noche, tal vez, pero sirviendo para esta.

Théo está de pie en medio del cuarto. Mirada fija en el suelo.

Me detengo a un metro de él.

— Malenkiy.

— Sí.

— Mírame.

Sube la mirada. Su ojo está húmedo — no llorando, pero vidrioso. Pre-vínculo del omega que sabe lo que va a pedir.

— Puedes cambiar de opinión ahora.

— Lo sé.

— Puedes cambiar de opinión incluso después de que te toque. Incluso en la cama. Incluso en el momento de la mordida. Tú dices “para” y yo paro absolutamente.

— Lo sé.

— Khorosho.

Me acerco. Despacio. Aún no lo cojo. Me detengo a cuarenta centímetros. Extiendo la mano derecha.

La coge.

Lo traigo hacia mí despacio. Apoyo la nariz en su nuca, en la glándula. Huelo.

La glándula está calma ahora — post-celo, cicatriza. El olor propio de él está volviendo a lo normal — leche caliente clara, flor de naranjo, ahora con el subtono estable de mí impregnado en él desde hace una semana.

Bond inicial sólido. Pero parcial.

Hoy cierro el circuito.

— Théo. — Pronuncio el nombre entero por primera vez en esta intimidad. No “malenkiy”, no “moy”. Théo Andrade. Veintitrés años. Diseñador. Fugitivo de São Paulo. Hijo de padre que apostó y madre que cuida. Hermano de Camila del segundo año de medicina en Manaus. Persona específica.

— Sí.

— Voy a tocarte ahora.

— Vale.

Llevo la boca al mentón. Beso. Pequeño. Beso la sien derecha. Beso el párpado izquierdo cerrado. Beso el párpado derecho. Beso la boca despacio.

Nos quedamos besándonos dos minutos. Beso lento. Sin urgencia. Su mano en mi cintura, mi mano en su nuca.

Me separo. Lo miro.

— Quítate la ropa.

— Tú también.

Nos quitamos juntos. Él se quita la camiseta, yo me quito la camisa. Él se desabrocha la bermuda, yo me desabrocho el pantalón. Se quita el bóxer, me quito el mío. En veinte segundos estamos desnudos de pie en medio del cuarto, cuatro pies descalzos en el suelo de tablones frío.

El viento de la ventana entra. La piel se eriza.

Me acerco. Toco. Pecho tatuado contra pecho limpio. Boca contra boca. Mano en su lumbar tirándolo hacia mí. Nos abrazamos ahí un rato, sin movernos, solo calor.

— Cama — dice.

— Tak.

Lo llevo a la cama. Se acuesta primero — barriga hacia arriba, cabeza en la almohada, brazos doblados leve a los lados del cuerpo. Me acuesto encima. Apoyo el peso en los antebrazos, rodillas abiertas sobre los lados de él.

Lo miro.

Su ojo. Su mejilla. Pecas en el hombro izquierdo. Glándula de la nuca donde la mordida va a pasar en algún momento de esta hora.

Voy a él.

Beso su cuello. Boca abierta. Sin chupar. Bajo por el esternón. Beso cada costilla del lado izquierdo, una a una. Bajo a la barriga. Beso el ombligo. Bajo más.

Chupo a Théo hasta que está lleno. Chupo lento. No lo voy a hacer correrse ahora — voy solo a calentar, voy solo a preparar.

Cuando está en el punto, paro. Subo de nuevo. Beso la boca.

— Date la vuelta.

Se gira. Barriga hacia abajo. Pongo almohada debajo de su cadera.

Me posiciono. Rodilla abierta. Lengua en su culo.

Hoy la lengua no cuesta entrar. Hoy su culo ya me reconoce. Me traga la lengua en segundos. Gime bajo. Trabajo ahí unos ocho minutos — despacio, diferente del celo. El celo era hambre. Hoy es cuidado.

Apoyo dos dedos. Despacio. La lubricación interna del omega no viene fuera del celo en la misma cantidad — lubrica menos hoy.

Compensé: traje lubricante natural a base de aloe vera (sin perfume; Yulia había dicho que el aloe es mejor para omega bonded).

Cojo el frasco de la mesilla de noche, vierto en la mano derecha, extiendo.

Dos dedos. Tres dedos. Cinco minutos.

Saco. Me posiciono. Lo miro de nuevo.

— Théo.

— Sí.

— Voy.

— Ve.

Entro. Despacio. El glande pasa por el anillo. Empujo más. Se acomoda alrededor mío.

Me quedo parado dentro de él.

El polvo de esta noche es diferente de los polvos del celo. El celo era fuego. Hoy es cimiento.

Me muevo despacio. Empuje profundo lento. Salida hasta casi fuera. Empuje profundo lento. Repite.

Encuentra el ritmo conmigo. No cabalga, no fuerza. Solo recibe. Su mano derecha agarra la sábana. Ojo cerrado. Boca entreabierta.

— Théo.

— Sí.

— ¿Estás listo?

— Lo estoy.

— Gira la cabeza a la izquierda.

La gira. La glándula de su nuca queda expuesta — piel fina, carne caliente debajo, pulso visible.

Bajo. Apoyo la boca en la glándula. Lamo despacio. Se estremece debajo de mí — su anillo se aprieta en torno a mi polla por reflejo.

Mantengo la boca ahí. Sigo empujando despacio. Su próstata pega en mi glande cada vez. Gime — sonido de garganta profunda.

Sigo lamiendo la glándula.

No muerdo aún.

— Théo.

— Sí.

— Tú lo dices una vez ahora. En voz alta. “Quiero que me muerdas”. Para que yo sepa que tú lo sabes.

Traga.

— Quiero que me muerdas, Dmitri.

— Tak.

— Por favor.

— Tak.

Encajo los dientes en la piel.

Empujo más profundo dentro de él. Glande en el fondo. Empujo más.

Muerdo.

La primera cosa que hace es gritar.

No grito de horror — grito de dolor puro, tres segundos. Su glándula entre mis dientes — siento la piel rasgándose en tres puntos donde mis caninos pegan. Sangre en mi boca — sabor a hierro, sabor a cobre, sabor a él.

Agarra mi antebrazo izquierdo con la mano derecha. Dedos clavándose.

No suelto.

Cinco segundos después, el grito se vuelve gemido grave. El dolor se vuelve placer — biología de la mordida de mate. Se corre debajo de mí sin ni tener paja — descarga química explosiva por el vínculo formándose. Siento su culo apretarse en torno a mi polla en espasmo largo, tres veces seguidas.

Suelto la mordida. Lamo la sangre. Su glándula está rasgada en tres puntos pequeños, cada uno del tamaño de un grano de arroz. Sangra un poco. Va a parar en ocho minutos.

Aún no salgo de él. No puedo — mi nudo se está hinchando. Hoy, fuera del celo, el nudo viene más lento, más discreto. Pero viene.

Se traba.

Me derrumbo encima de él con cuidado. Boca contra la glándula sangrando. Lamo. Escupo cerca. Lamo de nuevo.

La saliva del alfa-prime tiene coagulante natural. En cuatro minutos el sangrado para.

Théo se queda en silencio debajo de mí.

No hace sonido durante unos dos minutos.

Y entonces dice, voz profunda:

— Dmitri.

— Sí.

— Estoy diferente.

— Lo sé.

— Te siento.

— Lo sé.

— Como dentro de mí. No en el culo. En el pecho. En el estómago. En todo lugar.

— Tak.

— ¿Tú también lo sientes?

— Lo siento.

— ¿Qué?

— Te siento más cerca. Como si estuvieras dentro de mi pecho. Puedo cerrar el ojo y saber dónde estás en el cuarto sin necesidad de mirar.

Se queda en silencio.

— Dmitri.

— Sí.

— Ya no tengo miedo ahora.

— Lo sé.

— Antes tenía miedo.

— Lo sabía.

— Ahora no.

— Lo sé.

Nos quedamos trabados veintiséis minutos.

Lamo su glándula cada pocos minutos — instinto alfa post-vínculo. Deja. En algún punto dice:

— Dmitri.

— Sí.

— Voy a quedarme con cicatriz.

— Vas. Tres puntos pequeños. En formato triangular. Marca de alfa-prime.

— ¿Cuánto tiempo hasta cicatrizar?

— Tres semanas para que la cicatriz pare. Más tres meses para que quede definitiva.

— Voy a tener cicatriz el resto de la vida.

— Tak.

— Khorosho.

Le beso la sien.

Y entonces digo lo que aún no había dicho:

— Théo Andrade Volkov.

Deja de respirar medio segundo.

— ¿Qué?

— Vas a llevar mi apellido. Boda Bratva el año que viene. Vas a ser Volkov.

— Aún no he dicho que sí.

— Lo sé. Lo estoy diciendo hoy para plantar. Vas a pensar en eso estos días.

— Vale.

Cuando el nudo baja, son las diez y cincuenta de la noche. Salgo con cuidado. Limpio a Théo con la toalla. Su glándula está rosa, tres puntos pequeños visibles, sangre parada.

Lo cubro con la sábana ligera. Beso la frente.

— Te quedas acostado. Voy a coger agua fría y hacer compresa para que no se inflame.

— Khorosho.

Voy a la cocina. Cojo hielo del congelador (Yulia había llenado la cubeta), lo envuelvo en paño de cocina. Vuelvo al cuarto.

Théo está acostado de barriga hacia arriba. Ojo cerrado. Su mano derecha encuentra mi mano izquierda cuando me siento en la cama.

Pongo el paño de hielo en su nuca, del lado de la glándula. Se estremece con el frío. Acepta.

Cinco minutos. Saco. Vuelvo a poner. Cinco minutos más. Saco.

— ¿Cómo está?

— Caliente. Pero no duele.

— El dolor va a venir en unas dos horas. La glándula se inflama un poco el segundo día.

— Vale.

— ¿Comes algo?

— No. Estoy lleno de ti.

Río medio segundo.

— Lleno.

— Te siento en todo lugar. Ya no cabe más nada.

— Khorosho.

Me acuesto a su lado. Se gira, apoya la cabeza en mi hombro izquierdo, tira la pierna derecha encima de las mías. En dos minutos está durmiendo.

Me quedo despierto.

Siento a Théo dentro de mi pecho ahora. No como sentimiento — como presencia. Como si la parte de mi cuerpo donde está el corazón tuviera a alguien viviendo junto. Cierro el ojo y siento su respiración igual a la mía — no acompasada, pero correlacionada.

Me quedo de vigilia mientras duerme hasta las dos de la mañana.

En algún momento, también duermo.

Domingo. Despertamos a las nueve y media.

Théo está encima de mí — se movió durante la noche. Cabeza encajada en mi hombro derecho, mano sobre la iglesia con cinco cúpulas, pierna derecha pasada por encima de las mías. Está mirando el techo.

— ¿Estás despierto desde hace mucho? — pregunto.

— Veinte minutos.

— No te levantaste.

— No quería.

— Khorosho.

— Dmitri.

— Sí.

— No consigo alejarme de ti.

— Lo sé.

— ¿Es instinto?

— Sí. Veinticuatro horas post-vínculo. Sokolov lo dijo.

— No quiero salir de esta cama.

— No tenemos que salir.

Acepta.

Cojo el móvil de la mesilla de noche. Le mando mensaje a Yulia: