CAPÍTULO 14 — VACÍO #2

— Malenkiy. Bonded omega cuando pierde al alfa tiene síndrome — depresión clínica grave durante seis meses a dos años.

No te voy a mentir. Es difícil. Pero hay omegas que pierden al alfa y sobreviven — Tatiana, la viuda de Sergei, sobrevivió.

Se casó de nuevo en tres años. No es pérdida eterna — es pérdida fuerte.

— Vale.

— ¿Y yo? — pregunto.

— Tú también cambias. Alfa-prime bonded siente el olor de Théo a veinte metros.

Vas a saber si está bien o mal sin que lo diga.

Vas a dormir más profundo cerca de él. Vas a necesitarlo físicamente en proximidad — separados más de tres días, vas a quedarte irritado, con mal sueño, instinto agresivo aumentado. Vas a querer estar cerca. Siempre.

— Vale.

— No vas a poder viajar más de tres días sin él. Ya no viajas mucho, pero esto va a quedar más firme.

— Ya no viajaba mucho.

— Lo sé. Pero queda más firme.

— Khorosho.

Nos mira a los dos.

— Hay mucho que perder y mucho que ganar con la mordida de mate. Pero es bueno — yo lo creo. Vosotros oléis correcto ahora que os huelo después del celo. Mezclado. Alfa-prime y fated mate juntos huelen específico. Es bueno.

Cierra el maletín. Se levanta.

— Buen Búzios. Llamadme si necesitáis algo.

Sale.

Théo me mira.

— Dmitri.

— Sí.

— Sigo decidido.

— Vale.

Jueves por la noche. Théo está haciendo las maletas en nuestro cuarto. Yo me siento en la cama mirando.

Dobla la ropa en pequeñas pilas — camiseta, pantalón corto, camiseta de tirantes, bóxer. Ropa de playa simple que Yulia compró para él esta semana (yo se lo pedí). Lo pone todo en una maleta mediana que nunca había visto — Yulia la compró también.

— No tienes maleta.

— No viajo. Solo tenía mochila.

— Ahora la tienes.

— Yulia la escogió.

Ríe pequeño.

— Yulia lo escoge todo.

— Yulia tiene buen ojo.

Sigue doblando. Lo miro.

— ¿Estás feliz? — pregunto.

Hace una pausa en el gesto.

Piensa un momento.

— Lo estoy.

— ¿Aun con mi caída post-celo?

— Sí. No estoy feliz porque todo esté perfecto. Estoy feliz porque la vida está entera ahora.

Lo miro.

— Malenkiy.

— Sí.

— Te amo.

La primera vez que lo digo. Cinco días de celo enteros — dije varias cosas, dije “moy”, “moya zvezda”, “malenkiy moy” — pero no había dicho eso.

No lo dije en el celo porque el celo habla.

Lo digo ahora — post-celo, lunes, maleta encima de la cama, sin urgencia biológica, en cuarto que huele a ropa limpia.

Detiene el gesto absolutamente. Me mira.

— Dmitri.

— Sí.

— Repítelo.

— Te amo.

Se queda en silencio unos ocho segundos.

Y entonces dice:

— Te amo también.

Nos quedamos en silencio un rato. La maleta abierta entre nosotros.

— ¿Terminamos de hacerla? — pregunto.

— Vamos.

Sigue doblando.

Me encuentro con Yulian Markov el viernes a mediodía en el Sofitel — aplacé el almuerzo del jueves al viernes porque Sokolov insistió que descansara un día más. Yulian aceptó sin quejarse.

Yulian tiene cincuenta y ocho años, beta, pelo canoso cortado corto, ojo castaño, americana marrón de buen corte. Me saluda con beso en la mejilla — costumbre rusa entre amigos cercanos, tres besos.

Almorzamos solomillo con patata gratinada y vino tinto chileno. Yulian come despacio, habla poco en ruso, observa.

— Dimochka. Marcus está en lista negativa Bratva a partir de hoy. Nadie de la red va a aceptar trabajo contra Théo. Hice circular hace poco.

— Spasibo.

— Ya lo sabe.

— ¿Lo llamaste?

— Mandé a una persona en São Paulo a pasar el mensaje. Entendió.

— ¿Reacción?

— Está frustrado pero no va a chocar de frente con la Bratva. Sabe que costaría mucho.

— ¿Medio plazo?

— Medio plazo, puede intentar contratar aficionado. Pero la Bratva está observando. Mikhail tiene tres personas en São Paulo monitoreando su casa. Cualquier movimiento, lo sabemos.

— Khorosho.

— Dimochka. El omega.

— Sí.

— ¿Está bien?

— Lo está.

— Es fated mate.

— Lo creo.

— Te vi hace dos años en Volgogrado. Estabas igual a Sergei aquel invierno antes de que se casara. Gris. Cansado. Pensé que ibas a morir en los próximos cinco años.

— Yulian.

— Hablo francamente.

— Tak.

— Ahora estás vivo. Lo veo en la cara.

Lo miro.

— Estoy vivo.

— Khorosho.

Seguimos el almuerzo. En algún punto Yulian me pregunta si voy a casarme Bratva.

— Probablemente sí. Pero el año que viene. Théo necesita tiempo.

— ¿Yulia organiza?

— Yulia organiza. Pero quería a ti como padrino.

— Acepto.

— Spasibo.

Postre. Profiteroles con salsa de chocolate. Yulian come dos.

Antes de salir, me mira.

— Dimochka.

— Sí.

— Vive bien con él.

— Voy a hacerlo.

Sale. Yo pago. Salgo. Mikhail me espera en el coche.

Sábado por la mañana, dieciséis de julio, nueve horas. Salimos del penthouse hacia Búzios.

Yulia nos lleva personalmente — conduce un Volvo XC60 que Dmitri compró hace tres años. Mikhail va en un segundo coche, detrás. La carretera es buena, sol fuerte, viento ligero.

Voy en el asiento del copiloto. Théo va en el asiento de atrás, con un cuaderno de dibujo abierto, dibujando el salpicadero del coche con el cielo detrás de la ventana.

Yulia pone CD ruso — música popular de San Petersburgo de los noventa. Canto bajito dos canciones que sé. Théo no entiende la letra pero escucha con la cabeza apoyada en la ventana.

En dos horas llegamos a Búzios. Yulia gira a la calle estrecha de Geribá. La casa queda al final de la calle — pequeña, blanca, con puerta azul, dos cocoteros al lado. Ventana al mar. Ola rompiendo audible.

Yulia saca la llave del bolsillo.

— Malenkiy. Llegaste a mi casa.

— Spasibo, Yulia.

— Pozhaluysta.

Abre la puerta. Entramos.

La casa huele a sal y a hierbas (romero, tomillo — Yulia cultiva en el patio). Cocina pequeña a la izquierda, sala al centro con sofá blanco y mesa de comedor para cuatro, cuarto a la derecha con cama de matrimonio y ventana al mar.

Théo se detiene en el centro de la sala. Lo mira todo. Va hasta la ventana del cuarto. Mira el mar de Geribá.

Se gira hacia mí.

— Dmitri.

— Sí.

— Aquí es donde nos vamos a vincular.

— Tak.

Sonríe pequeño.

— Vamos a meter la maleta dentro.

Yulia ya está sacando la maleta del maletero. Mikhail está revisando el perímetro afuera. Sol de las dos de la tarde golpeando en los cocoteros.

Entramos a Búzios.

Diez días.