21. Conspiración

Conspiración

El trabajo del minotauro nos había reportado un cheque jugoso.

Lo bastante jugoso como para que Cindy dedicara la semana siguiente, durante la recuperación de Brett, a ocuparse de sus otros asuntos; Guy decidió comprarse una moto nueva y Hammond estaba resentido por no haberse unido a nosotros a tiempo para tal botín.

¿Yo? Pasé el tiempo pensando. Tenía mucho entre manos.

No solo temas personales, como mis confusos sentimientos por el hospitalizado Brett, sino todas esas promesas que había hecho y los enemigos que acechaban a la vuelta de la esquina.

Le había hecho promesas a Duer de que encontraríamos a sus parientes, a Treth de que le conseguiría un cuerpo, a Candace de que me enfrentaría al Mentor…

y la amenaza del siempre esquivo Cónclave seguía ahí fuera.

Lo cual me hizo empezar a pensar en términos conspiranoicos.

Y aunque nunca es bueno hacer suposiciones con pruebas tan endebles, no pude evitar empezar a trazar líneas entre los acontecimientos y las personas de mi vida.

El Cónclave tenía sus garras clavadas en Digby.

Las tenía en Candace, antes de que se volviera rebelde.

Y las tenía en el Cártel de la Sangre y en Jeremiah Cox.

Y más que todo eso, de alguna manera se las apañó para que me revocaran la licencia de freelance.

Lo que sugería que era poderoso. Y que tenía una vasta red que explotar.

Lo que me llevó a pensar:

¿Y si Andy hubiera estado involucrado?

Lo sé. Una idea loca. Pero escuchadme.

Su padre es concejal. Lo que significa que es escoria de entrada.

La mansión Garce había estado llena de hombres lobo y tenía más aire de cuartel que de hogar de un político.

Lo que sugería algún tipo de agenda paramilitar.

Andy había sido el alfa de su manada. Eso estaba claro.

Lo que no estaba claro era el objetivo de su manada, aparte de reclamar mi propiedad.

Estaba bastante segura de que su padre estaba en el ajo.

El concejal Garce era probablemente un hombre lobo también.

Quizá acabara matándolo. Aunque no por venganza.

No sentía ningún tipo de animadversión personal hacia el concejal.

Pero un cliente podría comprar esa animadversión si estuviera tan inclinado.

Garce probablemente no era más que un político de mala muerte, pero no podía evitar intentar establecer conexiones.

Estaba a punto de convertir una habitación de la casa de Cindy en mi propia habitación de Una mente maravillosa .

Eso sería difícil de explicar a Cindy. El grupo me creía sobre el Cónclave.

Especialmente Guy y Brett. Pero rastrear sociedades secretas no era nuestro trabajo.

Somos cazadores de monstruos. Si el Cónclave nos envía monstruos, los mataremos.

No es nuestro trabajo ir persiguiéndolos.

Aunque no creé una habitación llena de recortes de periódico trastornados conectados por chinchetas e hilos, sí que empecé a anotar mis pensamientos en un cuaderno de tapa dura.

Tuve mucho tiempo a solas en casa mientras Brett se recuperaba, Cindy trabajaba con sus escuelas de magia y Guy y Hammond aceptaban trabajos por cuenta propia.

Lo de a solas en casa era relativo, por supuesto.

Seguía estando Alex maullándome para llamar la atención, Duer intentando entrenar al gato como montura, y Treth intentando darme consejos sabios que muy probablemente estaban plagiados de su maestro.

Cuando Treth se ponía más sincero, sin embargo, se interesaba por mis conspiraciones.

—La cuestión fundamental es —dijo, mientras yo escribía una lista de posibles razones por las que el Cónclave usaría a Jeremiah Cox, Digby, el Cártel de la Sangre y, posiblemente, a Garce—: cuando descubras más sobre este Cónclave, ¿qué vas a hacer al respecto?

—No creo que haya mucho que pueda hacer. Si vienen a por nosotros, entonces necesito saber todo lo posible sobre ellos para que podamos defendernos.

Treth asintió, sombrío. —¿Por qué te marcaron como objetivo? No es que vayas activamente a por ellos.

Me encogí de hombros. —Candace sugirió que era porque yo era un activo descartado, como ella. Intentaron usarme para llegar a ella, pero después de que no cumpliera sus caprichos, decidieron cortarme las alas.

—¿Ahora eres un pájaro?

—Intento ser poética.

Solté el bolígrafo y me froté los ojos. Era casi la hora de cenar. Me había despertado tarde y me había pasado todo el día vagueando por la casa antes de escribir en mi diario de conspiraciones.

—Me pregunto si el Necroseñor sabrá algo más… —reflexionó Treth.

— Candace —la corregí. Ya no era el Necroseñor. Estaba mejorando. Tenía que creerlo. ¡Necesitaba creerlo!

—Candace podría saber algo —dijo él, con un deje de irritación en la voz.

—Podría. —Asentí. Pero ¿estaba ella en el estado mental adecuado para responder a mis preguntas?

Abrí una página en blanco de mi cuaderno y escribí una pregunta: «¿Es el concejal Garce miembro del Cónclave?».

—¿Cómo vas a contactar con ella? —preguntó Treth.

Aunque se quejaba de las condiciones de hacinamiento dentro de mi cabeza, al parecer no experimentaba la presencia de Candace.

Y no sabía que Candace podía hablarme, y a menudo lo hacía.

Pero ella tenía que instigar las conversaciones.

Probablemente su afinidad por la nigromancia. Al fin y al cabo, yo era la marioneta.

—Si la llamo lo suficiente, debería captar su atención.

—¿Y es esa la pregunta que quieres que responda?

Me encogí de hombros. —Una de ellas. Pero es la única corazonada que tengo con muy pocas pruebas. Si ella tiene algo que decir al respecto, puedo descartarla o confirmarla.

—Bueno, pues adelante.

Sentí su mirada sobre mí, observándome expectante.

El problema era que nunca había intentado contactar explícitamente con Candace antes. Su atención parecía derivar hacia mí al azar, o cuando sentía que yo estaba bajo un estrés intenso. No sabía si ella podía sentir que solo quería charlar. Menos que eso.

Cerré los ojos para concentrarme, pero me di cuenta de que eso era contraproducente.

Al fin y al cabo, mi conexión con Candace era a través del ojo de Candace, ese que era de color avellana.

En su lugar, me quedé mirando mi pregunta escrita.

La miré fijamente. Como si intentara quemarla con visión láser.

—¿Candace? —pregunté en voz alta.

Nada.

Repetí su nombre.

Seguía sin haber nada.

—Candace, necesito hablar.

El silencio de la casa se vio exacerbado por su falta de respuesta. Hice una pausa, considerando la pregunta y escuchando el sonido distante de la noche.

Bueno, si yo era el único humano que estaba en casa…

—¡CANDACE! —grité, sobresaltando a Treth e incluso provocando que Duer tirara algo de cristal en la otra habitación.

—¡¿Qué?! —respondió Candace, su voz dentro de mi cabeza sonó como si estuviera hablando a través de un micrófono de mala calidad. Su voz sonaba ansiosa, como si la hubiera despertado de un descanso. ¿Dónde podría estar para estar durmiendo a la hora de la cena?

Miré la pregunta, parpadeando como para indicársela.

—Sí —dijo ella—. Creo que sí. Estuvo en la reunión con el Mentor. Por qué…

Debió de figurarse por qué importaba.

—Eso es algo que debería haber mencionado…

La presencia de Candace desapareció al romperse la conexión. Debía de pensar que estaba enfadada con ella. Enfadada porque no me hubiera dicho que tenía otro vínculo más con el Cónclave. Que el padre de Andy era uno de sus antiguos empleadores.

A decir verdad, estaba un poco molesta. Pero no creía que me hubiera ocultado la información. No tenía motivos para hacerlo. En todo caso, decírmelo me habría convencido antes para oponerme al Cónclave.

No, esto era simplemente Candace siendo una despistada. ¿Cómo podía una chica ser tan precoz y brillante y, sin embargo, ser tan incapaz de realizar tareas básicas?

Bueno, da igual. Ya tenía la confirmación.

—¿Dijo algo? —preguntó Treth.

—Sí. Garce es miembro del Cónclave.

—Felicidades, tu corazonada era correcta. Todos esos horribles trabajos de detective han dado sus frutos.

—Para nada. Si no tuviera el ojo de Candace, seguiría teniendo sospechas sin fundamento.

—No voy a cambiar de opinión sobre eso —dijo él, con terquedad.

Suspiré. —Todos los demás parecen no darse cuenta ya.

—Eso es porque no creen que sea su ojo. Piensan que solo fue algo de magia que salió mal.

—Técnicamente eso es cierto.

Antes de que Treth pudiera tener su turno en uno de nuestros famosos intercambios de chanzas, oí un golpe seco en la ventana de mi dormitorio.

Me levanté en un instante, tirando la silla.

Eché mano de Voidshot, enfundada sobre mi mesa, y la apunté hacia la ventana.

Treth se había quedado mudo, con su réplica olvidada.

No hubo más golpes en la ventana, pero el martilleo de mi corazón era lo bastante fuerte. Me acerqué a las cortinas cerradas, con la pistola lista.

Probablemente no fuera nada. Pero ¿por qué entonces Treth no me estaba regañando?

Él también estaba ansioso. ¿Podéis culparnos?

Tratamos con el horror y hemos estado encerrados a solas todo el día discutiendo sobre sociedades secretas malvadas.

¡Claro que nos ponemos nerviosos de vez en cuando!

Especialmente cuando las dos últimas cosas que habían golpeado mi ventana habían sido demonios y vampiros.

E incluso si Digby y Terhoff estaban muertos, todavía había muchas más cosas que podían acechar en la noche. Con suerte, morirían con plata.

Mantuve firme la Voidshot y extendí la mano izquierda hacia las cortinas blancas. Treth contuvo el aliento. Me detuve al oír un rascado. Como de un animal. O de un monstruo. Tac. Tac. Tac contra el cristal. Una garra.

Con un movimiento rápido, descorrí las cortinas. Mirándome, con la cabeza ladeada y unos ojos grandes como platos, juzgándome inequívocamente, había un pequeño búho marrón y blanco.

El desconcierto sustituyó al miedo.

—¡Ay! —gritó Duer mientras entraba volando para ver a qué venía tanto alboroto, y acto seguido salió volando al ver al ave depredadora.

El búho, al otro lado del cristal, mantuvo la mirada, sin dedicarle siquiera una ojeada a la pixie de tamaño bocado.

—No parece un no-muerto —observó Treth.

—Porque no lo es. Es un búho.

Pareció ofendido. —Ya… ya lo sé. Solo me preguntaba si sería un búho no-muerto.

—Ya… —me incliné más hacia el cristal y el búho mantuvo el contacto visual—. Tampoco parece demoníaco ni vampírico.

Me erguí y puse los brazos en jarras triunfante, como si acabara de resolver un gran caso.

—Esto, mi querido Treth, es un búho normal.

—¿De qué tipo?

Mi pose se volvió menos triunfal. Noté entonces que el búho tenía algo atado al cuello. Una cinta roja y, pegada a ella, una pequeña nota.

Abrí la ventana despacio para no asustar al pájaro. Saltó más cerca de la abertura y presentó el cuello.

—Creo que te has equivocado de casa, búho —dije—. No soy un mago.

—Esa referencia ha sido un poco forzada, Kat.

—Ni siquiera sabía que era una referencia —respondí, alargando la mano para quitarle suavemente la nota al búho, ansioso y cada vez más impaciente. Una vez liberado de la nota, el búho volvió a saltar al alféizar y se quedó mirando.

—¿Quieres que la lea ahora?

La mirada fija y sin parpadeo del búho fue respuesta suficiente.

—Eres más aplicado que cualquier cartero que haya visto jamás.

Desenvolví la nota.

—Sra. Drummond,

necesito sus servicios y me gustaría reunirme con usted para discutir un contrato. Estoy esperando en el Ochre Café en el Casco Antiguo. Esperaré hasta las diez de la noche y luego enviaré otro mensaje.

Leí el mensaje en voz alta, terminando—. Firmado: A.

—¿A? —preguntó Treth—. ¿Quién es A?

—No tengo ni idea. —Miré al búho, que seguía esperando algo—. ¿Quién es A, pequeño?

El búho inclinó la cabeza, revelando un pequeño colgante de latón en su collar. Lo miré más de cerca.

—Es el dibujo de otro búho —dijo Treth. Y así era.

—Sí, pero creo que lo he visto en alguna parte antes.

—¿En alguna parte mala?

—No lo creo.

El búho se dio la vuelta y, con un brinco y un salto, emprendió el vuelo.

Miré la hora en el móvil. Las siete de la tarde. Tenía tiempo de llegar al Ochre Café. Pero mejor no hacer esperar a mi misterioso cliente.

Caminé con paso decidido hacia mi abrigo.

—No puedes estar considerando ir de verdad. —Treth me detuvo.

—¿Por qué no? Es un cliente. Y aún no he cenado.

—La última vez que fuiste a una dirección que te dieron por la ventana, murió mucha gente.

—Ese mensaje estaba escrito con sangre. Y quería que fuéramos a un almacén aislado.

Este ha sido entregado por un búho bastante atractivo que lleva una cinta roja.

Y definitivamente no estaba escrito con sangre.

Sangre humana, al menos. La tinta podría ser sangre de orco, ahora que lo pienso.

Pero la tinta y la sangre de orco son básicamente lo mismo.

Treth sacudió la cabeza.

—Podría ser una emboscada del Cónclave.

No pude evitar reírme.

—Si el Cónclave me quisiera muerta, ya lo estaría. Y conozco esta cafetería. Es bastante popular. No me emboscarían allí.

Sentí que Treth buscaba más razones para que no fuera. Lo detuve.

—Alégrate, Treth. Me vendrá bien salir de casa. Estaba empezando a tener claustrofobia.

Con el abrigo puesto, la Voidshot enfundada discretamente y mi cuchillo en su vaina aún más discretamente, salí de casa, gritándole a Duer para asegurarme de que no hiciera brotar un círculo de setas mientras yo no estaba.