10. Primera sangre #2

Aún no había visto a un solo vampiro humanoide.

Solo necrófagos y aquella criatura. Los odiaba.

Pero del mismo modo que un aracnofóbico odia a las arañas.

Era un odio por lo que podían hacer. Por lo que representaban.

Pero no los odiaba por lo que eran. El rostro del mal, creía sinceramente, era hermoso.

Pálido. Con ojos rojos y labios suculentos.

Parecían humanos. Fingían ser humanos. Entraban en tu casa.

Se hacían amigos de tus padres. Y luego los troceaban y escapaban con tu hermana de postre.

Dejándote solo.

Completamente solo.

Llorando. Queriendo morir. Muriendo.

Pero si no fuera por la luz.

Ahogándote. Si no fuera por la luz.

Y el sonido de los helicópteros.

El odio le salvó. El odio y El Cuerpo.

Y era el odio lo que le hacía seguir adelante por estos pasillos oscuros, con hedor a podredumbre, heces, hierro y pólvora.

Brett casi dio un salto al doblar una esquina. El hombre que estaba allí también casi saltó. Pero vestía el negro de El Cuerpo y vio que Brett vestía igual. Un cabo llamado Splinter se adelantó.

—¿Krieg? —preguntó.

—Herido, señor. Groundhog está con él.

Él asintió. —Únete a la fila, 56. Vamos a asaltar su último reducto y te necesitamos en primera línea.

—Sí, señor.

El reducto estaba tras una puerta doble, ya preparada con cargas de demolición.

Brett estaba en posición para detonar la más cercana a él y luego abrir fuego inmediatamente.

Incluso tan adentro del edificio, se oían sirenas.

La policía no los detendría, pero la vida sería más fácil para todos si terminaban pronto con esta incursión que no era precisamente legal a nivel internacional.

Los soldados del Cuerpo supervivientes se desplegaron alrededor de la entrada al reducto, flanqueando el umbral. Krieg se había recuperado, solo un poco, y empuñaba un revólver del .45. Lo niveló hacia la puerta y asintió a los encargados de la brecha.

Brett pulsó su detonador y fue el momento en que sus oídos volvieron a pitar.

El polvo y los escombros llenaron el aire y los golpes amortiguados de los disparos se abrieron paso a través de las vibraciones de su cabeza tras la explosión.

Avanzó a través del hollín y la niebla artificial de la destrucción.

Rostros pálidos. Muchos. Ojos rojos. Parecían humanos. No eran humanos. Brett sintió que le dolía el corazón. Se le detuvo la respiración. Niveló su escopeta y el tiempo se congeló.

Era fácil matar monstruos que parecían monstruos. Pero los verdaderos monstruos parecían humanos. Y fueron monstruos con ese aspecto los que le habían arrebatado todo. Todo.

El tiempo se descongeló con un estallido.

Y otro. Y otro. Los vampiros estaban indefensos.

Algunos intentaron contraatacar. Krieg irrumpió, con un ojo cubierto por un vendaje.

Pateó a un pequeño vampiro en la cara, manteniéndolo en el suelo.

Le presionó el pecho con el pie. Este arañó su bota, intentando respirar aunque no lo necesitara.

Krieg examinó su rostro. Curiosidad. Asco.

Disparó y la sangre salpicó. El vampiro debía de ser nuevo.

No tenía ninguna oportunidad contra El Cuerpo.

Brett incapacitaba a los vampiros con una lluvia de perdigones, permitiendo que sus camaradas los eliminaran. A pesar de la adrenalina, se sentía robótico. Insatisfecho. Siguió disparando, pero su rabia no disminuía. Y la desesperación que le rondaba en la nuca apenas era contenida por su furia.

Los vampiros intentaban escapar por otras puertas, ventanas y por donde ellos habían irrumpido. Groundhog arrastró a una mujer vampiro de vuelta al edificio. Estaba intentando saltar. Mejor la hubiera dejado. Estaba empezando a salir el sol fuera.

La visión de un rostro familiar hizo que Brett se detuviera. Dejó de disparar. Y recordó.

Sonriendo. No, con una sonrisa burlona. Del brazo de su hermana. A Brett no le había gustado entonces. Era siniestro. Demasiado melifluo. Demasiado pálido. Demasiado… de masiado… demasiado…

Brett gritó. No. Rugió. Como un monstruo él mismo. Los soldados del Cuerpo se giraron mientras él cargaba tras el vampiro, que atravesó la pared dejando un agujero por el que Brett saltó, soltando su escopeta.

Corrió. Se encaramó sobre encimeras, bajo mesas, a través de una ventana hacia un edificio contiguo lo bastante cerca como para saltar.

No sentía nada más. No veía nada más. Solo la figura ante él.

Corriendo. Jadeando aunque no necesitara jadear.

Brett no jadeaba, aunque lo necesitara. Una inversión de papeles.

Mientras el depredador se convertía en presa.

Y Brett no pensaba en nada más que en la sangre. Toda esa sangre. Sangre y fuego.

Brett frenó en seco cuando el vampiro giró de repente hacia una habitación. Un callejón sin salida. Se dio la vuelta. Tenía miedo. Como debe tenerlo cualquier bestia acorralada. Sacó un cuchillo.

Brett lanzó un rugido primario y cargó. El vampiro no había luchado limpiamente en su vida.

Y a pesar de su oscura maldición, a pesar de sus mutaciones y su no vida, Brett dejó que el cuchillo se hundiera en el blindaje de su placa pectoral.

Se detuvo y el vampiro lo soltó mientras Brett lo agarraba por la garganta.

No se detuvo. Lo llevó en volandas, usando el impulso de su rabia para estamparlo contra la pared.

Una y otra vez. El yeso se rompió y trozos de piel y pelo se quedaron pegados al muro. No era suficiente.

Brett usó su otra mano para agarrar al vampiro por el pelo y lo tiró al suelo. Aún le quedaba algo de lucha, pero no la suficiente. Mientras se resistía, Brett le estampó la cabeza contra el suelo. Estaba aturdido, pero aún se retorcía.

No era suficiente.

Brett golpeó su cabeza contra el suelo otra vez. Otra. Otra. Otra.

Pero no era suficiente.

Su cráneo se hizo añicos. Sangre y masa encefálica supuraban por sus ojos, nariz y oídos.

La fuerza del agarre de Brett sobre la cabeza de la criatura aplastó aún más el ahora frágil cráneo. Siguió machacándole la cabeza. Más y más. Sin detenerse nunca. Y él nunca se detuvo.

Y nunca era suficiente.

Porque ellos no iban a volver. Nunca iban a volver. Y Brett nunca volvería. Jamás. Jamás. Jamás.

Ahora solo tenía odio.

Odio porque los amaba.

Y los monstruos se lo arrebataron todo .

Las lágrimas caían en regueros por sus mejillas, mezclándose con el despojo que quedaba del vampiro. Apenas oyó los pasos, cautelosos, detrás de él. Le dolían las manos. Tenía los brazos rígidos. Seguía hundiendo la carne contra el suelo.

Una mano le tocó el hombro y se revolvió contra el asaltante, retrocediendo y echando mano a su cuchillo con una mano cubierta de carne sangrienta.

Sus camaradas lo miraban… con comprensión. Tristes. Furiosos. Desesperados.

Pero lo comprendían.

Ellos lo sabían.

Sirenas a lo lejos.

Krieg, con el rostro cubierto de vendajes manchados de sangre, dio un paso adelante.

—Vámonos, soldado.