10. Primera sangre

Primera sangre

Brett no podía respirar. Pero nunca se había sentido más vivo.

Aún veía el rostro grotesco del monstruo vampiro en la iglesia.

La matanza de sus camaradas. La sangre. Toda esa sangre.

Y los zarcillos negros, matando con más eficacia de la que las balas podrían lograr jamás.

Se había creído prácticamente muerto. En cierto modo, tenía ganas de volver a ver a su familia.

Estuvieran donde estuvieran. Miró a la muerte a la cara. No la aceptó, pero la esperaba.

Y entonces brilló el sol. Y la luz reemplazó a la oscuridad.

El Cuerpo.

Los rotores del helicóptero continuaron su melodía, amortiguada ahora que Brett estaba dentro.

No reconocía a nadie en el aparato. Eran mayores que él.

Curtidos. No vestían la ropa de faena ni los monos de uniforme de su compañía, sino que iban personalizados y equipados con blindaje y multitud de armamento costoso.

La gente no duraba mucho en El Cuerpo. Pero los que lo hacían… rara vez morían. Y a menudo dejaban a su paso un largo y sangriento rastro de monstruos. Brett los admiraba. Y les temía. Pero nunca creyó que llegaría a ser uno de ellos. Sin embargo, no había nada que deseara más.

La puerta de la cabina se abrió, revelando a un hombre con un bigote negro, perfilado y fino como el papel.

Estaba en la cuarentena. Prácticamente un Anciano.

No tenía cicatrices. Aquello no era una señal de privilegio.

Brett conocía a este hombre. Y sabía que Finley era un guerrero.

Un guerrero tan formidable que no había sido tocado.

Porque si los monstruos que cazaba llegaran a tocarlo, se convertiría en uno de ellos.

—Callahan —declaró Finley a modo de saludo y acusación.

Brett consideró bajar la vista hacia sus zapatos y pantalones manchados de sangre, pero sabía lo que Finley quería.

Levantó la vista, a los ojos de Finley. El hombre que más se acercaba a lo que él esperaba que fuera un amigo asintió y le tendió la mano.

Brett aceptó y apretó la mano de Finley con todas sus fuerzas, mientras Finley trituraba la suya.

—Estás vivo —dijo Finley, simplemente.

—Sí, señor. ¿Está bien la Tercera Compañía?

—¿Bien, Callahan? Ha perdido a 55 de sus 60 miembros. Comandantes terribles, una estupidez inquebrantable ante el peligro y un fanatismo ciego por un ejército elevado a culto han conducido hoy a la destrucción, muchacho.

—Entonces —Brett casi suspiró, derrotado—, la Tercera ha desaparecido.

—Nunca desaparece, Callahan. Mírame. Brett se dio cuenta de que había apartado la vista. Finley le sujetó la barbilla. No con violencia. No con ternura. Sino, en cierto modo, de forma paternal.

—Tú eres la Tercera, Brett —dijo, sin un ápice de duda en sus ojos o en su voz—. Tú eres El Cuerpo. Y mientras vivas y mates, la Tercera y El Cuerpo nunca morirán.

—Sí… sí, señor.

Finley soltó la barbilla de Brett y se sentó frente a él. Brett notó que su corazón ya no latía con tanta fuerza como antes. Podía respirar. Y a pesar de los recuerdos que ahora tenía, de la sangre en su cuerpo y de los camaradas que había perdido, se sentía, en cierto modo, satisfecho.

—Callahan —dijo Finley, hablando ahora como un comandante más que como el mentor de Brett—. En Orientación no fueron del todo sinceros contigo.

—¿Señor?

—Sácate eso de encima. Pronto seremos iguales. Bueno, no exactamente iguales.

—¿Señor? —repitió Brett con torpeza. El labio de Finley se contrajo, divertido. Casi una sonrisa. Casi.

—Al haber sobrevivido a tu compañía de orientación, ahora vas a ser asignado a un escuadrón de especialistas acorde con tus habilidades y tu sed de venganza.

—Señor, me gustaría ser asignado a su escuadrón.

Él negó con la cabeza.

—No, no quieres, Callahan. Puede que ambos sirvamos al mismo y amado Cuerpo, y puede que ambos lleguemos a matar a los mismos monstruos un día sí y otro también, pero ambos tenemos razones diferentes para escondernos en las sombras para matar monstruos.

Amamos El Cuerpo porque nos permite odiar, muchacho.

Y mi odio tiene pelo y colmillos, mientras que el tuyo es pálido y con colmillos.

La decepción de Brett fue muy evidente. Finley se rió.

—Es mejor así. No sobrevivirías en el Escuadrón de Plata. La Hermandad de Plata. No porque no tengas agallas. Las tienes de sobra. Sino porque no tendrías un motivo para matar.

Sacudió la cabeza para enfatizarlo.

—No. Tu lugar está en el Escuadrón Negro. Los Descolmilladores. Allí encontrarás tu razón de vivir. Y podrás saciar tu odio.

—Señor, usted es quien me salvó.

—No estás salvado, Brett. Estás perdido.

Yo estoy perdido. Y todos estamos perdidos.

Nos ahogamos en un mar de mantillo negro.

Consumidos por nuestra pérdida, motivados por el odio.

Estamos demasiado rotos para mantenernos a flote.

Demasiado furiosos para hundirnos. El Cuerpo es nuestra única luz guía.

Lo único que nos permite llegar a la orilla.

Nos ilumina un camino, Brett. Pero ¿sabes qué hay al final de ese camino?

Brett negó con la cabeza.

—Monstruos —susurró Finley—. Y matándolos, volvemos a estar completos.

Brett hizo señas a sus camaradas. Tres dedos. Dos. Uno.

Se giró y derribó la puerta revestida de aluminio con un golpe decisivo. Salió volando de sus bisagras, chocando contra la pared. El fogonazo del cañón iluminó la oscuridad. Unos siseos respondieron al estallido.

La linterna montada en la escopeta de Brett iluminó un cuerpo demacrado que se volvía negro, hirviendo de rabia.

Un necrófago. Se abalanzó y Brett disparó.

Los perdigones de plata le destrozaron las mejillas y se incrustaron en el hueso.

Cayó, pero Brett no se fiaba de su capacidad para quedarse en el suelo.

Abrió fuego contra un movimiento más al fondo de la oscuridad mientras avanzaba, con sus compañeros detrás de él. El pecho del necrófago se agitaba. Le pisoteó la cabeza. Se le revolvieron las tripas ante el sonido. Pero su adrenalina y la emoción evitaron las náuseas.

—¡56, Groundhog, conmigo! —ordenó el oficial de Brett, apodado Krieg. Brett seguía siendo solo el 56. Aún no le habían puesto un apodo.

Brett comprobó sus ángulos, trazando un arco con su escopeta a través de los múltiples portales de este vestíbulo de entrada. Despejado. Se movió para seguir a Krieg.

Se oyeron disparos por todo el edificio. No era una operación silenciosa. El Cuerpo quería enviar un mensaje, esta vez.

Las tierras de Goldfield no eran tierras de vampiros.

Sin importar lo que dijeran los tratados internacionales.

Los chupadores de sangre no podían limitarse a esconderse detrás de unos abogados elegantes y un jurado de esclavos adictos a la sangre de vampiro.

Si querían vivir entre humanos para tratarlos como ganado, tenían que temer a El Cuerpo.

Krieg levantó el puño. Brett y Groundhog se detuvieron. Una mujer gritó. Brett sintió preocupación. Durante un segundo. El grito cesó tras un disparo. Si estaba muerta, significaba que era un vampiro. No era humana. Era uno de ellos.

Sintió rabia en el pecho. Otra vez. La misma rabia que sentía cada día. Lo alimentaba.

Krieg indicó con un movimiento de su mano que procedieran.

En un borrón oscuro, fue embestido por el flanco por una criatura que no parecía ni vampiro ni humana. Groundhog vaciló, y Brett también. Pero Brett se recuperó primero.

Arremetió contra el borrón, incluso mientras la sangre brotaba de su comandante y la cacofonía de la exterminación aumentaba de volumen.

Su hombro chocó contra carne dura y se quedó sin aliento al empujar a la criatura.

Groundhog recuperó el sentido y abrió fuego.

Una bala perforó el pecho de la criatura, haciendo que detuviera su velocidad vertiginosa y se agarrara la herida, que ahora humeaba.

Parecía un cruce entre un niño pequeño, un murciélago y una rata.

Pero todo mal hecho. Sus dientes eran irregulares y afilados, sus garras tan largas como hojas de tijera y tenía membranas bajo los brazos.

Su piel era gris y tenía una fina capa de pelo por todo el cuerpo.

Brett apretó el gatillo de su escopeta justo cuando recibió una sacudida.

La criatura era rápida y había golpeado su arma.

El corazón de Brett latía rápido mientras disparaba de nuevo, sin siquiera apuntar, golpeando el marco de una puerta.

Algo afilado le mordió el brazo y gritó de dolor.

—¡Cierra los ojos! —gritó Krieg a medias, con voz ronca.

Brett cerró los ojos y se lanzó lejos de su oficial, mientras un fuerte estallido lo ensordecía y le dejaba un pitido en los oídos. Brett abrió los ojos y vio a la criatura gritar en silencio, frotándose los ojos en vano mientras se arañaba su propio rostro sin sentido.

Brett apuntó y disparó, sin oír su propio disparo. Los perdigones evisceraron el rostro de la criatura, que cayó por la fuerza del impacto. Groundhog sacó su kukri con bordes de plata y empezó a tajar. No brotaba sangre de la criatura, pero dejó de moverse. Finalmente.

Krieg, con el rostro cubierto de ronchas y cortes rojos, señaló detrás de Brett y articuló la palabra: —Ve. Brett asintió, aunque la cabeza todavía le zumbaba.

Los cadáveres cubrían los pasillos. No eran soldados del Cuerpo.

No eran vampiros. Personas. Demacradas. Desangradas.

Algunos aún respiraban. Pero estaban como muertos.

Darían toda su sangre por solo probar un poco de sangre de vampiro.

Brett pasó sobre ellos con cuidado. Su oído empezaba a volver.

Los disparos eran más escasos ahora. Oyó a Krieg gritándole a Groundhog, que le estaba aplicando primeros auxilios en el rostro destrozado.

Un golpeteo rápido. Alguien corría.

Brett se giró, iluminando el fondo de una habitación con su linterna.

Nada.

Sus latidos no se ralentizaron.