12. De nueve a cinco

De nueve a cinco

Recibí mi primer aviso de Conrad unos días después.

Un zombi. Puro trabajo de nula cualificación, pero me alegró recibirlo.

El no muerto se había metido en un motel vacío junto a la carretera de la Costa Norte.

El dueño de una tienda que trabajaba frente al motel de pintura desconchada había llamado a Conrad para poner una recompensa por el zombi.

La gente no confiaba en que los policías del Consejo llegaran a tiempo, así que a menudo estaban más que dispuestos a pagar un extra por la eliminación rápida y eficaz de los monstruos.

Conrad me llamó justo cuando salía de la ducha y me disponía a escribir un trabajo de clase, diciéndome que fuera allí y acabara con el zombi.

Era un trabajo sucio de bajo nivel. El tipo de cosas que había estado haciendo antes.

Conrad tenía muchos clientes y tenía que dividir el trabajo lo mejor que podía.

No me importó. Debería haber estado escribiendo mi trabajo, pero esto era mucho más divertido.

Tuve que llamar a un taxi. De verdad necesitaba sacarme el carné y luego comprarme una moto o un coche.

Pero es que... tiempo y dinero, ¿sabéis?

Por suerte, la hora punta ya había pasado hacía un rato.

Un privilegio de la profesión. No tenía que preocuparme por el tráfico cuando la mayor parte de mi trabajo era de noche.

Llegué a la tienda quince minutos después del aviso. Ni rastro del no muerto. Le pedí detalles al tendero.

—Un cadáver andante, delgado como un junco —explicó el tendero, de mediana edad y con gafas— Justo al otro lado de la calle. Lo vi en el balcón y luego a través de la ventana.

—¿Seguro que no era solo un vecino feo? —pregunté, conteniendo una sonrisa burlona.

Al tendero no le hizo gracia la pregunta.

—Sé qué aspecto tiene un zombi, señorita. Deshágase de él y cobrará.

A pesar de mi habitual escepticismo sobre la fiabilidad del ciudadano de a pie a la hora de identificar monstruos, la oleada de hedor que me golpeó al acercarme al motel abandonado era inequívoca.

Un no muerto descuidado. Algo con un vínculo tenue o inexistente con un nigromante, lo que evitaría que se pudriera.

Un zombi errante, sin horda. Habría sentido soledad si tuviera capacidad para emociones tan decentes y humanas.

El motel estaba a oscuras, y yo no conocía su distribución ni cuánto de ruinoso estaba. No quería ir acechando a un zombi en su comedero. Siempre es mejor hacer que venga a mí. Para eso, necesitaría un cebo.

Mis ruidos entre la basura atrajeron a un vecino. Por suerte, el tendero estaba allí para confirmar mi identidad. Llegaron más curiosos y arrugaron la nariz ante la basura removida. Yo ni me enteré. Era un prado agradable en comparación con la podredumbre de los no muertos.

—¡Bingo! —dije, encontrando una rata muerta que había sido aplastada bajo el peso de latas de conserva y una batería de coche. Aparté la basura con mi espada y ensarté a la rata con ella.

—Cebo —les expliqué a los curiosos.

—Los zombis quieren carne viva —dijo Treth.

—No uno tan flaco como un junco. Seguirán el hedor más fuerte para conseguir comida. —Señalé a la rata en mi espada— Esto.

Esperaba que los curiosos no me oyeran hablar con Treth, o que pensaran que hablaba con ellos.

Afortunadamente, no verían que movía la boca.

Llevaba mi nueva máscara facial. Unas gafas planas que no dañaban mi visión periférica y una superficie de plástico duro que cubría mi cara y boca.

Aun así, tenía que hablar bajo, si es que hablaba.

Estaba demasiado acostumbrada al espíritu y a veces olvidaba que los demás no podían oírlo.

—¿Plan de ataque? —preguntó Treth.

—Vigilar la sala de entrada. Poner el cebo y emboscarlo.

—Sencillo.

—Eficaz.

Sofoqué un bostezo. Hoy tenía clase temprano y no había dormido lo suficiente la noche anterior.

Pero necesitaba que estas espadas empezaran a amortizarse.

Por no hablar de los protectores y el resto del equipo.

Solté un fuerte suspiro. De verdad me había pasado gastando.

Treth no parecía darse cuenta. Pero él no era quien tenía que cuadrar el presupuesto.

Seguro que en vida trabajó duro en su capellanía y su orden de caballería, pero su falta de frugalidad delataba a alguien que no solía manejar el dinero.

La puerta del motel chirrió al abrirla. Me detuve.

Escuché. Sin pasos. Ni siquiera gemidos.

Un cadáver silencioso solía ser simplemente un cadáver.

Empezaba a creer que solo era un vecino feo.

Un vecino feo y sin lavar. Empujé la puerta del todo, pero me aseguré de desenvainar mi hoja, con la rata todavía empalada en la otra.

La farola de la calle creaba un charco amarillo dentro de la recepción del motel, convirtiendo las motas de polvo en luciérnagas.

—Vamos a levantar un buen hedor.

—A veces me das asco.

Sonreí con picardía. Hacía tiempo que había aprendido que mi forma de cazar era mucho más cruda que la de Treth.

Probablemente a él no le gustaba la idea de que le cayera suciedad en su armadura de placas.

Agité la rata empalada en mi hoja, moviéndola como una bandera.

El hedor dejaba un rastro a su paso. Con un gesto elegante, lancé la rata al otro lado de la habitación.

—Si eso no lo atrae...

Apenas logré levantar mi muñeca blindada cuando el zombi se abalanzó sobre mí, con sus dientes de apariencia humana cerrados sobre mi protector de polímero. El corazón me dio un vuelco, pero ya me habían asaltado antes. Muchas veces. Ninguno me había matado todavía. Todavía...

Le propiné una patada seca en la pierna. Fallé. Respondió intentando arañarme la cara con una mano en descomposición y cubierta de pus. Oí un golpe sordo cuando los dedos grotescos, pelados y sin uñas chocaron contra mi máscara.

—Usa tu espada de mano torpe —ordenó Treth.

Así lo hice y lancé un tajo con mi espada de mano torpe. Golpeé algo duro. Sus costillas. Al menos ahora sabía dónde estaba su cuerpo. Era difícil luchar contra los delgados. No había suficiente superficie que dañar.

Retiré mi espada, forcejeando aún con la cosa mientras intentaba roer mi protector.

—¡Esto no ha sido barato! —le grité y le propiné otra patada en el torso.

Hubo contacto y retrocedió tambaleándose.

Lancé un tajo con una de mis espadas, pero su traspié lo salvó.

Me gruñó y ataqué con mi otra hoja. Y di en el blanco.

Mi hoja se deslizó sin resistencia a través de la frágil carne de la garganta del zombi.

Sangre negra reseca se pegó al acero, arrastrando tras de sí jirones de piel y fibras carnosas.

El zombi parecía estar boqueando. Como si pudiera boquear.

Sus dientes humanos estaban cubiertos de carne vieja y vísceras.

No había comido en días. Su olor lo delataba como un cadáver muy pasado.

También la falta de resistencia de su carne.

Su amo se había ido hacía mucho. Evidentemente, a quienquiera que animara el cuerpo no le importaba demasiado.

A los nigromantes les gustaba jugar con sus juguetes.

Hacerles modificaciones. Mutaciones. Pero este tipo no tenía ninguna.

Parecía un cadáver humano en movimiento.

No algún monstruo de una vieja película de terror.

Solo una granja de gusanos. El zombi se tambaleó, con la cabeza colgando de lado mientras la carne restante de su cuello aguantaba como papel de seda mojado.

Le di una patada, enviándolo rodando hacia el suelo.

—Matas más rápido cuando hay más —comentó Treth.

—Hay que pasar el tiempo de alguna manera.

Le atravesé el cerebro y dejó de retorcerse.

Ahora era una granja de gusanos sin vida. Otra vez, quiero decir.

Evitada la amenaza, me permití respirar.

Por poco. El zombi debía de haber estado en la habitación.

Treth no me estaba regañando por mi falta de atención, así que él tampoco debió de notarlo.

Inspeccioné la habitación. Las farolas dejaban entrar la luz justa.

Ratas muertas salpicaban el suelo de hormigón.

Todas tenían marcas de mordiscos únicos y grandes.

Si el zombi hubiera sido un animal, me habría dado lástima.

Hacía falta mucha hambre para que un zombi recurriera a comer carne no humana.

Necesitaban algo más que carne para estar satisfechos.

Necesitaban saciar ese impulso antihumano.

Esa necesidad de matar y propagar su maldición nigromántica.

Pero este pobre zombi subsistía a base de cadáveres de ratas.

Sentí una extraña punzada. Una sensación de ira, no contra el zombi, sino contra su creador.

Claro que odiaba a los nigromantes. Su propia naturaleza era malvada.

Pero levantar a un zombi —un ser que existe para consumir— y luego impedirle comer al dejarlo en un lugar así y no mejorarle los dientes.

.. Había maldad, y luego estaba la maldad por negligencia.

Sacudí la cabeza.

—¿Qué pasa? —preguntó Treth.

—¿A cuántos zombis sin mutaciones nos hemos enfrentado?

—Nunca he luchado contra uno, pero sabía que era posible... espera, he visto uno.

Treth se estrujó el cerebro.

—Estábamos asaltando un cónclave de nigromantes. Se habían atrincherado más fuerte que enanos en una fortaleza...

—¿O sea, que no entrasteis?

Treth resopló.—Vale, no tan seguros como los enanos.

Pero estaban protegidos. Logramos entrar con un uso creativo de magia de fuego.

Había un montón de no muertos de combate normales allí.

Algunos zombis muy mutados, aberrantes los llamábamos.

Pero más adentro, después de purgar las primeras oleadas de nigromantes, llegamos a sus dependencias.

Treth hizo una pausa. Esperé a que continuara mientras limpiaba mi hoja.