3. Fantasma en la carcasa #2

Otro destello. Era un hombre. Sus ropas estaban rotas y eran extrañas.

Un jubón rojo desgarrado y descolorido y unas calzas deshilachadas.

Parecía un actor de Shakespeare en el paro.

Tenía agujeros en las mejillas y carne pálida y podrida caía de su caja torácica expuesta.

Sus enfermizos ojos amarillos, que brillaban en la oscuridad, eran a la vez irracionales y depredadores, con las pupilas fijas en nosotros, que nos acobardábamos ante él.

Dio otro paso tambaleante hacia adelante y yo grité:

—¡Corred!

Los niños escucharon cuando más importaba y salieron disparados por los pasillos oscuros. El zombi gruñó y se lanzó hacia adelante. Sentí el aire moverse detrás de mí mientras corría.

En mi cabeza, era más de un zombi. Era una horda.

Y mientras corría, chocando con los muebles y deslizándome por los suelos de madera lisa, con los no muertos a la zaga, vi un tiempo diferente.

No estaba sola. Éramos cuatro. Cuatro de los vivos.

Yo, mis padres y un hombre que vestía una túnica negra.

Vi a los niños al final del pasillo, forcejeando con un pomo.

Fui por el otro lado. Mi visión cambió. Vi una horda de no muertos, sujetándome, salivando sobre mí.

Solo el estricto control de su amo impedía que me devoraran para saciar su hambre infinita.

Sentía la humedad sobre mí ahora, y el tacto era casi el mismo.

Una frialdad antinatural. Si el infierno tuviera humedad, se sentiría así. Pura decadencia.

El zombi estaba pisándome los talones, su balanceo se convirtió en una carrera eficiente. Tenía que salir. Alejarme de él. Pero, ¿y si se quedaba aquí? ¿Y si se quedaba con los niños mientras yo corría por la noche?

Estaba de vuelta en el pasillo cerca del salón de la tele.

Siguieron gruñidos, gemidos y golpes sordos.

Los niños seguían en la casa. Los niños malcriados y consentidos cuyos nombres ni siquiera recordaba.

Pero ellos no habían visto lo que yo había visto.

No conocían el miedo como yo. Y no se lo desearía a ellos.

Me di la vuelta y lo vi venir, oculto por la sombra.

Estas cosas. Y el hombre que las había controlado...

Me lo habían quitado todo.

Entré en la cocina, volcando una silla y cayendo al suelo con un quejido.

Intenté agarrarme a algo para levantarme cuando cayó un rayo.

El zombi estaba justo encima de mí. Salivando.

Gruñendo. La luz del cielo exterior parpadeaba febrilmente.

Como una bombilla que chisporrotea. La luz se desvaneció y el zombi cayó sobre mí, enviando una ráfaga de carne podrida en mi dirección.

Solté una patada, golpeando una costilla con mis zapatillas.

Me agarró la pierna y acercó sus dientes a ella.

Aparté su cabeza forzándola con desesperación.

El primer golpe lo aturdió, y luego intentó morder de nuevo.

Pateé otra vez. Y otra. Y otra. Me soltó y retiré ambas piernas.

Los electrodomésticos y los utensilios de cocina cayeron al suelo con estrépito.

Un destello de metal. Gateé hacia él y sentí un frío envolver mi pierna. Me arrastraron hacia atrás.

Vi los dientes podridos, afilados en puntas mediante la magia oscura de la nigromancia. El zombi me miró a los ojos y mostró los dientes; se lanzó hacia mi cuello. Lo agarré por los hombros, empujando como solo se puede hacer instintivamente para mantener alejada a la cosa vil.

Pero los vivos siempre sucumbían ante los muertos, e incluso mis tensos gemidos se debilitaron cuando mis brazos empezaron a arder por la presión del monstruo encima de mí.

Y supe que iba a morir. Que todo ese tiempo desde entonces no había sido más que tiempo prestado. Que la causa de mi miedo que me había acompañado todos estos años había vuelto para terminar el trabajo.

Pero fue entonces cuando sentí una ira. Una rabia revolviéndose en lo más profundo de mi ser contra la cosa que tenía delante.

Y contra el hombre de la túnica negra que me lo había arrebatado todo.

Una rabia contra los Muertos, los no muertos y este bastardo que se comería a los niños a los que yo debía proteger.

Y entonces una voz en mi cabeza me habló:

—Rodéalo con las piernas.

¿Qué?

Vacilé. La voz habló de nuevo:

—Rodéalo con las piernas y desplaza tu peso. Ponte encima.

No entendía la voz extraña dentro de mi cabeza. Claro, sabía lo que decía, pero no cómo ni de dónde venía. Pero como mis brazos se estaban volviendo de gelatina por el esfuerzo, obedecí.

Flanqueé el cadáver gruñón con mis piernas y lo bloqueé sobre mí. Sentí su carne frágil ceder ante el hueso mientras apretaba. Estaba cerca de esa cosa... sentí subir la bilis. Pero la adrenalina tomó el mando.

Mis brazos recuperaron fuerzas y, de un empujón, puse al zombi boca arriba.

—¡Buen trabajo! Ahora golpéalo.

Lo hice sin dudarlo. Lo sujeté con la mano izquierda y con la derecha le propiné un fuerte golpe en la sien. La carne se desgarró y el hueso se hizo añicos. Me escocía la mano.

—Rápido, levántate y coge un arma.

El destello de metal, recordé.

Me alejé a gatas del no muerto aturdido, hacia donde vi el brillo del acero. El zombi gimió y empezó a levantarse lentamente.

—No estará aturdido por mucho tiempo. Debes atravesarle el cerebro.

Atravesar...

Atravesar...

Mis manos buscaron frenéticamente por el pozo negro del suelo de la cocina. Oí los borboteos con flema detrás de mí. Antes me habrían provocado náuseas, pero ahora era diferente. Algo había cambiado.

Mi mano tocó algo más frío que el suelo de baldosas. Tintineó cuando mi uña lo golpeó.

—¡Date prisa!

Los borboteos se estaban convirtiendo en gruñidos. Cada vez más fuertes. Más vociferantes.

Alcancé la hoja y sentí su punta. Pinchaba. Alcancé el otro extremo y acaricié su mango de plástico rugoso. Lo agarré.

—Levántate.

Lo hice y me enfrenté al zombi en la oscuridad.

—¿Qué hago? —pregunté, con mi mano ahora sangrante aferrando un cuchillo ante mí mientras las sombras se agitaban y los gemidos aumentaban.

—Valor, mi señora. Mantén tu posición. Es todo lo que uno puede hacer contra los Muertos.

El zombi velado por las sombras se hizo más claro bajo la luz de la luna.

En pie.

Estaba en pie. Mi mano temblaba. Alargué la otra y sostuve la hoja con ambas manos. Por separado, temblaban. Juntas, se quedaron quietas. Firmes.

—Mantén tu posición.

Mantuve mi posición.

Un gruñido. Un destello de carne pálida y podrida.

Y presión, una presión inmensa. Oí el crujido y sentí el chapoteo.

Se me revolvieron las tripas, pero no vomité.

Mi ira se transformó en un cálculo frío.

Mi miedo cambió. Seguía ahí, pero ya no era el trauma debilitante hacia la cosa que te lo había quitado todo.

Ante un gato, una rata o huye o muerde. Yo estaba mordiendo.

Seguí hundiendo el cuchillo en el cráneo del zombi. Cada vez más profundo. Cada tendón, hueso, piel y carne oponían resistencia al cuchillo. Pero empujé. Y lo atravesó. La criatura se quedó flácida y se desplomó. Solté el arma.

Como por algún milagro poético, se encendieron las luces.

Me miré las manos. Estaban cubiertas de sangre negra.

Mi propia sangre roja se limitaba a un pequeño corte en el dedo y la palma.

La sangre no se tocaba, afortunadamente.

La necroenfermedad no era una experiencia agradable.

La cocina era un cenagal de sangre negra, carne esparcida y cubiertos por el suelo.

El zombi yacía boca abajo, encogido como un animal muerto. Muerto de verdad.

Y yo lo había matado.

Me miré las manos. Cubiertas de sangre, amoratadas por el puñetazo.

Lo había matado.

Y aunque todavía le temía, y temía a cualquier amo que lo hubiera traído al mundo, sabía que el miedo era una herramienta. Tenía un propósito. Y yo sabía cuál era ese propósito.

—No te deleites con la muerte, mi señora.

—¿Quién eres? —pregunté. Me pareció extraño hablarle a una voz en mi cabeza, pero lo hice de todos modos.

—Soy Treth de la Concordia, Caballero Paladín de la Orden de Albín.

—Vale.

—¿Y quién eres tú?

Me había estado mordiendo el labio. Noté de nuevo el latido de mi corazón. Pero mi respiración era pausada. No sentía rastro de náuseas.

—Kat. Kat Drummond.

—Bueno, Kat Drummond. Es un honor conocerte. Espero con interés una colaboración fructífera.

—¿Colaboración?

—Me encuentro sin cuerpo —dijo Treth, sonando un poco avergonzado—. Por algún destino cósmico, mi espíritu te ha sido enviado en tu momento de peligro. Solo puedo suponer que los dioses desean que continúe mi búsqueda a través de ti.

—¿Qué búsqueda?

Treth vaciló. Su voz bajó, llenándose de una determinación ardiente. —Algo que no logré hacer en vida. Algo que quizás nunca complete de verdad, pero que debo hacer de todos modos.

—¿Qué es?

—Matar monstruos.

—¿A todos?

—A los que se lo merezcan.

Me miré las manos de nuevo, cubiertas de sangre de no muerto.

Recordé a los zombis que me habían sujetado mientras un nigromante sacrificaba a mis padres para un ritual que yo no comprendía.

Recordé que me soltaron cuando la Agencia Puretide irrumpió, demasiado tarde para salvar a mi madre y a mi padre, y demasiado tarde para atrapar al nigromante que desapareció en una nube de humo negro.

Monstruos...

—Lo haré...

Treth no respondió, pero de alguna manera sentí que asentía.

Los padres de los niños llegaron temprano. El alivio en sus ojos al ver a sus hijos ilesos solo fue superado por la mirada de miedo y asco que pusieron cuando vieron el cadáver en su cocina y mis manos ensangrentadas.

A pesar de la seguridad de su prole, a pesar del monstruo muerto en su cocina, esta adolescente manchada de sangre era demasiado para ellos.

Abandoné la casa a petición suya. No recibí ninguna paga. Estoy segura de que podría haberlos amenazado para conseguirla, pero estaba cansada. Demasiado cansada.

—No anheles recompensa —dijo Treth—. Un héroe actúa solo por valor.

Mi estómago rugió mientras me lo frotaba. —Espero que el valor sepa bien.